Capítulo 3

Cuando Hazel llegó a la galería de arte a la mañana siguiente, se sentía ligeramente mareada.

Nada sorprendente después de una segunda copa de vino «medicinal», una cantidad francamente vergonzosa de queso cremoso y una noche en vela.

Sin embargo, ahora que había superado la conmoción, estaba decidida a dar lo mejor de sí.

Mary tenía razón. Alguien tenía que confirmar el rumor sobre la venta de arte antes de pasar a la acción para impedirla.

La dueña de la galería había obrado milagros, retirando otras obras durante la noche para colgar las pinturas de Hazel.

Se deshizo en elogios, y parecía genuinamente emocionada de poder exponer a una nueva artista.

Hazel tenía que admitir que las pinturas quedaban bastante bien.

Los colores resaltaban de verdad sobre las paredes blancas, con la iluminación sutil que caía desde arriba.

Sin embargo, sus pinturas no tenían nada que ver con las otras obras de artistas profesionales, y los precios que la dueña les había puesto eran un auténtico robo.

Solo podía suponer que era una táctica de marketing para convencer a los turistas de que algo tan caro tenía que ser muy codiciado.

Enseguida, Hazel se puso a charlar con clientes potenciales, la mayoría de los cuales parecían turistas corrientes y mirones, más que ricos coleccionistas de arte.

Era imposible saberlo con certeza. Nadie lucía marcas de diseñador ni exhibía una tarjeta de crédito platino, pero hoy en día nunca se sabe, cuando buena parte de la riqueza mundial está en manos de magnates de internet y oligarcas.

Cuando eres tan rico, puedes vestir como te dé la gana.

Sonó el timbre de la puerta y entró un tipo que parecía una reliquia de una banda de rock de los setenta.

Camiseta de Pink Floyd descolorida y raída de tanto lavarla, chaqueta de cuero gastada, melena descuidada cayéndole hasta los hombros, y unas ojeras que delataban una vida intensa.

La única nota discordante era su sonrisa, adorablemente torcida y que le iluminaba la mirada.

El instinto de profesora de Hazel lo caló al instante: el bribón simpático que salía de los líos a base de encanto.

La dueña de la galería frunció los labios mientras se apresuraba a interceptar al intruso, pero él se limitó a sonreírle y saludó a Hazel con un gesto alegre, como si fueran viejos amigos.

Quizá lo fueran, ya que Hazel había ido al colegio de la zona hacía cuatro décadas.

Desde luego, al tipo no le faltaba aplomo.

Mientras se acercaba pavoneándose, Hazel cayó en que lo reconocía de las fotos de la repisa de Mary Beamish.

Tenía que ser el sobrino alocado de Mary.

Se le acercó como si fuera a darle un achuchón de los suyos, pero se detuvo en seco y le chocó los cinco.

—Hola, Hazel. Soy Gary Taylor, pero mis amigos me llaman Gazza. Encantado de conocerte por fin. Mary me ha contado todo sobre ti. ¿Podemos ir a algún lugar tranquilo para hablar, nena?

¿De verdad acababa de llamarla «nena»? No parecía el tipo de hombre al que querría domar, ni siquiera con el que tomarse una copa, pero formaba parte del equipo y tenía habilidades útiles, según su madrina.

De hecho, Mary le había dicho que Gary era policía, y de los buenos.

Hazel no podía imaginar a nadie con menos pinta de agente de la ley, a menos que estuviera haciendo el casting para policía infiltrado en un remake de Starsky y Hutch .

Aun así, le debía a su madrina al menos escucharlo. Además, Gary parecía saber pasárselo bien, y la pinta de rockero podría ser simplemente una cobertura. Al fin y al cabo, Hazel tampoco era la artista de éxito que fingía ser para la misión.

La dueña de la galería seguía en alerta máxima, así que Hazel le dedicó una sonrisa tranquilizadora.

Por suerte, la distracción perfecta cruzó el umbral: un caballero japonés de mediana edad, con un Rolex en la muñeca y zapatos de cuero italiano.

La dueña se acercó a él deslizándose con una sonrisa acogedora.

—No puedo hablar ahora, Gazza —dijo Hazel—. Ese hombre tiene pinta de coleccionista de arte forrado.

—Hora de tender la trampa, ¿eh? —Gary le dedicó una sonrisa—. Los vas a dejar muertos con ese rollo de artista dulce pero seductora.

¿Dulce pero seductora? ¿A quién pretendía engañar? Hazel tampoco se molestó en corregirle lo de la trampa. Sospechaba que si afirmaba ser embajadora del arte, Gary se reiría tan fuerte que el pendiente dorado le saldría disparado de la oreja.

—Hasta luego entonces, Hazel.

Le cogió la mano y ella notó que algo pequeño y sólido se le clavaba en la palma mientras él se inclinaba hacia su oído.

—Mary ha organizado la primera protesta para la una de hoy, cuando el ministro y sus secuaces asistan a la inauguración de la exposición.

