23. #2

—¿Me vas a entregar? —pregunta.

— No.

— ¿Por qué no?

— No soy de los que rompen promesas —articulé, llevando una de mis manos hasta su nuca y hundiendo los dedos entre su cabello—. No soy bueno. No soy un héroe, pero cumplo las promesas que hago. Y hoy te he prometido que te protegeré.

A Martina se le iluminan los ojos.

—Entonces, ¿por ti no pasa nada si ya no soy virgen? ¿No te molesta?

—Claro que me molesta, estoy pensando en arrancarle la cabeza a Jason por haberte tocado.

— Vamos a dejarlo fuera y a resolver las cosas entre nosotros.

— De acuerdo, vamos a resolverlo.

Dicho esto, mi mano, que tenía en su cintura, sube por su espalda hasta alcanzar la cremallera del vestido de novia, que tiro hacia abajo mientras la hago retroceder un paso cada vez. Ella sigue con la mirada clavada en la mía, pero se le sonrojan las mejillas y empieza a jadear.

—Aunque te apoderes de mi cuerpo, no voy a sangrar —me advierte. Aun así, no puedo parar, solo sigo bajando la cremallera hasta la base de la columna vertebral. —¿Me vas a obligar a ser tuya?

—Ya eres mía.

—Tienes razón, pero si pretendes obligarme a acostarme contigo, prefiero que me entregues a los leones.

Me quedo paralizado al oírla.

—No sabes lo que estás diciendo.

Martina aprieta los labios.

— No quiero odiarte, pero lo haré si me tocas en contra de mi voluntad —dice mientras se libera de mis manos—. Dijiste que nadie es cien por cien bueno o inocente. De acuerdo, quizá tengas razón. Pero eso también se aplica a ti. Sé que no eres completamente malo.

— Mis enemigos no estarían de acuerdo contigo.

—No quiero un matrimonio como el de tus padres —dice ella y, al darse cuenta de lo que acaba de decir, sus ojos vacilan—. No debería haber dicho eso, lo siento.

Martina da media vuelta e intenta esconderse en el baño, lo que impido sin dificultad. Para mi sorpresa, saca un cuchillo estilizado de una funda discreta que lleva en el muslo y me apunta con él.

Esbozo una sonrisa burlona.

—¿Qué crees que estás haciendo con ese cuchillo de pan?

Martina mira el objeto de punta afilada que tiene en las manos y luego, a mí.

— Por favor, no te acerques, no quiero llegar a los extremos.

Asiento y abro la puerta de par en par.

Ella retrocede lentamente, sin bajar la guardia ni un segundo. Ver a Martina apuntándome con el cuchillo es una falta de respeto inconmensurable. Pero confieso que verla así, guapa y con los ojos brillando de valentía en mi dirección, es jodidamente sexy y me revuelve algo por dentro.

También hace que se me ponga dura la polla.

Soy un hombre entrenado. Desde pequeño, mi padre me enseñó a quitar vidas, a ser silencioso, a borrar las huellas. Podría salir fácilmente de esta situación y, aun así, no lo hago. Es interesante tener a esta chica atrevida y menuda lista para atacarme con todo lo que tiene.

Doy unos pasos para acercarme a ella y ella sigue firme, centrada. Nuestras miradas se cruzan y acabo esbozando una sonrisa cínica. Levanto la mano, le agarro la delgada muñeca y aprieto, lo justo para que suelte el cuchillo, pero sin hacerle daño.

Antes de que el objeto caiga al suelo, lo recojo y lo examino. Tiene un acabado de madera y finas líneas talladas en el mango.

—¿Qué pretendías hacer con eso, Martina?

Le suelto la muñeca y le rodeo la barbilla con el índice y el pulgar, levantándosela y escrutando su delicado rostro. Se muerde el labio inferior y noto cómo el rubor le sube por las mejillas salientes.

— Defenderme.

—¿Con este cuchillo de pan? —replico, escéptico.

Ella frunce el ceño y arruga la nariz.

— Eso corta más que un pan —refunfuña.

