8

GABE

Después de que Zeke y Nate se marchan para coordinar la rotación de seguridad, el albergue parece más seguro y más vulnerable a la vez.

Mara se mueve por la cocina con movimientos precisos y cortantes: harina, levadura, sal medidas en líneas perfectas.

El aroma de la masa de pan fermentando llena el aire, cálido y hogareño, en total contraste con la discusión táctica que acabamos de tener.

Zara está sentada a la mesa de la cocina, con el portátil abierto, coordinando los protocolos de comunicación con los equipos de vigilancia.

—Finn tiene cubierto el acceso sur —dice sin levantar la vista—. Y la Sra. Lancaster, sí, la dulce maestra de infantil, resulta que tiene un rifle de caza y sabe usarlo. Está vigilando el sendero del este.

—Este pueblo —dice Mara, sacudiendo la cabeza mientras amasa con más fuerza de la necesaria—. Sabía que aquí la gente se cuidaba entre sí, pero esto…

—Te están protegiendo —digo en voz baja—. Eso es lo que importa.

—A ti también te están protegiendo —señala Zara, que por fin me mira—. Lo hayas planeado o no.

Las palabras se me clavan en el pecho, cálidas e incómodas. Hace menos de una semana, ni siquiera sabía mi propio nombre. Ahora tengo una comunidad dispuesta a arriesgarse para protegerme.

—Necesito revisar el perímetro —la inquietud va a peor—. Hacerme una idea de las líneas de visión antes de que oscurezca.

Las manos de Mara se detienen sobre la masa.

—Llévate la radio. Y Gabe, no te alejes mucho.

Engancho la radio al cinturón. Me meto la pistola prestada de Zeke en la cinturilla y me pongo la chaqueta encima. El cuchillo ya está en la bota.

Fuera, la luz de la tarde empieza a desvanecerse —los días de invierno son cortos a estas latitudes— y la temperatura baja deprisa. El aliento se me condensa en el aire mientras recorro el límite de la propiedad; mi cuerpo cataloga automáticamente posiciones defensivas y vectores de aproximación.

El albergue se asienta en un cuenco natural: bosque por tres lados, una pendiente pronunciada hacia la montaña.

Privado. Pero indefendible si vienen en masa.

Demasiados sitios donde los atacantes pueden esconderse, demasiados ángulos que cubrir.

Si los que me persiguen vienen con refuerzos, nos superarán ampliamente en número.

Un grupo de rocas me llama la atención: buena cobertura, líneas de visión decentes hacia el acceso principal. Estoy estudiando los ángulos cuando la radio crepita.

—Gabe —la voz de Nate, cortante y controlada—. Tenemos movimiento en el sendero norte. Un solo individuo, acercándose a pie. No intenta ocultarse.

Se me acelera el pulso.

—¿Descripción?

—Varón, metro ochenta, ropa oscura. Se mueve como si supiera exactamente adónde va.

Ya estoy en movimiento, volviendo al albergue a trote ligero.

—No le quitéis ojo, pero no intervengáis. Voy hacia vosotros.

—Recibido.

Mara me recibe en la puerta, con el rostro pálido. Ha oído la transmisión.

—¿Qué hacemos?

—Tú quédate dentro. Cierra las puertas, activa el sistema de seguridad —reviso la pistola que me dejó Zeke: cargada, seguro puesto, una en la recámara—. ¿Dónde está Zara?

—Aquí mismo —Zara aparece desde la cocina con su propia arma, una 9mm compacta que yo no sabía que tenía, empuñada con sorprendente soltura—. Y antes de que me digas que me esconda, recuerda que crecí en Anchorage. Sé defenderme.

Zara ya se está moviendo antes de que pueda discutir.

—Bien. Tú vigila el acceso este. Si se mueve algo que no esté en nuestra red de comunicaciones, avisa. No intervengas sola.

Asiente y se dirige a la ventana con eficiencia ensayada.

La radio crepita de nuevo.

—El sujeto se ha detenido en la línea de árboles. Está… simplemente plantado ahí. Observando el albergue.

—¿Le ves las manos?

—Negativo. Hay demasiados árboles de por medio.

Me acerco a la ventana delantera sin pegarme al cristal. Entre los árboles, apenas distingo una forma oscura. Del tamaño de una persona. Inmóvil. Solo observando.

—Esto es un mensaje —digo—. Quiere que sepamos que está ahí.

—¿Por qué no ataca sin más? —la voz de Mara es firme a pesar del miedo que le veo en los ojos.

—Porque son profesionales. Están recopilando información, probando nuestro tiempo de respuesta, viendo cómo nos organizamos —pulso el botón de la radio—. Nate, ¿cuánto tardas en tener refuerzos en tu posición?

—Tres minutos. Quizá menos.

—Hazlo. Pero que se acerquen en silencio. Quiero ver qué hace este tipo cuando crea que no lo estamos vigilando.

La figura en la línea de árboles no se mueve. Simplemente se queda ahí, una mancha oscura contra la nieve, paciente como la muerte.

El móvil me vibra en el bolsillo. Número desconocido. Contesto al tercer tono.

—Gabriel —la voz es suave, refinada. Peligrosa. Conozco esta voz. Mi cuerpo la reconoce aunque mi mente no: cada músculo se tensa, listo para la violencia—. Veo que has hecho amigos allá arriba. Conmovedor, la verdad. La pequeña posadera y su soldado roto.

—¿Quién es?

Una risa suave.

