13 #2

—Y has traído a tu hermana. Qué conmovedor. Reuniones familiares en escenarios tan dramáticos.

—He traído las pruebas.

Gabe se detiene a seis metros, lo bastante lejos para mantener distancia, lo bastante cerca para que se le oiga con claridad.

—Una memoria USB. Todo lo que buscas.

—Enséñamela.

Gabe saca la memoria del bolsillo y la sostiene en alto. Pequeña. De aspecto insignificante. Imposible creer que contenga información por la que merece la pena matar.

—El piso franco de Billings. Lo destruiste, pero la memoria sobrevivió. Todas tus operaciones, todos tus crímenes.

—Esa no es la memoria real.

La voz de Crane no cambia, sigue siendo agradable, casi burlona.

—Eres más listo que eso, Gabriel. No arriesgarías las pruebas reales en un encuentro como este. Eso es un señuelo, probablemente en blanco o cargado con datos basura.

Aprieto el rifle con más fuerza. Lo sabe. De algún modo, imposiblemente, lo sabe.

—Las pruebas reales están en tres ubicaciones.

Crane continúa con el tono de un profesor explicando algo obvio a un estudiante lento.

—Grotto Falls, por eso estamos aquí. Anchorage, First National Bank, donde el equipo de tu hermana está violando varias leyes federales en este preciso momento. Y Seattle, una taquilla de la estación de Greyhound que vacié hace dos semanas. ¿Me he dejado algo?

La voz de Sarah crepita a través del auricular, tensa.

—Rhett, informe de situación.

Estática, luego la voz de Rhett, cortante y urgente:

—Han acordonado el banco. Agentes federales por todas partes. Es una trampa. Nos retiramos.

Se me encoge el estómago. El frío de repente no tiene nada que ver con el clima.

—Tus amigos están a punto de ser arrestados.

Crane observa el rostro de Gabe en busca de alguna reacción.

—Hemos preparado todo un escenario: órdenes de arresto por tres asesinatos en Billings, un asesinato simulado de un agente federal en Montana.

Cuerpo colocado ayer, pruebas forenses manipuladas para señalar el arma de Nate Barrett como el arma homicida.

Un trabajo muy minucioso. En cuanto tus amigos presentaron esa llave del banco, se convirtieron en cómplices de múltiples delitos graves.

La voz de Gabe se mantiene firme, pero puedo oír la tensión por debajo.

—Estás mintiendo.

—Consulta las noticias en unos treinta minutos. Verás que nuestro trabajo es bastante minucioso. Incluso tenemos declaraciones de testigos, grabaciones de seguridad, una narrativa muy convincente sobre operativos corruptos convertidos en vigilantes.

Crane saca el teléfono, con la pantalla brillante en la tenue luz matutina.

—Hago una llamada y tus amigos van a prisión.

Tu hermana lo pierde todo: habilitación de seguridad, carrera, libertad.

El sheriff MacAllister es investigado por dar cobijo a un fugitivo.

Este encantador pueblo se convierte en escena de un crimen federal, con reporteros e investigadores escudriñando cada detalle.

—¿O?

—pregunta Gabe, aunque todos sabemos lo que viene.

—O desapareces. Para siempre. Nuevo nombre, nueva cara, nuevo continente. Sudamérica es encantadora en esta época del año. Todos los demás quedan libres, vuelven a sus vidas, nunca vuelven a saber de ti ni de Quimera.

El viento silba a través de las cataratas congeladas, un sonido solitario que resuena en las paredes de granito.

—¿Por qué no matarnos sin más?

—pregunta Gabe—. Más simple. Más permanente.

—Audiencias del Congreso en seis semanas. Si esos archivos salen a la luz durante una investigación de asesinato, surgirán preguntas que no puedo responder. Se exhumarán cuerpos. Se comprobarán fechas. Tu muerte crea complicaciones. Tu desaparición las resuelve limpiamente.

—Está mintiendo —dice Sarah a través del auricular, con voz dura—. En cuanto estés fuera de vista, todos estaremos muertos. Esto es teatro.

A través de la mira, rastreo a uno de los hombres de Crane. Se ha acercado más a donde desapareció Sarah, moviéndose con sigilo experto. Cazando. Saben que está por ahí en alguna parte, invisible pero peligrosa.

—Alex —susurro en el micrófono, con la voz apenas audible—. Hostil moviéndose hacia la posición de Sarah. A las dos en punto, unos treinta metros entre los árboles.

—Adquirido. Rastreando.

El teléfono de Gabe vibra. Lo mira, y algo cambia en su rostro: la tensión desaparece, sustituida por una satisfacción sombría.

—Está hecho.

—¿Qué está hecho?

La máscara afable de Crane vacila ligeramente.

—La subida. Tommy Walsh lleva escuchando esta conversación desde Montana.

En cuanto apareciste, empezó a enviar las pruebas a los principales medios de comunicación, tres oficinas del Congreso y el grupo de trabajo anticorrupción del FBI.

Treinta minutos de subida continua. Los archivos ya se han recibido y los están abriendo.

La máscara de Crane se quiebra por completo, el control hecho añicos.

—Estás mintiendo.

—Comprueba tu teléfono. Comprueba las noticias. Comprueba tu correo seguro.

Crane obedece, los dedos volando sobre la pantalla. El rostro le palidece, luego se le enciende de rojo: la rabia rompe décadas de control profesional.

—No escondí las pruebas en tres lugares —continúa Gabe, con la voz cada vez más firme—.

Las escondí en cuatro. Tommy lleva semanas trabajando con Sarah, creando sistemas de respaldo, mecanismos de seguridad automáticos.

Las operaciones de su Comité están ahora mismo en bandejas de entrada de todo Washington.

Los periodistas ya escriben sus artículos.

Los agentes del FBI ya revisan los archivos. Se acabó.

La mano de Crane va hacia el arma: rápida, decidida, el gesto de un hombre que ya no tiene nada que perder.