Capítulo 1

Sloane

El GPS de mi coche de alquiler me informó, por tercera vez en apenas tres minutos, de que había llegado a mi destino. Me quedé mirando el motel de carretera con su letrero de neón parpadeante y me pregunté —no por primera vez— si había cometido un error monumental.

Cogí la bolsa del portátil del asiento del copiloto y abrí la puerta del conductor. El aire fresco de la montaña me recibió de golpe. Era distinto al de Seattle: más limpio, de algún modo, con un toque de pino y otoño que me invitaba a respirar hondo, a pesar de mis costumbres de urbanita.

El registro fue rápido, para mi alivio. Me atendió una mujer de unos sesenta años que parecía sinceramente encantada de tener una huésped.

—¿Negocios o placer? —preguntó mientras me entregaba una llave física, una llave de metal de verdad, no una tarjeta.

—Negocios. Vengo a hacer consultoría para algunas empresas de la zona.

—¡Oh, qué maravilla! No solemos recibir a muchos profesionales por aquí. Tiene que probar el restaurante de Mary's Diner, calle abajo. Las mejores tartas de Montana —me guiñó un ojo, y no pude evitar sonreír a pesar del cansancio.

—Lo haré. Gracias.

Mi habitación estaba en la segunda planta, con vistas al aparcamiento.

Al menos estaba limpia, aunque anticuada, con una cama que parecía razonablemente cómoda y un baño que, a todas luces, habían renovado más recientemente que el resto.

Dejé las maletas y enseguida me conecté al wifi —con una velocidad sorprendentemente decente— para enviar un correo rápido a mi contacto en el Iron Brotherhood MC.

Steel (que no podía ser su nombre real, imposible) se había mostrado profesional en nuestra correspondencia: me había explicado lo que necesitaban y había sido franco sobre la naturaleza de su organización.

Un club de moteros con negocios legítimos y, sospechaba yo, actividades menos legítimas.

No era ingenua. Había investigado, sabía que el Iron Brotherhood tenía cierta reputación, pero nunca los habían procesado con éxito por nada grave.

Y su dinero valía lo mismo que cualquier otro, su necesidad de mejorar la seguridad era real, y yo necesitaba ese contrato.

Tres meses en Montana, quizá más si llegábamos a un acuerdo permanente. Tres meses para demostrar que podía reconstruir mi carrera, mi reputación, mi vida.

No. No iba a pensar en Derek. No iba a permitir que el recuerdo de mi exprometido y sus «preocupaciones» por mi «salud» arruinaran este nuevo comienzo.

Él había tomado su decisión: me había cambiado por una instructora de yoga escuálida, con una risita aguda y sin opiniones propias.

Yo había tomado la mía: había cogido mis considerables habilidades en consultoría de seguridad y me había lanzado por mi cuenta.

Claro, algunos de mis antiguos colegas se habían mostrado escépticos.

Unos pocos me habían sugerido, con delicadeza, que quizá debería «tomarme un tiempo» antes de hacer cambios importantes en mi carrera.

Como si fuera frágil. Como si que me hubiera dejado un imbécil incapaz de lidiar con una mujer con curvas y segura de sí misma significara que tenía que esconderme a curar mis heridas.

A la mierda con eso. Yo era Sloane Matthews.

Tenía un máster en ciberseguridad, diez años de experiencia con empresas del Fortune 500 y era capaz de detectar una vulnerabilidad en cualquier sistema en quince minutos de evaluación.

Que Derek me hubiera dejado por alguien «más convencional» (sus palabras exactas, el muy cabrón) no cambiaba nada de eso.

El móvil me vibró con un mensaje de mi mejor amiga, Keisha: ¿Has llegado bien? ¿Ya has conocido a algún motero bueno?

Resoplé y tecleé: Acabo de llegar. Y estoy aquí para trabajar, no para buscar romance.

Su respuesta fue inmediata: Qué sosa. Se supone que esos moteros están BUENÍSIMOS. Investiga. Por la ciencia.

Eres ridícula.

Me quieres igual. Cuídate, sé lista y, por el amor de Dios, pásatelo bien.

Le prometí que lo haría y dejé el móvil a un lado para deshacer las maletas.

Al día siguiente empezaría la evaluación, conocería a más miembros del club, me haría una idea de sus protocolos de seguridad actuales.

Esa noche solo necesitaba comida, sueño y quizá un buen baño en aquella bañera sorprendentemente decente.

Cuarenta y cinco minutos después, me había duchado, me había puesto unos vaqueros y un jersey cómodo, y estaba plantada en el aparcamiento intentando que mi coche de alquiler arrancara.

Había hecho ruidos raros durante el trayecto desde el aeropuerto, pero lo había achacado a que era un alquiler barato.

Ahora no hacía ningún ruido, lo cual era bastante peor.

—Venga ya —murmuré mientras giraba la llave otra vez. Nada. Ni siquiera un clic—. Perfecto. Simplemente perfecto.

—Abre el capó.

Pegué un bote, sobresaltada por la voz grave que venía de detrás de mí.

Me giré y vi a un hombre de pie a unos metros de distancia; mi cerebro entró automáticamente en modo de evaluación de amenazas.

Alto, probablemente metro ochenta y cinco o noventa.

Hombros anchos que apenas cabían en una camiseta negra.

Brazos musculosos cubiertos de tatuajes intrincados.

Pelo oscuro, lo bastante largo para rozarle el cuello.

Mandíbula marcada con una barba de varios días.

Y los ojos... Dios, qué ojos. Marrón oscuro, casi negro, con una intensidad que me provocó un revoloteo en el estómago a pesar de lo que me dictaba la razón.

También llevaba parches del «Iron Brotherhood MC» en el chaleco de cuero que vestía sobre la camiseta.

—Puedo echarle un vistazo —dijo en tono neutro, aunque no hostil—. Si quieres.

Dudé mientras sopesaba mis opciones. Podía llamar a la empresa de alquiler y esperar una hora o más a que llegara la asistencia en carretera, en un pueblo que seguramente no contaba con mucha. O podía aceptar la ayuda de aquel desconocido, intimidante, sí, pero potencialmente útil.

Ganó la curiosidad profesional.

—Pues sí, me vendría muy bien. Gracias.

Asintió y esperó a que abriera el capó antes de acercarse. Me quedé junto a la puerta del conductor y lo observé mientras levantaba el capó y se inclinaba sobre el motor. Sus movimientos eran eficientes, seguros, los de alguien que ha hecho esto mismo mil veces.

—La batería está muerta —dijo al cabo de un momento—. Seguramente llevaba tiempo agonizando. Las empresas de alquiler no siempre comprueban estas cosas.

—Cómo no —suspiré—. Supongo que no habrá ninguna tienda de recambios abierta a estas horas.

—No en Copper Ridge —se enderezó y se limpió las manos en los vaqueros—. Pero tengo cables de arranque en la camioneta. Puedo arrancarte el coche, llevarte a cenar a Mary's Diner si no has comido. La tienda abre a las siete, mañana puedes comprar una batería nueva.

Era una solución razonable, y su expresión parecía sincera, pero había aprendido a ser cautelosa.

—Muy amable, pero no quiero molestar...

—No es ninguna molestia. Soy Hawk, por cierto.

Tenemos una reunión mañana. —Extendió una mano, y noté lo grande que era, cómo la mía casi desaparecía en la suya cuando se la estreché.

Su apretón era firme pero cuidadoso, como si controlara su fuerza a propósito—.

Eres la consultora de seguridad, ¿verdad? ¿Sloane Matthews?

Bueno, mierda. Tanto para mantener una distancia profesional y misteriosa. —Culpable. Encantada de conocerte, Hawk. —No pude evitar enfatizar ligeramente su nombre, y juraría que vi cómo se le curvaban los labios con un gesto divertido.

—Nombre del club —dijo, confirmando mi sospecha—. Lo llevo desde los veintidós. Y se me quedó.

—Podría haber sido peor, me imagino. —Intentaba adivinar qué le habría valido a alguien el apodo de «Hawk» en un club de moteros—. ¿Quiero saber la historia?

—Probablemente no. —Ahora sí que había diversión en su mirada, un brillo en esos ojos oscuros—. Voy a por los cables.

Caminó hacia una enorme camioneta negra aparcada unas plazas más allá —cómo no, tenía que conducir una camioneta— y volvió con cables de arranque y lo que parecía una batería portátil.

En cinco minutos, mi coche de alquiler volvía a funcionar, con el motor arrancando con un ronroneo sano que antes no tenía.

—Con eso deberías pasar la noche —dijo, desconectando los cables con cuidado—. Pero cambia esa batería a primera hora. No quiero que te quedes tirada.

—Lo haré. Gracias, de verdad. Esto ha sido... —Me quedé callada, sin saber cómo terminar la frase. ¿Amable? ¿Inesperado? ¿Totalmente contrario a mis ideas preconcebidas sobre moteros peligrosos?—. Te has pasado de amable.

Hawk se encogió de hombros y cerró el capó con un golpe suave. —No es para tanto. Mary's está a dos manzanas en esa dirección. —Señaló hacia la calle principal—. No tiene pérdida. El mejor estofado que hayas probado en tu vida, los martes.

—Te tomo la palabra. —Fui a meterme en el coche, pero me detuve—. ¿Nos vemos mañana, entonces? Steel dijo que me enseñarías el taller.

—Sí. —Algo cambió en su expresión, que se volvió más reservada—. ¿Te viene bien a las ocho?

—Perfecto. Gracias otra vez, Hawk.

Asintió y dio un paso atrás. Lo observé por el retrovisor mientras caminaba hacia su camioneta. No se marchó hasta que salí del aparcamiento, detalle que noté con una mezcla de recelo y algo peligrosamente cercano a sentirme halagada.

Céntrate, Sloane. Es un cliente. Un contacto profesional. Que tenga unos ojos preciosos, que te haya arreglado el coche y que tenga unos brazos capaces de levantar en peso un coche pequeño es completamente irrelevante.

Mary's Diner estaba exactamente donde Hawk había dicho, un localito alegre con reservados de vinilo rojo y una barra donde un puñado de lugareños comían tarta. La camarera —la propia Mary, descubrí— me echó un vistazo y dictaminó que necesitaba comer.

—Se te ve que has tenido un día largo —dijo, no sin amabilidad—. Siéntate, cariño. Te traeré algo rico.