El guardia y la princesa #3

Inclino la cabeza despacio, como si estuviera evaluando una pieza en un museo barato. Dejo escapar una risa seca y breve, casi demasiado alegre para la situación.

—¿Solo es eso? —pregunto, teatral, como quien se siente decepcionado por el final de un chiste—. ¿Esa miseria?

Y entonces ocurre. La orina chorrea por la silla, caliente e incontrolable, bajando en hilos irregulares por las patas.

Gotea sobre el hormigón con un ritmo paciente y forma un pequeño charco que se extiende despacio, como si incluso su vergüenza quisiera ocupar espacio. El olor sube y se apodera del aire.

Otro más, pienso, ya familiarizado con este tipo de escena y observando cómo su miedo cobra cuerpo allí donde no existe el valor.

—Vamos allá —digo con un tono casi amable, como quien está a punto de empezar un trabajo cualquiera—. ¿Te crees que no soy un profesional? Estate tranquilo.

Voy hasta la mesa de trabajo, cojo un par de guantes y empiezo a ponérmelos despacio.

Primero una mano, tirando del látex hasta que chasquea en la muñeca y ajustando cada dedo con precisión.

Después la otra, repitiendo el mismo cuidado.

El sonido seco del material ajustándose a la piel corta el aire como un aviso claro. Ahora ya no es rabia: es trabajo.

Giro sobre los talones y camino hasta la puerta, sin preocuparme por el eco, y grito:

—¡FRANCESCO!

Desde fuera, la respuesta llega de inmediato, como si él ya estuviera esperando.

—¿Sí?

—Sweet Dreams. Ahora.

Hay una breve pausa, solo lo suficiente para que oiga la sonrisa en su voz.

—Eres un maldito psicópata.

Y entonces la versión de Marilyn Manson empieza a sonar, el bajo invade la nave y hace vibrar el hormigón, como si incluso las paredes entendieran, antes que nadie, el terror que está a punto de comenzar.

I'm gonna use you and abuse you

(Voy a usarte y a abusar de ti)

I've gotta know what's inside

(Tengo que saber qué hay dentro)

I'm gonna use you and abuse you

(Voy a usarte y a abusar de ti)

I've gotta know what's inside you

(Tengo que saber qué hay dentro de ti)

Vuelvo a la mesa de trabajo y dejo que mis dedos paseen por las hojas como quien escoge un dulce en un escaparate.

Una, dos, tres... Me detengo en la más fina, la que brilla sin pedir luz, y le doy un toque suave con la uña solo para oír el sonido, un tintineo pequeño, limpio, casi alegre. La elijo.

Camino de nuevo hasta David y me detengo justo delante de él, ocupando todo el mundo que todavía cree que existe.

—¿Listo? —pregunto, dándole una palmadita suave en la barbilla—. Esa postura no es de las mejores... Pero servirá.

Me acerco despacio, al ritmo del bajo que pulsa desde fuera, y uso el lomo de la hoja para levantarle la barbilla, obligándolo a alzar la mirada hasta la mía.

No lo hago por necesidad, sino para que entienda que incluso su mirada tiene dueño.

La otra mano baja y agarra el pene y el escroto a la vez, sujetándolo todo con firmeza, sin piedad.

—Shhh... —susurro, teatral, como si estuviera calmando a un niño agitado—. ¿Crees que eres quien más sufre aquí? Odio tocar una polla que no sea la mía.

Suelto su barbilla como quien pierde el interés en una conversación y bajo el cuchillo lentamente hasta el miembro que sujeto con firmeza.

La hoja se apoya, fría como un beso, y empiezo a cortar, sin prisa.

La carne cede bajo el filo y la sangre brota al instante, limpia, caliente, abundante, cubriendo el metal, resbalando en hilos gruesos por mis dedos y goteando sobre el hormigón con un ritmo constante, como si su cuerpo denunciara cada centímetro del camino que abro.

David grita de dolor detrás de la mordaza, un sonido amortiguado, animal y ahogado.

La garganta le tiembla y deja escapar lamentos quebrados que apenas llegan hasta mí.

Intenta aguantar por instinto, pero la respiración se vuelve corta, entrecortada, y los ojos se le ponen en blanco como si buscaran un lugar al que huir.

La cabeza cae hacia un lado, demasiado pesada para sostenerse, y durante un segundo pienso que va a volver a gritar.

Pero el sonido muere, la barbilla se afloja y su cuerpo simplemente se apaga. No es descanso, sino huida. Un desmayo cobarde, el único tipo de salida que la propia carne consigue inventar cuando la mente no da abasto.

Antes de cauterizar, cojo un hilo fino de la mesa de trabajo y lo dejo deslizarse entre mis dedos, como si estuviera escogiendo una cinta para envolver un regalo.

En el centro ato su polla ya cercenada al hilo, bien centrada.

En los extremos hago nudos apretados y cuidadosos, cerrando un collar improvisado, tosco y perfecto, como él merece.

Vuelvo hasta David y levanto los brazos con una delicadeza casi ceremonial, como si estuviera a punto de coronar a un rey.

Deslizo el collar por encima de su cabeza y lo acomodo alrededor del cuello, ajustando la "joya" con dos toques leves, satisfecho, contemplando el resultado como un artista ante la última pincelada. Un regalito, un recordatorio.

Para que entienda que incluso para los peores monstruos existen límites que no deben traspasarse.