Capítulo 12

Capítulo Doce

Bridgette se sintió ligeramente culpable al sacar la copia impresa del archivo del asesinato de su madre del gran sobre de manila.

Delray la había llamado a su oficina alrededor de las siete de la tarde, mientras se preparaba para irse, y le había dicho que necesitaba ir a casa y descansar bien por la noche.

Hablaron un poco sobre el caso de Mónica Travers mientras bajaban al estacionamiento subterráneo y Delray la sorprendió entregándole el sobre mientras caminaban hacia sus coches.

Ella se había conmovido por sus palabras: —Mañana vas a perder el acceso al ordenador, Bridgette, así que te imprimí una copia de todo lo que había en el ordenador sobre el expediente del asesinato de tu madre. No es mucho, pero al menos tienes por dónde empezar.

Había resistido la tentación de abrir el archivo antes de llegar a casa y se había dirigido directamente al gimnasio para realizar un entrenamiento que tenía pendiente.

Le gustaba entrenar tres o cuatro veces a la semana para mantenerse en forma y esa noche se había esforzado deliberadamente con la esperanza de que eso la ayudara a dormir.

Al regresar a su pequeño apartamento de una habitación en el centro de la ciudad, sacó sobras del congelador y las descongeló en el microondas mientras se duchaba.

Después de la cena, se preparó una taza de té de menta y decidió leer el archivo en la cama.

El tiempo que dedicaba a leer antes de dormir era su momento favorito del día.

Bridgette sabía que no debía llevarse información clasificada fuera de la oficina sin una autorización por escrito, pero no creía que fuera un delito grave si Delray había decidido darle el expediente.

La portada del archivo la hizo tensarse ligeramente al leer el nombre de su madre.

Dejó el archivo a un lado y tomó un sorbo de té por un momento mientras se recomponía.

Le sorprendía cuánto le seguía afectando el asesinato de su madre, a pesar de que había ocurrido hacía veinte años.

Cuando se sintió lista para continuar, tomó el archivo nuevamente.

Pasó las páginas brevemente y calculó que había unas cuarenta en total antes de regresar a la primera página.

Examinó la lista resumida de evidencias en la página dos.

Esta contenía un listado de toda la información catalogada sobre el asesinato de su madre, incluyendo un resumen de lo que había sido copiado al registro informático y lo que aún estaba disponible únicamente en formato físico en el departamento de registros.

Comenzó leyendo el informe del forense. Ofrecía un extenso detalle médico, pero era coherente con la explicación que su tía le había dado cuando era apenas una adolescente: su madre había recibido un disparo en la cabeza con una pistola de pequeño calibre y había muerto casi de inmediato a causa de la herida de bala.

Bridgette tuvo que detenerse varias veces para recomponerse mientras avanzaba en la lectura del informe.

Cuando terminó de leer la conclusión final del forense, hizo una pausa por un momento.

Aunque solo tenía siete años cuando su madre murió, aún conservaba recuerdos vívidos tanto de su madre como de su padre y de la vida feliz que compartieron como familia.

Miró la pequeña foto enmarcada sobre su mesita de noche, en la que aparecía como una niña de cuatro años junto a sus padres.

Siempre estaría profundamente agradecida con su tía por ese valioso recordatorio de que, en algún momento, tuvo una familia que la amó.

Bridgette decidió leer a continuación el informe de la escena del crimen.

El informe estaba dividido en dos secciones, la primera escrita por Paul Ferringa, quien había sido asignado como el detective principal de homicidios para el caso.

Siempre había una segunda sección preparada por asuntos internos cuando el crimen involucraba a un oficial de policía o a un miembro de su familia.

Pasó varias páginas y no se sorprendió al encontrar el nombre de Leon Cunningham listado como el autor.

Los recuerdos de la casa donde había pasado su primera infancia inundaron su mente mientras leía los párrafos iniciales del informe de Cunningham, que describía de manera clínica la distribución de la pequeña casa adosada de dos pisos de su familia.

Cerró los ojos y, de inmediato, volvió a tener siete años, sentada en el sofá y jugando con su muñeca favorita. Recordó escuchar a su madre y a su padre hablando en la cocina en susurros.

Recordó haber gritado para preguntar si todo estaba bien y su madre le respondió con su voz tranquila y suave:

—Solo estamos hablando del trabajo de papá, cariño, no tienes de qué preocuparte.

Manteniendo los ojos cerrados, Bridgette soltó un profundo suspiro mientras se permitía revivir más de aquel día.

Recordó los golpes en la puerta: tres golpes en rápida sucesión, firmes pero no fuertes. Luego, se giró sorprendida para ver a su madre, que estaba de pie junto al sofá, susurrando: —Tenemos que subir, Bridgette.

Quiso hacerle una pregunta a su madre, pero su madre le hizo un gesto para que guardara silencio.

Recordó la expresión preocupada en el rostro de su padre mientras esperaba junto a la puerta principal hasta que ellas subieran las escaleras antes de abrirla.

