14

GABE

El refugio aparece entre los árboles como la salvación, familiar y sólido contra la luz de la mañana. Sarah apaga el motor y durante un momento nos quedamos ahí sentados, el silencio roto solo por el chasquido del metal al enfriarse y nuestra propia respiración entrecortada.

—Adentro —dice Sarah finalmente—. Tenemos que verificar la subida, coordinar con Tommy y averiguar cuál será el próximo movimiento de Crane.

Nos movemos con rigidez; el bajón de adrenalina nos golpea con fuerza.

Las manos de Mara tiemblan cuando abre la puerta del camión.

La agarro del codo para estabilizarla. Su rostro está pálido excepto por los arañazos rojos e irritados de las esquirlas de granito, pequeños cortes que han dejado de sangrar pero que dejarán moretones.

—Lo hiciste bien —le digo en voz baja.

—Le disparé a alguien.

Las palabras le salen sin emoción.

—Tal vez lo maté.

—Salvaste la vida de Sarah. Él la estaba cazando.

—Eso no hace que me sienta mejor.

No tengo respuesta para eso. Nada hace que quitarle la vida a alguien resulte más llevadero, esté justificado o no. El peso simplemente se convierte en algo que cargas contigo.

Dentro, el refugio parece diferente. Más seguro, tal vez, o simplemente familiar de un modo que importa tras haber enfrentado la muerte en una ladera helada. Zeke ya está ahí, junto con Nate y Zara. Deben de haber venido directamente desde sus posiciones.

—Tommy confirmó la subida —dice Zeke sin preámbulos—. Los archivos llegaron a todos los destinos. El FBI ya está emitiendo comunicados sobre la apertura de una investigación. Tres medios importantes están publicando la noticia. Está hecho: las pruebas son públicas.

Las piernas me flaquean. Me dejo caer en la silla más cercana.

—¿Crane? —pregunta Sarah.

—Se retiró de Grotto Falls. Perdimos su rastro después de eso: está en paradero desconocido.

Nate se acerca a la ventana y comprueba los ángulos por costumbre.

—Pero con los archivos públicos, tiene problemas más graves que nosotros. El Comité está expuesto. Estarán demasiado ocupados gestionando las consecuencias como para ir a por objetivos individuales.

—Por ahora —añade Sarah mientras saca el teléfono—. Voy a contactar con Rhett y Colton.

Mientras hace la llamada, observo a Mara.

Ha dejado el rifle con cuidado en la esquina y se ha acercado al fregadero de la cocina para lavarse la sangre de la cara.

Sus manos están más firmes ahora, pero aún tiemblan ligeramente.

Zara aparece a su lado con un botiquín de primeros auxilios y empieza a limpiarle los cortes sin decir nada.

A veces el silencio es mejor que los consuelos vacíos.

El teléfono me vibra. Número desconocido. El pulgar me queda suspendido sobre el botón de rechazar, pero al final contesto.

—Andrews.

—Gabriel.

La voz de Crane, pero diferente ahora. Tensa. Una furia apenas contenida.

—Has cometido un grave error.

—¿Ah, sí? Porque desde mi punto de vista, tú eres el que acaba de ver cómo toda su operación quedaba expuesta ante el mundo.

—El Comité sobrevivirá a esto. Siempre lo hacemos. Las burocracias tienen poca memoria y menos capacidad de atención aún. En seis meses, esto será agua pasada y volveremos a operar como siempre.

—Tal vez. Pero tú no estarás ahí para verlo.

El silencio se prolonga en la línea. Cuando Crane vuelve a hablar, su voz es fría.

—Esto no ha terminado entre nosotros.

—Sí, lo está. No te queda nada con lo que amenazarme. Las pruebas son públicas. Mara está a salvo. Mi hermana está a salvo. No puedes tocar a ninguno de nosotros sin atraer una atención que no puedes permitirte.

—Siempre hay formas, Gabriel. Siempre hay puntos de presión que explotar.

—Entonces te sugiero que te concentres en los puntos de presión que ahora mismo están destrozando tu organización en lugar de en los que ya perdiste.

Hago una pausa.

—Yo me retiro, Crane. Te sugiero que hagas lo mismo antes de que lo que queda del Comité decida que eres un lastre demasiado grande.

Cuelgo antes de que pueda responder. El teléfono me pesa en la mano.

Sarah termina su llamada y se acerca a mí.

—Rhett y Colton están a salvo. Consiguieron las pruebas del banco: resulta que abriste varias cajas de seguridad con nombres diferentes, cada una con copias parciales. Inteligente. Redundante. Muy propio de ti.

—No recuerdo haberlo hecho.

—Tu subconsciente sí. La parte de ti que planeaba sobrevivir aunque tu mente consciente no lo consiguiera.

Me estudia el rostro.

—¿Estás bien?

—Crane acaba de llamar. Ha hecho amenazas que ya no puede respaldar.

—Síndrome del depredador herido. No le queda más que bravuconería.

Pero sus ojos son agudos, escrutadores.

—Aun así deberíamos cuidarnos las espaldas. Los hombres desesperados toman decisiones peligrosas.

El teléfono de Zeke suena. Contesta, escucha, y su expresión pasa de neutral a sombría.

—Entendido. Mantenednos informados.

Cuelga y nos mira.

