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El linóleo fue lo que se le quedó grabado.

No los caballos. No el granero. Ni siquiera el momento junto a la valla cuando Junebug se había apoyado en su mano como si ella fuera alguien a quien llevaba tiempo esperando.

Todo eso había sido bueno. Mejor que bueno. Cálido de una manera que Meghan no esperaba y no estaba segura de merecer.

Pero fue el suelo de la cocina lo que la siguió hasta casa. Verde pálido. Agrietado cerca del fregadero. Con los bordes levantados donde tocaba el zócalo. Un suelo que llevaba décadas sin cambiarse, en una cocina donde los armarios no cerraban bien y la cafetera ocupaba el mismo lugar exacto donde el abuelo de Wyatt la había dejado siempre.

Wyatt se había plantado junto a la encimera y le había servido café como si nada. Como si la cocina no fuera un museo. Como si las tazas fueran solo tazas y la ventana solo una ventana y el linóleo solo un suelo que cambiaría cuando le diera la gana.

Pero el porche era nuevo. Esa era la parte que le daba vueltas en la cabeza mientras conducía de vuelta a casa por el valle, con las montañas tornándose suaves y azuladas en la luz del atardecer. Había reconstruido el porche. Tablas nuevas. Barandilla impecable. Dos sillas de la ferretería. Había trabajado con sus propias manos en el exterior de aquella casa y la había hecho suya.

Pero la cocina —la habitación donde su abuelo había empezado cada mañana, café en mano, mirando los caballos— esa no podía tocarla.

Meghan lo entendía. Ese era el problema. Lo entendía de un modo que no quería, porque entenderlo significaba reconocer lo familiar que le resultaba.

Ella tenía su propia versión del linóleo. No un suelo. No algo físico que pudiera señalar y decir «esta es la parte que no puedo arreglar». El suyo era interno. Un patrón que solo había empezado a ver recientemente, y solo porque Wyatt, sin querer, le había puesto un espejo delante al no parecerse en nada a los hombres que habían pasado por su vida antes.

El chico.

Ya no pensaba en su nombre. Llevaba años sin hacerlo. Era solo «el chico», como quien se refiere a una tormenta que pasó. No por fecha ni nombre. Solo por el daño que dejó.

Ella tenía veinte años. Él, veintiuno. Durante tres meses, había sido el centro de su atención. Llamadas. Planes. La sensación de ser elegida por alguien que parecía tener opciones. Era encantador. Divertido. El tipo de persona que te miraba mientras hablabas como si lo que decías fuera lo más importante del mundo.

Luego empezó a presionar.

No de forma dramática. No de una manera que ella pudiera haber señalado y tachado de incorrecta al principio. Simplemente había movido el límite. Poco a poco, un poco más lejos cada semana, hasta que la distancia entre donde ella estaba y donde él quería que estuviera se convirtió en un abismo que se suponía que ella debía salvar.

Ella no lo salvó. Mantuvo su posición, y él se fue. Sin pelea. Sin conversación. Sin explicación. Simplemente dejó de llamar. Dejó de aparecer.

Lo intentó dos veces. Dos llamadas que acabaron en el buzón de voz. Luego ella también paró, porque perseguir a alguien que se había ido sin decirte por qué era otra forma de hacerse daño.

Pasó los tres meses siguientes intentando averiguar qué había hecho mal. La respuesta, al final, fue nada. Pero nada no bastaba. Nada dejaba un hueco donde debería haber habido una razón, y el hueco nunca terminó de llenarse.

Y entonces ahí estaba él, en un reservado del restaurante con Brynn, el brazo de él rodeándole los hombros a ella. Brynn riendo.

Meghan metió el coche en la entrada, apagó el motor y se quedó allí sentada.

