Capítulo 9

Capítulo Nueve

ISSY

Issy había estado siguiendo a Claire durante casi dos semanas y aún le resultaba imposible saber si estaba tomando su medicación.

Cuando la llamaba (todos los días desde el incidente en el supermercado), ella decía que sí, pero dado el exceso de dosis que le había recetado, había anticipado que estaría incapacitada mucho antes.

Seguía trabajando, aunque solo por las mañanas, lo que sugería que no estaba tomando la morfina en la dosis prescrita, si es que la tomaba.

Había adquirido la costumbre de levantarse temprano para aparcar al final del camino de entrada de Claire solo para comprobar si se dirigía al trabajo, cosa que hacía la mayoría de los días, salvo cuando iba a un spa en un hotel de la zona, de donde salía con el pelo mojado y una bolsa de deporte.

A veces, Issy llamaba y pedía hablar con ella para comprobar que había regresado a casa a la hora del almuerzo o, si estaba cerca, pasaba en coche a la una para ver si seguía en la oficina.

Ese día, llegó justo cuando Claire salía del aparcamiento y la siguió, esperando que se dirigiera a casa. En cambio, giró a la izquierda en la rotonda y se detuvo bruscamente frente a una panadería local.

Issy se quedó merodeando fuera hasta que, minutos después, Claire salió balanceando una pequeña caja de pasteles a rayas con un lazo.

Fue irritante ver el brío en su andar. La siguió en coche hasta una casa adosada a unas calles de distancia y, aparcando a una distancia prudente, la observó caminar por el sendero y llamar a la puerta.

Alcanzó a ver a la mujer de mediana edad que le abrió y por un momento creyó reconocerla, pero no logró ubicarla.

¿Otra paciente, tal vez? Lo último que quería era que Claire estuviera comparando notas con alguien.

Descartó la idea. No, recordaría a una paciente y a la mayoría de los familiares que rondaban como malos olores con ellas en el hospital.

Molesta porque Claire seguía actuando como si no tuviera nada, decidió marcharse y hacerle una visita domiciliaria en los próximos días.

Llevaría morfina consigo y se la administraría por inyección.

Cuando Claire se quedara dormida, como sabía que ocurriría una vez que la droga hiciera efecto, podría revisar la casa y ver exactamente qué medicación había tomado en las semanas anteriores.

Sería un fastidio, pero tendría que hacerlo durante varios días hasta estar segura de que Claire estaba enganchada.

Su paciente necesitaba empezar a depender de la droga y, a su vez, de ella.

Estaba a punto de arrancar cuando vio salir de la casa a tres personas: dos mujeres y un hombre.

El hombre y una de las mujeres se desviaron hacia la entrada de al lado.

La tercera, la mujer que le había abierto la puerta a Claire, siguió caminando por la acera en dirección al coche de Issy.

¿Qué demonios hacía Claire allí? ¿Era algún tipo de club, otro grupo al que la señorita Popularidad se había unido en vez de hacer lo que se le decía?

¿Era una fiesta?, se preguntó; eso explicaría la tarta.

¿De quién? De nadie que ella conociera, obviamente.

Hacía mucho que no la invitaban a una fiesta.

Las invitaciones solo llegaban cuando una tenía amigos.

¿Quién era lo suficientemente importante como para que Claire encontrara tiempo para ir de fiesta estando moribunda?

La había estado vigilando y la única amiga con la que tenía algo que ver era Sarah.

Issy la conocía del colegio. También la estaba vigilando. Sabía dónde vivía.

Issy seguía repasando mentalmente una lista de posibles candidatos cuando Claire salió, se subió a su coche y se marchó.

Normalmente la habría seguido, pero no pudo obligarse a hacerlo. Tenía que saberlo: ¿era alguien de quien debía preocuparse, alguien que pudiera interferir con sus planes?

No podía quitarse de encima la sensación de que Claire tramaba algo.

Subió por el sendero hacia la casa, dándole vueltas en la cabeza a lo que diría cuando se abriera la puerta principal. Siempre podía fingir que trabajaba con Claire y que le habían dicho que la esperara allí. Podía disculparse por haber quedado atrapada en el tráfico y lamentar habérsela perdido.

Llamó a la puerta. Nadie acudió. Esperó, luego llamó de nuevo, esta vez con más fuerza. Nada aún. Estaba a punto de marcharse, molesta por haber perdido el tiempo, cuando oyó una voz al otro lado de la puerta.

—Está bien, está bien. Ya voy. No hace falta tirar la puerta abajo.

La voz tenía un tono quebrado, casi agudo, y Issy se preguntó si sería alguna amiga de la madre de Claire. La puerta se abrió e Issy se quedó en blanco, con las palabras atascadas en la garganta.

Por suerte, la anciana irrumpió antes de que pudiera decir nada.

—¿Vienes del ayuntamiento, para evaluar mi Subsidio de Asistencia?

Issy vaciló, luego se esforzó por recomponerse. —Sí… sí, eso soy.

—Ya era hora. Rellenamos los formularios hace meses. Mi sobrina os ha estado llamando durante semanas para que vinierais. Y ahora que venís, ella no está. Si os hubierais molestado en llamar antes, estaría aquí.

