Capítulo 14

Capítulo Catorce

Hoffman giró hacia el Iron Bridge y cruzó el río Vancouver en dirección al distrito central de negocios de la ciudad.

El tráfico estaba pesado, y Bridgette calculó que aún les quedaban quince minutos de viaje antes de llegar a la florería.

Hoffman había aprovechado la mayor parte del trayecto para ponerla al día sobre los resultados de la autopsia de Travers, que se había completado tarde el día de ayer.

Travers había recibido trece puñaladas, y según Ray Warner, la tercera o cuarta herida había sido la fatal.

Hoffman hizo una pausa en su actualización para cambiar de carril, y Bridgette aprovechó la oportunidad para hacer una pregunta.

—¿Mónica fue violada o sufrió algún abuso sexual?

Hoffman respondió mientras ajustaba el espejo retrovisor. —Ray no podría garantizar nada con certeza. Está realizando más pruebas, pero cree que es altamente improbable.

Bridgette asintió. —Encaja con el patrón. Ninguna de las otras víctimas había sido violada tampoco.

—Me parece inusual que un asesino en serie que mata a muchas mujeres no intente violar a ninguna de ellas.

Bridgette bajó la mirada y observó varios barcos moviéndose lentamente por el río debajo mientras reflexionaba sobre la pregunta.

—La necesidad de matar puede convertirse en una obsesión tan fuerte que reprime cualquier otro impulso.

Si el asesino es así de obsesivo, matar es lo único en lo que piensa.

Guardaron silencio por un momento, luego Bridgette añadió:

—El asesino también podría ser sexualmente disfuncional, pero es difícil decirlo sin más pruebas.

Hoffman frunció el ceño. —¿Disfuncional?

—Ha habido muchos casos documentados en los que los asesinos en serie no son capaces de tener una función sexual normal. La disfunción a veces puede ser la razón por la que comienzan a matar.

—¿Como algo relacionado con el poder sobre las mujeres?

—A veces, pero no siempre. Estudié un caso en el que el asesino era tan tímido que solo se sentía cómodo estando cerca de personas muertas.

El tipo trabajaba en una morgue, y cuando estaba solo, sacaba cuerpos del congelador solo para hablar con ellos.

Desafortunadamente, llevó eso un paso más allá y empezó a matar a mujeres que le gustaban para poder hablar con ellas también.

Hoffman frunció el ceño y luego respondió:

—¿Lo atraparon entonces?

—No. Esto ocurrió en la década de 1920. Lo encontraron colgado de una soga una mañana en la morgue donde trabajaba. Había dejado una nota con una confesión completa.

Hoffman negó con la cabeza. —Llevo mucho tiempo en este trabajo y las cosas que hace la gente nunca dejan de sorprenderme.

El coche volvió a quedarse en silencio mientras Hoffman se concentraba en el tráfico. Bridgette decidió que era el momento de hacer su pregunta.

—El jefe Delray me dio una copia impresa del archivo del asesinato de mi madre ayer.

Hoffman asintió, pero no dijo nada.

—Te menciona como un testigo entrevistado por Cunningham como parte de su investigación.

Hoffman la miró brevemente y luego volvió a fijar la vista en el tráfico. Nadie habló durante más de un minuto. Bridgette decidió no presionarlo. Fue Hoffman quien rompió el silencio.

—Tu padre y yo éramos amigos. Mi difunta esposa y yo, de hecho, fuimos a tu casa a cenar varias veces cuando eras muy pequeña.

Bridgette alzó ligeramente las cejas; esto ciertamente era una novedad para ella.

—Hice que Cunningham tomara mi declaración. Fue más una referencia personal que otra cosa. Aunque no trabajé directamente con tu padre, hablamos mucho. Él trabajaba en narcóticos y me contó muchas cosas en confianza. Cosas que, como policías, nunca deberíamos haber tenido que discutir.

—¿Qué cosas?

Hoffman suspiró. —Gran parte de su trabajo consistía en recopilar pruebas mediante vigilancia.

Me llamó dos semanas antes de que asesinaran a tu madre.

Me dijo que había visto a dos policías aceptando dinero de un hombre vinculado a un sindicato de drogas.

No quiso decirme quiénes eran en ese momento, pero hablamos sobre lo que debía hacer.

—¿Qué le dijiste?

—Quería ir a asuntos internos, a Cunningham, pero le dije que esperara. Necesitaba pruebas en video o al menos una grabación. La palabra de un policía contra la de otro no te lleva a ninguna parte, y es una forma fácil de terminar como un cadáver si te metes en el camino del crimen organizado.

—¿Y qué pasó?

—Le ofrecí ayudarlo a reunir pruebas, pero dijo que era demasiado arriesgado. No sabía en quién podía confiar y decidió que involucrarme solo levantaría sospechas. No estoy seguro de si alguna vez acudió a Cunningham, pero alguien definitivamente se enteró.

Hoffman miró a Bridgette por un momento y luego volvió a fijar la vista en la carretera.

—No sé quién mató a tu madre, pero no fue tu padre.

Lo dije claramente en la declaración que le di a Cunningham.

Conté todo lo que sabía sobre esos dos policías corruptos, pero Cunningham se negó a creerme.

Lo siguiente que supe fue que acusaron a tu padre de corrupción y lo convirtieron en el principal sospechoso del asesinato.

