Capítulo 2

Hawk

Estaba en la sede del club a las seis, trasteando con un carburador que no lo necesitaba, intentando no pensar en unos ojos verdes y unas curvas que me dejaban la boca seca. No lo conseguía.

Sloane Matthews se me había metido bajo la piel en menos de veinticuatro horas, y no tenía ni puta idea de qué hacer al respecto.

—Llegas temprano —dijo Reaper al entrar en el garaje, taza de café en mano, el rostro lleno de cicatrices fruncido en un gesto divertido—. No tendrá nada que ver con la guapa consultora a la que se supone que vas a enseñarle el lugar hoy, ¿verdad?

—Que te jodan —dije sin acritud, sin levantar la vista de la pieza del motor que estaba limpiando por tercera vez.

—Eso me parecía —se apoyó contra el banco de trabajo, bebiendo el café con aire de quien se prepara para disfrutar del espectáculo—. Mary llamó anoche a Steel. Dijo que unos Disciples la estaban acosando en el restaurante.

Se me pararon las manos.

—Lo sé. La llevé de vuelta al motel.

—Cómo no —la sonrisa de Reaper se ensanchó—. Steel quiere saber si hay que hablar con los Disciples sobre lo de respetar nuestro territorio.

—No sería mala idea —dejé el carburador y por fin lo miré a los ojos—. ¿La tocaron?

—Mary se les adelantó, por lo que he oído. Pero lo intentaron —se puso un poco más serio—. Esta consultora es importante para los planes de expansión de Steel. Quiere que esté protegida.

—Lo estará —las palabras me salieron más duras de lo que pretendía, y Reaper enarcó una ceja.

—Tranquilo, hermano. Solo digo lo que hay —se apartó del banco de trabajo—. Reunión a las nueve. Steel quiere que estemos todos para la presentación, asegurarse de que todos tenemos claro cómo va a funcionar esto.

Asentí, y Reaper me dejó solo con mis pensamientos y mi trabajo de mantenimiento innecesario.

Sabía lo que estaba haciendo, lo que probablemente todos estaban pensando.

Hawk se ha encaprichado de la nueva consultora.

A Hawk le está saliendo la vena protectora.

Hawk necesita echar un polvo y relajarse de una puta vez.

No se equivocaban. Pero la cosa era más complicada.

Había pasado cinco años con la cabeza gacha, concentrado en la misión, protegiendo a los vulnerables desde la distancia.

Era más seguro así, para mí y para ellos.

Acercarte a la gente, preocuparte por ellos como personas y no como misiones, eso te exponía a perderlos.

Y yo ya había perdido lo suficiente para varias vidas.

Pero Sloane... había algo en ella que sorteaba todas mis defensas, las que tanto me había costado construir.

Quizás era cómo había manejado el problema del coche, frustrada pero sin perder el control.

Quizás era la seguridad de su apretón de manos, la franqueza de su mirada.

O quizás era algo que no sabía nombrar, algo que hacía que los muros que protegían mi corazón se agrietaran un poco.

A las siete y media, me aseé, me puse una camiseta limpia y fui a la cocina de la sede a por café. Varios hermanos ya estaban allí, y las burlas empezaron de inmediato.

—Me han dicho que te pusiste en plan caballero andante con la chica nueva —soltó Jinx con una sonrisa, masticando una tostada.

—Vi que necesitaba ayuda. La ayudé —me serví café, manteniendo un tono neutro.

—Y la seguiste a cenar. Y luego hasta su motel —eso fue Torch, nuestro pirómano residente y un auténtico coñazo—. Eso ya es ir más allá del deber, hermano.

—Los Devil's Disciples andaban rondando. Me aseguré de que volviera sana y salva —le di un trago al café, hirviendo y solo, como me gustaba—. ¿Alguno tiene algún problema con eso?

—Qué va, tío. Solo te estamos vacilando —Jinx levantó las manos en señal de rendición burlona—. Además, está buenísima. No te culpo por mirar.

