El palacio real y la mano del rey #3

No hay ninguna respuesta. Dejamos que el silencio responda por nosotros. Edoardo suelta una risa breve y la máscara hace que el sonido resulte más bajo y cruel.

—Puede llamar otra vez —lo provoca—. ¿Quién sabe? Quizá aparezca alguien.

El príncipe traga saliva. Su mirada va de mí a Edoardo y después recae en Stella. Suelta un grito agudo y se aferra a su esposa, que parece estar en estado de conmoción.

—¿Quiénes sois? —exige, intentando usar su voz de autoridad—. ¿Qué queréis?

Camino hasta el pie de la cama sin prisa y me siento en el borde del colchón. Siento los temblores de la zorra que está a su lado y pienso en cuántas veces esa desgraciada también vio a Amélie temblar de miedo y no hizo nada para ayudarla.

Miro de uno a otro y entonces me quito la máscara. El aire frío de la habitación me golpea y el príncipe abre los ojos de par en par, no porque me reconozca, sino porque mi expresión deja claro que no estamos aquí por dinero.

Dejo que me vea por completo, que entienda la magnitud del problema.

—Encantado, suegro —digo, y mi voz sale demasiado calmada para la escena.

Antoine parpadea, confuso, como si la palabra no le dijera nada.

—Soy el marido de su hija y el Don de la Cosa Nostra.

La princesa Julie se lleva una mano a la boca y el príncipe parece intentar hablar, pero no encuentra la voz. Edoardo, en cambio, se deja caer en un sillón para observar, como si aquello fuera una función privada.

—Ahora —digo en un tono peligroso— vamos a tener una larga conversación.

Mantengo la mirada fija en el hombre que tengo delante y pienso en Amélie con la corona sobre la cabeza, poderosa, intocable.

Pienso en cómo se asustó cuando descubrió que yo sabía quién era y en su miedo a ser descubierta.

No he venido solo a ajustar cuentas, sino, principalmente, a cerrar el círculo.

Me levanto de nuevo y empiezo a caminar de un lado a otro frente a la cama mientras narro los hechos para ponerlos al día.

—Bueno, intentaré ser conciso. Que Amélie huyó del palacio hace algunos años, embarazada y casi muerta después de ser apaleada, ya lo sabéis.

Pero ¿adivináis dónde fue a parar? A nostra terra —cuento, sin esperar que respondan—.

Fue monja, fue cocinera y fue madre, a pesar de los esfuerzos que usted hizo para impedirlo, hasta que nos conocimos y le propuse matrimonio.

Todo parece muy bonito, ¿no creéis? Romántico incluso.

Pero empecé a tener algunos problemas...

—¿Pro-problemas? —El hombre tartamudea.

—Sí. Mi esposa siempre tiene miedo y se esconde porque su padre, el desgraciado que casi mató a su bebé dándole patadas en la barriga y que intentó venderla, lleva mucho tiempo buscándola.

Además, tuvo que criar sola a su hija y fue bastante difícil, ya que la niña nació y enfermó enseguida.

La medicina ofrece muchas explicaciones y suelo ser bastante escéptico con todo lo que escapa a la ciencia, pero, en este caso concreto, tengo la...

intuición —digo, alargando la palabra para darle énfasis— de que eso fue consecuencia del trauma, ¿sabe?

Imagínese, mi príncipe, recibir patadas estando aún dentro del vientre de su madre y, lo peor, por parte de su abuelo.

—Debe de haber sido eso —dice Edoardo desde el rincón—. ¿No has visto cómo tiene la nariz?

Ignoro al gracioso y continúo.

—¿Alguien tiene alguna otra hipótesis sobre por qué le ocurrió eso a la niña?

Mi pregunta resuena en la habitación y vuelve a mí sin respuesta.

Edoardo levanta un dedo.

—Puedes hablar, hermano. ¿Alguna hipótesis?

—Algunas. Esa zorra de ahí se quedaba mirando mientras Su Majestad apaleaba a la chica y llamaron a un médico para provocar el aborto.

La princesa abre aún más los ojos.

—Yo... Yo no hice nada.

—Tal vez no. Solo miró hacia otro lado y fue cómplice, ¿verdad? Y apoyó a su marido cuando concertó el matrimonio de Amélie con el bisabuelo.

—Estáis equivocados. Yo no hice eso —niega ella—. Le busqué un prometido un poco mayor, pero no era su bisabuelo.

Edoardo se ríe al darse cuenta de que la mujer ha entendido la frase en un sentido demasiado literal.

—Sabemos que no, idiota. Pero el prometido tenía más de setenta años. ¿Cómo pudo entregar a su hija de diecinueve años a un cabrón con un pie en la tumba?

—Son... alianzas políticas. No hice nada para perjudicar a Amélie.

—Eso no viene al caso. Ese viejo ya está muerto. Lo comprobé.

—Date prisa con esto, Ettore. Vamos a resolverlo todo de una vez porque tengo hambre —dice Edoardo, mirándome. Después, vuelve lentamente los ojos hacia la pareja—. Stella también tiene hambre —concluye, acariciando el pelaje de la pantera.

—La cuestión es la siguiente —digo, dispuesto a resolverlo todo lo más rápido posible—: cogí la corona que le pertenecía por derecho, ya que era de su madre.

El príncipe palidece.

—La corona...

—Considérelo un regalo de boda que le hizo a su hija.

—Esa vagabunda —insulta Julie, con el rostro rojo de rabia—. ¡Metió a unos mafiosos en nuestra casa, Antoine!

Edoardo se lleva una mano a la boca, fingiendo sorpresa.

—¡Oh! Ha llamado vagabunda a su esposa, Don.