Capítulo 19 #3

Gary regresó con grandes cajas metálicas en ambas manos.

Hazel guio a los dos hombres por el pasillo, señalándoles los dormitorios, el baño y el lavadero, y luego dejó a Gary instalándose y a Benedict mirando el móvil.

Hazel volvió a la cocina a recoger la mesa, decidida a hacer una breve demostración de domesticidad obediente.

Cuando Benedict reapareció diez minutos después, estaba blanco como el papel.

—Un periodista consiguió de algún modo el número de teléfono de mi jefa y la llamó en plena noche, hora del Reino Unido.

Me han ordenado que vuelva a casa en el próximo vuelo disponible, que es mañana por la tarde.

Mi jefa está furiosa porque dejé en mal lugar a la empresa al desairar a un ministro del gobierno neozelandés.

Si no encuentro una excusa impecable, estoy acabado. Un calambre en la mano no va a colar.

Hazel le hizo sentarse mientras llamaba a Gary para que escuchara las malas noticias.

—Lo resolveremos —dijo Hazel—. Échale la culpa al jet lag. Di que estabas en la comisaría por otro asunto y que todo fue un malentendido.

—Dejé muy claro mi rechazo a la venta de activos delante de la cámara —respondió Benedict—. Lo siento, equipo. Ha sido un placer trabajar con vosotros, a pesar de las circunstancias. Estoy seguro de que lo resolveréis sin mi ayuda.

—No puedes dejarme, Benedict —dijo Gary—. ¿Qué era Starsky sin Hutch? ¿Crockett sin Tubbs? ¿Butch Cassidy sin Sundance Kid? ¿Bart sin Lisa?

La risa de Benedict fue tan débil que casi habría dado igual no reírse.

—Louisa Pyke tendrá que ser Holmes para tu Watson, Gazza.

Será mejor que vuelva al hotel y lo organice todo.

Vuelos, equipaje, un informe para el equipo de Hacienda y Aduanas del Reino Unido.

De todos modos, ya es hora de volver a casa, antes de que pierda mi altiva reserva inglesa y empiece a pillar el espantoso acento kiwi de Gary.

Gary resopló.

—En tus sueños, tío.

Benedict arqueó una ceja. Cuando habló, la voz de Gary brotó de su boca.

—Jo, Hazel, ¿qué tal una birra y unas patatas para tu viejo colega Gazza?

Hazel no daba crédito.

—Guau. Clavado.

Gary volvió a resoplar.

—Yo no sueno así. Después de esa aberración, bien puedes dedicarme una hora para poner al día a Louisa Pyke.

—Lo que sea por ti, Gazza —dijo Benedict.

Envolvió a Hazel en un abrazo que dejaba claro que su altiva reserva inglesa era ya un recuerdo lejano.

—También te echaré de menos, Miss Marple. No pierdas el contacto.

—No puedes irte todavía —dijo ella—. Hay tanto vino y queso que no has probado. Ni siquiera has esquiado ni has hecho puenting.

—Por muy tentador que suene, debo irme.

—Vuelve de vacaciones. Trae a tu pareja.

Benedict se quedó helado. —Me dejó por mensaje cuando alguien le envió el enlace de la noticia.

—¿Hablas en serio? —dijo Gary—. ¿Por algo tan trivial?

—Para ella no es trivial. Es directora de una galería de arte prestigiosa. Para ella la reputación lo es todo. La verdad, ya se estaba convirtiendo en una relación de conveniencia.

—Aun así es un fastidio, tío —dijo Gary—. Esta noche tienes que venir a la última quedada del equipo. Sin excusas.

—No creo que sea buena idea —dijo Benedict—. ¿Y si alguien me reconoce y avisa a los buitres de la prensa?

Hazel cruzó los brazos y le lanzó una mirada de esas de «no me toques las narices».

—Vas a venir a despedirte como es debido, Benedict Finlayson. Sin excusas. Los dos aquí a las seis en punto. Tengo un plan. Quedáis advertidos: si no venís, iré a buscaros.

—¿Cómo voy a negarme cuando lo pides con tanta dulzura, Hazel? —Benedict cogió su bolso y las llaves—. Supongo que una última cena en un restaurante decente no estaría mal.

Los dos hombres se marcharon, dejando a Hazel en una casa vacía y silenciosa. Ahueció un par de cojines, enderezó una pila de libros y sopesó la idea de quitar el polvo y pasar la aspiradora, pero decidió que un día más de polvo acumulado no la mataría.

Entendía que investigar era trabajo de ellos, mientras que ella solo era una aficionada, pero le molestaba que no le hubieran contado cómo habían ido el resto de los interrogatorios.

¿Quién la había acusado de asesinato? ¿Qué había dicho la familia Clayton sobre la muerte de Vern?

¿Le había entregado Gary sus grabaciones secretas a la policía?

¿Estaría la policía jugando a un doble farol al anunciar la muerte como un episodio médico, mientras trabajaban en la sombra construyendo un caso contra ella con quién sabe qué pruebas fabricadas?

Las innumerables preguntas bullían en su cerebro como un enjambre de avispas, construyendo poco a poco un nido en las lagunas de su conocimiento.

Le sonó el móvil. Un mensaje de Roger Clayton, preguntándole si sería tan amable de reunirse con él en su hotel cuando le viniera bien. Por fin, alguien que podía contarle qué demonios estaba pasando. Tecleó una respuesta y cogió las llaves del coche.

Ya había abierto la puerta del coche cuando el sentido común hizo acto de presencia. Tras un momento de reflexión, volvió a la casa a rebuscar en el escritorio de Gary la grabadora.