—Era mi contacto en el FBI. Han emitido órdenes de arresto para diecisiete personas vinculadas al Comité, incluido Crane. Los marshals federales están coordinando redadas ahora mismo en cuatro estados.

—De verdad se acabó —dice Mara desde la cocina, con incredulidad en la voz.

—La amenaza inmediata sí —corrige Nate—. Pero el Comité tenía conexiones, recursos, gente a la que no le hará gracia que hayan expuesto su operación. Esto no ha terminado: solo está entrando en una nueva fase.

—Ya nos enfrentaremos a eso cuando llegue —dice Sarah con firmeza—. Ahora mismo necesitamos descanso, comida y tiempo para asimilar todo. Llevamos días tirando de adrenalina y miedo. Nuestros cuerpos y mentes necesitan recuperarse.

Tiene razón, pero una parte de mí se resiste a la idea de bajar la guardia, de relajar la vigilancia aunque sea un poco. La hipervigilancia que me mantuvo con vida es difícil de desactivar.

Zara y Nate se van primero; Nate promete coordinar con sus contactos para vigilar cualquier actividad restante del Comité. Zeke los sigue poco después, alegando la montaña de papeleo que conlleva tener agentes federales campando por toda su jurisdicción.

Sarah se demora junto a la puerta.

—Tengo que volver a Montana, informar a Victoria Cross y al equipo de Echo Ridge. Pero Gabe...

Hace una pausa y elige las palabras con cuidado.

—Tu memoria no vuelve porque no la dejas. Construiste esas barreras psicológicas como protección, pero ya no las necesitas. La amenaza está contenida. Puedes dejar de esconderte de ti mismo.

—¿Y si no me gusta lo que recuerdo?

—Pues lo afrontas. De todos modos, ya no eres el hombre que eras hace tres meses: el trauma y la amnesia te cambiaron. La cuestión es si quieres integrar tu pasado con tu presente o mantenerlos separados para siempre.

Después de que se marcha, el refugio queda demasiado silencioso. Mara está en la cocina preparando café, con la rutina familiar de echar el café molido y medir el agua. Acciones normales que resultan surrealistas después de la violencia de la mañana.

—Deberías descansar —le digo.

—Tú también deberías.

—Yo no soy quien recibió el impacto de una onda expansiva y tuvo que atravesar un tiroteo a rastras.

—No, tú solo eres quien ha cargado con toda esta situación durante días mientras tu memoria se desmorona poco a poco. —Sirve dos tazas y desliza una hacia mí por la encimera—. Los dos estamos destrozados, Gabe. Al menos estemos destrozados juntos.

El café sabe a amarga salvación. Rodeo la taza con las manos, dejando que el calor me penetre en las palmas.

—Maté a dos de los hombres de Crane. Quizás tres. No sé si el que disparé en el aparcamiento sobrevivió.

—¿Te molesta?

—No tanto como debería. Eso es lo que me molesta. —La miro a los ojos—. Estaban intentando matarnos, intentando matarte a ti, y no dudé. No me lo cuestioné. Simplemente los abatí como si fuera rutina.

—Porque era rutina. Para quien fueras antes. —Su voz es suave pero sincera—. Eras un soldado, Gabe. Ese entrenamiento no desaparece solo porque olvidaras recuerdos concretos. La memoria muscular, los instintos tácticos... esos están más arraigados que el pensamiento consciente.

—Sarah dijo que no dejo que mis recuerdos vuelvan. Que construí la amnesia como protección, pero que ya no la necesito.

—¿Le crees?

Considero la pregunta mientras el refugio se asienta a nuestro alrededor, con la madera que se expande con el aire al calentarse, los sonidos sutiles de un edificio en reposo.

—No lo sé. Parte de mí quiere recordarlo todo: quién era, qué hice, la persona que solía ser. Pero otra parte... —Me detengo, buscando las palabras—. Otra parte tiene miedo de que esa persona ya no sea alguien que quiera volver a ser.

—Ya no eres quien eras. Puedes elegir quién eres ahora. —Deja el café—. El pasado sucedió. No puedes cambiarlo. Pero tampoco tienes que dejar que te domine.

No puedo discutir eso. Ni quiero hacerlo.

—Creo que necesito dormir —admito—. Dormir de verdad, no solo cerrar los ojos y revivir el tiroteo en mi cabeza.

—¿Cama o sofá?

—Sofá. No quiero estar solo en una habitación si vienen las pesadillas.

No discute, solo saca una manta del armario y la extiende sobre los cojines del sofá.

Me desplomo sobre él, de repente agotado hasta límites insospechados.

La adrenalina que me ha mantenido en pie se ha consumido por completo, dejando solo el cansancio que cala hasta los huesos, el de la supervivencia.

Mara se acomoda en la silla frente a mí, con su taza de café entre las manos.

—Estaré aquí mismo. Si necesitas algo, solo dilo.

—Quédate —logro decir antes de que el agotamiento me arrastre—. Solo quédate.

Me despierto con la luz de la tarde entrando por las ventanas y el olor de algo que se cocina.

Mara está en la cocina, de espaldas a mí mientras remueve algo en los fogones.

El rifle ha desaparecido de la esquina, probablemente guardado de nuevo en su funda, donde debe estar.

La normalidad se va recomponiendo poco a poco a partir de los fragmentos del caos.

Mi teléfono muestra tres llamadas perdidas de Sarah y un mensaje de texto: