23.

Con un vaso de whisky en la mano, papá me lleva a un lugar más alejado de la pista de baile. Me pone una mano en el hombro y me la aprieta con fuerza mientras me mira a los ojos.

—Quiero pruebas de la pureza de tu esposa, Danilo —dice él, con voz comedida, pero con una orden explícita que me deja un sabor amargo en la garganta.

No es que sea una tradición de nuestra familia comprobar la virginidad de la mujer en la noche de bodas. Es algo muy anticuado y ridículo. Sin embargo, estamos hablando de mi padre. Y, para ser sincera, sé que sospecharía de cualquiera de las hermanas Giordano.

—¿Me estás escuchando? —pregunta cuando no le respondo nada.

Esbozo una sonrisa cínica y asiento con la cabeza.

—Sí, claro. No te preocupes, es virgen, mañana por la mañana tendrás la prueba que necesitas —articulé, controlando el tono de mi voz para no parecer burlona. Aunque, en ese momento, me moría de ganas de mandarlo a la mierda.

—Genial. Mañana temprano, haré que Carmela vaya a tu habitación —me informa, lo que me hace apretar la mandíbula.

Odio tener que pasar la noche aquí. Sería más fácil llevar a Martina al ático, pero es que Don quiere una prueba a toda costa y no va a dar por zanjado el asunto hasta que vea una sábana manchada de sangre.

Papá solo se calmará cuando tenga la certeza de que Martina ha sangrado por mí.

Me alejo de él y me dirijo hacia mi mujer, que está sentada a la mesa rodeada de sus hermanas. La última vez que estuvo en la pista de baile fue con Romeo y de eso hace ya casi dos horas.

En cuanto me ven, las hermanas Giordano se ponen en alerta. Me recuerdan a unos gatitos feroces, protegiéndose unos a otros con todas sus fuerzas. Me gusta su lealtad.

—No te la lleves ahora —me suplica Violetta con expresión triste, lo que me provoca una opresión en el pecho. La pelirroja menuda me mira a los ojos por primera vez en mucho tiempo.

Creo que la primera vez que lo hizo fue cuando estaba en el despacho de Giuseppe para elegir a mi prometida.

—No pasa nada —Martina intenta tranquilizar a su hermana sonriendo con amabilidad—. Id a disfrutar de la fiesta, no quiero que os paséis la noche sentadas aquí conmigo.

A regañadientes, las cuatro se levantan y vuelven a la pista de baile, dejándome a solas con ella.

—¿Por qué estás tan preocupada? —Decido preguntarle a Martina.

Está ocultando algo y sé que tiene que ver con la virginidad. Y bueno, va a tener que ser sincera conmigo y contarme lo que ha pasado.

Se encoge de hombros.

—Estoy bien —dice, mirándome a los ojos—. No quiero bailar, me duelen mucho los pies —admite y, como por instinto, mi mirada se fija en el dobladillo del vestido largo, que le tapa los pies a Martina.

Me agacho, llamando la atención de la gente que nos rodea. Soy un Salvatore, el sucesor del implacable Alberto Salvatore; no me arrodillo ante nadie. Nunca. Bajo ningún concepto.

Es algo que acaba de cambiar.

Le subo un poco el vestido a Martina e inspecciono sus piececitos, que están hinchados y enrojecidos. La sandalia de tacón alto parece muy incómoda, así que se la quito y me doy cuenta de que se le han hecho algunas ampollas en los pies.

—¿Por qué llevas esos zapatos? —le pregunto, sin entenderlo.

Martina suspira y clava sus brillantes ojos en los míos.

—Era lo único que pegaba con el vestido.

Frunzo el ceño, sin entenderlo todavía.

—Tienes los pies magullados. ¿No podías haberte puesto otros? Que le den si no hacían juego con el vestido.

Ella traga saliva y aprieta los labios mientras niega con la cabeza.

—Tenía que estar perfecta para ti hoy, Danilo. Era mi obligación —dice en un tono bajo y reflexivo, haciendo que la rabia me martillee las sienes mientras asimilo las palabras que salen de su boca.

—Si lo hubiera sabido, te habría hecho entrar descalza —gruño, arrancándole una dulce sonrisa.

—Gracias —murmura.

Martina empieza a mover los pies y a estirarse, respirando hondo y dejando escapar gemidos sensuales al cerrar los ojos, aliviada de no tener que seguir llevando ese par de tacones. Cojo los zapatos y me vuelvo a poner de pie, los coloco sobre la silla junto a ella y la contemplo.

Vuelve a pestañear y, antes de mirarme a los ojos, echa un vistazo a su alrededor.

—Tu padre nos está mirando.

—El tuyo también —le respondo, sin necesidad de mover un músculo para comprobarlo. Tengo la sensación de que Giuseppe no ha dejado de fijarse en mí desde que entregó a su hija en el altar.

Ella arquea las cejas y frunce la nariz.

— ¿Cómo lo sabes?

Me meto las manos en los bolsillos, pero no respondo.

—Sabes lo que va a pasar ahora, ¿verdad?

—Claro, no soy tonta —replica con sarcasmo y, al darse cuenta del tono que ha utilizado, esboza una dulce sonrisa para mí—. Lo siento, ya no volverá a pasar.

—No me mientas, Martina —le digo en tono de reprimenda y me inclino un poco para cogerla en brazos—. Te sugiero que no vuelvas a hablarme en ese tono. Sobre todo delante de los hombres de la familia.

Ella entrelaza las manos en mi cuello y nuestros rostros quedan tan cerca que me dan ganas de besarla de nuevo, como hice en la pista de baile. Pero temo no poder controlarme si acerco mis labios a los suyos ahora.

