Capítulo 13

Hazel salió de la comisaría a plena luz del sol y se sorprendió al darse cuenta de que todavía era mediodía.

Estaba decidiendo si tenía energía para cargar con sus esquís y su bolsa hasta el otro lado de la ciudad, donde había dejado el coche, cuando alguien la envolvió en un abrazo de oso y le arrebató el equipo de las manos.

—Dios, Hazel, ¿estás bien, cariño?

Sorprendentemente, con los brazos de Gary apretándola con fuerza, sí se sentía mejor.

—Podría estarlo si no me asfixias, Gazza.

Él la soltó, pero solo para escrutarla en busca de señales de malestar.

—¿La policía te ha tratado bien?

—Al principio Louisa Pyke me resultó intimidante, pero resultó ser un encanto. El sargento detective superior Osborne fue, eh, profesional.

—Sí, Louisa es genial —dijo Gary—. Pero no la subestimes. Tiene una mente afilada como una navaja y la tenacidad de un pitbull cuando le hinca el diente a algo. Sus tatarabuelos fueron los primeros investigadores privados de Nueva Zelanda.

—Hazte a un lado, Gazza —dijo Mary, tomando su turno en la cola de abrazos—. ¿Estás bien, cariño? Qué horror tener que presenciar algo así. Siento mucho haberte metido en esto.

—Estoy bien —dijo Hazel—. O lo estaré. Tendrá que haber una autopsia, pero creo que Vern debió de tener un infarto o algo así. Empezó a tambalearse y perdió el control. No había nada que yo pudiera hacer para salvarlo.

Para su horror, rompió a llorar. Los delgados brazos de Mary se apretaron a su alrededor, atrayéndola hacia aquel aroma familiar a rosas.

Hazel se sintió como una niña de seis años a la que consolaban tras haberse raspado una rodilla.

Le entraron unas ganas repentinas de chocolate caliente con malvaviscos.

—Te llevaremos directamente a casa, cariño —dijo Mary—. Tengo sopa de zanahoria y lentejas, y una tableta enorme de chocolate negro. Lo que necesitas después de un susto así es paz y tranquilidad.

—¿De verdad has traído chocolate? —preguntó Hazel—. ¿A pesar de las preocupaciones éticas sobre el trabajo infantil y la deforestación?

—Hazel, cariño, es chocolate de comercio justo, por supuesto. Creo que podemos pasar por alto la huella de carbono solo por hoy, ¿no te parece?

—Te quiero —susurró Hazel—. Mi coche está al otro lado de la ciudad.

—Dame tus llaves —dijo Mary—. Benedict te llevará a casa mientras Gary y yo vamos a por tu coche.

¿Benedict? Hazel se asomó por detrás de la mole de Gary y vio a Benedict con sus esquís y su bolsa, la expresión sombría.

Nada nuevo. Estaba a punto de protestar que se encontraba bien para conducir, pero Benedict hizo tintinear las llaves e inclinó la cabeza hacia el coche que tenía al lado.

Las ganas de llegar a casa cuanto antes anularon cualquier otra objeción.

Hazel se acurrucó en el cálido asiento del copiloto.

—Por favor, no me digas que me advertiste que no fuera a esquiar con Vern. Soy dolorosamente consciente de que tenías razón.

—No iba a hacerlo —dijo Benedict.

Puso el intermitente, comprobó los retrovisores y se incorporó al tráfico suavemente después de que pasara un ciclista. Si alguna vez tuviera que hacerse pasar por profesor de autoescuela, sería perfecto.

—Me gustaría hablar contigo sobre lo que ha pasado, pero no hasta que te sientas con fuerzas.

—Mejor acabar con ello cuanto antes. Supongo que ni siquiera podré ir a su funeral, porque Roger querrá llevarse a Vern a casa.

—Te caía muy bien, ¿verdad? —dijo Benedict en voz baja.

—Sí. Teníamos mucho en común. Como amigos, quiero decir. Nada más.

—Tienes un don maravilloso para hacer amigos, Hazel. Vi cómo se ponía Vern cuando estaba contigo. Se le iluminaba la cara.

—Gracias. Es muy bonito que digas eso.

Hazel guardó silencio. No tenía sentido hablar de lo que había pasado hasta que estuvieran todos presentes. Afortunadamente, Benedict parecía entenderlo.

Tuvieron que esperar en el coche al llegar a casa de sus padres, porque la llave de la casa estaba en el mismo llavero que las del coche.

—Vistas increíbles —dijo Benedict con cautela.

—No como Londres —respondió Hazel.

—Polos opuestos. Yo vivo en un piso rodeado de edificios. Si me pongo de puntillas en una esquina del dormitorio, puedo ver la parte de arriba de una de las cúpulas de la catedral de Westminster.

—Vaya. Eso tiene que ser emocionante, vivir en pleno centro de una de las ciudades más importantes del mundo.

—Deberías venir a visitarme algún día. Te encantarían las galerías y el teatro. Aunque te advierto que el aire no es ni de lejos tan puro como el de aquí.

Hazel no había vuelto a Londres desde que tenía veintitantos.

Viajar al extranjero era un rito de iniciación para muchos jóvenes neozelandeses antes de sentar la cabeza.

Pensar en ello era la distracción perfecta.

