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No dijo que lo sentía. No llenó el silencio con condolencias que él tuviera que aceptar con elegancia. Simplemente dejó que las palabras quedaran flotando en el aire y siguió trabajando, su presencia serena a su espalda.

Wyatt se lo agradeció. Más de lo que ella llegaría a saber.

—Mi abuela murió cuando yo estudiaba peluquería —dijo al cabo de un momento.

Él alzó la mirada hacia ella en el espejo. Meghan miraba el pelo, no su cara, pero su voz había cambiado. Se había suavizado, quizás. O había abierto una puerta y la había dejado entornada sin pedirle que pasara.

—Lo siento —dijo.

—Gracias. —Las tijeras volvieron a moverse—. Fue hace mucho tiempo. Y a la vez, no.

Él lo entendía.

El silencio entre ellos dejó de resultar incómodo y se convirtió en algo que ambos sostenían con cuidado. Meghan trabajaba con la misma precisión serena, difuminando, degradando, convirtiendo en algo decente el desastre que había dejado la yegua. Wyatt la observaba en el espejo porque esta vez tenía permiso para mirar. Las manos de ella se movían con seguridad, la expresión concentrada, la mirada alzándose de vez en cuando para encontrarse con la de él antes de volver al corte.

Cada vez que sus ojos se encontraban, lo sentía. No era una sacudida. No exactamente. Más bien ese momento justo antes de que un caballo confíe en ti lo bastante para dar un paso hacia ti. Tranquilo, cauteloso. Significativo porque no había sido forzado.

—Siempre pides cita con Brynn —dijo Meghan.

A Wyatt se le cortó la respiración. No era una pregunta. La miró en el espejo, pero ella seguía concentrada en el pelo. Demasiado concentrada, quizás.

—Brynn hace un buen trabajo —dijo.

—Sí.

Otro tijeretazo. Otro mechón cayó sobre la capa.

—Hoy no está —dijo Meghan.

—Ya me he dado cuenta.

—Por suerte para ti, yo sí.

Podría haberlo dejado ahí. Un hombre más listo lo habría dejado ahí. Wyatt nunca había presumido de ser listo.

—Qué suerte la mía —dijo él.

Esta vez, cuando sus ojos se encontraron en el espejo, ella le sostuvo la mirada un segundo más de lo necesario. Luego fue ella quien apartó la vista.

Wyatt iba a tener que darle las gracias a esa yegua en algún momento.

Ella dedicó unos minutos más al corte. Difuminando, degradando, perfilando los bordes. Cuando por fin se apartó, Wyatt casi había olvidado la vergüenza que lo había llevado allí. Casi.

Ella lo giró hacia el espejo y le puso un espejo de mano detrás de la cabeza para que viera la parte de atrás. Estaba bien. Mejor que bien. El parche arrancado había desaparecido, integrado a la perfección en un corte más corto de lo que acostumbraba, pero que le quedaba bien. Limpio. Lo había moldeado siguiendo la línea natural de su pelo en vez de ir contra ella.

Era, siendo sincero, el mejor corte de pelo que le habían hecho en su vida.

—¿Qué tal? —preguntó ella.

—Perfecto.

Volvió a mirarla en el espejo, y algo en su expresión le hizo pensar que ella sabía que no hablaba solo del corte. Ella le desabrochó la capa. Esta vez, sus dedos le rozaron la nuca, y tuvo que recordarse que los hombres hechos y derechos no reaccionaban a un roce casual como potros asustados por un cubo de pienso.

Ella sacudió el pelo de la capa. Él se levantó y se pasó la mano por la nuca, notando el borde limpio que ella había dejado.

—¿Cuánto te debo? —preguntó él.

Ella hizo un gesto con la mano.

—Era una emergencia. No te cobro.

—No puedo permitirlo.

—Puedes, y lo harás —dijo ella, y cogió la escoba—. Considéralo un servicio público. No puedes ir a la reunión de Richard con pinta de que un caballo ha intentado comerte.

Él la miró fijamente.

—¿Cómo te has enterado de la reunión?

—Richard me lo dijo esta mañana. Se lo dijo a todo el mundo esta mañana. Creo que hasta se lo dijo al perro del farmacéutico.

Wyatt dejó escapar una risa.

Ella levantó la vista de la escoba.

—A las siete. En la sala comunitaria de la biblioteca. Yo también estaré.

Él se quedó allí un momento más de lo que debería. La escoba se detuvo en las manos de ella.

Durante un extraño instante suspendido, ninguno de los dos se movió. El salón olía levemente a champú y toallas limpias. Los últimos rayos del sol tocaban el escaparate. El gato, ya completamente despierto, los observaba como si hubiera estado esperando la parte interesante todo el rato.

—Gracias, Meghan —dijo él.

El nombre de ella sonaba diferente ahora que lo había pronunciado allí, en su puesto de trabajo, con ella tan cerca y el pelo de él todavía esparcido a sus pies.

—De nada, Wyatt.

Empujó la puerta y salió a la acera.

El aire de la tarde era cálido, aún cargado con el calor del día. Caminó hasta su camioneta, la camioneta de su abuelo, con HAYNES FARRIERY todavía pintado en la puerta en letras que nunca había retocado, y abrió la puerta del conductor.

Antes de subir, miró hacia atrás.

A través del escaparate de The Cutting Room, veía a Meghan junto a su silla, escoba en mano, mirando el asiento donde él había estado sentado. El gato estaba en la ventana, entre los dos puestos, despierto ya, observándola.

Ella se quedó allí un largo momento. Luego siguió barriendo.

Wyatt se subió a la camioneta y cerró la puerta. Se quedó sentado con las manos en el volante y se miró en el espejo retrovisor. El corte estaba limpio. El daño había desaparecido. Parecía alguien que tenía la vida bajo control, lo cual era mucho decir.

Arrancó el motor y se alejó del bordillo. A las siete. En la sala comunitaria de la biblioteca. Ella también estaría.

Por primera vez en todo el día, Wyatt agradeció que Richard Tillery nunca aceptara un no por respuesta.