—¿No te acuerdas? Qué decepción. Aunque supongo que eso simplifica las cosas —una pausa—. Tenemos que hablar, Gabriel. Cara a cara. Tú y yo solos.

—Eso no va a pasar.

—¿No? Entonces quizá tengamos otra conversación. Con la mujer que dirige el albergue. Mara, ¿verdad? Tiene un pasado de lo más interesante. Phoenix, Arizona. Un novio maltratador llamado Derek. Una historia muy triste. Me pregunto qué pensaría Derek si supiera dónde encontrarla.

Aprieto el móvil hasta que la carcasa cruje.

—Como la toques…

—No quiero tocar a nadie, Gabriel. Quiero hablar. A solas. Desarmados. Treinta minutos. El viejo equipo minero en el Mirador de Widow's Peak —su voz se endurece—. Si traes compañía, habrá muertos. Empezando por la encantadora adolescente que no para de mirar por la ventana del este.

La línea se cortó.

Mara me mira fijamente, con el rostro pálido.

—¿Qué ha dicho?

—Sabe lo de tu pasado. Phoenix. Alguien llamado Derek.

Su cara pasa de pálida a cenicienta.

—Amenaza con decirle a Derek dónde estás. Y también amenaza a Zara.

—Es una trampa —dice Zara sin rodeos—. Obviamente.

—Obviamente. Pero le creo en cuanto a las consecuencias si no me presento. Esta gente no hace amenazas vacías.

—Entonces llamamos a Zeke —dice Mara—. Coordinamos una respuesta, preparamos nuestra propia trampa...

—Y matan a alguien para demostrar que van en serio. Quizá a Finn, quizá a la Sra. Lancaster en el sendero del este. Quizá incendien el café del pueblo.

Dejo la pistola, con las manos sorprendentemente firmes.

—Esto es lo que hacen, Mara. Presión. Encuentran lo que te importa y lo amenazan hasta que cedes.

—Entonces, ¿qué hacemos? —Su voz se quiebra ligeramente.

La miro —esta mujer feroz y hermosa que me salvó la vida y me dio un hogar— y sé exactamente lo que tengo que hacer.

—Voy a hablar con él.

—No.

Mara se interpone entre la puerta y yo.

—No, eso es una locura. Subes allí solo y te matarán o te llevarán, y de cualquier manera perdemos.

—Si no voy, muere gente de este pueblo. Gente que solo está en peligro porque me está protegiendo.

Le tomo las manos y noto lo frías que están.

—No puedo vivir con eso.

—¡Tampoco puedes morir por ello!

—No pienso hacerlo.

La acerco a mí, grabando en mi memoria la sensación de tenerla contra mi cuerpo.

—Treinta minutos hasta Widow's Peak. Si no he vuelto en dos horas, cuéntaselo todo a Zeke. Lo de la llamada, las amenazas, todo.

—Gabe...

—Dos horas.

La beso con fuerza, con desesperación.

—Te quiero. Recuérdalo.

Sus manos se aferran a mi chaqueta.

—No te atrevas a decir eso como si fuera una despedida.

Su voz se quiebra.

—No puedes decirme que me quieres y luego irte a morir.

—No pienso morir.

—Tampoco piensas volver.

Me atrae hacia sí y me besa con fiereza, con desesperación. Cuando se aparta, tiene los ojos húmedos pero feroces.

—Yo también te quiero. Por eso vas a ser listo allí arriba. Vas a sobrevivir. Y luego vas a volver a casa conmigo.

Zara observa desde la ventana.

—Esto es lo más estúpido que podrías hacer.

—Probablemente.

Compruebo el cuchillo en mi bota y me meto la pistola en la cintura, bajo la chaqueta. Dijo que desarmado, pero no soy estúpido.

—Mantén a Mara a salvo. Es lo único que importa.

—Tú mantente a salvo —dice Mara con fiereza—. Vuelve a mí, Gabriel Andrews. Es una orden.

Quiero prometérselo. Quiero decirle que todo irá bien. Pero en algún momento aprendí a no hacer promesas que quizá no pueda cumplir.

En lugar de eso, la beso una vez más y salgo a la fría tarde.

La figura en el linde del bosque ha desaparecido cuando empiezo a subir por el sendero.

Pero noto ojos clavados en mí —ojos profesionales— que siguen mis movimientos, que se aseguran de que voy solo.

Mi cuerpo se mueve con eficiencia inconsciente a través de la nieve, eligiendo la ruta más empinada hacia el mirador porque ahora mismo la rapidez importa más que la prudencia.

Los primeros cien metros son engañosamente fáciles: sigo un sendero de animales que serpentea entre densos abetos.

La nieve pesa sobre las ramas y forma un túnel de blanco y verde que amortigua el sonido.

Mi respiración se estabiliza, encuentra un ritmo que mi cuerpo conoce aunque mi mente no.

Esto es territorio familiar —no estos árboles concretos ni esta montaña en particular, sino el acto en sí—.

Moverse por terreno hostil hacia un objetivo.

Todos los sentidos alerta ante amenazas.

Una rama cruje en algún lugar a mi izquierda.

Me quedo paralizado; la mano se mueve automáticamente hacia la pistola en mi espalda.

Pero es solo un montón de nieve que cae de un pino sobrecargado; la rama salta hacia arriba con un suave silbido.

Me obligo a seguir avanzando. Están observando, asegurándose de que voy solo, pero no interferirán. Todavía no.