Bridgette guardó silencio por un momento mientras procesaba lo que Hoffman le había contado. Estaba sorprendida por la noticia de que su padre y Hoffman habían sido amigos. Su tía nunca lo había mencionado. ¿Quizás no lo sabía? Revivió en su mente el día del asesinato.

—Tenía siete años cuando ocurrió. Aún recuerdo mucho de ese día.

Bridgette relató todo lo que podía recordar y luego hizo una pregunta. —Los dos hombres que vinieron a visitar a mi padre, ¿crees que eran policías?

—Si tu padre las hizo subir arriba, parece que estaba esperando visitas. No puedo imaginar que se reuniera con alguien relacionado con el crimen organizado en su casa, así que es muy probable que pensara que eran personas en las que podía confiar.

—Eso es lo que pensé.

—Si lees los informes de los testigos presenciales, verás que todos dicen lo mismo. Un solo disparo y un hombre visto huyendo del edificio: tu padre.

—Definitivamente hubo dos disparos. No estoy segura de cuánto tiempo pasó entre ellos porque me quedé dormida.

—Conozco a tu padre. Si alguien le hubiera apuntado con un arma en tu casa, habría hecho todo lo posible por alejarlos. Creo que lo perdieron y regresaron para...

Bridgette pensó en lo que Hoffman acababa de decir. Se preguntó de nuevo si la habrían matado si su madre no la hubiera escondido en el armario. Muy probablemente, pensó. Se encontró diciendo en voz alta algo que nunca le había dicho a nadie, ni siquiera a su tía.

—Odié a mi padre durante años después de eso.

Hoffman frunció el ceño. —¿Culpas a tu padre por la muerte de tu madre?

—Lo culpé por abandonarnos. Cuando más lo necesitábamos, no estaba allí.

Hoffman no respondió. En su lugar, salió de la autopista y tomó una vía de salida que corría paralela al río.

Condujeron en silencio durante tres cuadras antes de que Hoffman girara a la derecha hacia una pequeña zona de picnic junto al río.

Hoffman aparcó el coche bajo la sombra de un árbol en el extremo más alejado del aparcamiento y apagó el motor.

Se sentaron en silencio y observaron cómo una antigua lancha de madera navegaba río abajo.

Cuando la embarcación dobló una curva y desapareció de su vista, Hoffman finalmente habló.

—Tu padre era un buen hombre. Nunca las habría puesto en peligro intencionadamente.

Las adoraba a ambas y estaba extremadamente orgulloso de su hija.

Bridgette cerró los ojos con fuerza para evitar llorar. Su tía había dicho cosas similares, pero era reconfortante escuchar a alguien más decirlo también. Después de recuperar la compostura, preguntó:

—¿Qué crees que le pasó?

—He pensado en eso de vez en cuando desde que ocurrió. Estaba huyendo de policías corruptos, de una acusación de asesinato y, muy probablemente, también de un cartel de drogas. Y luego estabas tú a tener en cuenta.

—¿Yo? Me abandonó.

Hoffman observó cómo un chárter náutico navegaba río abajo.

Podía ver a las personas en la cubierta superior riendo y bromeando, como si no tuvieran ninguna preocupación en el mundo.

Estaba cada vez más cansado de vivir en un mundo tan distinto.

—No creo que tu padre te haya abandonado jamás.

Peter Casseldhorf nunca fue alguien que se rindiera.

¿Quieres mi opinión? Creo que no le quedó otra opción.

—¿Por qué?

Hoffman se movió en su asiento antes de responder: —Hay una parte de tu historia con la que no estoy de acuerdo.

Un poco confundida, preguntó: —¿Qué parte?

—¿Dijiste que el segundo disparo te despertó y luego la puerta del armario se abrió y se cerró rápidamente?

—Sí.

—Si hubieran sido un par de policías, corruptos o no, ¿crees que habrían dejado de buscarte tan fácilmente?

Bridgette quería argumentar que tal vez tenían prisa por irse, pero en el fondo sabía que Hoffman tenía razón. Repasó en su mente lo que había sucedido. El disparo, despertarse y frotarse los ojos mientras la puerta del armario se abría y luego se cerraba rápidamente.

Finalmente, respondió:

—No se rindieron en absoluto, ¿verdad?

Hoffman respondió en voz baja: —Tu padre pudo haber escapado, pero mientras tú estuvieras viva, ellos tenían todas las cartas. Tu padre sabía que no podía presentarse para limpiar su nombre o aclarar las cosas porque muy probablemente le costaría la vida de su hija.

Bridgette negó con la cabeza. Había repasado todo lo que había sucedido mil veces y nunca había pensado en la posibilidad de que tal vez la hubieran visto mientras estaba escondida en el armario. Como si leyera su mente, Hoffman añadió:

—No te castigues por esto, detective. Lo recuerdas como una niña traumatizada de siete años, no como una policía.

Hoffman encendió el coche. Volvió a adoptar una actitud completamente profesional mientras murmuraba: —Tenemos que seguir adelante —y luego echó marcha atrás.

Le iba a tomar tiempo asimilar todo lo que Hoffman le había dicho. ¿Quizás su opinión sobre su padre había sido errónea? Bridgette decidió que necesitaba hacer una última pregunta antes de que salieran del estacionamiento.

—¿Crees que mi padre sigue vivo?