Chapter 6

Ronan presenta su contra-petición el viernes por la tarde. La entrega en mano en la oficina del secretario del Consejo antes de que yo regrese de la clínica de curanderos. Cuarenta y seis horas después de la notificación. Dos horas antes de que se cumpla el plazo.

Esperaba una contra-petición. Eso no fue una sorpresa. Lo que esperaba era una táctica para ganar tiempo: retrasar la separación hasta después de la Ascensión, pedir mediación, solicitar un acuerdo de vínculo modificado. Control de daños político. Un rechazo público semanas antes de la sucesión es una vergüenza de la que todos los chismosos de la región hablarían, y Ronan no puede permitirse ese tipo de error mientras el puesto de su padre aún sigue caliente.

Lo que no esperaba era el aviso de agenda que llega el sábado por la tarde, deslizado bajo la puerta mientras Ronan está en la ducha.

Sesión especial sobre la sucesión de la Luna y la modernización de su rol. Petición 4417-R (Addison, S.) a ser tratada como parte de procedimientos más amplios.

Mi petición ha sido incorporada a una discusión sobre políticas. Pedí dejar a mi pareja, romper el vínculo y alejarme de Ronan, lo que significa alejarme de ser la Luna porque en esta manada ambas cosas son lo mismo, y él lo convirtió en una conversación sobre calificaciones laborales.

El agua de la ducha se corta. Ronan sale secándose el cabello, con el pecho descubierto y los hombros relajados. Ve el aviso en mi mano. Su rostro no me dice nada.

—Consejo el lunes —dice, mientras busca una camisa.

—Ya lo vi.

—Es una buena oportunidad para abordar todo a la vez —se abotona la camisa sin mirarme—. He estado trabajando en algunas ideas sobre lo que el rol de Luna necesita de ahora en adelante. Creo que te resultará interesante.

Pido disolver nuestro vínculo de pareja antes de que pueda formalizarse y él piensa que me parecerá interesante su contra-petición. No conozco a este hombre. Estoy cada vez más segura de que nunca lo hice.

—Espero con ansias verlo —digo. Doblo el aviso y me meto en la cama. Sé que no podré dormir.

Me acuesto de lado en la oscuridad, dándole la espalda. Escucho cómo respira y trato de entender por qué no simplemente me dejó ir.

Pudo haberlo hecho. Firmar el rechazo, romper el vínculo y dejar que me fuera en silencio. Él se queda con Soleil, que es lo que quiere. Tal vez lo que siempre ha querido.

Pero Ronan no quiere dejarme ir y no entiendo por qué. Quiere retenerme. Quiere a Soleil como Luna y a mí en algún lugar cercano; aún útil, aún en su órbita, aún suya de una manera reducida. Como una herramienta que no está listo para tirar, a pesar de que ha encontrado algo que le gusta más.

Olor a cedro y calor de piel en la almohada a mi lado. El vínculo vibra débil y se desvanece. Miro al techo hasta que amanece.

Cuando llega el lunes por la mañana, me visto con cuidado antes de cruzar el edificio hacia la cámara del Consejo. Segundo piso del edificio principal de la manada: madera oscura, ventanas altas, luz gris. Doce sillas en herradura. Diez ancianos, la mayoría de cabello plateado, la mayoría designados por su padre. Margot está en el asiento de la Luna. No me mira cuando entro.

Ocupo la silla de la peticionaria. Un asiento individual, fuera de la herradura, frente a la sala. De respaldo duro. Más bajo que las sillas de los ancianos. Todas las otras veces que he estado en esta sala, he estado parada al hombro de Margot o sentada al final de la herradura.

Ronan entra al último. Viste elegantemente con una chaqueta oscura, quizás un poco más pulcro de lo habitual. La sala se orienta hacia él; los cuerpos se inclinan, la atención se agudiza. Toma el asiento del heredero Alfa en la cabecera de la herradura.

El anciano Kessler da inicio a la sesión. Mi petición está en tercer lugar, después de los comentarios de apertura y la presentación de modernización.

Después.

Ronan se pone de pie. Tiene un folio de cuero fino y una voz que llena la sala sin necesidad de alzarla, y comienza a describir a la mujer que quiere.

No dice su nombre. No necesita hacerlo. Cada palabra es un retrato, y el retrato tiene mi rostro, pero el cuerpo de Soleil, las cicatrices de Soleil y la confianza de Soleil.

—La Ascensión exige una Luna que pueda proyectar una fuerza unificada, diplomática y táctica. La pareja Alfa no puede permitirse una brecha entre el poder blando y el poder duro. La manada necesita a alguien que pueda entrar en una negociación fronteriza y dirigir una rotación de guardias. Alguien que pueda controlar una cámara del Consejo y mantener una línea defensiva.

