10

GABE

El descenso lleva más tiempo que la subida.

La oscuridad es total ahora, solo la luz de las estrellas para orientarme, y mi cuerpo protesta con cada movimiento.

La conversación con Crane se repite en mi cabeza en un bucle interminable: sus amenazas, sus revelaciones, la fotografía de Mara que demuestra hasta qué punto se han infiltrado en nuestras vidas.

Setenta y dos horas. Tres días para recordar algo a lo que mi propia mente no me deja acceder.

Mi teléfono vibra de nuevo. Otro mensaje del número desconocido:

Es hermosa cuando tiene miedo. Intenta no tardar demasiado.

La foto muestra a Mara en la ventana. Reciente. Quizás de hace unos minutos.

Mi bota resbala sobre el hielo y me estrello contra un tronco, con las costillas aullando de dolor. El dolor me despeja la cabeza, me centra. Morir en esta montaña no ayudará a nadie.

Reducir la velocidad ayuda. Probar cada punto de apoyo. Usar las técnicas que mi cuerpo recuerda aunque mi mente no. Moverme con propósito, no con velocidad. El frío se filtra a través de mi chaqueta, pero el esfuerzo me mantiene caliente. A duras penas.

Más recuerdos emergen mientras desciendo, no los críticos sobre los archivos, sino fragmentos de mi vida anterior.

Ejercicios de entrenamiento. Informes de misión.

La camaradería de la unidad antes de que me diera cuenta de en qué nos habíamos convertido.

Y un recuerdo que vuelve una y otra vez: el rostro de una mujer, aterrorizada, suplicando.

Mis propias manos firmes sobre un arma. La voz de Crane diciendo «Ejecuta al objetivo».

Se llamaba Louise Shrake. Treinta y cinco años. Periodista que investigaba el tráfico de armas. Apreté el gatillo porque me lo ordenaron.

Ese fue el momento. El momento en que supe que no podía seguir haciéndolo.

El recuerdo no me suelta mientras sorteo la última sección empinada hasta llegar a terreno más llano. Louise Shrake. Ya puedo ver el refugio, luces apagadas, cortinas corridas. Mara está ahí dentro esperando, sin saber si estoy vivo o muerto.

La línea de árboles da paso a campo abierto. La puerta principal se abre antes de que la alcance.

Mara está de pie en el umbral, el rifle bajado pero aún en las manos. Tiene el rostro pálido, los ojos enrojecidos. Detrás de ella, Zara empuña la escopeta.

—Estás vivo —dice Mara, y se le quiebra la voz.

—Estoy vivo.

Se lanza hacia mí en un instante, el rifle cae al suelo mientras me rodea con los brazos con fuerza suficiente para que las costillas me protesten. La estrecho con la misma fuerza, noto su corazón latiendo contra mi pecho, el temblor de su cuerpo.

—Llamó —dice contra mi pecho—. Crane. Amenazó a todo el pueblo. Dijo que tenemos setenta y dos horas.

—Lo sé. Me dijo lo mismo. —Me aparto lo suficiente para mirarla a la cara. Tiene la mandíbula tensa. Los ojos no le vacilan—. Lo siento. Siento mucho haber traído esto a tu puerta.

—No —su voz es feroz—. No te disculpes por estar en peligro. Solo dime qué hacemos ahora.

Zara cierra la puerta, echa el cerrojo, revisa el sistema de seguridad. —¿Averiguaste algo allá arriba?

—Algo. —La ventana me atrae, pero me mantengo alejado del cristal—. Están vigilando el refugio. Imágenes térmicas, probablemente vigilancia por satélite. No podemos irnos sin que lo sepan.

—¿Puedes recordar dónde están los archivos? —pregunta Mara.

La pregunta que he estado temiendo. —No. Pero recuerdo por qué los escondí. Y creo... creo que establecí un mecanismo de seguridad. Crane afirmó que me hice esto a mí mismo. Que programé algún tipo de detonante psicológico que provocaría la amnesia si me capturaban. Para proteger la información.

Zara entrecierra los ojos. —¿Eso es siquiera posible?

—No lo sé. Pero si es verdad... —las implicaciones van tomando forma—. Entonces forzar los recuerdos podría no funcionar. Podrían estar bloqueados tras salvaguardas que construí específicamente para resistir un interrogatorio.

La idea me resulta acertada. Sólida.

—Entonces lo resolveremos —la voz de Mara es serena, firme—. Tenemos setenta y dos horas. Las aprovecharemos.

—Si no recuerdo, Crane matará a todos en este pueblo.

—Entonces recordarás. Te ayudaremos. —Se le tensa la mandíbula—. E incluso si recuerdas, no hay garantía de que no los mate igualmente. Pero al menos tendremos opciones.

Su voz es segura. Mi respiración se estabiliza.

—Pero ¿por qué se activó la amnesia? ¿Te estaban interrogando? —pregunta Mara.

—No lo sé.

—Estás intentando recordar voluntariamente.

—Lo cual podría no importar si la salvaguarda no puede distinguir entre recuerdo voluntario y forzado. —Los cristales de hielo se derriten contra mi piel mientras me paso la mano por el pelo—. Necesito hablar con la Dra. Sage. Ver si hay forma de desbloquear lo que sea que me hice a mí mismo.

