Capítulo 19

Hazel estaba dispuesta a confesar cualquier cosa con tal de salir de aislamiento.

La espera la estaba volviendo loca. No tenía teléfono, ni lápiz y papel, ni pinturas y lienzo, ni libro que leer, y ni siquiera queso para mordisquear; aquello tenía que ser una violación de la Convención de Ginebra.

¿Qué estaban haciendo ahí fuera? ¿Preparando un pelotón de fusilamiento?

Quería gritarle a las paredes grises que en unos meses cumpliría sesenta años y que una acusación de asesinato desde luego no formaba parte de su plan de vida.

En lugar de eso, se levantó e hizo unos estiramientos.

Cuando Louisa Pyke entró, Hazel estaba haciendo la postura del perro boca abajo y preguntándose si habría clases de yoga en la cárcel.

—Venga conmigo —dijo Louisa—. No hay tiempo para explicaciones.

Dicho esto, Louisa prácticamente la arrastró fuera de la sala de interrogatorios.

A Hazel le habría gustado saber qué estaba pasando, pero no iba a discutir por detalles si eso significaba salir de esa horrible habitación.

Por otro lado, Louisa llevaba una manta de lana gris sobre el brazo, lo cual resultaba sumamente inquietante.

¿Sería posible que Louisa la estuviera llevando a una celda?

Llegaron a una esquina del pasillo, donde Benedict estaba esperando junto a una puerta. Hazel se lanzó sobre él con el mismo descaro con que una víctima de un naufragio se abalanzaría sobre el único chaleco salvavidas.

—Ven conmigo —dijo Benedict—. No hay tiempo para explicaciones.

Fuera, chirriaron unos frenos. Louisa les echó la manta por encima de la cabeza y los sacó a toda prisa por la puerta hasta el asiento trasero de un coche. El coche de Gary, se dio cuenta Hazel cuando la manta se le resbaló.

Hazel rezó para que no hubiera fotógrafos avispados cerca con teleobjetivos.

Lo último que necesitaba era que sus hijos adultos se asustaran al ver a su madre en las noticias siendo sacada a toda prisa de una comisaría.

Había tenido mucha suerte con sus hijos: divertidos, con trabajo, concienciados con el medio ambiente, y ni uno solo en terapia; pero sí tenían cierta tendencia a asumir que ella había llegado a su fecha de caducidad.

Como si cualquier mujer que se acercara a los sesenta estuviera necesariamente al borde de convertirse en una viejecita chiflada que pasaba el tiempo libre dormitando frente al televisor con una manta sobre las rodillas y un hilillo de baba cayéndole por la barbilla.

Eso nunca pasaba. Bueno, quizás de vez en cuando, pero solo después de un día particularmente agotador.

Benedict la empujó hacia abajo, al hueco de los pies del asiento trasero, mientras Gary arrancaba el coche y se alejaba a un ritmo suave, respetando el límite de velocidad mientras salía por la parte de atrás.

—¿Esto es una fuga? —susurró Hazel.

Benedict estaba agachado en el hueco del otro lado, con la manta cubriéndolos a ambos.

—Maniobra para esquivar a la prensa —susurró en respuesta—. Te han soltado oficialmente, y la muerte de Vern se está tratando como una sobredosis accidental de insulina. ¿Estás bien, Hazel?

—Claro. Hago esto todos los días.

—Me encanta que nunca pierdas el sentido del humor —dijo él.

—Ni mi dignidad.

Benedict estalló en carcajadas.

—Silencio atrás, chicos —dijo Gary—. Reírse durante una huida dramática va contra las reglas.

Ahora Hazel también se estaba riendo. Una risa histérica, con los mocos cayéndole, que no parecía capaz de detener.

Cuando llegaron a dondequiera que fuesen, Benedict les quitó la manta y le secó la cara con un pañuelo limpio.

«¿Quién demonios lleva todavía pañuelo hoy en día?

», pensó Hazel. Eso no le impidió aferrarse tanto al pañuelo, que era de algodón supersuave, como al brazo de él, que estaba inesperadamente bien tonificado.

Él la ayudó a salir del coche y a entrar en la casa de los padres de Hazel.

Hazel miró hacia atrás, al coche de la huida.

—Buen coche, Gazza. Pasaré por alto la atroz huella de carbono de tu vehículo, ya que me has rescatado. Espero que no estés pensando en largarte sin explicar qué demonios acaba de pasar.

—No hay tiempo para explicaciones, nena —dijo Gary—. Puede que lleguemos a tiempo para ver las noticias.

Hazel dejó que la metieran a toda prisa en la casa, donde Gary le devolvió el teléfono, encendió el televisor y la tapó con una manta antes de desaparecer en la cocina tras Benedict.

Midday Chat estaba en emisión, un programa de una hora a medio camino entre un boletín de noticias y una revista de cotilleos.

Se sentó a ver un «reportaje» sobre lo que la Princesa de Gales llevaba puesto en una gala benéfica contra el cáncer, seguido de una pieza sobre un cordero de un día rescatado de la nieve tras haber nacido antes de tiempo.

