Capítulo 22

El hombre solitario avanzaba entre la niebla con largas zancadas, dirigiéndose directamente hacia ella.

Hazel desparramó el contenido de su bolso mientras buscaba a tientas el teléfono y el vaporizador de perfume.

El teléfono se le escurrió de entre los dedos, dejándola frente a un hombre furioso con solo el perfume y el bolso como armas.

Jeremy Clayton se detuvo a tres pasos de distancia, su corpulencia imponente recortándose en la niebla.

Qué estúpida había sido, tan absorta en sus pensamientos que no se había dado cuenta de que la seguía.

Y más estúpida aún por haberse quedado sola en un lugar apartado. Nada bueno. Nada bueno en absoluto.

—Aléjate de mí, Jeremy —gritó Hazel, con la esperanza de que algún corredor la oyera y acudiera en su ayuda.

—Aléjate tú de mi padre —le espetó Jeremy—. Me das asco. Tu primer objetivo rico todavía no se ha enfriado en la tumba y aquí estás ligando con su socio. He visto muchas cazafortunas, pero tú te llevas la palma.

La recorrió con la mirada de arriba abajo.

—Francamente, no veo qué atractivo tienes.

Cierto, Hazel no estaba en su mejor momento, con el pelo húmedo por la niebla cayéndole sobre el cuello de la vieja chaqueta acolchada que se había puesto para no pasar frío.

El grueso relleno no le favorecía nada la figura, pero eso no venía al caso.

Aguzó el oído por si se acercaban pasos, pero solo oyó el zumbido sordo del tráfico, a un tiro de piedra pero fuera de la vista.

Sin ayuda a la vista, adoptó la voz calmada y racional que usaba con los estudiantes histéricos.

—Te equivocas, Jeremy. Tu padre se puso en contacto conmigo, no al revés. Roger quería disculparse por las acusaciones infundadas de tu amante.

Lo de la amante fue un error: lo vio en cómo entrecerró los ojos.

—Aunque no tengo ninguna intención de contarle a nadie nada sobre tu vida privada.

Jeremy dio un paso adelante, con los puños apretados a los costados.

—Mi padre podría haberse disculpado en cinco segundos, aunque no hacía falta ninguna disculpa. ¿De qué estabais hablando en realidad?

Hazel dio un paso lento hacia un lado, por si tenía que esquivarlo y salir corriendo.

—Tu padre quería hablar de Vern. Está destrozado por la muerte de su amigo más antiguo.

Vio que Jeremy permanecía impasible, lo que le pareció despiadado.

—Por el amor de Dios, Jeremy, ¿crees que Roger habría hablado conmigo si su familia le hubiera dado el amor y el apoyo que necesita tan desesperadamente?

Jeremy se abalanzó y le agarró el brazo.

—No te vas de aquí hasta que me digas qué te dijo mi padre de verdad y a qué demonios estás jugando.

Se abstuvo de añadir un cliché «o si no», pero la fuerza de su agarre lo decía todo.

La amenaza implícita fue la gota que colmó el vaso.

Hazel le roció el perfume en la cara. En cuanto él aflojó el agarre para llevarse las manos a los ojos, ella le asestó un bolsazo en la oreja con todas sus fuerzas.

Él aulló y se tambaleó hacia atrás. Para cuando se recuperó e intentó agarrarla de nuevo, Hazel ya había salido corriendo a toda velocidad.

Una sarta de obscenidades la persiguió entre la niebla.

Y luego pasos: irregulares pero rápidos.

Correr con ropa de invierno le daba toda la gracia de una mamá hipopótamo entrada en años.

Por suerte, Hazel sabía por los documentales de naturaleza que los hipopótamos alcanzan una velocidad sorprendente cuando hace falta.

Mantuvo los ojos fijos en un grupo de paseantes en la distancia neblinosa, con los oídos atentos a los pasos que le ganaban terreno por detrás.

Fue por los pelos, pero llegó hasta los paseantes antes de que Jeremy la alcanzara.

Los paseantes oyeron sus gritos de auxilio y se dieron cuenta de lo que pasaba.

Cinco ancianas —ninguna menor de ochenta años, todas tocadas con gorros de lana tejidos a mano con pompón— se desplegaron por el sendero en formación defensiva.

Tres blandían bastones de senderismo como si fueran lanzas, una empezó a grabar y la quinta corrió hacia Hazel para ponerla a salvo bajo la protección de su matriarcado.

Jeremy frenó en seco y levantó las manos a medias.

—Solo ha sido un pequeño malentendido, señoras. Asusté a esta mujer en la niebla y quería disculparme. No pretendía hacerle ningún daño.

—Hmf, eso dices tú —dijo su rescatadora—. ¿Estás bien, querida? ¿Hacemos un arresto ciudadano y llamamos a la policía?

Hazel no quería saber nada más de la policía en un futuro próximo, sobre todo porque podrían acusarla de agredir a Jeremy, aunque hubiera sido en defensa propia. Soltó a la anciana e intentó sonreír.

—Estoy bien, gracias a vosotras. Ha sido un encuentro desagradable, pero él se ha llevado la peor parte. Le he rociado perfume en los ojos.

—Bien hecho, querida —dijo la anciana—. Parece que hemos espantado al diablo, en cualquier caso.

