Capítulo 7

Capítulo Siete

ISSY

Claire había faltado a varias citas y no había solicitado más recetas. Lo único de lo que se quejaba era de un poco de insomnio. Issy no podía imaginar por qué; ¿qué tenía que quitarle el sueño, mientras hiciera lo que se le decía y tomara la medicación?

Qué pérdida de tiempo era preocuparse; un acto autocompasivo y patético.

Mostraba una falta de autocontrol y alguien tenía que tomar el control.

Si se lo dejabas a los indecisos, ¿dónde acabaríamos?

Ese tipo de personas se quejaba de los recortes en el NHS y de la falta de recursos.

Tenían reuniones interminables sobre pacientes ancianos que ocupaban camas de hospital, pero no tenían el valor de hacer algo al respecto.

Querían fumigar la casa, pero no barrer los cadáveres después.

Estaban dispuestos a pasar horas debatiendo si los fumadores y los que se atiborraban hasta desarrollar diabetes debían recibir tratamiento.

Ella no; hablaba menos y hacía más. Se había asegurado, a lo largo de los años, de tratar solo a quienes lo merecían.

No malgastaba recursos valiosos intentando arreglar lo que a esos desgraciados les había llevado años estropear.

Nadie la cuestionaba. Por cada denunciante; por cada mente inquisitiva, había cientos de burócratas que dejaban su silbato y su conciencia en la mesa del desayuno.

Los pacientes estaban agradecidos de recibir cualquier oportunidad. Algunos incluso se sentían mejor durante un tiempo al creer en los tratamientos falsos que ella les daba.

El efecto placebo siempre la había fascinado.

Había aprendido que lo mejor era empezar exagerando la gravedad de la enfermedad, para que desde el principio tuvieran poca esperanza.

Incluso los luchadores natos necesitaban esperanza.

Cuando se cansaba de ellos, los miraba a los ojos y les decía que estaban terminales, y observaba cómo la esperanza se desvanecía.

Era algo de lo que nunca se cansaba. Creía que, en ese momento, empezaban a elegir los himnos para su funeral, y ella siempre aceptaba la invitación.

Cuando morían, era lo esperado, y sus familiares se sentían aliviados y le agradecían todo lo que había hecho.

A veces, cuando sentía que la enfermedad no avanzaba lo suficientemente rápido, tenía que adoptar un papel más proactivo.

Recetaba medicamentos para acelerar el proceso y aumentar su dependencia.

Luego, eventualmente, les administraba una sobredosis de morfina o, en una ocasión, a un diabético mórbidamente obeso, insulina.

Estaba haciendo un favor a la sociedad. Si se sopesaban los beneficios de no tener que gastar más tiempo ni dinero en estas causas perdidas, era una decisión obvia.

No los odiaba; simplemente no les veía sentido.

Pero Claire McBride era diferente; con ella era algo personal.

El apellido McBride no significaba nada para ella dos años antes, cuando lo gritó desde su lista de pacientes hacia la sala de espera, pero reconoció de inmediato a la mujer de ojos azules intensos que respondió.

Si hubiera sido otro espectro del pasado, quizá no la habría identificado, pero el rostro de Claire estaba grabado indeleblemente en su mente, aunque era evidente por su expresión que Claire no la reconocía.

Issy admitía que había cambiado mucho. Tenía quince años la última vez que la había visto, y el tiempo no había sido tan amable con ella como con Claire.

Sintió una oleada de pura rabia y consideró confrontarla, pero de repente se dio cuenta de que el anonimato podía jugar a su favor.

El destino había traído a Claire hasta ella después de todos esos años, y la haría sufrir.

Cuando se cansara de eso, tendría la satisfacción añadida de verla morir de una forma innecesaria y degradante.

Solo al final le diría por qué. Se le erizó la piel de placer al pensarlo.

Se presentó como Issy Moran. Siempre le había gustado tratar a sus pacientes por su nombre de pila; incluso a los que mataba.

Claire Penrose, como se llamaba entonces, la habría conocido como Elizabeth Major; nunca Issy ni siquiera Liz. Papá siempre insistía en el uso de los nombres propios y correctos. Si él aún estuviera vivo, probablemente seguiría siendo muy Elizabeth.

Claire había sido derivada por su médico de cabecera tras una biopsia por un presunto melanoma.

Se programó una operación y se reunió con ella para repasar las opciones de tratamiento posterior.

Ayudó que el melanoma resultara ser maligno.

Era lo suficientemente real. Fue el tratamiento posterior; los meses de quimioterapia para una metástasis inexistente lo que le dio el control sobre Claire.

