Capítulo ocho #2

Era territorial, generacional, el tipo de rencor que perduró más que los hombres que lo habían albergado originalmente, y al parecer yo había pasado once años dando por sentado que nuestra historia personal era la historia completa, cuando en realidad solo había sido una pequeña parte,

lo suficientemente insignificante como para mencionarla en voz alta en público.

—Tu padre murió antes de poner a prueba su paciencia contra algo real —dije—. Cualquiera que fuera su intención, se quedó en eso, una intención. Estás aquí pidiéndome que responda por un plan que nunca salió del salón.

«Te lo digo ahora mismo: el plan no murió con él».

La voz de Dravik se había vuelto más suave, lo que, en su caso, empezaba a comprender, significaba mucho más que el volumen.

«La Casa Corvane no olvida una oportunidad solo porque quien la identificó primero ya no esté vivo para aprovecharla. Heredé mucho más de mi padre que una Casa, Kaenor. Heredé su paciencia, y te recuerdo que esa paciencia, en particular,

suele perdurar más que quienquiera que esté molestando en ese momento».

«Puedes presentar tu objeción por cualquier vía que creas que me retrasará», dije.

«El tribunal del Guardián. Los Tribunales Vampíricos, si crees que van a tramitar una disputa fronteriza disfrazada de queja matrimonial. Te recuerdo que la deuda es real,

los términos son legales y la Casa Corvane no tiene derecho a impugnar un asunto privado entre Ashveil y Thornhart simplemente porque tu padre alguna vez esperó beneficiarse del colapso de mi Casa».

«Sin legitimidad. Es una palabra curiosa, viniendo de un hombre que construyó toda su Casa sobre la base precisamente del tipo de oportunidad que ahora me dices que no tengo derecho a reprochar.»

La sonrisa de Dravik reapareció, más tenue ahora, completamente desprovista de calidez.

«Presentaré mi objeción por cualquier vía que resulte útil, Kaenor. Te sugiero que empieces a aceptar que esto no va a terminar en silencio solo porque hayas decidido que los trámites te favorecen.»

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Se dio la vuelta para irse, y lo dejé dar tres pasos antes de que aquello que había estado revolviendo desde el pasillo finalmente emergiera lo suficiente como para poder decirlo.

—La conocías —dije—. En la Academia. Antes de esta noche.

Dravik se detuvo. No se giró inmediatamente, lo cual me dijo más que su respuesta final.

—La conocía —dijo—. Como la mayoría conocíamos a cualquiera que corriera por debajo de nuestra categoría.

La hija de un menor de edad, más rápida de lo que debería ser, desapareció del circuito en una temporada.

—Se giró, por fin, y algo en su expresión era más difícil de descifrar que cualquier otra cosa que me hubiera mostrado esa noche; no era exactamente culpa, sino más bien la de un hombre recalculando hasta qué punto valía la pena admitir una crueldad antigua e imprudente—.

No creo haber sido amable, si es eso lo que preguntas.

Tenía diecisiete años, y la crueldad era más barata a esa edad que ahora.

Recordé, con una claridad que llegó como el tañido de una campana, la voz que le había dicho a una versión mucho más joven de mí que una chica Thornhart no valía la pena el esfuerzo de aprender su nombre: una voz desdeñosa, aburrida,

pronunciada por alguien que estaba lo suficientemente cerca como para escuchar una conversación que no le incumbía en absoluto.

Nunca había identificado esa voz. Simplemente había archivado ese sentimiento y dejado que hiciera exactamente el daño que estaba destinado a hacer, y ahora comprendía, al observar el rostro de Dravik a la luz de la antorcha del patio,

que había estado cargando con su despreocupación en mi propio juicio durante once años sin saber jamás a quién pertenecía esa voz.

—Me dijiste que no valía la pena perseguirla —dije—. Hace once años. Nunca supe que eras tú.

Algo cruzó el rostro de Dravik que, por primera vez en toda la noche, parecía casi incomodidad.

«No recuerdo haberlo dicho. No dudo que sí».

Me observó un momento más, y lo que leyó en mi expresión hizo que la suya volviera a endurecerse, transformándose en la máscara de cuidado que había llevado durante casi toda la conversación.

«No me preguntas esto por nostalgia, Kaenor. Te conozco desde hace demasiado tiempo como para no reconocer lo que significa realmente quedarte callada así al oír el nombre de una mujer».

"Eso no significa nada que concierna a la Cámara de Representantes Corvane."