—Me gusta que no tengas miedo de defenderte, pero tienes que hacer algo más que apuntar con un cuchillo a tu adversario si quieres ganar de alguna manera.

Retiro la mano y doy media vuelta para salir del baño. La intrépida viene tras de mí. Ni siquiera parece que, hace unos segundos, estuviera dispuesta a intentar mantenerme alejada con un cuchillo.

Me detengo frente a la cama blanca y me arremango las mangas de la camisa de vestir.

— ¿Qué vas a hacer?

Miro a Martina.

— Tú no has sangrado por mí, pero yo sangraré para protegerte.

Estoy a punto de hacerme un corte en el antebrazo, pero unas manos pequeñas me lo impiden, sujetándome con suavidad. Ella cruza su mirada con la mía y nos quedamos así durante una eternidad.

Martina está intentando entenderme.

— No lo hagas —digo en voz baja, pero con firmeza.

Sus cejas, tan bien definidas, se fruncen con desconcierto.

— ¿Que no haga qué?

— Intentar entenderme.

—¿Por qué no? —replica, pero no respondo a la pregunta, así que me suelta la mano y observa cada movimiento que hago. Con el cuchillo de Martina, me hago un corte pequeño y casi profundo en el antebrazo y mancho las sábanas blancas de sangre.

¡Ya está!

La prueba que mi padre quería sobre el honor de Martina.

— Entonces, ¿seguimos casados?

— Pareces decepcionada —replico, y ella niega con la cabeza.

— No pensé que fueras a hacer eso por mí. Creía que me devolverías como un producto defectuoso —admite.

—Como te dije, prometí protegerte y voy a cumplirlo hasta el final. Eres mi mujer. En el momento en que nos casamos, también te convertiste en parte de mi familia.

Se aleja de mí.

No es exactamente la reacción que esperaba, pero me quedo callado y la observo entrar en el baño, rebuscar en los armarios y luego volver con un botiquín de primeros auxilios. Martina lo coloca sobre la cama y lo abre; de dentro saca desinfectante, gasas y tiritas.

—¿Qué vas a hacer? —quiero saber.

—Curarte la herida —dice y pone los ojos en blanco con descaro, como si fuera obvio. Qué descarada. —¿Puedo? —pregunta mientras señala con la barbilla hacia mi brazo.

—¿Ahora pides permiso? —refunfuño, lo que la hace suspirar.

No necesito un vendaje. El corte es tan pequeño que ni siquiera me hace cosquillas. He tenido heridas peores que se han curado solas. Sin embargo, por alguna razón que no sé explicar, le tiendo el brazo a Martina y arqueo las cejas.

Quiero verla curando la herida que me hice por ella.

— Siéntate. — Su voz es baja, pero suena como una orden. Al darse cuenta del tono autoritario, suaviza el rostro con una sonrisa. — ¿Por favor?

—No estás siendo sincera.

Cierra los ojos durante una fracción de segundo y respira hondo antes de volver a mirarme a los ojos.

— Danilo...

Me siento en el borde de la cama y Martina aparta un poco el botiquín de primeros auxilios para acomodarse a mi lado. En silencio, me limpia el pequeño corte, me pone una pomada y me pone un apósito con gasas y esparadrapo.

— Gracias.

—¿Por qué? Todavía me perteneces y estás atada a mí.

Se lame los labios, hipnotizándome.

Me gusta cuando hace eso.

—Por protegerme de tu padre —murmura y guarda todo en el botiquín de primeros auxilios—. Él acabaría con mi familia.

— Sí, sin duda.

Martina esboza una sonrisa melancólica al mirarme.

— ¿Qué va a pasar ahora? ¿Entrará aquí de madrugada y se llevará las sábanas de la cama para asegurarse de que me has quitado la virginidad?

Me río con sarcasmo.

—No es para tanto —articulé, y la chica se quedó esperando a que dijera algo más—. Carmela… la empleada. Vendrá por la mañana a cambiar la ropa de cama y le llevará la sábana a mi padre.