Está describiendo a Soleil. Está a tres metros de mí, en una sala de la que no puedo salir y donde no puedo hablar, y está describiendo a la mujer que eligió sobre mí con un lenguaje tan cuidadoso que nadie lo llamará por su nombre.

—Propongo que el rol de Luna se amplíe formalmente. Calificaciones específicas: certificación de combate, experiencia en la trayectoria de Centinela, comando de operaciones fronterizas. Estos puntos se derivan directamente de los desafíos que enfrentamos.

Certificación de combate. Yo no tengo. Soleil la tiene.

Experiencia en trayectoria de Centinela. Yo no tengo. Soleil construyó su carrera en eso.

Comando de operaciones fronterizas. Yo he resuelto tres disputas fronterizas mediante diplomacia. Él no cuenta la diplomacia.

Reparte copias de la propuesta por la herradura. Una página, a doble cara, formato limpio. Los ancianos leen. Yo no recibo una copia. El peticionario no recibe los materiales de presentación.

Me siento en la silla baja y observo a estas diez personas leer una descripción de mi gemela —sus habilidades, sus calificaciones, su temperamento— escrita en lenguaje institucional en papel crema por el hombre que se supone es mi pareja. Cada calificador es una cualidad que Soleil tiene y yo no. Cada criterio es una puerta por la que ella puede pasar y yo no puedo alcanzar. No tuvo que nombrarla. El documento es una silueta y todos en esta sala pueden ver a quién se parece.

—Esto no es un comentario sobre ningún individuo —dice. Su voz suena suave aquí. Cuidadosa. La voz de apoyo cualquier cosa que necesites—. Se trata de construir un rol que sirva a la manada para la próxima generación.

—Es muy completo —dice el anciano Kessler—. Aprecio la visión de futuro. —Se gira hacia mí—. Srta. Addison, usted tiene una petición ante este Consejo. ¿Desea dirigirse al cuerpo?

Me pongo de pie. Manos frías. Pies fríos sobre la piedra.

—Mi petición es simple. Solicito la separación formal de mi vínculo de pareja con el heredero Alfa bajo las disposiciones de la Carta de la Manada por divergencia irreconciliable. Cumple con todos los requisitos procedimentales. Le pido al Consejo que vote tal como se presentó.

—Tomado en cuenta —Kessler mira a la herradura—. Dada la envergadura de la propuesta de modernización, sugeriría posponer la petición personal hasta que la evaluación general esté completa... —

—Prudente —dice la anciana Harmon—. Posponer la petición. Realizar la evaluación primero.

Los miro fijamente. Los miro a todos.

Pedí romper mi vínculo de pareja. Estuve en esta sala y dije quiero dejar al hombre con quien estoy vinculada y diez lobos en una herradura se miraron entre sí y dijeron hablemos primero de tus calificaciones laborales. Como si el vínculo fuera un conflicto de agenda. Como si tres años de mi vida atada a un hombre que elige abiertamente a mi hermana fueran un asunto de procedimiento que puede esperar hasta que se complete la revisión de personal.

Y la evaluación... la evaluación. He sido Luna designada durante tres años. Negocié el acuerdo de Greymoor, resolví tres disputas fronterizas y reconstruí la rotación de curanderos desde cero, y nadie en esta sala cuestionó mi capacidad ni una vez. A nadie le importó la certificación de combate o la experiencia como Centinela hasta que Ronan entró hace veinte minutos y les dijo que les importara. Me han visto trabajar en esta cámara durante tres años y ahora quieren evaluarme porque mi pareja les entregó un documento con la forma de mi gemela y lo llamó modernización.

No están evaluando mi capacidad. Están encubriendo su elección. Y pospusieron mi petición de vínculo para hacerlo.

—Una nota adicional —dice Kessler—. El Consejo invitará a la Centinela principal para participar como candidata de referencia. Para fines de comparación... —

—Me retiro.

La sala se queda en silencio. La boca de Kessler se queda abierta a medias. El bolígrafo de alguien deja de moverse. Ronan gira la cabeza; es la primera vez que me mira desde que entró en la cámara.

—Me retiro de la sucesión de Luna —digo—. Con efecto inmediato. Ya no soy una candidata.

Mi voz es firme. No sé de dónde viene. De algún lugar profundo y frío que no sabía que tenía; el lugar que leyó la Carta de la Manada, organizó las carpetas, contó las líneas de copia y se sentó en el suelo del pasillo con las manos sobre la cara para luego levantarse.

—Srta. Addison... —comienza Kessler.