—Tomado en cuenta —murmura.

Cuando empiezo a caminar con la novia en mis brazos hacia la mansión, los invitados comienzan a aplaudir con entusiasmo, mientras que las hermanas Giordano muestran su angustia.

Durante una fracción de segundo, mi mirada se cruza con la de Violetta y tengo la impresión de que va a echarse a llorar en cualquier momento.

En silencio, entro en la mansión con Martina en mis brazos y, al llegar a la cocina, ella me mira fijamente y me dice:

—Ya puedes bajarme al suelo, no hay nadie mirando. Puedo caminar sola.

—No —le advierto, lo que la hace suspirar.

Subo los escalones hasta la tercera planta, manteniéndola bien sujeta contra mí. Ella acaba apoyando la cabeza contra mi pecho, como si ya no tuviera fuerzas para luchar. Bajo un poco la mirada y noto cómo su pecho sube y baja al ritmo de su respiración entrecortada.

Al llegar frente a la habitación que ha sido la mía prácticamente toda la vida, abro la puerta de madera maciza y la dejo en el suelo. Se tambalea un poco, pero se agarra a mi brazo para recuperar el equilibrio.

Martina me da la espalda y mira fijamente la cama con dosel del dormitorio mientras se abraza a sí misma con los propios brazos. Cierro la puerta con llave antes de acercarme a ella, asegurándome de rozar mi cuerpo contra el suyo.

Ella se pone tensa.

—¿Vas a seguir mintiéndome o vas a decirme la verdad?

La agarro por los brazos y la giro hacia mí. En cuanto mis ojos se encuentran con los suyos, veo su expresión de pavor y tristeza; sin embargo, es fuerte, pues mantiene la barbilla levantada ante mí.

—Tu padre me va a matar —dice parpadeando con fuerza y humedeciéndose los labios—. Después, matará a mi padre.

— ¿Por qué? —insisto.

— ¿Qué va a pasar? ¿Me vas a devolver como si fuera un producto defectuoso y te vas a quedar con una de mis hermanas?

Los músculos de mi rostro se tensan.

—Quizá —murmuro, sintiendo la garganta seca—. Dime la verdad, no volveré a hablar del tema.

Ella me mira por encima de las pestañas.

—No soy virgen.

En el fondo, siempre supe la verdad, pero escucharla hace que cada terminación nerviosa de mi cuerpo arda de rabia.

— ¿Jason?

— ¿Vas a matarlo?

— ¿Tú qué crees? —Me alejo de ella para desatar el nudo de la corbata y quitármela—. Sí, lo haré.

— No, por favor.

—¿Por qué sigues defendiendo a Jason? —gruño.

— No es eso. Él no tiene nada que ver con nuestro mundo —dice, y me quedo un rato en silencio, pensando qué coño hacer.

— Mi padre no lo sabe —empieza a articular y da unos pasos decididos hacia mí—.

Puedes dejar que tu padre haga lo que quiera conmigo, pero no culpes a mi padre ni a mis hermanas. No dejes que castigue a mi familia.

¿Dejar que mi padre haga lo que quiera con ella? Esa mierda me suena tan mal en mi cabeza que me pone de los nervios. Aunque ahora esté echando humo de rabia, no se la voy a entregar a mi padre.

Me tomaré muy en serio el juramento que le hice ante el altar.

Doy un paso atrás y me quito la chaqueta, tirándola sobre el sofá que hay junto al balcón.

—¿Cómo has conseguido ocultárselo a Giuseppe?

Martina se sienta en el borde de la cama y se muerde los labios, escrutando mi rostro durante un largo minuto que parece una eternidad.

— ¿Mintiendo?

—Lo dudo mucho, eres pésima mintiendo —le respondo con brusquedad, lo que la hace quitarse el velo de la cabeza con delicadeza y dejarlo sobre la cama. —¿Cómo vas a afrontar esta situación? —le pregunto, con cierta curiosidad.

— Con la cabeza bien alta —. Se pone de pie de nuevo y, esta vez, se acerca a mí—. El error fue mío. No de mis hermanas. Ni de mi madre. Ni de mi padre. Solo mío. Afrontaré las consecuencias… sola.

Suspiro.

Mis ojos recorren el cuerpo de Martina. Hago un esfuerzo por controlar mi instinto depredador y posar la boca sobre la suave piel de su delicado cuello. Es una presa fácil; si levantara las dos manos, podría agarrarla y tomar posesión de lo que es mío.

—Hoy deberías sangrar por mí. Deberías sangrar por tu marido. Joder. ¿Qué voy a hacer contigo?

Ella traga saliva con fuerza y permanece en silencio.

—Mi padre quiere pruebas, Martina. —Con firmeza y ansia, le rodeo la cintura con las manos, como una fiera que abate a su presa. Ella no retrocede, solo clava sus grandes ojos en los míos—. ¿Sabes lo que eso significa?

Mi última pregunta hace que la chica mire hacia la puerta de madera maciza.

—Que quiere ver una sábana manchada de sangre —balbucea.

—Exactamente.

Vuelve a centrar su atención en mí.

—Es un poco anticuado. ¿Siempre hacéis esto? —pregunta con prepotencia, lo que me hace arquear una ceja.

— Estás demasiado tranquila para alguien que puede destruir a toda la familia por una mentira —digo con tono ácido, lo que la hace parpadear lentamente.

— Tengo miedo, pero ¿qué se supone que debo hacer? ¿Servirá de algo suplicar por mi vida? ¿Perdonáis a los traidores cuando mienten?

— No. Nunca.

Ella asiente.