CAPÍTULO 4. ATASCADO #3

«¿Qué parte exactamente se supone que tengo que tomar como una broma?», digo. «¿La parte en la que destrozasteis nuestro chalet? ¿Nos echasteis la culpa de tu mierda? ¿O cuando me acusaste de agresión sexual ante los entrenadores?»

Por un instante, parece de verdad sorprendido. Su sonrisa se borra.

«Para empezar», dice, «ya te lo dije: yo no tuve nada que ver con lo del chalet.

Fueron los chicos. No sabía qué iban a escribir, así que sus bromas sexuales raras son cosa suya, no mía.

Y hablé con ellos—no iba por que seas gay.

Era por la rivalidad. Una burrada, sí, pero era por el campeonato. No por tu sexualidad».

Pongo los ojos en blanco. Estoy tan harto de sus excusas cutres que me sube la presión.

«Segundo, no te acusé de nada. Y desde luego no de agresión sexual».

Lo dice tan suave, tan limpio, que solo consigue cabrearme más. Clásico. Otro de sus juegos. Es un profesional del gaslighting—ya lo tengo más que calado.

«Solo quería ver la cara de Harris y Toledo cuando les conté que entraste en mi habitación con un puto dildo», continúa, acercándose.

«Toledo te tiene en un pedestal—Saint, ja—y le conté lo que pasó.

Vale, quizá exageré un poco cuando dije que me asustaste, cosa que no hiciste.

Pero el resto… eso ya fue cosa de ellos».

Suelto una risa corta, amarga. «Claro. Sabías exactamente lo que estabas haciendo».

«Puedes pensar que soy el demonio, pero no lo soy», dice Sebastian.

«No eres el demonio», digo. «Eres un matón.

Un cobarde metido en el cuerpo de un bocazas.

Presumes delante de tu equipo, les mientes a los entrenadores, y luego vienes arrastrándote con excusas cuando no hay nadie mirando.

No te respeto. No quiero verte. No quiero oír tu voz. Así que lárgate de mi puta cara».

Se estremece, como si le hubiera soltado una hostia. Los ojos abiertos, la mandíbula tensa. Pero no me quedo para escuchar lo que vaya a decir.

Bajo la escalera sin mirar atrás.

***

El resto de la hora me mantengo lo más lejos posible de Sebastian, ayudando a Mads y a Sam a quitar la nieve del tejado del cobertizo. El plan de los entrenadores para forzarnos a mezclarnos claramente ha fracasado—por suerte, los Wraiths mantienen distancia durante toda la pala.

Cuando por fin terminamos, Jakob nos reúne en el porche.

«Buen trabajo», dice, repartiendo walkies. «Llevadlos encima siempre. Canal trece». Mira algo en el móvil y alza la vista. «Bien. ¿Quiénes sois Lunde y Winnick?»

Ivar y Sam levantan la mano.

«Perfecto. Hay un almacén a una milla al este. Necesito que traigáis seis bombonas de propano. Coged el trineo.»

Así que sí, o Jakob no se ha olvidado de las parejas asignadas, o Toledo ha usado telepatía. En cualquier caso, como nos obliguen a compartir habitación con los Wraiths, me tiro por un barranco.

«¿Dónde está el trineo?», pregunta Ivar—creo que es la tercera vez que oigo su voz. Grave, áspera, como si no la usara nunca. Y pensar que es mejor amigo de Sebastian me sigue volando la cabeza.

«En el cobertizo,» dice Jakob con una sonrisa. «Rima, ¿eh?» Ni espera que alguien se ría—solo empieza a explicarles el camino.

Sam me lanza una mirada—media pánico, media “quiero llorar”. Le doy un gesto rápido, en plan: ánimo, chaval. O lo que quede de ti cuando vuelvas.

«Los demás, conmigo», dice Jakob. «Queda otra cosa por hacer.»

Nos lleva a la parte trasera de la estación, donde hay una trampilla de metal medio enterrada. Se agacha, la abre y señala el hueco oscuro.

«El panel exterior de mantenimiento está congelado», dice. «Parece que entró hielo. Hay que abrirlo y revisar el cableado.»

Entonces señala. A mí. Y a Sebastian.

«Vosotros dos, dentro.»

Lo miro fijo. «Estoy emparejado con Christopher.»

«Me da igual», dice Jakob. «Ese dramita que tenéis montado se acaba aquí. No tenéis que caeros bien. Solo trabajar. Así que hasta que demostréis que podéis comportaros, vais juntos.»

Me entran ganas reales de mandarlo a la mierda. Pero no lo hago. Me quedo ahí, respirando fuerte, la mandíbula trabada, notando todas las miradas encima.

«¿Algo que decir?», pregunta Jakob, arqueando una ceja.

«No», gruño.

«Bien. Id a por linternas de casco. Y vosotros dos», señala a Mads y Christopher, «conmigo. Vamos a derretir nieve para el agua. Venga.»