El dispositivo que tienes en la mano es una grabadora de voz en miniatura con aspecto de memoria USB, que funciona de forma manual o se activa con la voz.

Su alcance depende del ruido ambiental. Básicamente, si tú puedes oír la conversación, la grabadora también.

—¿Y para qué iba a necesitar grabar nada, Gazza? Voy a charlar un rato con unos coleccionistas, no a hacer de espía para la CIA.

Gary la llevó a la esquina más alejada de la sala, hablando en voz baja pero deprisa.

—Que conste que me opuse rotundamente a que participaras, pero la tía Mary me mandó a paseo. Eres muy libre de negarte a hacer cualquier cosa que te incomode. Pero una grabación nos vendría bien, porque es condenadamente difícil recordar una conversación palabra por palabra.

—¿No es ilegal grabar a una persona sin su permiso? —preguntó Hazel.

—No si eres parte de la conversación. Aunque su admisibilidad como prueba legal es un terreno pantanoso. Pero aquí no importa, porque la grabación será solo para nosotros, para asegurarnos de conocer los hechos antes de que Mary se meta demasiado a fondo con la protesta.

Hazel no estaba muy dispuesta a fiarse de su palabra, pero su madrina le había dicho que Gary era un experto policial especializado en ciberdelincuencia. Se suponía que sabía de lo que hablaba.

—¿Estás trabajando para la policía de Queenstown? —preguntó.

—Se supone que estoy de vacaciones, pasándomelo bien.

Gazza se encogió de hombros con las palmas hacia arriba en un gesto de impotencia.

—El jefe me dijo que me cogiera parte de las vacaciones acumuladas y que me largara de su vista antes de que le diera algo.

Jo, los jefes de antes sabían encajar una broma.

Hoy en día tienen normativas hasta en la sopa y les han extirpado el sentido del humor por decreto.

Total, que llevaba tres días de vacaciones cuando mi jefe cambió de opinión.

Me han ordenado hacer de niñera de un experto en arte pijo que tiene la mosca detrás de la oreja, como favor a los británicos.

Estoy haciendo todo lo posible por ignorarlo.

Es el tío más pesado que te puedas imaginar, aunque, para ser justos, parece que sabe de lo que habla.

La dueña de la galería guiaba al hombre japonés hacia Hazel, con su discurso de ventas a toda máquina.

—Tiene que conocer a una célebre artista local, Hazel Bond. Si le gusta su arte, le aconsejo que actúe rápido. Sus obras se han expuesto esta misma mañana, pero ya hay compradores exigentes interesados.

—Te lo explico luego, cuando quedemos para el informe operativo —susurró Gazza—. O sea, unas cervezas y una hamburguesa, si te apetece. Conozco un sitio genial si te va el karaoke.

¿Informe operativo? ¿Karaoke? ¿De qué iba este tipo?

Hazel olfateó el aire a su alrededor, pero no detectó el olor delator de la marihuana.

Tampoco tenía las pupilas dilatadas, aunque desde luego sacaba partido a sus patas de gallo.

Hazel no pudo evitar devolverle la sonrisa, pensando que Gary podría ser exactamente lo que aparentaba: un tipo de vacaciones que sabía pasárselo bien.

Sospechaba que Mary lo había reclutado para vigilarla, igual que le habían ordenado hacer de niñera del experto en arte internacional.

No era precisamente el trabajo ideal para un especialista en ciberdelincuencia.

Gazza le puso una tarjeta en la mano y arqueó las cejas.

—Llámame si me necesitas, a cualquier hora.

Se alejó paseando por la galería y se quedó pasmado al ver el nombre de ella en un lienzo.

Le levantó el pulgar en señal de aprobación antes de marcharse.

Hazel se quedó mirándolo, preguntándose en qué demonios se había metido.

Por suerte, el caballero japonés era solo un turista con un inglés limitado que buscaba desesperadamente un baño, así que Hazel no tuvo que desplegar sus dudosas dotes de seducción.

A la una en punto, Hazel se unió al pequeño grupo de manifestantes que se congregaban frente al Grand Alpine Hotel, donde se celebraba la exposición.

Para cuando ocupó su lugar junto a su madrina, un gran BMW negro se acercaba por la carretera que bordeaba el lago.

Un escalofrío de anticipación recorrió a la multitud.

Mary hizo sonar su silbato, la señal para comenzar la protesta.

—¡Traidor, traidor! —coreaba la multitud mientras el coche se detenía frente al hotel.

El ministro de Patrimonio Cultural, Phil Smythe, se deslizó fuera del asiento del copiloto como si el cuero estuviera tan pringoso como su pelo engominado.

Subió trotando hasta la entrada del hotel con ese trotecillo enérgico y afectado que usan los políticos egocéntricos para aparentar una salud de hierro.

La multitud se abalanzó hacia delante, rugiendo y abucheando.

—¡Filisteo! ¡Filisteo! ¡Salvad nuestro patrimonio!

Con los manifestantes bloqueando la estrecha carretera, los bocinazos de los conductores irritados se sumaron al caos.