A Issy le recorrió una punzada de irritación por el ataque, aunque no fuera dirigido a ella.

No le gustaba que la criticaran, y menos aún inválidas decrépitas que buscaban ayudas.

Siempre podía darse la vuelta, pero entonces nunca sabría por qué Claire había estado visitando a esta vieja arpía insufrible.

—¿Dónde está tu placa o lo que sea? No dejo entrar a cualquiera, ¿sabes? Que sea vieja no significa que sea tonta.

Issy llevaba su pase del hospital en el bolso. Parecía lo bastante oficial, pero tendría que confiar en que la mujer no lo mirara con demasiada atención. Lo mostró rápidamente antes de volver a guardarlo en el bolsillo.

—No tan rápido. No llegué a ver la foto. ¿Me la enseñas otra vez?

Issy sacó de nuevo la credencial del bolsillo y la sostuvo en alto.

Unos ojos agrandados como los de un lémur se entrecerraron tras unos gruesos lentes bifocales mientras un dedo esquelético se estiraba para agarrarla.

Issy la retiró de un tirón.

—Mire, si le preocupa, reprogramaré la cita, pero me temo que pasará al final de la lista.

—No, no, así está bien —dijo Donoghue de mala gana—. Pase, y asegúrese de cerrar bien la puerta detrás de usted, que se mete la corriente. No estoy hecha de dinero.

La mujer se dio la vuelta, indicándole que la siguiera. Mientras avanzaba lentamente por el pasillo hacia la cocina, Issy tuvo la sensación de que lo hacía a propósito, como para mostrar lo limitada que estaba su movilidad. Ya había visto simuladoras como ella antes, no podía engañarla.

Al entrar en la lúgubre cocina, Issy vio un taburete bajo apoyado contra los muebles. Sobre la encimera descansaba la caja de pasteles que había visto llevar a Claire. Un enorme pastel cremoso y achocolatado reposaba intacto en un plato junto a ella.

—Tiene buena pinta.

—Es mío —soltó la mujer, arrebatando el plato y sentándose a la mesa.

—Se ve muy elegante. ¿Es para alguna ocasión especial?

—Podrías decir eso; hoy hice mi testamento. Fue un regalo de mi abogada.

—¿De verdad? Fue muy amable de su parte.

—No tanto, esa gente gana más que suficiente por poner unas cuantas palabras en un papel.

—Aun así, fue considerado de su parte hacer una visita a domicilio. Ya no muchos se toman esa molestia. ¿Hace mucho que es tu abogada?

—¿Y cómo sabes que era una mujer?

Mierda, pensó Issy, no me lo esperaba, la vieja es más lista que el hambre.

—Creí haber visto a una mujer con pinta oficial, con traje, saliendo justo cuando llegaba, y supuse que era ella por lo que dijiste. ¿Cómo se llama tu abogada? Tengo un pariente mayor que necesita hacer su testamento, pero también está confinado en casa.

Donoghue le lanzó una mirada —No estoy confinada en casa. ¿Qué te hace pensar eso? Estoy muy activa para mi edad.

—Ah, ¿sí? Es que, como ha solicitado la Asignación por Dependencia y vi claramente la dificultad que tuvo para caminar de regreso desde la puerta, pensé…

Preocupada por no recibir el dinero, Donoghue rectificó.

—Quiero decir, intento salir cuando puedo. Mi sobrina me ayuda y más o menos me las arreglo con un bastón y con una silla de ruedas que me prestó mi iglesia. Hago lo que puedo, pero no veo muy bien. La diabetes me ha afectado la vista.

—¿Diabetes? ¿Debería estar comiendo pastel si tiene diabetes?

Típico, pensó Issy. Otra carga para la sanidad pública.

Diabética; dependiente de medicación, comiendo cosas azucaradas que no debería y luego, cuando sus niveles de insulina estén por los suelos o entre en coma, esperará que gente como ella la saque adelante y después dirá: «No me explico cómo ha pasado, soy tan cuidadosa con lo que como y me mido los niveles todos los días».

Mentirosas… todas unas mentirosas.

La anciana se chupó los labios antes de responder. Issy podía ver casi cómo giraban los engranajes.

—Dije que era un regalo para mí. No dije que me lo fuera a comer. Se lo daré a mi sobrina Maureen. Ella también recibirá la Asignación por Dependencia. Es un ángel.

Una sonrisa empalagosa y desdentada se extendió por la cara de la mujer, lo que le dio a Issy ganas de vomitar.

—¿Dónde está su sobrina hoy, señora…?

—Es la señorita… la señorita Donoghue. Ha ido a ayudar en una tienda benéfica. Como he dicho, Maureen es un ángel.

El corazón de Issy empezó a latir con tanta fuerza que le dolía, mientras sentía el sudor acumularse en los pliegues del cuello; el nombre zumbaba en sus oídos como el detonador de una bomba de tiempo.

¿Por qué no había reconocido a la mujer en cuanto abrió la puerta?

Ahora era obvio, al imaginarla más joven y más atractiva, sin las gafas de culo de botella y sin ese andar encorvado, y la mujer más joven que había visto salir de la casa antes era su sobrina deslucida; la misma a la que Donoghue arrastraba por la escuela como a un perro apaleado.