BONES

Emma está a mitad de las escaleras cuando llego a la puerta, de espaldas a mí, con los hombros tensos por la ira y el dolor.

—Emma.

Se detiene. No se da la vuelta. Solo se queda inmóvil, con una mano en la barandilla, como si estuviera decidiendo si seguir caminando o darme otra oportunidad de decir algo que valga la pena escuchar.

El corazón me late tan fuerte que lo siento en la garganta.

Bajo las escaleras de dos en dos y mis botas resuenan en el metal con fuerza suficiente para despertar a toda la manzana. Me da igual. Me da igual quién oiga, quién vea, lo que piense cualquiera.

Se está yendo y no puedo dejarla.

No otra vez.

No esta vez.

Le agarro la muñeca justo cuando empieza a girarse, y ella gira rápido —reflejos de bailarina—, con los ojos brillando por las lágrimas contenidas y algo que parece furia.

—¿Qué? —la palabra sale cortante, herida—. ¿Qué quieres de mí, Bones?

Todo. Lo quiero todo.

Pero no me salen las palabras porque tengo un nudo en la garganta y siento que el pecho se me hunde, así que hago lo único que tiene sentido.

La atraigo hacia mí y la beso.

Durante un segundo se queda rígida, pero luego suelta ese sonido. Mitad jadeo, mitad gemido, como si hubiera estado conteniendo la respiración y por fin recordara cómo exhalar.

Su boca se abre bajo la mía y de repente los dos intentamos acercarnos más.

Sus manos se aferran a mi camisa, tirando de mí hacia abajo, y las mías se deslizan entre su pelo, sujetándola exactamente donde la necesito.

El beso es desesperado, descoordinado, todo dientes y lengua y seis meses de deseo comprimidos en un solo instante.

Sabe a whisky y a algo dulce. Como volver a casa.

La presiono contra la barandilla porque necesito sentirla contra mí, necesito pruebas de que es real y está aquí y no es una alucinación provocada por demasiada soledad y alcohol. Mi cuerpo cubre el suyo, con una mano apoyada en la barandilla junto a ella y la otra todavía enredada en su pelo.

—Bones... —rompe el beso solo lo justo para susurrar mi nombre, y el sonido me atraviesa.

—Lo siento —le beso la mandíbula, el cuello, donde llego—. Lo siento muchísimo.

—Cállate —me atrae la boca hacia la suya—. Cállate y bésame.

Así que lo hago.

La beso como si intentara compensar el silencio. Como si quisiera demostrar algo para lo que no tengo palabras. Como si ella fuera oxígeno y yo llevara ahogándome una eternidad.

Sus piernas se enroscan en mi cintura y la levanto, giro para que su espalda quede contra la pared de ladrillo del edificio en lugar de la barandilla.

—Te eché de menos —susurra contra mi boca entre besos—. Dios, te eché muchísimo de menos.

—Lo sé —mis manos se deslizan bajo su chaqueta, bajo su camisa, porque necesito sentir su piel—. Lo sé, cisne. Yo también.

Está caliente. Tan jodidamente caliente. Y sólida y real y aquí, y no puedo creer que casi la dejara marcharse otra vez.

Mis dedos se extienden por su espalda, atrayéndola más hacia mí—

Y entonces lo noto.

Algo áspero bajo las yemas de los dedos. Un vendaje, quizá, cerca del omóplato izquierdo. Justo donde está el rastreador.

Me quedo helado.

Me aparto lo justo para verle la cara.

—¿Qué ha pasado? —las palabras me salen roncas, entrecortadas.

—Nada —intenta atraerme de nuevo, me besa la mandíbula, el cuello, pero ahora hay una vacilación. Una ligera tensión en los hombros que me dice que hay algo más.

La bajo al suelo.

—Cisne —le sujeto la barbilla, hago que me mire—. ¿Qué has hecho?

Aparta la mirada. La culpa se le nota en la cara.

—Emma...

—Intenté sacármelo —murmura.

Las palabras no me entran al principio. Como si mi cerebro no pudiera procesar lo que acaba de decir.

—¿Qué?

—Intenté quitarme el rastreador —admite, todavía sin mirarme a los ojos—. Anoche, en el motel. Estaba cabreada y borracha y solo... quería que desapareciera.

—Joder —murmuro mientras la giro con cuidado para examinarle la espalda a través de la camisa fina—. ¿Cómo de grave es?

—No es nada. Solo un rasguño —se gira para mirarme—. No llegué muy lejos.

La miro fijamente mientras intento procesar esto. Intentó sacarse el rastreador del cuerpo. Después de tanto tiempo, ¿por qué ahora?