Era más que buenísima. Era preciosa: curvas, seguridad en sí misma y una inteligencia afilada que me hacía querer saberlo todo de ella. Pero eso no pensaba compartirlo con estos capullos.

—Portaos bien hoy —les advertí—. Steel quiere que esto funcione, y no quiero que ninguno la espante.

—Seremos unos ángeles —prometió Torch, lo cual no significaba absolutamente nada viniendo de él.

A las ocho en punto, Sloane entró en el aparcamiento de la sede con su coche de alquiler. Llevaba un rato vigilando desde el garaje, diciéndome que era puro interés profesional. Ni yo me lo creía.

Salió del coche y tuve que esforzarme por mantener la expresión neutra.

Iba vestida de forma profesional: pantalones de corte entallado que se ceñían a sus caderas, una blusa verde oscuro que hacía juego con sus ojos, tacones bajos que la hacían casi tan alta como algunos de los hermanos.

Hoy llevaba el pelo suelto, cayendo en ondas gruesas por debajo de los hombros, y me pillé preguntándome qué se sentiría al pasar los dedos por él.

Para. Profesional. Es una consultora, no una opción.

—Buenos días —la saludé mientras iba a su encuentro—. ¿Has dormido bien?

—Mejor de lo esperado, la verdad —sonrió, y joder si no se me encogió el pecho—. El coche ha arrancado esta mañana, pero tengo pensado pasarme por esa tienda de repuestos a la hora de comer.

—Puedo llevarte. El dueño es amigo mío, se asegurará de que te lleves una buena batería —señalé hacia la sede—. ¿Lista para la visita?

—Por supuesto. Tú primero.

Le enseñé la propiedad, empezando por los negocios legales: el garaje, el bar que teníamos calle abajo, el almacén.

Hizo preguntas inteligentes, tomó notas en una tableta, señaló vulnerabilidades en las que ni siquiera había pensado.

Verla trabajar era fascinante. Tenía un enfoque metódico: descomponía sistemas complejos en partes manejables, veía conexiones y puntos débiles que a mí me habrían llevado horas identificar.

—Vuestro sistema de cámaras tiene unos cinco años —explicó mientras estábamos en el garaje—.

La resolución es demasiado baja, los puntos ciegos son obvios para cualquiera que sepa lo que busca, y el sistema de grabación no es seguro.

Cualquiera con conocimientos básicos de hackeo podría borrar las grabaciones.

—¿Puedes arreglarlo?

—Puedo hacer algo mejor. Puedo diseñaros un sistema de última generación, totalmente integrado, con almacenamiento de respaldo y acceso remoto para los jefes —tecleó algo en su tableta—. No será barato, pero merecerá la pena.

—El coste no es el problema. La seguridad sí —me apoyé en un banco de trabajo, viéndola evaluar el espacio—. ¿Has hecho este tipo de trabajo antes?

—Constantemente. He trabajado como consultora para empresas del Fortune 500, contratistas del gobierno, incluso algunas celebridades que necesitaban seguridad patrimonial. —Levantó la mirada hacia mí—. Aunque reconozco que este es mi primer club de motociclistas.

—Probablemente no somos tan diferentes de tus otros clientes. Solo más cuero y menos salas de juntas.

—Y más apodos. —Esbozó una media sonrisa—. ¿Cuántos de aquí usan su nombre real?

—Steel sí. De hecho se llama Steel Donovan, aunque lo de «Steel» se lo añadimos cuando se convirtió en Presidente. —Fui contando con los dedos—. Reaper en realidad se llama Marcus. Torch es Daniel. Jinx es Thomas.

—¿Y tú eres...?

—James. James Hawkins. —Me resultó extraño decirlo en voz alta. No recordaba la última vez que había usado mi nombre real—. Llevo tanto tiempo siendo Hawk que apenas recuerdo responder a otra cosa.