¿Y por qué no? Una vez que se vendiera la casa de sus padres, ¿qué le impedía hacer lo que quisiera con su vida?

—Cuidado con lo que dices, Benedict, o puede que te tome la palabra. No tengo ninguna experiencia viviendo en pisos. ¿Cómo se las arreglan las familias con niños y mascotas cuando no hay jardín donde correr?

Él se encogió de hombros.

—Nunca he tenido que preocuparme por eso. Estar obsesionado con el trabajo y viajar mucho no es compatible con ese estilo de vida. Aunque Hyde Park está cerca, así que hay espacio de sobra para pasear perros y cansar a los niños.

Mary y Gary pasaron junto a ellos y entraron en el camino de acceso. Solo entonces Hazel se acordó de la llave de repuesto que había escondido fuera.

Quince minutos después, tras las exclamaciones de rigor sobre las vistas y calentar la sopa, se sentaron a la mesa y se pusieron manos a la obra con la investigación. En lugar de hacer preguntas, el equipo le permitió reconstruir su día de principio a fin sin interrupciones.

Si Benedict había parecido serio antes, no era nada comparado con su expresión de granito al oír lo del probable soborno pagado a una cuenta en un paraíso fiscal a nombre de una empresa fantasma imposible de rastrear.

Gary parecía más interesado en la reunión entre Vern White y los otros tres hombres en la estación de esquí.

Mary llevaba el corazón en la manga, oscilando entre la indignación ante las pruebas de corrupción y la compasión por la terrible experiencia de Hazel.

—Supongo que no grabaste nada, ¿verdad? —preguntó Gary.

—Grabé todo lo que pude. —Hazel dejó caer la cuchara de sopa y salpicó lentejas sobre la mesa—. Oh, no, se me olvidó por completo contárselo a la policía. ¿En qué estaba pensando? ¿Podría el sargento detective superior Osborne acusarme de ocultar pruebas? ¿Podría acabar en la cárcel?

Hazel sabía que le estaba entrando el pánico, pero no podía soportar la perspectiva de volver a la sala de interrogatorios, y mucho menos que la acusaran de un delito.

Si la policía escuchaba las grabaciones, las verían como prueba de que había perseguido a Vern sin piedad para sonsacarle información.

¿Lo considerarían sospechoso? Casi con toda seguridad.

Gary le pasó un brazo por los hombros.

—Tranquila, respira hondo, Hazel. Los testigos no acaban en la cárcel por olvidar mencionar algo cuando están bajo presión. Recuerda que no eres sospechosa. Le entregaré las grabaciones a la policía después de escucharlas nosotros. No podrán usarlas oficialmente, pero tendrán que oírlas.

Hazel supuso que tenía razón, aunque había creído que grababa solo para ellos.

Se acomodaron en el salón, donde Gary abrió su portátil y descargó los archivos de audio en cuestión de segundos. Ver a aquel policía profesional y eficiente le dio a Hazel una nueva perspectiva del sargento detective Taylor, el alter ego del rockero Gazza.

Para su sorpresa, Benedict le dejó discretamente una manta sobre el regazo y colocó una caja de pañuelos a su alcance.

Su instinto era certero. Tras el interrogatorio policial, Hazel creía tener las emociones bajo control, pero escuchar la refinada voz inglesa de Vern en la grabación volvió a desestabilizarla.

Tratándose de un hombre al que había conocido durante tan poco tiempo, su impactante muerte le dolía como un puñetazo a traición.

Hazel se acurrucó bajo la manta, debatiéndose entre querer escuchar las grabaciones y querer escabullirse a llorar a solas.

Lo peor era oír la complicidad íntima entre ellos, esos momentos privados que ahora presenciaban Gary y Benedict.

Los dos hombres mantuvieron expresiones neutras, salvo cuando se inclinaban hacia delante con interés para escuchar los pasajes relevantes para la investigación.

Mary se apretujó junto a Hazel y la estrechó con fuerza.

Por suerte, el dispositivo había captado lo suficiente de la conversación para corroborar su relato.

Cuando llegaron a la parte en que Vern revelaba la suma ingresada en una cuenta en un paraíso fiscal, Gary pulsó pausa.

—Joder, Hazel. Has dado con el filón.

Benedict se frotó la barbilla, pensativo.

—Roger Clayton planteó un argumento válido cuando dijo que la factura podría haber sido falsificada. Si el señor Huang tendió una trampa a los Clayton con la acusación de soborno, su repentina desaparición resulta aún más sospechosa. ¿Qué más hay en la grabación?

Gary volvió a pulsar reproducir. Todos evitaron cuidadosamente la mirada de Hazel mientras Vern repetía la acusación de cazafortunas de Jeremy Clayton. Escucharon hasta el final, el momento en que Hazel por fin había recordado apagarlo, al llegar al aparcamiento de la estación de esquí.

—Había suficiente tensión en esa habitación de hotel como para encender todas las bombillas de Queenstown —dijo Mary—.

Socios comerciales enfrentados. Los ahijados de Vern conspirando para deshacerse de él.

Manejos turbios con la exposición y el contrato de venta.

Menos mal que a Vern no lo asesinaron, porque tendríamos sospechosos a montones.

¿Y qué demonios se creía esa mujer, sermoneando a Vern sobre cuántas tostadas comía? ¿Era su esposa?