—Sube y enséñamelo —le ordeno.

—No —cruza los brazos y levanta la barbilla con esa terquedad que conozco demasiado bien—. Estoy bien.

—Emma...

—He dicho que es solo un rasguño, Bones. Déjalo.

Esta es la Emma que recuerdo de cuando tenía quince años.

La que se escapaba por las ventanas para evitarme, la que me mentía a la cara sobre adónde iba, la que me llevaba la contraria en todo solo porque podía.

La princesa que me hizo la vida imposible y me ganó el peor encargo de la historia del MC.

La amo tanto, joder.

—¿De verdad vas a ponérmelo difícil? —pregunto.

—Yo no estoy complicando nada. Eres tú el que se pone dramático por un corte de nada.

—Intentaste sacarte un dispositivo de rastreo del cuerpo con... ¿qué, un cuchillo de carne?

—Era un cuchillo de mantequilla, en realidad.

—Ah, bueno, eso es mucho mejor.

—Eso creo.

Nos miramos fijamente, ella desafiante, yo exasperado. Esto podría durar toda la noche. Ella se atrincherará, yo presionaré, nos rodearemos el uno al otro como siempre.

A la mierda con eso.

Me muevo rápido: me agacho, paso un brazo por detrás de sus rodillas y el otro alrededor de su espalda, y la levanto en vilo antes de que pueda procesar lo que está pasando.

—¿Qué demo...? ¡Bones! ¡Bájame!

—No.

Empiezo a subir las escaleras.

—¡Lo digo en serio! ¡Bájame de una puta vez!

—Tampoco.

Forcejea, pero le saco treinta kilos y sesenta centímetros. Además, llevo meses cargando madera y paneles de yeso. No se va a soltar a menos que yo la deje.

—¡Esto es un secuestro!

—Esto es asegurarme de que no te hayas provocado una infección por testaruda.

—No soy testaruda, tú eres...

—¿Autoritario? ¿Controlador? Sí, eso ya lo sabemos.

Abro la puerta de mi apartamento con el hombro y la cierro de una patada.

—Sigo sin bajarte.

Ahora ha cambiado de táctica: se queda flácida en mis brazos como peso muerto. Movimiento clásico de Emma. Ajusto el agarre y sigo hacia el dormitorio.

—Te odio —murmura.

—No, no me odias.

—De verdad que quiero.

—Lo sé.

En el dormitorio, la pongo de pie pero mantengo una mano en su brazo para que no pueda escapar. Con la otra, le quito la chaqueta de los hombros.

—No —dice, y me aparta la mano mientras intenta volver a ponérsela.

—Emma...

—¡He dicho que no!

—Hace cinco minutos me suplicabas que te desnudara y te follara.

Le atrapo la muñeca cuando intenta golpearme.

—Así que o eres mía o no lo eres. No voy a arriesgarlo todo a menos que cada puta parte de ti me pertenezca. ¿Lo entiendes?

Se le corta la respiración. Esos ojos gris tormenta brillan con ira, con dolor, con algo que podría ser miedo.

—Dilo —exijo, aún sujetándole la muñeca—. Dime que eres mía. Los dos sabemos que es verdad.

El silencio se extiende entre nosotros, tenso como un cable. La veo procesar, sopesar sus opciones, buscar un ángulo.

No lo hay.

Esto es todo. Todo o nada.

—Soy tuya —dice al fin, con un hilo de voz.

—Dilo otra vez.

—Soy tuya, Bones.

Más fuerte esta vez, más firme.

—Música para mis putos oídos.

Le suelto la muñeca.

—Date la vuelta.

Por un segundo, creo que volverá a pelear conmigo. Esa barbilla testaruda se levanta, la mandíbula se le tensa, y casi puedo ver cómo la negativa se forma en sus labios.

Entonces se da la vuelta.

Le quito la chaqueta con cuidado y la dejo caer al suelo. Su camiseta es fina, gastada, vieja y cómoda. Se la subo por el cuerpo despacio, rozándole la piel cálida con los dedos.

—Brazos arriba —digo, y no se me escapa que los dos respiramos agitados.

Me mira por encima del hombro, con el pelo hecho un desastre. Pero sigue estando tan jodidamente guapa ahí plantada, solo con los vaqueros y un sujetador rosa pálido.

Le paso las yemas de los dedos por la columna, viendo cómo se estremece, y sé que me estoy poniendo duro solo de ver cómo se le pone la piel de gallina. Cuando llego a los omóplatos, pellizco el borde de la venda y la despego con todo el cuidado que puedo. No emite ni un sonido.

Es casi una carnicería, con varios arañazos y un par de cortes más profundos.

