Capítulo 2

Hazel observaba cómo su pintura cobraba vida en la punta del pincel; una fusión exuberante de impresionismo y expresionismo abstracto. Nada igualaba esa sensación de absoluta euforia cuando la inspiración fluía del pincel al lienzo, como si una fuerza superior le guiara la mano.

Después de años sin tiempo libre para dedicarse a su pasión por el arte, aquello era una revelación gloriosa.

Desde que la despidieron, Hazel había creado más pinturas y sacado más fotografías que en las cuatro décadas anteriores.

El dinero escaseaba, pero los trabajos como profesora suplente la mantenían a flote.

Y mejor aún, no había nadie que le dijera qué hacer ni cuándo hacerlo, aparte de su mandona hermana.

Por fin, Hazel sentía que podía volver a ser feliz después de varios años difíciles.

Y quizás, solo quizás, algún día llegaría a ver una obra original de Hazel Bond en alguna galería desconocida.

Retrocedió un paso para evaluar la pintura.

¿A quién pretendía engañar? Pocos artistas se ganaban la vida con su arte, y ella no era ninguna Cézanne.

Tampoco era un talento joven y fresco con décadas por delante para perfeccionar su oficio.

Con su sexagésimo cumpleaños a solo unos meses, tenía tantas posibilidades de iniciar una nueva carrera como la humanidad de darse cuenta de repente de que la paz mundial era buena idea después de milenios de derramamiento de sangre.

El timbre la devolvió bruscamente a la realidad.

Lo ignoró, convencida de que era otro agente inmobiliario que venía a puerta fría para convencerla de vender la casa de sus padres. Seguro que los agentes se dedicaban a revisar las esquelas, esperando conseguir una ganga de algún familiar afligido que desconociera el auge inmobiliario.

Sus padres habían muerto con días de diferencia.

Como sus hermanos tenían trabajo fijo, le había tocado a Hazel ocuparse de los patrimonios de sus padres y revisar ochenta años de posesiones acumuladas.

Queenstown había sido un pequeño remanso cuando Hazel se marchó hacía cuarenta años.

Ahora, la ciudad seguía siendo relativamente pequeña, pero también uno de los lugares más caros para vivir en Nueva Zelanda.

Estaba abarrotada de millonarios, turistas, entusiastas de las actividades al aire libre y trabajadores de servicios mal pagados que tenían que dormir en sus coches o en albergues donde se hacinaban diez por habitación.

Una llave raspó en la cerradura, lo que significaba que era su hermana, Carol.

A Hazel le pasó por la cabeza un impulso repentino de esconderse en un armario.

Una hora más de paz y su pintura estaría terminada.

Desechó la idea al instante, aunque solo fuera porque quedaría ridícula si la encontraban escondida.

Hazel quería mucho a su hermana menor, pero Carol había desarrollado una extraña compulsión por ejercer de madre con ella.

Probablemente venía con otra sugerencia para una cita a ciegas totalmente incompatible.

La última cita que Carol había organizado había sido un desastre.

Un promotor inmobiliario elegante con blazer azul marino y mocasines Gucci: ¿en qué demonios estaría pensando su hermana?

—Hazel, ¿estás en casa, cariño? —La voz de Carol sonaba demasiado azucarada para el gusto de Hazel. Ese tono significaba que su hermana tramaba algo.

—En mi estudio —respondió Hazel en voz alta, antes de darse cuenta de que sonaba como si fuera la dueña del lugar—. Estudio temporal —añadió mientras su hermana entraba en la habitación—. Estoy ordenando las cosas de mamá y papá, lo prometo, pero también está bien tener tiempo para pintar.

Carol llevaba un abrigo de lana color caramelo con una blusa de seda crema, pantalones beige, tacones altos y un bolsito de diseño muy mono, que complementaba su figura alta y esbelta.

A diferencia de Hazel, no tenía pintura bajo las uñas manicuradas, y su cabello castaño medio lucía un corte, alisado y mechas rubio miel oscuro de experto.

Elegante. El tipo de persona que una compañía de cruceros pondría en su folleto.

En contraste, Hazel tenía ondas de cabello negro generosamente salpicadas de gris y una tez más oscura, como su madre.

Elegante no era una palabra que nadie hubiera usado jamás para describirla, especialmente cuando llevaba su ropa de pintar.

Esbelta era otra palabra más adecuada para su hermana.

Hazel estaba en forma y activa, pero disfrutaba demasiado de la comida como para que la confundieran con una modelo.

Nadie creía que fueran hermanas. Hazel solía explicar que provenían del mismo acervo genético, pero Carol había emergido con gracia del jacuzzi mientras que ella había salido a rastras de la zona de chapoteo.

Carol se quedó mirando boquiabierta a Hazel y la pintura.

—Vale, quizás hoy no sea el mejor día para un abrazo. ¿Te ha explotado la caja de pinturas?