Quería ver cómo se las arreglaba sin saber qué iba a pasar después; perder el control y ver su vida en pausa, tal como le había pasado a ella, cuando se vio obligada a vivir una existencia impredecible y empobrecida.

Claire McBride quizá no la reconociera ni recordara lo que le había hecho, pero ella sí.

Había tenido que vivir con las repercusiones.

Por muy lista o popular que fuera Claire, eso no la ayudaría.

La enfermedad, como la vejez, era una gran igualadora.

El cáncer no discriminaba, no perdonaba a los exitosos ni a los talentosos.

Los ricos no podían comprar su salida, y ser una abogada brillante como Claire McBride tampoco servía para vencerlo.

Había pasado horas hablando con ella sobre su evolución.

Incluso la había derivado a un terapeuta, disfrutando del hecho de que lo necesitara.

Todo había sido muy gratificante: derribar a Claire y convertirse en el centro de su vida.

Estaba tan satisfecha con la forma en que se había desarrollado su relación que incluso le había hecho un regalo: un breve período de remisión.

Había imaginado que tal vez podrían desarrollar una relación más allá de la de doctora y paciente, haciendo que la despedida final de Claire fuera aún más conmovedora, pero las cosas no salieron como planeaba.

Una vez que Claire recibió el alta, pronto se olvidó de todo lo que ella había hecho por ella.

Ni siquiera le envió una tarjeta de Navidad.

Así que ahora tenía que entrar en juego la fase dos.

Le había recetado morfina oral para el dolor.

El curso habitual de la enfermedad requería analgésicos, pero como Claire no sentiría dolor porque no estaba enferma, era necesario crear una dependencia: la adicción a la morfina que Issy había planeado para ella.

Quería que Claire se desvaneciera; que se hundiera en un olvido soporífero.

Quería reemplazar a la mujer que era por un zombi sonámbulo, entumecido por la medicación.

Al final no sería nada. Pero, dos semanas después de que Claire supuestamente hubiera comenzado la medicación, se la encontró por casualidad en el supermercado local, luciendo perfectamente bien.

Se le había acercado por detrás y le había dado un golpecito en el hombro.

—Ah, hola —saludó Claire con desenfado, lanzando sus rizos de manera que le azotaron la cara a Issy—.

Perdona, no te había visto. Iba vestida de punta en blanco; escogía una botella de vino —.

Tengo que correr, solo entré por una botella para llevar a la fiesta de una amiga —dijo con una sonrisa radiante.

—No deberías estar bebiendo, lo sabes, no con tu medicación —la había reprendido, mientras un sofoco de irritación le subía por el cuello. Se había sentido como una matrona anticuada, de pie junto a Claire con sus vaqueros y su top de tirantes.

—Ah, no estoy tomando la medicación. No le veo sentido hasta que sea necesario.

El suelo comenzó a desmoronarse bajo los pies de Issy.

—Pero tienes que tomarla —había tartamudeado—, tienes que empezar poco a poco. No deberías esperar hasta que el dolor sea intenso, porque la eficacia de la morfina depende de desarrollar tu tolerancia, así que eventualmente podremos predecir la dosis perfecta.

La había observado con creciente fastidio mientras los ojos de Claire se perdían en la nada.

—Quizá podamos hablar de esto en otro momento, cuando no tenga tanta prisa —dijo sin convicción, antes de darle la espalda y alejarse caminando.

Issy se había enfurecido. Quería gritarle por el pasillo: ¡Vuelve aquí, joder! … ¡Soy la doctora, tienes que escucharme!

En lugar de eso, salió corriendo del supermercado, dejando su carrito abandonado en el pasillo de congelados.

No pudo dormir en toda la noche y, a la mañana siguiente, se aseguró de llamar a Claire para reiterarle el consejo que le había dado la noche anterior.

Claire sonaba adormilada cuando contestó el teléfono y, por un momento, el corazón de Issy dio un salto, pensando que, después de todo, había estado escuchando y se había tomado la medicación.

—Soy yo; Issy.

—Hola, perdona… Anoche fue una noche bastante intensa, bebí un poco de más y no me acosté hasta las tres de la mañana.

—Tienes que hacer lo que se te dice o tendré que revisar la medicación para que se administre de otra manera… por tu bien.

—Vale… pero me siento tan bien.

Había algo en su tono que a Issy no le gustó ni un poco. Sonaba a un «entiendo lo que dices, pero me importa un carajo».

Necesitaba vigilar la situación más de cerca; cortar esa rebeldía de raíz.

Iba a seguir a Claire. Cuanto más supiera sobre su vida, más fácil sería arrebatársela.