Capítulo 58

Capítulo Cincuenta Y Ocho

ISSY

Issy se sentó en la última fila del salón para poder marcharse fácilmente.

Había tenido problemas para aparcar, tuvo que dar dos vueltas antes de encontrar sitio.

No esperaba que tanta gente acudiera al homenaje de Claire.

No era como si fuera un funeral de verdad, con ataúd y un servicio religioso adecuado, y según todos ellos, Claire se había quitado la vida.

No es como si hubiera muerto en un terrible accidente.

Eso habría sido una tragedia. Si ella hubiera estado a cargo y las cosas hubieran salido como había planeado al principio, habría sido una ceremonia más tradicional, como todos esos otros funerales de pacientes a los que había asistido a lo largo de los años.

Ella habría sido el centro de la ceremonia, no relegada a un papel secundario.

No, esto era típico de Claire: egocéntrica y ansiosa de atención.

No debía quejarse. Podía consolarse con el hecho de que toda esa gente estaba allí bajo falsos pretextos.

Claire estaba viva y bien, al menos por ahora.

Que siguiera así dependería de cómo salieran las cosas ese día.

Se imaginó la expresión en sus estúpidas caras si se levantaba y les contaba cómo había salvado a Claire de ahogarse y que, en ese mismo momento, estaba dormida en su habitación de invitados, recuperándose de una dosis de sedantes.

Y ni hablar de cómo reaccionarían si se enteraran de que Claire era responsable de la muerte de una anciana indefensa y de un adicto sin suerte.

Entonces no estarían tan solemnes ni con los ojos llorosos, pensó.

Observó con creciente fastidio el conjunto de ropas coloridas, los hombres con sus camisas brillantes y las mujeres con sus vestidos florales.

El anuncio había dicho «nada de negro». Ella se había puesto un elegante traje negro.

Si Claire creía que podía darle órdenes, estaba equivocada.

Ella se pondría lo que le diera la gana.

Al principio, el homenaje había sido su vía para contactar con quien estuviera a cargo de los asuntos de Claire con la esperanza de poder ir a la casa y recoger las pastillas.

Era rutina que toda medicación no utilizada se devolviera cuando alguien moría, pero luego empezó a pensar que eso llamaría demasiado la atención sobre la medicación, que probablemente languidecía olvidada en algún cajón.

Ojalá no se hubiera distraído con esa maldita caja semanas atrás.

Fue entonces cuando decidió asistir al homenaje pero marcharse durante la ceremonia.

Era el único momento en que podía estar relativamente segura de que no habría nadie en la casa de Claire.

Mientras todos estaban ocupados, iría allí, forzaría la entrada y recogería las pastillas.

Ya había estado en la casa antes y no había notado ninguna alarma antirrobo.

Había una puerta lateral que llevaba al jardín trasero.

Aparcaría el coche lejos de la casa e intentaría entrar y salir rápidamente.

Se presentó a tantas personas como pudo al llegar para asegurarse una coartada.

Sarah la recibió. Issy no vio reconocimiento alguno en sus ojos al estrecharle la mano, pero la mujer le pidió su número para llamarla y hablar de algunas cosas sobre Claire.

Issy supuso que, como el orden del servicio mencionaba que las donaciones se destinarían al departamento de oncología, quería hablar sobre algún tipo de homenaje o reconocimiento a la generosidad de Claire. Que se olvidaran de eso, pensó.

Interpretó el papel de médica compasiva y dijo lo mucho que lo sentía y cómo habían pasado por tanto juntas en los últimos años para lograr que Claire mejorara.

Se aseguró de decir cuánto había llegado a apreciar a Claire y lo valiente que había sido durante su tratamiento anterior.

Sarah le agradeció sus amables palabras y parecía que finalmente iba a reconocer lo importante que había sido en la vida de Claire cuando fueron interrumpidas por una mujer con un ridículo sombrero de paja.

Se preguntó cuánto tiempo tendría que esperar hasta poder marcharse sin ser vista.

Aguantó la aburrida ópera, la lectura de poesía de una chica que supuso era la hija de Sarah y las cursilerías aduladoras de la amiga abogada pelirroja de Claire, y luego, cuando Sarah se dirigió al micrófono, se escabulló sin que nadie la notara.

Sabía que todos estaban invitados a tomar algo en el pub local de Claire, justo a la vuelta de su casa. Por la cantidad de gente, imaginó que habría bastante tiempo de espera y charlas tras la ceremonia mientras todos esperaban a que se despejara el atasco de coches.

Condujo la corta distancia hasta la casa de Claire, aparcando un poco más abajo en la calle. No pensaba que nadie la confrontara, pero por si acaso, llevaba una tarjeta de condolencias en caso de que algún vecino curioso la abordara y necesitara una excusa para presentarse.

Tal como pensaba, nadie respondió al llamar.

Se deslizó por la puerta lateral hacia el jardín trasero.

Sería más fácil entrar sin ser vista por ahí.

Pensó que tendría que romper la ventana de la cocina, pero no pudo creer su suerte cuando, al mirar por las puertas del patio, vio que algún idiota había dejado la llave puesta.

Se quitó la chaqueta del traje, la envolvió alrededor de la mano y rompió uno de los cristales.

Sabía que era poco probable que alguien oyera el vidrio romperse, pero por si acaso esperó un minuto antes de meter la mano y girar la llave.

Pensó en lo descuidado que se veía todo en el jardín, tan desordenado.

La abundancia de vegetación la incomodaba y el perfume de las flores moradas sobre la puerta era asfixiante.

Nunca entendió por qué la gente no se limitaba a grava y un poco de césped.

Miró su reloj, calculando que tenía unos veinte minutos para entrar y salir de la casa y llegar al pub.

Recogió su chaqueta del suelo y sacudió las diminutas esquirlas de vidrio sobre el patio antes de subir al baño, donde abrió la puerta del botiquín sobre el lavabo.

Para su alivio, las pastillas seguían allí.

Recogió los blísters, asegurándose de llevarse hasta el último.

Pudo ver que uno estaba vacío: el que Claire le había dado a Fergus Jennings.

Guardó el resto en el bolsillo de la chaqueta.

Se fue satisfecha de haber esquivado una bala.