El peor mide unos cinco centímetros, rojo e irritado en los bordes, más profundo de lo que dejó entrever.

Se había destrozado la piel antes de parar, o antes de que el dolor, la sangre o la realidad de lo que estaba haciendo la obligaran a detenerse.

—Joder, Emma —digo con voz ronca—. ¿Por qué has hecho esto?

Se queda callada un buen rato. Entonces se le entrecorta la respiración, y cuando habla, apenas le sale la voz.

—Porque nunca viniste.

Me quedo inmóvil.

—¿Qué?

—Me quedé en el motel. Nuestro motel.

Se detiene, traga saliva.

—Pensé que a lo mejor lo sabrías. Que verías que estaba allí y vendrías.

Se me encoge el pecho.

—Cisne...

—No viniste.

Se le quiebra la voz.

—Así que me emborraché e intenté sacármelo porque ¿qué puto sentido tenía si ni siquiera estabas prestando atención?

—Emma...

—Durante seis meses, Bones. Nunca viniste. Ni una sola vez. E hice gilipolleces. Caminé por barrios peligrosos a las dos de la madrugada. Cogí el metro hasta el final de la línea en el Bronx solo para ver qué pasaba. Fui a bares en zonas que sabía que eran peligrosas.

Ahora habla más rápido, las palabras se le escapan atropelladamente.

—Seguía pensando: si me está vigilando, vendrá. Si le importo, aparecerá. Pero nunca lo hiciste.

—No lo sabía.

Me tiemblan las manos mientras le toco los hombros.

—No podía ver. Stone me quitó todo cuando me despojó de mi rango. Mi acceso, mis alertas, todo. Ya no podía ver el rastreador. No podía saber dónde estabas, si estabas a salvo—

Se me quiebra la voz.

—He estado ciego durante seis meses.

Se gira para mirarme, con los labios apretados en una línea fina, y le tomo el rostro entre las manos.

—Tienes que creerme, cisne. No tenía ni idea de que estabas en peligro. Si lo hubiera sabido—

—Habrías venido.

—Habría arrasado con todo para llegar a ti.

Apoyo mi frente contra la suya.

—Lo siento mucho. Debería haber encontrado la manera. Debería haberme quedado en la puta Nueva York contigo.

—No. No podías. Morirías sin el club.

—También me estoy muriendo sin ti —susurro.

Sus manos se alzan para agarrarme las muñecas.

—Lo sé —susurra—. Ahora lo sé. Pero en ese momento, me sentí abandonada. Como si lo que pasó entre nosotros significara más para mí que para ti. Como si fuera solo otra responsabilidad de la que te aliviaba deshacerte.

—Nunca.

La palabra sale feroz.

—Nunca, cisne. Nunca fuiste solo una responsabilidad.

—¿Entonces qué era?

—Todo.

Le beso la frente, las mejillas, la nariz.

—Eres todo. Siempre lo has sido.

Tiene los ojos húmedos cuando me mira.

—¿Bones?

—¿Sí?

—¿Prometes que esta vez te quedarás conmigo?

—Promete que no te irás.

La súplica es un susurro desgarrado, y cuando me mira con lágrimas rodándole por las mejillas, me inclino y saboreo la sal de sus lágrimas mientras la beso.

Esta vez, no solo tomo —no solo devoro su ira, su confusión y su dolor— le devuelvo todo lo que he guardado dentro durante demasiado tiempo: cuánto me destrozó no verla, cómo cada día sin ella fue como un lento y metódico deshilacharse del mundo.

Cómo no hay nada más, nadie más, no para mí, no en esta vida.

Me devuelve el beso, frenética y hambrienta —las uñas clavándose en mi pelo y luego bajando por mi espalda— todo su cuerpo presionado contra mí como si quisiera meterse bajo mi piel y quedarse a vivir ahí. Y joder si no la dejaría.

La levanto y medio la llevo, medio la arrastro hasta la cama, sin siquiera intentar ser elegante.

La urgencia ha vuelto —la necesidad de fundir el espacio entre nosotros hasta que no pueda recordar una vida en la que mis manos no conocieran cada centímetro de ella, hasta que no quede una sola célula en mi cuerpo que recuerde estar solo.

Emma está en la cama, con las manos en mi pelo, tirando de mí hacia abajo.

Medio temo que vaya a morderme, medio espero que lo haga.

No hay gracia en la forma en que nos movemos —solo necesidad, pura y animal.

Hundo las manos en su pelo, le inclino la cabeza como la quiero, y la beso tan fuerte que siento sus dientes contra los míos.

—Dímelo, cisne. Prométemelo. Promete que eres mía esta vez.