—Por la mañana —dice Mara con firmeza—. Ahora mismo necesitas comida y descanso. Subiste una montaña y te enfrentaste a un psicópata. Ya es bastante por hoy.

El agotamiento me alcanza de todos modos. La adrenalina se ha esfumado, dejándome vacío. Pero hay algo más que necesitan saber.

—Hay alguien ahí fuera ahora mismo. Vigilando.

—Entonces no les daremos nada útil que observar. —Zara se dirige hacia la cocina—. Prepararé algo de comer. Comeremos, planearemos y luego veremos qué pasa.

Su voz es segura. Ayuda.

Zara desaparece en la cocina. Mara me toca la cara; los dedos le vuelven rojos. —Al baño. Ahora.

El corte se ha reabierto durante el descenso, sangre seca en la cara. Mara lo limpia con delicadeza eficiente, las manos firmes aunque puedo ver el miedo aún al acecho en sus ojos.

—Me mostró una fotografía tuya —digo en voz baja—. Me contó todo sobre Phoenix. Sobre Derek.

Sus manos se detienen. —Iba a contártelo. Solo que... no sabía cómo.

—No me debes tu pasado, Mara. No hasta que estés lista —le tomo la mano—. Pero que Crane lo sepa es un arma que usará en nuestra contra. Tenemos que estar preparados.

—Derek no sabe dónde estoy —aunque su voz vacila ligeramente.

—Crane lo sabe. Lo que significa que podría decírselo a Derek. Usarlo como otra forma de presión —se me oprime el pecho—. Tenemos que considerar todos los ángulos.

—Una crisis a la vez —aplica un vendaje nuevo con cuidadosa precisión—. Primero averiguamos cómo acceder a tus recuerdos. Luego nos ocupamos de todo lo demás.

—Crane dijo algo más. Que soy inteligente. Que construyo mecanismos de seguridad —un pensamiento aflora, incompleto—. ¿Y si el detonante no es psicológico? ¿Y si es físico?

—¿Como qué?

—No lo sé. Una ubicación, tal vez. O un objeto.

Algo que active el recuerdo sin necesidad de forzarlo —siento las placas de identificación frías contra el pecho a través de la camisa—.

Estas sobrevivieron. La bolsa de cuero con la foto de mi madre.

¿Y si hay algo más? ¿Algo que guardé conmigo y que sirviera como llave?

Los ojos de Mara se iluminan. —Tus pertenencias. Cuando te encontré, tenías una mochila. La guardamos...

—¿Dónde?

—En el trastero. No la he revisado. La Dra. Sage dijo que debíamos esperar hasta que estuvieras listo.

—Muéstramela.

La mochila es de uso militar, desgastada y gastada. Mara la trae a la sala central, donde la chimenea es la única fuente de luz. Zara se une a nosotros y juntos vaciamos el contenido en el suelo.

Equipo táctico. Un cuchillo. Cuerda. Suministros de emergencia. Todo lo que llevaría un profesional para sobrevivir en plena naturaleza. Pero nada que grite «detonante de memoria».

—Tiene que haber algo. No habría dejado esto al azar.

—¿Y si tiene compartimentos ocultos? —pregunta Zara—. Si eras tan paranoico con la seguridad...

Tiene razón. Mis manos recorren las costuras de la mochila en busca de irregularidades. Ahí: una sección ligeramente más gruesa de lo que debería. Saco el cuchillo y descoso con cuidado la costura.

Cae una pequeña bolsa impermeable.

Dentro: una memoria USB y una fotografía. No la de mi madre; esta muestra a una mujer más joven que yo, con cabello oscuro y ojos idénticos a los míos. En el reverso, escrito con mi propia letra: Si has olvidado, ella recuerda. Confía en ella.

Sin nombre. Sin ubicación. Solo ese mensaje críptico y un rostro que debería significar algo, pero no.

—¿La conoces? —pregunta Mara.

—No —la palabra me sale rasposa—. Pero confié en ella lo suficiente como para convertirla en mi mecanismo de seguridad.

Zara coge la memoria USB. —¿Qué hay en esto?

—No lo sé. Pero está encriptada —lo noto con solo mirarla, protección de nivel militar—. Necesitaría una contraseña para acceder.

—Que no recuerdas.

—Que no recuerdo —la fotografía reclama mi atención—. Pero esa mujer sí. En algún lugar, alguien sabe lo que hice con esos archivos. Alguien en quien confié lo suficiente como para dejarle instrucciones por si mi mente me fallaba.

—Entonces la encontramos —dice Mara con sencillez.

—¿Cómo? Ni siquiera sé su nombre.

—Tenemos su rostro. Por la mañana se la mostramos a Zeke y Nate. Tienen contactos en el ejército, acceso a bases de datos. Si esta mujer era importante para ti, lo más probable es que sea de tu familia o que sirviera contigo. Alguien sabrá quién es.

Es un hilo. Delgado, frágil, pero real. Algo a lo que aferrarse en la oscuridad.

