Capítulo 9 #2

¿Por qué Claire estaba visitando a la señorita Donoghue?

Issy no se creyó ni por un segundo la historia del testamento.

Los abogados, como los médicos, no hacían visitas a domicilio de forma habitual, y menos aún abogados de alto nivel con una carga de trabajo completa.

No, Claire debía haberse mantenido en contacto con la profesora todos esos años, y para eso debía de tener un vínculo con ella.

Nunca se le había pasado por la cabeza que Claire y Donoghue hubieran actuado juntas todos esos años atrás, pero ahora se daba cuenta de que era la única explicación posible.

—Bueno, señorita Donoghue. Creo que tengo todo lo que necesito. Estoy más que convencida de que debería recibir ayuda. Presentaré mi informe y debería recibir noticias en un par de semanas.

Una sonrisa autosatisfecha deformó los labios de la anciana.

Issy apretó los dientes.—Te digo una cosa, ¿por qué no te tomas un trozo de ese pastel tan rico para celebrarlo? Un pedacito no puede hacer daño, ¿verdad? Siento que el ayuntamiento ha tardado tanto con tu solicitud que mereces un pequeño capricho. No lo diré si tú no lo haces.

—Bueno, normalmente no lo haría, pero si tú crees que está bien…

—No miraré. Será como si nunca hubiera pasado. Solo lavaré estas tazas por ti, y luego me marcho —dijo Issy con tono persuasivo, mientras se dirigía al fregadero y se colocaba con cuidado los guantes de goma que colgaban de los grifos.

Para cuando ya había abierto el grifo y echado el Fairy Liquid en el fregadero, Donoghue devoraba el pastel, con la crema desbordándose por las comisuras de su boca arrugada.

Issy se alejó del fregadero y caminó detrás de ella para colocarse en posición.

Los ojos de Donoghue no se apartaron ni un segundo del pegajoso pastel.

Esperando a que la mujer tuviera la boca llena, Issy le tapó con rapidez los labios pegajosos con una mano, sujetándole la nariz con la otra, mientras unos dedos huesudos arañaban los guantes resbaladizos por el jabón que la asfixiaban.

—¿Te acuerdas de mí, Elizabeth Major? —susurró Issy en su oído por encima del chirrido, chirrido del caucho mojado—. Si tú y Claire McBride, o debería decir Penrose, pensáis que podéis ganarme, pensadlo otra vez.

Por un momento, hubo un destello de reconocimiento, luego los ojos de botón de la anciana se pusieron en blanco y se desplomó sobre la mesa.

La mente de Issy zumbó con la melodía de un viejo anuncio de detergente para platos de su infancia, en el que una madre se alejaba del fregadero y con cariño ponía un poco de espuma en la nariz de su hijo: «Para manos que lavan platos y se sienten tan suaves como tu cara…»

Volvió bruscamente a la realidad con un fuerte rat-tat-tat en la puerta.

Se quedó paralizada, las manos sudorosas dentro de los guantes de goma rosa, colgando a sus lados como dos langostas muertas. ¿Y si era alguien a quien Donoghue estaba esperando? ¿Y si Claire había olvidado algo?

Con la adrenalina bombeando, caminó hacia el fregadero, enjuagó rápidamente los guantes en el agua jabonosa y los devolvió a su sitio sobre los grifos.

Los golpes sonaron de nuevo, haciéndola sobresaltarse.

Quien fuera, no pensaba marcharse. Se reprendió por su pánico, intentando desesperadamente recuperar el control. Pensó en Papá.

—Contrólate, Elizabeth.

Metiéndose la blusa por dentro, se arregló la falda y la chaqueta. Fuera quien fuera, era menos probable que quisiera entrar si pensaba que estaba interrumpiendo un asunto oficial. Tenía que parecerlo.

Relamiéndose los labios resecos como papel, avanzó por el pasillo hacia la silueta pegada al otro lado del vidrio esmerilado y abrió la puerta. Reconoció a la mujer como la vecina que había visto salir de la casa más temprano.

—¿Puedo ayudarla? —preguntó Issy con tono autoritario; acostumbrada a tomar la delantera solo con su actitud.

—Ay, lo siento mucho. Espero no estar interrumpiendo, soy la vecina de la señorita Donoghue, la señora Thompson. Estuve por aquí más temprano y dejé mi cárdigan en la silla de la cocina y… ¿usted es? —preguntó, estirando el cuello para mirar alrededor de la desconocida que la mantenía en el umbral.

Issy estaba decidida a no ofrecer ninguna información a menos que fuera absolutamente necesario.

—Si espera aquí, iré a buscarle el cárdigan —sonrió, moviéndose para cerrar la puerta.

Antes de que pudiera hacerlo, la mujer ya estaba dentro.

—Ay, no se moleste, sé exactamente dónde está —dijo, empujando para pasar como una compradora decidida en las rebajas de enero.

Issy tuvo que pensar rápido. Le bloqueó el paso, apoyando una mano contra la pared para que no pudiera avanzar.

—Soy del ayuntamiento. Estoy aquí revisando unos papeles con la señorita Donoghue sobre posibles prestaciones por discapacidad y, como seguramente sabe, es una persona muy reservada.

Alzó las cejas en un gesto conspirativo de fingida exasperación, que fue recibido con aprobación.

—Oh... sí, claro —respondió la vecina en un semi-susurro—. Me quedaré aquí. Es una mezcla de angora verde menta de M&S.

Issy volvió a pasear por el pasillo, echando una mirada por encima del hombro para asegurarse de que la mujer no la seguía. Entró en la cocina y agarró el horrible cárdigan verde pastel del respaldo de la silla. Habló en voz alta, para que la mujer afuera pudiera oírla.

—Es solo la señora Thompson, señorita Donoghue. Se olvidó su cárdigan. Se lo voy a dar y vuelvo enseguida.

Esperó unos segundos antes de regresar, cerrando la puerta tras de sí. Para su alivio, la mujer ahora rondaba cerca del porche, examinando los adornos en la repisa sobre el radiador como si los evaluara para Cash in the Attic .

—Aquí tiene —dijo Issy, entregándole el cárdigan—. Qué color tan bonito.

Mientras la acompañaba hacia la salida, miró su reloj. Había perdido un tiempo precioso y ahora necesitaba salir de allí.

Al volver a la cocina, echó una última mirada a Donoghue, con la cabeza ladeada y el mentón cubierto de confites de colores, y agradeció haber preferido siempre el pastel de frutas.