Jeremy había salido disparado cruzando la carretera y ahora corría de vuelta hacia el hotel. Hazel notó con satisfacción que él jadeaba más que ella y corría como un facóquero. Un facóquero con los ojos rojos y llorosos, aunque probablemente olía mejor, gracias al perfume.

—¿Por qué no vuelves con nosotras? —dijo la anciana.

Las señoras percibieron su angustia y charlaron de lo que suelen charlar las ancianas en una ciudad tan amante del aire libre como Queenstown: montañas que habían escalado en su juventud, viajes aventureros por África, proyectos de conservación en los que participaban.

Hazel estaba de buen humor cuando llegó a su coche y se despidió de ellas con abrazos.

Por suerte, las llaves seguían en el bolso.

Decidió no volver a buscar el teléfono que se le había caído, porque estaba oscureciendo.

Hazel comprobó el asiento trasero por si había atacantes perfumados, y luego condujo a casa a una velocidad moderada, parando solo a recoger algo de ropa que una amiga había quedado en prestarle.

Cuando entró en el camino de su casa, casi le dio un infarto al ver a un hombre corriendo hacia ella.

Pero solo era Benedict, que la abrazó como si le fuera la vida en ello.

El rugido ronco y tragón del coche de Gary los interrumpió.

Gary frenó en seco a un centímetro del parachoques trasero de su coche.

Abrió la puerta de golpe y corrió a abrazarla también.

—Eh, Gazza, no puedo respirar —jadeó Hazel.

Cuando él la soltó, dijo:

—Yo también me alegro de veros, chicos. ¿A qué vienen estos abrazos de pitón?

—¿En qué narices estabas pensando? —dijo Gary—. No me pongas esa cara de inocente, Bond. Sé que fuiste al hotel de los Clayton sin decirnos nada. De todas las imprudencias, las idioteces...

Benedict levantó una mano para frenarlo.

—En resumen, Gary estaba preocupado por ti. Los dos lo estábamos.

—Ya me he dado cuenta.

Hazel recogió sus bolsas.

—¿Puedo disculparme por mi estupidez donde no nos oigan los vecinos?

No esperó respuesta. Una vez dentro, le pidió a Gary que le preparara una taza de té (para que se calmara), mientras ella iba a arreglarse un poco. El espejo de su dormitorio le dio un buen susto, así que lo ignoró.

De vuelta en el salón, con una taza de té caliente entre las manos, Hazel hizo su declaración inicial.

—Roger Clayton me invitó a visitarlo. No sabía que necesitaba un justificante para ausentarme de mi propia casa.

Por lo visto, preparar té no había calmado a Gary en lo más mínimo.

—¿Se te ha escapado que Roger Clayton es nuestro principal sospechoso?

—¿Lo es?

Hazel había estado tan obsesionada con Jeremy que no se le había ocurrido que Roger fuera un sospechoso serio.

Roger parecía demasiado viejo para recurrir al soborno con tal de expandir su negocio multinacional a un mercadillo insignificante como Nueva Zelanda.

Y su dolor era demasiado auténtico para creer que pudiera haber tenido algo que ver con la muerte de Vern.

Gary seguía fulminándola con la mirada, así que Hazel decidió pagarle con la misma moneda.

—Bueno, quizás habría sabido ese dato crucial si hubierais hablado conmigo en lugar de guardaros todas las pruebas para vosotros.

Hizo una pausa para dar un sorbo de té, al darse cuenta de que había pasado por alto un punto crucial.

—Espera, ¿cómo supiste que visité a Roger? Madre mía, Gazza, ¿me has puesto vigilancia? ¿Todavía soy sospechosa para ti?

—No —dijo Gary, lanzándole una mirada de desdén—. Cuando no volviste a casa y no tenía noticias tuyas, me preocupé. El dispositivo de grabación tiene un rastreador incorporado. Pude ver que estaba inmóvil junto a la orilla del lago. ¿Cómo no iba a asustarme cuando bajé y no estabas allí?

—Fui a dar un paseo.

—Entonces quizás puedas explicarme por qué encontré las cosas de tu bolso esparcidas en un lugar aislado a kilómetro y medio del pueblo.

Gary rebuscó en sus bolsillos y sacó el teléfono de Hazel y el dispositivo de grabación, que dejó caer sin miramientos sobre la mesa de café frente a ella.

—Sé que el teléfono es tuyo por la funda tan característica. ¿Quién más tendría una funda de Monet?

—En realidad es un Renoir —dijo Benedict—. La Grenouillère . Excelente elección, Hazel.

Gary puso los ojos en blanco y añadió un pintalabios, un paquete de caramelos de menta, una libretita y una navaja a la pila sobre la mesa de café.

—Supongo que esto también es tuyo. Al menos llevabas un arma encima. Aunque una navajita plegable no cuenta como un arma de verdad.

El Gazza bonachón y bromista daba bastante miedo cuando se ponía en plan regañina. Hazel se había olvidado por completo de la navaja suiza que llevaba en el bolso para picnics improvisados.

—Nunca pretendí usar la navaja como arma —dijo—. Solo la llevo porque una nunca sabe cuándo se encontrará con un brie y una baguette crujiente.

Benedict cogió el artilugio multifuncional y lo examinó.

—Tengo una navaja suiza parecida. Un hombre sin navaja y sacacorchos es un hombre condenado a la decepción.