Capítulo 8

Capítulo Ocho

CLAIRE

El martes llega y, armada con el testamento de Donoghue, salgo de la oficina a la hora del almuerzo.

No sé por qué, pero al pasar por la panadería de la calle principal me invade un impulso irresistible de detenerme y comprarle a Maureen el pastel más empalagoso y grande que encuentre; todo crema y virutas de colores.

Se merece un capricho. Será un golpe directo para la vieja egoísta.

Los testigos están en la sala de estar y, por las expresiones desconcertadas en sus rostros, supongo que nunca han presenciado la firma de un documento oficial ni han sido invitados antes a la casa de su vecina gruñona.

Maureen me conduce a la cocina.

—Mis gafas —ordena Donoghue, señalando un bolso que descansa sobre los muebles desgastados.

Maureen rebuscó y sacó un par de gafas, que limpió con un paño de cocina antes de arrodillarse junto a su tía y colocárselas con cuidado para que descansaran cómodamente sobre el puente de su nariz.

—Aquí tienes, ¿así está bien? Estaban un poco sucias, pero las limpié para ti.

—Sí... sí, ahora quítese de mi vista y váyase al lado con los demás.

Me estremecí al entregarle el testamento a Donoghue, observando cómo lo examinaba palabra por palabra, pronunciando cada sílaba en silencio hasta que se aseguró de que sus perversos deseos estaban reflejados en el documento.

Cuando terminó, invité a los testigos a pasar.

Maureen permaneció en la otra habitación, preparándose para su paseo del martes por la tarde, y cuando terminaron las formalidades, se fue con los vecinos.

Le dije que no tardaría y que cerraría la puerta al salir, una vez que hubiera recogido mis papeles.

Tomé mi portafolios y saqué la caja de pasteles a rayas, colocándola en la estantería fuera del alcance de Donoghue.

Es una pequeñez, lo sé, pero ¿quién era más mezquina que ella?

—Casi lo olvido, esto es solo un pequeño detalle para Maureen, un agradecimiento por toda su ayuda con los testigos.

—¿Qué es? —pregunta la mujer, con la voz cargada de fastidio infantil.

—Solo un pastel, con crema, chocolate y cositas, nada del otro mundo.

—Ella no puede comer pastel, está a dieta, para deshacerse de ese trasero gordo que tiene.

—No lo sabía, qué pena, no importa, lo tiraré a la basura.

—No, no haga eso —chilla la anciana—. Sería un desperdicio y desperdiciar es un pecado.

—Está bien, entonces lo dejaré aquí para Maureen, siempre puede volver a empezar la dieta mañana, se merece un capricho, ¿no cree?

La mujer no dijo nada.

—Adiós, señorita Donoghue, ha sido un placer conocerla —miento, deseando con todas mis fuerzas añadir: y por cierto, ¿el testamento que acaba de firmar? Pues lo voy a cambiar, para que Maureen se quede con todo.

Hay tantas cosas que quiero decirle; sobre cómo ha tratado a Maureen y cómo hizo de mi infancia un infierno, pero no lo hago. Se arruinaría todo si esa mujer supiera quién soy y cómo planeo deshacer su legado envenenado. No, estoy jugando a largo plazo.

De vuelta en la oficina, cambiaré las páginas del testamento e imaginaré a la anciana retorciéndose en su tumba. Puede que no viva para ver los frutos de mi trabajo, pero al mirar a la criatura decrépita que tengo delante, sé que no tardará mucho en llegar.

—Ya me voy sola —digo mientras cierro la puerta y camino por el sendero hacia mi coche. Siento una profunda satisfacción, una calidez reconfortante como una taza de sopa en un día de invierno.

Me pregunto si Maureen estará contenta con la disposición que la tía Jane ha hecho para ella y reservará un viaje a Machu Picchu.

Aunque quizás quede tan afectada por la pérdida de su carcelera que el dinero no le sirva de consuelo en absoluto.

¿Y si todo fue síndrome de Estocolmo desde el principio?