Adoraba a Gary y a Benedict por rescatarla, pero dudaba de la cordura de ambos. Entonces apareció en la pantalla un rótulo de «Noticias de última hora en Queenstown».

—¡Chicos, venid rápido! —gritó.

Benedict colocó una taza de té frente a cada uno y se sentó a su lado. Gary añadió un plato de tostadas con Vegemite y ocupó el asiento al otro lado del sofá.

—Sois los mejores, chicos —dijo Hazel, agarrando una tostada con Vegemite y metiéndosela en la boca sin ninguna elegancia.

—Shh —dijo Gary.

Una rubia de ojos brillantes con un peinado imposible apareció en la pantalla.

—Conectamos en directo con la comisaría de Queenstown, donde el Ministro de Patrimonio Cultural acaba de hacer una declaración. Adam, ¿qué ha dicho Phil Smythe?

—Gracias, Madison —dijo el reportero—. Nuestros espectadores recordarán la trágica muerte ayer de un conocido empresario y filántropo del Reino Unido.

Vern White murió en las pistas de esquí cerca de Queenstown, después de que surgieran dudas sobre la legitimidad de una venta de piezas de museos y galerías que su empresa patrocinaba.

Esto es lo que declaró el Ministro Smythe.

«Eso ha sido un poco descarado», pensó Hazel.

El reportero no tenía pruebas para insinuar un vínculo entre la muerte de Vern y las dudas sobre la venta, a menos que Mary Beamish hubiera estado moviendo hilos entre bastidores.

Hazel se guardó el pensamiento mientras se reproducía un clip de Smythe hablando.

El ministro estaba barriendo la investigación policial bajo la alfombra, se dio cuenta.

No era ninguna sorpresa, aunque la manera rastrera en que Smythe se cubría las espaldas cortando la investigación de raíz enfadó a Hazel en nombre de Vern.

Por otro lado, significaba que ella era libre, lo cual suponía un alivio enorme.

Lo extraño era que el reportero sonreía de oreja a oreja cuando la cámara volvió a él, a pesar de la brisa helada que le estaba poniendo los labios morados.

—El Ministro agradeció a la policía su rápida investigación —dijo el reportero—. Esto es lo que pasó.

Hazel se atragantó con un bocado de tostada cuando vio a los tres agentes de policía tratar la mano del ministro como si fuera una rata muerta apestada.

Benedict estaba al final de la fila, con un aire de lo más regio, o estirado, como diría Gazza.

Hazel soltó un chillido vergonzoso cuando Benedict se negó a estrechar la mano de Smythe.

Tuvo que taparse la boca con el puño para contenerse mientras el clip pasaba a su magistral demolición del plan del ministro de vender tesoros nacionales.

La transmisión volvió al estudio, donde Madison desplegó su adorable sonrisa y sus dientes perfectos.

—Ha sido una semana difícil para el Ministro de Patrimonio Cultural, después de que un micrófono abierto captara sus impactantes comentarios sexistas y discriminatorios por edad hace dos días.

El Primer Ministro aún no ha comentado si tiene intención de destituirlo.

Phil Smythe no quiso hacer declaraciones, pero tengan por seguro que lo localizaremos.

Para más información sobre esta noticia de última hora, sintonicen el boletín informativo de la noche, cuando revelaremos qué opinan nuestros museos y galerías sobre la propuesta de venta de tesoros nacionales.

El programa pasó a una noticia sobre las viviendas de lujo que compradores extranjeros estaban adquiriendo, ansiosos por refugiarse en la seguridad de Nueva Zelanda ante la inestabilidad global.

Gary apagó el televisor.

—Vaya, Benedict, eso ha sido toda una lección de desdén. Smythe echará humo por las orejas cuando lo vea.

—No estaba intentando parecer desdeñoso —dijo Benedict—. Es mi cara de siempre.

Hazel abrazó a Benedict y lo besó, dejándole una mancha de Vegemite en la mejilla. Se la limpió con el pañuelo de él, que estaba resultando muy útil.

—Estuviste increíble.

—Me alegra que pienses eso, Hazel —dijo Benedict con voz apagada, aunque visiblemente encantado con su reacción—. Más tarde, quizás puedas darme algunos consejos sobre cómo sobrellevar el desempleo.

—Oh. ¿Lo dices en serio?

Estaba sonriendo, pero Hazel pensó que era una sonrisa amarga, no de broma.

Como trabajaba para una empresa prestigiosa cuyos clientes incluían a la realeza e instituciones nacionales, probablemente tenía razón.

En esos círculos, cuanto menos se hablara de uno, mejor.

De pronto comprendió cómo debía de ser la vida para él.

Benedict tendría que comportarse con la formalidad de un diplomático en todo momento, lo que explicaba mucho de su carácter.

—No te preocupes —dijo Benedict con desenfado—. Valió la pena si ayuda a detener la venta. Mi carrera ya pendía de un hilo. Con suerte, una noticia trivial desde el fin del mundo no llegará a oídos de mi jefe.