Después del chico, había habido otros. No muchos. Un hombre que había conocido en una boda en Knoxville y que le escribía sin parar durante dos semanas hasta que desapareció. Un tipo de Maryville que le había pedido salir tres veces y que apareció a la tercera cita con planes que ella no había aceptado. Una cita a ciegas organizada por una amiga de Elissa que duró lo que un café y terminó con él sugiriendo que fueran a su casa, y Meghan sugiriendo que no.

Cada uno confirmó algo que no había querido creer. Los hombres o presionaban o desaparecían. No había término medio.

Wyatt estaba en el término medio. Eso era lo que no dejaba de darle vueltas, y la inquietaba más de lo que la presión o la desaparición la habían inquietado jamás. Con esos sabía qué hacer. Esos tenían reglas. Al hombre que presionaba le ponía un límite. Al hombre que desaparecía lo olvidaba. Pero un hombre que simplemente se quedaba ahí —paciente, constante, presente sin presionar— para eso no tenía guion.

Le había pasado una taza de café y sus dedos se habían rozado en el asa, y él no le había dado importancia. No se había demorado, no se había apartado tan rápido como para que la falta de demora se convirtiera en una declaración en sí misma. Simplemente había dejado que el contacto ocurriera y había seguido adelante, como si que las manos de dos personas se rozaran fuera algo que podía pasar en un día cualquiera.

Ella había cogido la taza demasiado rápido. Sabía que él lo había visto. Él no lo había mencionado. No había sonreído ni lo había guardado para usarlo después. Simplemente se había vuelto hacia la ventana y se había puesto a hablar de la yegua baya.

Eso era lo que se le quedaba grabado. El permiso silencioso que había en ello. Nada exigido, nada retirado. Solo espacio.

La cocina también había transmitido eso. El linóleo que su abuelo había pisado cada mañana. Las tazas en el mismo armario. La cafetera en el mismo sitio. Wyatt sabiendo dónde estaba todo porque no había movido nada.

Pero no estaba triste. Eso era lo que Meghan no dejaba de pensar. No había parecido triste en aquella cocina. Solo inacabado. El porche estaba terminado y la cocina no, y él vivía en el hueco entre ambos sin prisa por cerrarlo.

Ella reconocía ese hueco. Llevaba ocho años plantada en su propia versión —el espacio entre lo que pasó con el chico y lo que se suponía que vendría después. Había reconstruido el exterior. El salón de belleza. La carrera. La vida que parecía completa vista desde la calle.

Pero el interior —la parte donde dejaba entrar a alguien, la parte donde confiaba en que un hombre que aparecía hoy seguiría allí mañana— eso era el linóleo. Agrietado, con los bordes levantados y completamente intacto.

Meghan salió del coche y subió los escalones del porche. Su casa era pequeña y ordenada y exactamente lo que necesitaba, y nunca había metido a un hombre en ella. No porque se hubiera impuesto esa norma. Porque no dejaba que nadie se acercara lo suficiente.

Abrió la puerta, dejó el bolso en la silla junto a la entrada y se quedó de pie en su propia cocina. Suelos decentes. Armarios que cerraban. Una cafetera que se había comprado ella misma. Una ventana que daba a la valla del vecino y a un arce. Sin prado, sin montañas, sin un caballo de veintidós años vigilando el camino como si lo hubieran puesto al mando.

Llenó la tetera y la puso al fuego, luego se apoyó en la encimera a esperar. La casa estaba en silencio. La calle, también. Oía cómo la tetera empezaba a calentarse, el leve chasquido del metal al dilatarse.

Wyatt había dicho «puedes quedarte si quieres» como si no significara nada. Ella había dicho «me vendría bien un café» como si tampoco significara nada. Los dos, cautelosos. Los dos, justo al borde de algo, sin atreverse a dar el paso.

Él no presionaba. Tampoco desaparecía.

Meghan se rodeó con los brazos y bajó la mirada al suelo limpio, sin grietas, bajo los pies. No sabía qué vendría después. Pero por primera vez en mucho tiempo, se preguntó si acaso podría venir algo.