—El retiro es mi derecho bajo la Carta de la Manada. Sección nueve, subsección tres. Un candidato a la sucesión puede retirarse voluntariamente en cualquier momento antes de la investidura formal. No se requiere evaluación. No se necesita voto del Consejo.

Conozco la Carta. Leí cada línea hace tres semanas en una cocina que olía a pan mientras nadie miraba.

—La petición del vínculo sigue presentada —digo—. Espero que el Consejo la aborde por sus propios méritos, separada de la sucesión. Como lo exige la Carta.

Silencio. Diez ancianos, mirándose entre sí, mirando a Kessler, mirándome a mí. La mano de Margot está en su colgante. Los ojos grises de Ronan están en mi rostro y por primera vez en semanas hay algo en ellos que reconozco: no es la calidez fingida, ni la evaluación, sino sorpresa. Verdadera sorpresa. No vio venir esto. Planeó una pelea. Planeó lágrimas. Planeó que me sentara en esa silla y me sometiera a una evaluación diseñada por él. No planeó que me levantara y me fuera.

—Necesitaré un momento para consultar el procedimiento... —comienza Kessler.

—Tómese su tiempo —recojo la bolsa que traje, la de cuero que empaqué esta mañana mientras Ronan estaba en la ducha. Me la cuelgo al hombro—. Sabe dónde encontrarme.

Salgo de la sala.

Tomo el camino trasero hacia el ala este, donde está la habitación que comparto con el Alfa, y mantengo la compostura hasta llegar al pasillo más remoto del edificio, donde el sol de la mañana brilla tenue sobre el suelo a través de la ventana de la esquina y nadie viene excepto cuando todas las suites de invitados están llenas. Me mantengo entera hasta que puedo apoyarme contra la pared y deslizarme hacia abajo, con el pulso latiendo en mis oídos y todo a mi alrededor sintiéndose lejano, como si me moviera a través de miel. Me deslizo por la pared hasta sentarme en el suelo, mis uñas clavándose en la alfombra afelpada.

Me siento en el suelo con la espalda contra la pared de piedra, pongo mi cabeza entre las rodillas y me deshago.

Ni siquiera puedo llamar a esto llorar. No lo era. Era como si todo mi cuerpo convulsionara: la mandíbula trabada, los dientes rechinando, mis manos hechas puños en mi cabello porque el dolor es algo concreto a lo que aferrarse. Acabo de estar frente al Consejo y renuncié a mi derecho sobre el hombre al que he amado durante tres años. El título de Luna se va con él; el vínculo y el rol son lo mismo, siempre lo han sido. Miré a Ronan a la cara, vi la sorpresa golpearlo, salí de la sala y ahora estoy sentada en un suelo de piedra en un pasillo vacío, y el futuro que pasé tres años construyendo ya no existe.

Yo misma tiré del hilo. Elegí esto. Lo elegí porque la alternativa era someterme a una evaluación diseñada para demostrar que mi gemela es mejor que yo, y preferiría quemarlo todo antes que dejar que me hagan audicionar para un papel que se suponía era mío.

El temblor empeora. Mi frente está presionada contra mis rodillas y estoy haciendo un sonido: bajo, sin aire, el sonido de cuando se dan las suturas, y no puedo detenerlo. Renuncié al título. Renuncié al vestido, a la ceremonia, al asiento en la herradura, a las carpetas en el estante, a las sesiones de los jueves y al té. Renuncié a Margot. Renuncié a la versión de mi vida donde todo esto iba a funcionar.

Me quedo sentada en el suelo durante mucho tiempo. La piedra está fría a través de mi ropa. Mis manos duelen de tanto tirar de mi pelo. Después de un rato, el temblor disminuye y el sonido para; me desenrosco, apoyo la cabeza contra la pared y miro al techo.

No sé qué soy ahora.

Tres años he sido Luna designada. Tres años de sesiones de jueves, correspondencia diplomática, rotaciones de curanderos, negociaciones fronterizas, el té que Margot guarda para mí, la silla junto a la ventana de Ronan y mi nombre en las carpetas. Tres años construyendo una vida dentro de un rol, y me levanté en una cámara del Consejo y salí de ella porque el hombre con quien la construí estaba describiendo a mi reemplazo ante una sala llena de gente que solía verme tomar notas.

La petición sigue presentada. La ruptura del vínculo está pendiente. Esos son hechos. Me aferro a ellos porque son las únicas cosas sólidas que tengo.

Todo lo demás —qué pasará mañana, dónde dormiré esta noche, qué diré cuando alguien me pregunte qué soy si no soy la futura Luna— no lo sé. Me siento sobre la piedra fría, presiono mis palmas contra ella y no lo sé.