—Setenta y dos horas —nos recuerda Zara—. ¿Desde cuándo?

La pantalla del teléfono muestra la hora. El último mensaje de Crane llegó a las 19:43. —Hace unas dos horas. Lunes por la noche. Así que tenemos hasta el jueves a las 19:43.

—No es mucho tiempo —dice Zara.

—No. Pero es lo que tenemos. Así que lo aprovechamos.

La comida es sencilla —sopa y pan—, pero sabe a la mejor comida que he probado en mi vida. Comemos en silencio alrededor del fuego, tres personas que intentan encontrar esperanza en una situación imposible.

Después, Mara me lleva a su habitación. No a la de invitados donde he estado alojado, sino a la suya.

—Necesito tenerte cerca esta noche —dice sin más—. ¿Te parece bien?

—Más que bien.

Nos desvestimos despacio; la intimidad del miedo compartido vuelve cada movimiento deliberado. Cuando queda frente a mí, iluminada solo por el fuego, veo el temblor de sus manos, su pecho agitado.

—Pensé que te había perdido esta noche —susurra—. Cuando llegó ese mensaje diciendo que estabas hablando, pensé...

La atraigo hacia mí y corto sus palabras con un beso. Sabe a miedo y determinación, su boca hambrienta contra la mía. Cuando nos separamos, ambos respiramos con dificultad.

—Estoy aquí —digo contra sus labios—. Estoy aquí mismo.

Sus manos encuentran mi pecho; sus dedos recorren los moretones con la ligereza de una pluma. —Estás herido.

—No me importa.

—Gabe...

—Necesito esto —mi voz sale más ronca de lo que pretendía—. Te necesito. Necesito sentir algo más que miedo y fragmentos.

Sus ojos se llenan de comprensión. Coge mi mano y me lleva a la cama; su piel cálida bajo mis dedos mientras nos tumbamos juntos.

—Siente esto —dice, guiando mi mano a su pecho; su corazón late bajo mi palma—. Siénteme. Soy real. Esto es real.

La beso de nuevo, nuestros labios enredados en una danza apasionada, las lenguas provocándose, explorándose.

Mis manos recorren con avidez el paisaje de su cuerpo: la curva de su cintura, la amplitud de sus caderas, la carne sedosa de la cara interna de sus muslos.

Jadea cuando mis dedos descubren los suaves pliegues de su sexo, húmedos de deseo.

—Por favor —susurra—. Te necesito dentro de mí. Necesito saber que de verdad estás aquí.

Me coloco entre sus muslos, la punta de mi erección rozando la entrada a su calidez.

Nuestros ojos se encuentran mientras me adentro centímetro a agonizante centímetro, sintiendo cómo su cuerpo cede para acogerme.

Está apretada, caliente, perfecta; sus paredes aterciopeladas me aprietan mientras la lleno por completo.

—Sí —gime, clavándome las uñas en los hombros—. Así. No seas delicado.

No lo soy. No puedo serlo. El miedo y la frustración de la noche se vierten en el ritmo implacable de mis caderas, cada embestida más profunda y contundente que la anterior. Ella me corresponde golpe a golpe, con las piernas envolviéndome la cintura para atraerme más.

—Tócate —digo con voz ronca contra su cuello—. Quiero sentir cómo te corres a mi alrededor.

Su mano se desliza entre nuestros cuerpos, los dedos acariciando y frotando hábilmente ese punto sensible.

Siento la presión añadida, cómo su cuerpo empieza a temblar a mi alrededor.

Mis costillas protestan por el esfuerzo, pero no me importa, demasiado consumido por el calor eléctrico que fluye entre nosotros.

—Gabe —jadea—. Estoy cerca. Tan cerca.

—Déjate ir —le digo—. Te tengo.

Se hace añicos bajo mí, su cuerpo convulsionándose mientras grita mi nombre. La sensación de su clímax, el apretón rítmico de sus paredes internas, me empuja al precipicio. Me hundo profundamente y me quedo quieto; olas de éxtasis me recorren con tal intensidad que acabo temblando en su abrazo.

Después, yacemos frente a frente, con las frentes juntas, respirando el mismo aire. Su mano descansa sobre mi corazón, sintiendo cómo se calma tras el ritmo frenético.

—Tengo miedo —susurra en la oscuridad.

—Yo también.

—Pero resolveremos esto. Pase lo que pase, lo afrontamos juntos.

Quiero prometerle eso. Quiero creer que es verdad. Pero con el plazo de Crane agotándose y mis recuerdos bloqueados, no sé si juntos será suficiente.

Se acerca más, engancha la pierna sobre mi cadera para mantenerme cerca. En cuestión de minutos, su respiración se vuelve uniforme, se profundiza. El sueño la encuentra aunque a mí me elude.

El sueño no llega fácilmente. Demasiados fragmentos dando vueltas en mi cabeza. Demasiados huecos por llenar. El rostro de Louise Shrake. Los ojos fríos de Crane. La fotografía de la mujer desconocida.

La fotografía está en la mesita de noche. Cabello oscuro, ojos que reflejan los míos. En algún lugar ahí fuera, esta mujer tiene respuestas.

Quedan setenta horas para encontrarla.