Noto a Sebastian detrás de mí al entrar a por las linternas.

No lo miro. Solo quiero terminar rápido y mantener distancia.

La frustración me hierve—sobre todo porque, de alguna forma, soy yo quien parece el problema.

Como si estuviera exagerando. Como si fuera infantil, cuando él fue quien empezó todo.

Cuando regresamos a la trampilla, casi espero que empiece a hablar. No lo hace. Le miro de reojo: la cara neutra. Nada de sonrisitas. Nada de chulería. Está… dolido, incluso. La mirada perdida.

Bien, pienso. Ojalá lo que le dije en el tejado le escueza durante días.

Encendemos las linternas y bajamos—primero él, luego yo. La caída es de dos metros y pico, a un sótano frío que huele a hormigón húmedo y metal viejo. Cables gruesos recorren el suelo hacia un panel atornillado a la pared.

Voy hacia él, tiro de las asas, intento abrirlo. Congelado. Lo intento otra vez. Y otra. Mi aliento se condensa delante de mí. Me aparto un segundo para no gritar.

Entonces Sebastian aparece a mi lado y saca algo del bolsillo.

Un cuchillo.

Lo reconozco. El mismo que me puso en el cuello en su habitación.

No voy a mentir: por un segundo pienso que igual ha decidido matarme aquí mismo. Pero apoya el filo en la junta y empieza a moverlo, rompiendo el hielo.

Un clic. Y el panel se abre. Nos inclinamos. El cableado parece bien—menos un cable suelto. Sebastian lo ve. Se quita los guantes y lo intenta meter. No entra. Lo intenta otra vez. Nada.

Me quedo detrás, observando. No sé qué narices le pasa. Eso lo hace un niño de tres años.

Suelta un resoplido y se gira, frustración pura en la cara.

«¿Siempre respiras así de fuerte, o te está dando un infarto?»

Estamos tan cerca que nos rozan los pechos. Me echo atrás y levanto una ceja.

«¿Te saltaste psicomotricidad en el cole? La ranura está ahí mismo y ni así aciertas.»

Sebastian me lanza una mirada asesina. «Tengo las manos congeladas. El cable está helado. Y deja de respirar en mi nuca—tus manazas no cabrían ni de coña.»

Paso el brazo por delante y agarro el cable. Se sobresalta, atrapado entre mi cuerpo y el panel. Un empujón, y encaja. Cierro el panel sin decir nada y me doy la vuelta para irme.

«Eres un puto arrogante, ¿lo sabías?»

Las palabras rebotan en la habitación. Me giro. Sebastian está un paso más allá, las mejillas rojas, los ojos brillando bajo la luz del casco.

«Mira quién habla», digo, cruzándome de brazos, una sonrisa seca en los labios. «¿Qué pasa, lo de llamarte bully te ha tocado?». Suelto una risa breve. «Has construido TODA tu personalidad en ser un capullo, y ahora te cabrea que alguien te lo diga a la cara.»

Su cara se contrae. Siento un chispazo de satisfacción.

Quiero hacerlo saltar. Quiero verlo perder el control. Cuatro años callándome, diciéndome que era mejor que esto—y hoy se ha roto algo.

Pero no me da tiempo a decir nada más.

Me agarra de la chaqueta y me gira, estampándome contra la pared. Fuerte. Sin el casco, me habría abierto la cabeza.

«Cállate la boca», suelta Sebastian, la cara encendida, los ojos ardiendo. Levanto el brazo por si va a por el cuchillo.

Pero no lo hace.

Se queda ahí. Respirando. La luz de las linternas formando un círculo alrededor de los dos.

Y entonces se mueve.

Lo veo venir, pero no lo bastante rápido. Su boca choca con la mía.

No es suave. Es un golpe. Frío, rabioso, desesperado. Me deja sin aire.

Mi cuerpo entero se queda en blanco. Todo se apaga—el enfado, la confusión, el cansancio—como si alguien hubiera tirado de un cable. Me quedo rígido, las manos colgando a los lados. No le respondo, pero no le aparto.

Y de repente, se separa.

Todavía me tiene agarrado por la chaqueta, respirando como si se ahogara y yo fuera su única salida. Tiene los ojos muy abiertos, las pupilas enormes. Y en ellas, por un segundo, veo miedo.

Miedo real. Sucio. Crudo. Como si él mismo no entendiera lo que acaba de hacer.

Una lágrima cae por su mejilla. Solo una.

Entonces suelta mi chaqueta como si le quemara y retrocede. No dice nada. Se gira, sube la escalera y desaparece sin mirar atrás.

Me llevo los dedos a los labios, aturdido. No los reconozco. Están entumecidos. Ajeno.

Mi cerebro intenta arrancar, como un motor helado.

Sus labios—sus ojos—ese miedo—grabado en mis párpados.

Me quedo mirando la escalera, el mundo torcido de una manera que no sabía que existía.

¿Sebastian Walsh acaba de besarme?