—James te queda mejor de lo que esperaba. —Me escrutó con esos penetrantes ojos verdes, y tuve la sensación de que me estaba catalogando igual que había hecho con los sistemas de seguridad—. Fuerte. Clásico. Fiable.

—¿Eso es una evaluación o un cumplido?

—¿No puede ser ambas cosas? —Sonrió, y estuve completamente seguro de que sabía perfectamente lo que me estaba provocando.

Continuamos el recorrido y fui presentándola a los hermanos con los que nos cruzábamos.

La mayoría se mostraron respetuosos, incluso profesionales.

Algunos de los prospectos —chavales jóvenes que intentaban ganarse sus parches— se quedaron mirándola más de la cuenta, y tomé nota mental para hablar con ellos después sobre los límites.

Los problemas empezaron cuando nos topamos con un grupo de aspirantes en la sala común.

Eran tipos que querían entrar en el club pero aún no habían sido aceptados como prospectos, y solían esforzarse demasiado por impresionar.

Uno de ellos —un chaval llamado Derek que no merecía compartir nombre con el imbécil del ex de Sloane— silbó cuando ella entró.

—Joder, el club está contratando ayuda mucho más guapa últimamente.

Sloane ni se inmutó, pero noté cómo se me tensaba la mandíbula.

—Muestra un poco de respeto.

—¿Qué? Solo estaba admirando...

—Estás siendo un imbécil. —Me interpuse entre él y Sloane, sin amenazarlo abiertamente pero dejando clara mi postura—. Esta es Sloane Matthews, nuestra nueva consultora de seguridad. La tratarás con el mismo respeto que mostrarías a cualquier profesional que pase por aquí.

Derek levantó las manos.

—Lo siento, tío. No pretendía ofender.

—Pues la has causado. —Mantuve la voz serena, pero con un filo de acero por debajo—. Inténtalo otra vez.

—Mis disculpas, señorita Matthews. —Al menos tuvo la decencia de parecer avergonzado—. Bienvenida a la Hermandad de Hierro.

—Gracias. —La voz de Sloane sonó fría, profesional, sin delatar nada. Pero cuando la miré, vi un destello de algo en sus ojos: quizá gratitud, quizá diversión, quizá ambas cosas.

Terminamos el recorrido en la sede principal del club, y le mostré la sala de conferencias donde se reuniría con Steel y los oficiales más tarde. Aquí había más tranquilidad, lejos del ruido y la gente, y me di cuenta de que no quería que nuestro tiempo juntos terminara.

—¿Un café? —ofrecí, señalando hacia la cocina.

—Probablemente debería prepararme para la reunión...

—Tienes dos horas. Además, Mary ha mandado magdalenas recién hechas esta mañana. De arándanos.

—Bueno, si lo pones así... —Me siguió a la cocina, y serví café para los dos mientras ella se acomodaba en una silla junto a la pequeña mesa.

La cocina estaba vacía; el ajetreo del desayuno había terminado. Solo estábamos nosotros, la luz de la mañana entrando por las ventanas, el suave zumbido de la nevera como único sonido.

—Gracias —dijo Sloane tras un momento—, por lo de antes. Con ese tipo.

—Derek es un idiota. La mitad de estos aspirantes lo son. —Me senté frente a ella y deslicé un plato de magdalenas entre los dos—. Se esfuerzan demasiado por parecer duros, por encajar. Y en el proceso se olvidan de los modales.

—He lidiado con cosas peores en salas de juntas corporativas. —Cogió una magdalena y la partió con los dedos—. Al menos aquí la falta de respeto es evidente. En mi antiguo mundo, todo eran pullas sutiles y cumplidos envenenados.

—¿Por eso te fuiste? ¿Por eso montaste tu propio negocio?

Se quedó callada un momento, y me pregunté si me había pasado de la raya. Pero luego se encogió de hombros.

—En parte. También hubo cambios en mi vida personal que hicieron que empezar de cero resultara... atractivo.