«Significa todo lo que concierne a la Casa Corvane, si es la razón por la que estás dispuesto a arriesgarte a una guerra por una frontera que podrías haber resuelto de muchas otras maneras más tranquilas».

Lo dijo sin triunfo, lo cual me inquietó más que la satisfacción que me habría dado: una simple y directa observación de un hombre que, al parecer, había comprendido mis motivos antes de lo que yo mismo estaba dispuesto a admitirlos.

«Lo diré una vez, y luego te dejaré que hagas lo que quieras al respecto. Ten cuidado con cuánto de ti mismo permites que te cueste ese compromiso. Vi lo que le sucedió a tu Casa la última vez que un hombre en tu posición dejó que algo importara más que su propia fuerza.

Prefiero no verlo repetirse».

Se marchó sin esperar respuesta, y me quedé sola junto a la vieja fuente un buen rato después de que sus pasos se desvanecieran, escuchando el agua que había dejado de oír hacía años,

del mismo modo que había dejado de oír la mayoría de las cosas en los terrenos de Ashveil que se habían convertido en un simple telón de fondo para una vida que había construido enteramente a base de movimiento hacia adelante.

Draeth me encontró allí unos minutos después, lo suficientemente cerca como para haber oído el final de la conversación, y tuvo la profesionalidad suficiente para no preguntar directamente sobre nada de ello.

—Necesitarás que se dupliquen las patrullas fronterizas, no solo que se aumenten —dije antes de que pudiera preguntar—.

Y quiero un informe completo de cada puesto de Corvane a lo largo del acceso a Thornhart, desde el invierno en que cayó mi primo.

Cada hombre, cada dragón, cada acuerdo secreto que su padre hizo y que nunca llegó a buen puerto.

Si la Casa Dravik tuvo la paciencia de esperar once años para una oportunidad, quiero saber exactamente qué forma tomó esa paciencia durante ese tiempo.

"Es muchísima historia que investigar con tan poco tiempo de antelación, incluso para hombres tan meticulosos como los nuestros."

—Entonces, empieza esta noche —dije sin enfado, aunque al decirlo percibí claramente cuánto me había costado la noche mantener la paciencia, a pesar del ritmo pausado y habitual de los asuntos de la Casa.

Draeth no comentó nada sobre el tono. Simplemente asintió, archivó la instrucción como todo lo demás y esperó a ver si tenía intención de decir algo más antes de ir a ocuparse del asunto.

"Crees que ya se está moviendo."

«Creo que lleva once años mudándose, y recién ahora entiendo que debería haber estado atento todo este tiempo».

Volví la mirada hacia la fuente, cuya vieja piedra había sido pulida por generaciones de Casas que, con el tiempo, habían alcanzado una relevancia tan efímera como la que Dravik había insinuado que tendría la mía algún día.

«Corvane no vino esta noche a advertirme sobre una boda, Draeth. Vino a recordarme que todavía está esperando, y que la deuda que cree que tengo con él es considerablemente más antigua que la que acabo de reclamar a la Casa Thornhart».

Mientras regresaba al salón con el último eco del festín aún flotando débilmente en el aire nocturno, comprendí que los dos asuntos que le había prometido a Draeth que podría manejar por separado acababan de demostrar, en el espacio de una sola conversación,

estar considerablemente más entrelazados de lo que me había permitido creer: Isavelle ligada al flanco exacto que Corvane había estado rodeando durante una década, mi propia historia con Dravik enredada tanto en la frontera como en la mujer que se encontraba en el centro de ella,

y ninguna versión de los siguientes dieciocho días que me permitiera mantener nada de ello tan claramente separado como una vez, tontamente, supuse que podría.

Esa noche no dormí bien, algo que, curiosamente, no pasó desapercibido.

Permanecí despierto un buen rato, dándole vueltas a la naturaleza exacta de la advertencia de Dravik; no a la amenaza en sí, que ya esperaba y contra la que podía prepararme,

sino a la extraña e inquietante precisión de «fíjate en lo que le pasó a tu Casa la última vez que un hombre en tu posición permitió que algo importara más que su propia fuerza».

Había dedicado once años a asegurarme de que nadie volviera a tener motivos para decirme eso.

Al parecer, en tan solo ocho días, le había dado al único hombre que sabía exactamente cómo terminaba esa historia pruebas más que suficientes para que lo dijera de todos modos, y finalmente me quedé dormido, sin haber llegado a decidir si esas pruebas me preocupaban más que la guerra que,

muy probablemente, estaba a punto de costarme.

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