Recordó estar sentada en la cama de sus padres, sosteniendo la mano de su madre.

Recordó cómo su madre le susurraba palabras de consuelo mientras escuchaban las voces de hombres que provenían de abajo, cada vez más fuertes a medida que comenzaban a discutir.

Creyó oír la voz de su padre, pero no estaba segura.

Se estremeció al revivir el sonido inconfundible de un disparo.

Lo que sucedió después fue un caos. Creyó escuchar la puerta principal abrirse, hombres gritando y corriendo, pero no estaba segura.

Recordaba las lágrimas rodando por el rostro de su madre mientras la llevaba rápidamente hacia el armario.

Estaba confundida cuando su madre la empujó dentro y la colocó en un rincón detrás de una maleta, antes de suplicarle en un susurro que no saliera hasta que ella lo dijera.

Bridgette recordó haber llorado mientras estaba sentada sola en la oscuridad, asustada por su madre y su padre.

Recordó el olor a alcanfor mientras se quedaba dormida, y luego el segundo disparo que la despertó al resonar en sus oídos.

Seguía oscuro y no estaba segura de cuánto tiempo había dormido.

Todavía podía percibir el olor a alcanfor cuando la puerta del armario se abrió brevemente antes de cerrarse de nuevo.

El segundo disparo había sonado cerca, pero ¿quizás lo había soñado?

Permaneció sola en la oscuridad durante mucho tiempo y sintió cómo su vejiga comenzaba a llenarse.

¿Se enfadaría su madre si salía? El olor a alcanfor le estaba provocando náuseas y empezó a llorar de nuevo.

Recordó que la puerta del armario se abría de nuevo.

Y luego la linterna y la voz del hombre. —La encontré. Está aquí, en el armario…

Bridgette abrió los ojos. El siguiente recuerdo era demasiado difícil de revivir con los ojos cerrados.

Mientras las lágrimas se acumulaban en sus ojos, recordó mirar hacia atrás mientras una policía la conducía firmemente fuera del dormitorio.

La imagen de su madre tendida en la cama en un ángulo extraño y cubierta con una sábana manchada de sangre la perseguiría por el resto de su vida.

Se mordió el labio inferior por un momento para controlar sus emociones antes de mirar el reloj en su mesita de noche.

Ya pasaban de las diez y media de la noche, y sabía que necesitaba dormir bien.

Dudó en dejar el resto del archivo para el día siguiente, pero todavía había tantas preguntas que sabía que dormir sería imposible hasta encontrar algunas respuestas.

Continuó leyendo el informe de Cunningham, pero se detuvo al final de la página dos.

Frunciendo el ceño, volvió a leer el último párrafo.

No era la fría y clínica descripción de la escena del crimen, que alguna vez había sido su hogar, ni los espeluznantes detalles de la herida fatal de bala de su madre lo que la inquietaba, sino las palabras de la última frase.

Volvió a leer las palabras una vez más.

La víctima parece haber sido asesinada por un único disparo en la sien izquierda, en coherencia con los informes de lo que escucharon los vecinos cercanos.

Bridgette dejó de leer por un momento y reflexionó sobre lo que esto significaba.

Casi parecía que los testigos solo habían escuchado un disparo.

Hizo una nota mental para leer detenidamente cada declaración de los testigos antes de sacar conclusiones precipitadas, pero la suposición de los investigadores le molestaba.

El resto del informe se centraba en las pruebas recolectadas en la escena del crimen y en las propias observaciones de Cunningham.

El suicidio o la muerte accidental fueron descartados de inmediato como causas de la muerte, ya que no se encontró ningún arma en la escena del crimen.

Bridgette había recopilado suficiente información de internet y recortes de prensa antiguos a lo largo de los años para saber que su padre había sido acusado por algunos de sus compañeros de ser un policía corrupto y que seguía en la lista de los más buscados en relación con el asesinato de su madre.

No le sorprendió leer esa misma idea en la evaluación final de Cunningham.

El esposo de la fallecida, el detective Peter Casseldhorf, ha estado bajo investigación de asuntos internos durante aproximadamente tres meses por acusaciones de aceptar sobornos de criminales de alto perfil.

Durante este tiempo, se ha observado que su comportamiento se ha vuelto cada vez más errático.

Por lo tanto, la investigación del asesinato se centrará en el detective Casseldhorf como el principal sospechoso.

Su paradero es desconocido al momento de redactar este informe.

Pensó en la última vez que había visto a su padre, mientras él la observaba subir las escaleras, y se preguntó si aún estaría vivo.

Bridgette sabía que debía dejar de leer.

Pasó a la última página del informe de Cunningham, que contenía una lista de testigos entrevistados.

Mientras revisaba la lista, supo por las direcciones que la mayoría eran vecinos.

Había varios nombres al final de la lista que tenían como dirección la comisaría del sur-centro de Vancouver, y entendió que claramente eran oficiales de policía.

Su mirada se detuvo en el penúltimo nombre de la lista.

Miró con incredulidad al leer el nombre: Lance Hoffman.