Capítulo diecinueve #2

El tío Arthur quizá no fuera un gran hombre de negocios, pero dio con una idea genial por accidente cuando abrió esta tienda.

Si hay algo parecido a una apuesta segura en este mundo, es la popularidad inquebrantable de Sherlock Holmes.

Después de ciento treinta años, la fiebre no muestra señales de remitir. Al contrario, parece seguir creciendo.

A las nueve en punto cerré la puerta y puse el cartel de Cerrado.

Saqué la mayor parte del efectivo y los recibos del día de la caja registradora, apagué todas las luces excepto las que había detrás del mostrador y en el escaparate, y subí los diecisiete escalones hasta mi oficina.

Antes de irme a casa, tenía que hacer pedidos de los libros que se estaban agotando.

Moriarty me siguió escaleras arriba. No porque le gustara mi compañía, sino porque mi última tarea del día era siempre llenarle el cuenco de comida.

No me molesté en encender la luz de la oficina.

Los últimos rayos del sol se filtraban por las ventanas, y junto con el resplandor de las farolas de la calle, tenía suficiente luz para ver.

Guardé el dinero bajo llave, me dejé caer en la silla del escritorio y moví el ratón para reactivar el ordenador.

Moriarty subió a la mesa de un salto y se acomodó sobre el teclado.

Lo aparté.

Volvió.

Lo levanté y lo dejé en el suelo.

Regresó.

—Basta ya —dije—. Cuanto antes acabe este trabajo, antes te daré de comer y dejaré de molestarte.

Se incorporó muy, muy despacio, bostezó con ganas, se estiró con languidez y bajó al suelo. Abrí el archivo de pedidos.

Entonces oí un ruido abajo, como si algo o alguien hubiera roto un trozo de madera.

Me quedé paralizada, con los dedos suspendidos sobre el teclado. Miré a Moriarty, que dirigía la mirada hacia el pasillo, con las orejas erguidas, los bigotes temblando y los pelos del lomo erizados.

Me puse de pie lentamente. Me quité los zapatos y crucé el despacho con sigilo. Saqué el teléfono del bolsillo y lo sostuve con la mano izquierda.

Intenté no hacer ruido mientras me acercaba a lo alto de la escalera.

No oí nada, solo el suave murmullo de los coches que pasaban por la calle. Contuve la respiración durante un buen rato. Todo estaba en silencio.

En su día, el edificio que alberga la librería se concibió como una vivienda, antes de que Baker Street se convirtiera en la principal zona comercial de West London.

Construido a comienzos del siglo XX , aún conserva muchas de sus características originales, como los amplios tablones del suelo y los zócalos de casi treinta centímetros de alto.

Con los años, la vieja madera se ha ido desplazando, asentando y ha vuelto a moverse.

Algunas de las tablas del suelo están sueltas.

La peor está junto a la puerta trasera, detrás de las estanterías de literatura juvenil.

Si la pisas en un lugar concreto, suena como si fuera a partirse en dos.

Ahora crujió.

Exhalé lentamente.

Debería haber llamado al 911 desde el teléfono fijo de mi oficina.

No habría tenido que decir nada, habría bastado con mantener la línea abierta y los agentes habrían venido.

No podía decir lo mismo de mi móvil. No sabía si podrían localizarlo con suficiente rapidez.

El intruso podía ser un ladrón común convencido de que la tienda estaba cerrada, que todos se habían ido a casa y que era un buen momento para vaciar la caja.

Si era así, no quería que supiera que yo estaba allí.

Podía quedarse con los noventa y siete dólares con sesenta y cinco centavos que había dejado en la caja.

También era posible que yo hubiera removido algo con mis preguntas sobre las muertes de Elizabeth Dumont y Kathy Lamb, y si era así, quería saber qué había removido. Y, lo que es más importante aún, a quién había molestado.

Me moví con cuidado, consciente de la ubicación de cada tablón que chirriaba en los escalones.

No tenía nada a mano que pudiera usar como arma, pero confiaba en mi habilidad para no hacer ruido.

Además, conocía el edificio lo bastante bien para manejarme con mayor soltura en la oscuridad que mi oponente.

Puse el pie sobre el borde del último peldaño, intentando colocarlo exactamente en el punto correcto para evitar el crujido de la vieja madera.

La luz cambió de intensidad cuando algo se movió frente al mostrador.

Si lograba asomarme desde detrás de la pared, podría ver quién estaba allí.

Luego subiría y llamaría al 911. En voz muy alta.

Un chillido agudo resonó a mis espaldas, y di un salto con un grito de sobresalto.

Una bola de pelo negro pasó volando junto a mi cabeza y apoyé mal el pie en el escalón.

Resbalé, caí, me di un fuerte golpe contra el suelo y caí sobre el trasero.

Solté un gruñido por el susto y el daño.

Alguien lanzó un grito mezcla de sorpresa y dolor.

Moriarty chilló otra vez y la voz del intruso se hizo más intensa.

Una luz blanca y brillante inundó el interior de la tienda. Oí un grito ahogado, pasos apresurados, crujidos de las tablas y luego unas piernas que pasaron corriendo junto a mí. Demasiado tarde, estiré la mano, pero no logré agarrarlo.

La habitación se llenó de luz.

—¡Gemma! ¡Gemma! ¿Dónde estás? —gritó Ryan.

—Aquí —dije con voz ronca mientras intentaba ponerme en pie como buenamente podía.

Ryan tenía una linterna en una mano y la pistola en la otra.

Me apuntó con la luz a la cara.

—¿Estás bien, Gemma?

—Me duele el trasero —respondí, frotándome la zona.

—Llama al 911.

Ryan y la linterna desaparecieron.

Encendí las luces mientras marcaba el número de teléfono de la policía. Le dije a la operadora que un agente necesitaba ayuda en el 222 de Baker Street. Moriarty estaba sentado sobre el mostrador, frotándose las patas.

—Supongo que crees que me has salvado la vida o algo así —le dije—. No es cierto. Tenía la situación totalmente controlada. Solo quería identificarlo. O identificarla.

—¿Con quién habla, señora? —preguntó la operadora del 911.

—Con mi gato —respondí—. Voy a colgar, acaba de llegar una patrulla.

Guardé el teléfono y fui a recibir a los agentes. No me sorprendió ver que la puerta trasera estaba forzada. Eché un vistazo rápido al suelo, pero no vi huellas que pudiera identificar. Hacía varios días que no llovía y las calles estaban secas.

—¿Estás bien, Gemma? —me preguntó la agente Johnson.

—Estoy bien —dije, retrocediendo para dejarla pasar. Intenté no cojear. Me había hecho una lesión de lo más humillante.