Capítulo 3 #2

Un hombre alto y corpulento salió del asiento trasero del coche y avanzó pesadamente hasta la entrada del hotel con la gracia de un tanque Sherman averiado.

Llevaba el tipo de ropa de diseño que habría encajado igual de bien en un club de campo exclusivo que en una guarida de la mafia.

Se quedó a un lado, fuera del campo visual de cualquiera que importase, con pinta de querer cortar la cháchara política y largarse adentro.

Pero debía saber que ningún político que se preciase desaprovechaba una oportunidad de darse bombo, por muy hostil o inesperada que fuera la multitud.

Como era de esperar, el ministro sonrió y saludó a la multitud, fingiendo que lo vitoreaban en lugar de abuchearlo. Quizás incluso se lo creía.

Hazel despreciaba a los de su calaña y todo lo que representaban.

Durante una entrevista reciente, Smythe no había sido capaz de nombrar un solo libro de un autor neozelandés ni un museo o sitio patrimonial que hubiera visitado desde que dejó el colegio.

Cuando le preguntaron por qué quería ser ministro de Patrimonio Cultural, exhibió su dentadura de diez mil dólares y dijo que era un gran honor promover el progreso de Nueva Zelanda y contribuir al Crecimiento Económico.

El Crecimiento Económico siempre lo pronunciaban en mayúsculas los de su calaña, mientras que la cultura, si acaso se mencionaba, aparecía en una letra minúscula y casi invisible.

—¡Salvad nuestro arte! —gritaba la multitud—. ¡Salvad nuestro patrimonio! ¡Detened la venta de nuestros tesoros nacionales ahora!

Un joven con el pelo engominado se plantó junto al ministro con un micrófono inalámbrico de pinza y un altavoz portátil.

Hazel tenía que reconocerle al ministro su valentía al dirigirse a aquella multitud, aunque probablemente se debía a que el hombre tenía el ego blindado con una coraza de varios centímetros que lo protegía de la realidad.

O quizás había reparado en la reportera del periódico local, que llevaba una acreditación de prensa colgada del cuello y una falda corta que lucía unas piernas extremadamente torneadas.

Smythe la repasó de arriba abajo con una mirada que debería haberla hecho salir corriendo, pero la reportera estaba hecha de otra pasta.

Los comentarios sexistas de un ministro eran oro puro para la prensa.

Mientras la multitud hacía muecas ante el habitual chirrido de la prueba del micrófono, un hombre mayor salió por el otro lado del coche, cerca de Hazel. Ella se volvió hacia él y le lanzó la Mirada Severa solo por ir en el mismo coche que el detestable Smythe.

El hombre debía rondar los setenta, a juzgar por su pelo casi blanco y sus arrugas, pero mantenía la espalda erguida y salió del coche con gracia felina.

La Miss Marple que había en Hazel no pudo evitar preguntarse quién era y por qué estaba allí.

Se quedó de pie, con la cabeza ladeada, observando al ministro con curiosidad perpleja y un toque de desagrado.

Quizás no era uno de los malos, después de todo.

En ese caso, Hazel se alegró de que no hubiera visto cómo lo había fulminado con la mirada.

Smythe dio unos golpecitos al micrófono y sonrió, asintiendo y señalando a algunos desconocidos al azar como si fueran fans entregados. Seguramente quedaba bien en la tele: un hombre del pueblo que manejaba a manifestantes desinformados y ruidosos con encanto paternalista.

—¡Traidor, traidor! —coreaba la multitud—. ¡Salvad nuestro patrimonio!

El guardia de seguridad de la entrada del hotel cuadró los hombros y habló por el pinganillo.

Un segundo guardia tomó posición dentro de la entrada, mientras un hombre con gafas de sol salía y se colocaba detrás del ministro.

Su traje oscuro se tensaba sobre un pecho ancho; tenía los pies ligeramente separados, listo para entrar en acción.