Antes de que Hazel pudiera responder, se oyó un «¡hola!» cantarín desde el pasillo. Su madrina, Mary Beamish, entró con un caftán rojo persa bajo una estola de merino en gloriosos tonos de pavo real.

Mary soltó un silbido de admiración.

—Hazel, cariño, ¡qué pintura tan impresionante! El fruto de un romance fabuloso entre Cézanne y Jackson Pollock. Podrías vendérsela a un turista por miles.

El cumplido encantó a Hazel. Mary siempre la había comprendido.

La madre de Hazel y su madrina eran las únicas que habían apoyado su deseo de ir a la escuela de arte, pero para entonces Hazel ya había conocido a su futuro marido, y lo práctico se impuso.

En su lugar, se formó como profesora de arte por la seguridad de un salario fijo.

Echando la vista atrás, no se arrepentía de nada.

Era demasiado joven e inmadura entonces para triunfar como artista, y demasiado dispuesta a sacrificar su propio estilo ante el empeño del tutor en producir clones de sus técnicas favoritas.

Ahora, la edad y los desafíos de la vida habían forjado en ella una nueva determinación de ser fiel a sí misma.

—Qué alegría veros a las dos —dijo Hazel, besándolas con cuidado en las mejillas para no mancharlas de pintura.

Mary y Carol se llevaban bien, pero rara vez cazaban en la misma manada. Hazel tenía la sensación de que ella era la presa de alguna causa mayor. Con cautela, preguntó:

—¿Qué os trae por aquí a las dos? No será otra cita a ciegas, espero.

—Deberías agradecérmelo, Hazel —dijo Carol—. Llevas demasiado tiempo sola. Estás a punto de cumplir sesenta, y no va a ser más fácil encontrar un hombre adecuado.

Con un suspiro de resignación, Hazel limpió el pincel y lo puso en agua. Su hermana trataba la soledad como una enfermedad que había que curar.

—Solo llevo tres años viuda, Carol. El duelo necesita su tiempo. Además, estoy encantada de ser una mujer independiente. Si quisiera ir recogiendo detrás de alguien, me compraría un perro. Más divertido, menos complicaciones.

—Muy cierto —dijo Mary.

Hazel admiraba a su madrina y la quería muchísimo.

Mary era soltera y ferozmente independiente, una mezcla alegre de cerebro, empuje y pasión.

Tan activa como siempre a sus setenta y tantos, Mary tenía un doctorado en antropología y había sido directora de museos galardonados en todo el mundo.

Sin embargo, su estatura diminuta, su pelo gris y su forma de vestir hacían que los desprevenidos la confundieran a menudo con una abuela hippie y despistada.

—De hecho —dijo Mary, con un brillo en los ojos—, si te apetece una noche divertida, mi sobrino está en la ciudad. Sin compromiso.

Carol hizo una mueca y negó vigorosamente con la cabeza.

—No le hagas caso a Carol —dijo Mary—. Ya es hora de que os conozcáis, después de años sin cruzaros nunca. Gary es un poco excesivo y algo bromista, pero es inteligente y para nada aburrido, y tiene más o menos tu edad. Necesita una mujer buena y fuerte que le dome esos impulsos alocados.

Mary se partió de risa, lo que Hazel interpretó como una señal de que su madrina le estaba tomando el pelo, o quizás a Carol. Después de que Mary se recolocara la dentadura postiza, pasó al asunto serio de su visita.

—Necesitamos tu ayuda, Hazel.

—¿Mi ayuda? ¿Necesitas que pinte más pancartas?

El entusiasta espíritu comunitario de Mary se canalizaba en innumerables causas nobles. Ya fuera salvar edificios históricos, preservar el hábitat de un eslizón raro o detener una mina a cielo abierto, Mary Beamish estaba allí protestando, a pie de cañón.

—Bueno, sí, las pancartas podrían ser útiles —Mary parecía claramente evasiva, lo cual era inusual—. En realidad, teníamos en mente un papel más activo para ti.

Hazel sintió la primera punzada de inquietud. Su madrina no era de las que se andaban con rodeos, así que debía de ser un favor importante.

—Quizá debería poner la tetera y así me lo explicáis.

—Olvídate de la tetera, tengo algo mejor —dijo Mary.

Sacó una botella de vino de primera calidad de su bolsa de cáñamo orgánico. Hazel también vislumbró un trozo de su queso cremoso favorito y unas galletas saladas. Esto tenía que ser un favor enorme.

Se retiraron al salón, donde Carol se apresuró a reunir copas de vino, platos y cuchillos.

Frunció el ceño al encontrar solo servilletas de papel en lugar de lino, pero no hizo comentarios.

Mary puso un plato de sus famosas (o infames, según los gustos) bolitas energéticas sin gluten y sin azúcar en la mesa de centro, mientras su larga trenza gris se balanceaba alrededor de su rostro.

Luego abrió la botella, sirvió dos medidas pequeñas y una grande, y le entregó la copa llena a su ahijada.