Quería insistir, preguntarle por esos cambios, pero reconocí la expresión de sus ojos. Dolor, cuidadosamente contenido. Fuera lo que fuese lo que había pasado, aún le dolía, y no estaba preparada para compartirlo con alguien a quien conocía desde hacía menos de un día.

—Empezar de nuevo puede ser bueno —dije, cambiando de tema—. Vine a Copper Ridge hace siete años, me uní al club hace seis. La mejor decisión de mi vida.

—¿Dónde estabas antes?

—En el ejército. Los Marines. Hice dos misiones en Oriente Medio antes de licenciarme. —No solía hablar de esto, pero algo en Sloane me empujaba a abrirme—. Volví y no sabía qué hacer conmigo mismo. Estuve a la deriva un tiempo hasta que encontré la Hermandad.

—Te dieron un propósito. —No era una pregunta.

—Sí. Y también una familia. No todos tenemos una buena a la que volver.

—En eso tengo suerte. Mis padres son geniales. Mi madre es profesora, mi padre contratista. Viven en Atlanta, llevan treinta y cinco años casados. —Dio un sorbo al café—. Creen que estoy loca por dedicarme a esto, pero me apoyan igualmente.

Estuvimos hablando la siguiente hora y media, con la conversación fluyendo sin esfuerzo entre los dos.

Me habló de su infancia en Georgia, de su mejor amiga Keisha, que la había convencido de aceptar este trabajo.

Yo le hablé de Montana, de aprender a montar en moto, de la satisfacción de desmontar un motor y volver a montarlo mejor que antes.

Descubrí que le gustaban las películas clásicas y los realities cutres, que sabía cocinar pero prefería no hacerlo, que había corrido una media maratón una vez y había jurado no repetir.

Ella descubrió que leía filosofía en mi tiempo libre, que llevaba tres años intentando aprender a tocar la guitarra, que tenía una debilidad por las galletas con pepitas de chocolate que rozaba la adicción.

Era fácil. Cómodo. Como si nos conociéramos de años y no de horas.

—Debería ir a prepararme —dijo Sloane al fin, mirando el teléfono—. La reunión empieza en veinte minutos.

—Claro. Sí.

Me levanté y recogí nuestras tazas de café.

—Si necesitas algo, no tienes más que pedirlo. Estaré en el garaje casi todo el día.

—Gracias, Hawk. Por el recorrido, por el café, por...

Vaciló y luego sonrió.

—Por hacerme sentir bienvenida.

—Cuando quieras.

La vi marcharse y me obligué a ir al garaje en lugar de seguirla como un idiota enamorado. Tenía trabajo pendiente, motos que revisar, un motor a medio reconstruir que no iba a terminarse solo.

Pero mientras trabajaba, no podía dejar de pensar en su risa, en su sonrisa, en cómo me había mirado como si yo fuera alguien interesante y no un motero rudo más del que había que desconfiar.

Esto era un problema. Y gordo. Porque Sloane Matthews era exactamente el tipo de complicación que llevaba cinco años evitando, y ya estaba demasiado metido para echarme atrás.

—Estás pillado, hermano.

Jinx apareció en la puerta con una sonrisa de idiota.

—Te has pasado toda la mañana con ella y has vuelto con cara de funeral.

—Cállate.

—Tú también le gustas, ¿sabes? Vi cómo te miraba en la sala común.

—Es una clienta. Esto es estrictamente profesional.

Lo dije con firmeza, tratando de convencerme a mí mismo tanto como a él.

—Claro.

Jinx no parecía convencido.

—Sigue diciéndote eso. Mientras tanto, los demás apostaremos a ver cuánto tardas en lanzarte.

—No voy a lanzarme.

—Ya veremos.

Se alejó sin borrar la sonrisa y volví al trabajo entre maldiciones.

Pero en el fondo sabía que tenía razón. Iba a lanzarme, porque ya estaba pensando en cuándo volvería a verla, qué le diría, cómo conseguiría hacerla sonreír.

Estaba absolutamente jodido, y lo peor era que ni siquiera me importaba.