—Qué maravilla verlos a todos aquí hoy —dijo Smythe—. Es un verdadero placer estar en la preciosa Queenstown para inaugurar esta exposición de tesoros neozelandeses.

—¡Salvad nuestro patrimonio! —gritaba la multitud.

El ministro levantó la mano pidiendo silencio.

La multitud dejó de corear, porque el tipo de personas que protestaban contra la venta de su patrimonio nacional no eran anarquistas por naturaleza.

Todo lo contrario. Creían que el enriquecimiento cultural era esencial para la sociedad.

De hecho, que las artes y la literatura, y el conocimiento de la historia, era lo que distinguía a los humanos de seres inferiores como las amebas, los tritones y los especuladores de Wall Street.

Todos los de la multitud iban abrigados y cómodos en aquel frío día de invierno, excepto un hombre que tiritaba en traje y corbata.

Tenía la mirada fija en los hombres que habían salido de la parte trasera del coche.

Hazel se preguntó si sería su guardaespaldas privado.

Tenía el pelo veteado de canas y carecía de la corpulencia muscular del guardia de seguridad, pero su constitución delgada y su porte alerta insinuaban una posible destreza en algún arte marcial.

Su imaginación se estaba desbocando otra vez.

Era mucho más probable que el hombre del traje fuera simplemente un contable que había salido de la oficina a por un café y se había visto atrapado en una protesta por error.

La reportera se colocó cerca del ministro, grabando con el móvil. Intentó hacer preguntas, pero el tipo del pelo engominado la detuvo. Otro golpe a la libertad de expresión. Típico. El ministro no esperaba una protesta, y odiaría no poder controlar el relato.

—Qué país tan espléndido en el que vivimos —continuó Smythe—.

Tantas obras de arte maravillosas y... —se miró las manos antes de recordar que aquel discurso era improvisado y no tenía notas—...

tantas obras de arte maravillosas y demás.

Tantas, de hecho, que hay un excedente de piezas guardadas en sótanos mohosos donde nadie puede disfrutarlas. Una gran tragedia.

Una mujer detrás de Hazel ahogó un grito.

Era la directora del museo local, comprensiblemente indignada por la insinuación de que sus tesoros almacenados eran excedentes, por no hablar de la escandalosa afirmación de que obras valiosas estaban tiradas en un viejo sótano mohoso como si fueran trastos inútiles.

—Me pregunté: ¿qué es lo mejor para el pueblo de Nueva Zelanda?

—Smythe lanzó otra de sus sonrisas untuosas de político, dirigida al teléfono de la reportera—.

¿Qué querrían los neozelandeses de a pie?

Con el coste de la vida por las nubes, gracias a las políticas espantosas del gobierno anterior, ¿por qué no vender algunas de estas piezas que nadie quiere?

Se liberará dinero para usos económicos más productivos, mientras nuestras gloriosas obras de arte adornarán las paredes de galerías extranjeras, aumentando aún más nuestro prestigio y atrayendo turistas a nuestras hermosas costas.

—¡Cultura antes que codicia! —gritó Mary; su larga trenza gris se balanceaba sobre su poncho de colores vivos—. ¡Humanidad antes que dólares! ¡Mantengamos nuestro patrimonio en manos públicas!

La multitud retomó el cántico de «cultura antes que codicia», que el ministro fingió no oír.

—Y la maravillosa noticia para los contribuyentes de Nueva Zelanda que trabajan duro —dijo Smythe, alzando la voz para acallarlos— es que esta magnífica exposición está copatrocinada por uno de los principales marchantes de arte del mundo, Clayton & White.

Smythe señaló al hombre corpulento, que estaba apoyado en un pilar intentando pasar desapercibido. Presumiblemente, representaba a Clayton & White, una galería de arte que sin duda se embolsaría una buena suma con la venta de tesoros nacionales a cambio de su generoso patrocinio.

—¡Vendido! —gritó un manifestante—. ¡Qué vergüenza!