Capítulo 8 #3

Por tentador que fuera ver al enigmático señor Finlayson saboreando lentamente una crème brûlée, solo había una respuesta sensata.

—A casa, por favor.

Benedict condujo en silencio. Ella se sintió inesperadamente tranquila con su compañía y su explicación directa de la situación. Incluso cuando un grupo de gamberros pasó rugiendo junto a ellos, él ni siquiera levantó el dedo corazón.

Se detuvieron frente a la casa de sus padres, con vistas a las luces titilantes del pueblo.

—¿Puedo añadir mi número a tus contactos? —preguntó Benedict—. Así podrás llamarme o escribirme si necesitas ayuda. De hecho, podría acompañarte a la estación de esquí, si quieres. Aunque no es que fuera a ser de mucha ayuda, ya que nunca he esquiado.

Hazel aparcó su sorpresa de que un tipo elegante como él nunca hubiera esquiado, porque no era momento para detalles biográficos. Tecleó su código de seguridad y le pasó el teléfono.

—No tiene sentido que vengas. El ministro nos ha conseguido pases exclusivos de acceso anticipado para los VIP.

—Qué bien viven algunos. ¿Bajo qué nombre pongo mi número: Finlayson o Acosador?

Ahí estaba de nuevo: ese chispazo ocasional de humor lanzado con seriedad impasible, más seco que el Sahara en verano. Hazel estuvo tentada de decirle que lo pusiera como Pijo Molesto, pero no sabía hasta dónde llegaba su vena humorística, así que le dijo que lo guardara como Benedict.

Mientras lo observaba, se preguntó si su confianza en Vern White estaba justificada. Aunque, después de escuchar las pruebas de Benedict, temía que fuera Vern quien pudiera estar en peligro. No se dio cuenta de que él le tendía el teléfono hasta que le preguntó qué le pasaba.

—Benedict, ¿puedo preguntarte desde cuándo tiene la familia Clayton negocios potencialmente turbios en el extranjero, y desde cuándo acumulan activos por encima de sus ingresos declarados?

—Tendría que comprobarlo. De memoria, diría que unos tres o cuatro años. ¿Por qué?

—La esposa y los hijos adultos de Vern murieron en un accidente de coche el día que cumplía sesenta y cinco años, y ahora tiene sesenta y nueve.

Cuatro años. Estaba y sigue estando profundamente afectado por la pérdida, como es lógico.

Tuve la impresión de que luchaba contra la depresión y se había apartado del negocio por eso.

De hecho, creo que en parte se acercó a mí porque entiendo lo que es perder a un cónyuge, además de nuestros intereses comunes en el arte y el esquí.

Benedict asintió despacio.

—Crees que el socio de Vern, Roger Clayton, podría estar montando una operación oculta a espaldas de Vern.

—Quizás. No sé nada de Roger, pero la generación más joven no ayuda al estado mental de Vern tratándolo como si estuviera caducado.

La cuestión es que Queenstown parece haber sacado a Vern de su depresión.

Alejarse, volver a la nieve. Creo que ha mirado el negocio con otros ojos y tiene dudas sobre lo que está pasando, quizás provocadas por la acusación de soborno del señor Huang.

—Interesante. Eso sería excelente desde mi punto de vista. Si Vern White estuviera dispuesto a testificar contra su socio, sería un gran avance.

Hazel veía que eso también podría ayudar a su causa, pero no era eso lo que le preocupaba.

—No quiero parecer alarmista, pero ¿no podría Vern estar en peligro si empieza a hacer preguntas incómodas sobre las finanzas del negocio? Sobre todo después de la repentina desaparición del señor Huang.

Benedict tamborileó en el volante con sus dedos largos y ágiles. Finalmente, se volvió hacia ella.

—Por favor, no vayas a esquiar con él, Hazel. Pídele a Vern White que se reúna conmigo.

—Haré lo que pueda, pero Vern tiene muchas ganas de pasar un día en las pistas. Una reunión après-ski podría funcionar mejor. Podría invitarlo a cenar en casa como tapadera para tu reunión con él.

—¿Una comida casera? Suena genial. Llevo el vino. ¿Te gusta el queso?

—Me encanta el queso. Y el vino. Es una cita.

Hazel se arrepintió de inmediato de lo que había dicho sin pensar. El tipo era tan intenso, tan formal y tan británico, que no estaba del todo segura de que sus ocasionales destellos de humor fueran intencionados.

—No una cita cita, obviamente. Solo un...

La palabra adecuada no tuvo a bien aparecer en su cerebro. ¿Cómo lo había llamado Gazza?

—Solo un debriefing operativo.

—Por supuesto —dijo él—. Llevaré un portapapeles en lugar de vino y queso.

—Ni se te ocurra.

Benedict se bajó para abrirle la puerta del coche. ¿Cuándo había sido la última vez que un hombre había hecho eso por ella? Respuesta sencilla: no lo recordaba.

—Buen trabajo hoy, Agente Bond —dijo, sin inmutarse pero con un acento de Sean Connery inquietantemente preciso.

—No podría hacerlo sin usted, señorita Moneypenny.

Tenía que mejorar su acento escocés si aquello iba a convertirse en costumbre.

—Prometo no volver a mencionar a James Bond. Tonterías sexistas trasnochadas, la verdad. Ningún espía de verdad iría por ahí en un coche llamativo, atrayendo todas las miradas.

—Aunque los artilugios no me vendrían mal —dijo Hazel mientras se alejaba por el sendero oscuro hacia la casa.

Oyó una risita a su espalda.