CAPÍTULO 23 #8

—Jude está dormido —dijo Orson, apoyándose en la barandilla—. Revisé los registros de los sensores antes de que se acostara. Nada en cinco kilómetros a la redonda. El departamento del sheriff local sigue procesando el yate en el puerto deportivo. Nadie nos busca.

—¿Y Elias Maddox? —preguntó Garrick.

—Sigue encerrado abajo —dijo Orson—. Keller ya presentó la orden federal en Portland y hay un equipo de alguaciles en camino. Hasta que se hagan cargo de él, Maddox permanece atado y vigilado. Su nombre circula por todos los canales.

Garrick asintió con la mirada fija en un halcón que trazaba círculos sobre la línea de árboles.

—Resistimos hasta verificar el libro de cuentas y luego nos movemos antes de que Cassian Briggs pueda reorganizar el tablero. Que Jude verifique el resto. En cuanto tengamos la lista completa de los socios de Vance, se la entregaremos al fiscal federal en persona.

—¿Crees que Vance opondrá resistencia?

—No le quedan cartas por jugar —dijo Garrick con tono tajante—. El dinero está congelado, su equipo ha desaparecido y tiene una investigación federal llamando a su puerta. Está acabado.

Orson dio un sorbo al café y su expresión se tornó serena.

—¿Y Maeve?

Garrick dirigió la mirada hacia la ventana de la cabaña. Maeve estaba sentada a la mesa de la cocina, con un cuaderno abierto delante y la pluma deslizándose con el ritmo constante y concentrado de alguien que había recuperado el rumbo.

—Está en casa —dijo Garrick simplemente.

Orson siguió su mirada y asintió lentamente como única respuesta. Apuró el café y entró de nuevo, dejando a Garrick solo en el porche.

Garrick se quedó allí en silencio unos minutos más, dejando que el aire frío disipara los últimos restos de tensión de sus hombros.

La lucha no había terminado, pero las reglas habían cambiado.

Se habían cansado de huir y de esconderse en las sombras de un sistema que los había traicionado.

Habían construido su propio terreno y lo defenderían con la misma determinación que los había traído hasta aquí.

Se dio la vuelta y entró en la cabaña. El pestillo de cedro encajó en su ranura a su espalda, encerrándolos en la seguridad cálida y silenciosa de la estancia.

Dentro, el calor de la estufa de leña envolvió a Garrick mientras se quitaba la chaqueta táctica con todo su equipo.

La colgó en el gancho de madera junto a la puerta, con la P320 enfundada todavía en la cadera; el roce familiar de la empuñadura personalizada contra el cinturón le recordaba que la vigilancia no descansaba, ni siquiera cuando la amenaza inmediata estaba controlada.

Se acercó a Maeve y se detuvo junto a su silla. Se inclinó hacia ella y le apoyó las yemas de los dedos en el hombro.

—¿Qué escribes?

—Estoy traduciendo algunas notas que saqué de la unidad —dijo ella en voz baja—. Los códigos de enrutamiento tenían una segunda capa de texto. No era militar. Era personal.

Garrick frunció el ceño.

—¿Personal?

—El diario personal de Vance —dijo Maeve, girando el cuaderno para que él pudiera ver su letra ordenada y precisa—. Llevaba un registro de las operaciones. Las fechas, los nombres de los hombres que no volvieron. Estaba siguiendo el rastro de las consecuencias de la emboscada de Faluya.

Garrick estudió la página. La mirada se le clavó en una lista de cuatro nombres.

Miller. Hayes. Pritchard. Clover.

Junto a cada nombre, una anotación: la suma que Vance había cobrado por la información que les había costado la vida.

Apretó la mandíbula. Una ira fría y dura se instaló en su pecho, no el estallido agudo de la rabia, sino algo más lento y pesado, de esos que no se desvanecen con la noche. Una cosa era sospechar la traición. Otra muy distinta era ver el precio.

Maeve alzó la mano y la posó, pequeña, sobre la de él, entrelazando los dedos con los suyos. Su tacto era cálido, un ancla firme.

—No ganó, Garrick —susurró—. Trajiste al escuadrón de vuelta. Nos mantuviste a salvo. No le queda nada.

Garrick la observó: la confianza absoluta en sus ojos, la fuerza serena que había sobrevivido a la sala de los rehenes, a la cantera, al frío y a la oscuridad. La ira en su pecho no se desvaneció, pero se transformó en algo sólido, frío y resuelto. De esos que terminan lo que empiezan.

Le tomó la mano, entrelazando los dedos con los de ella, y la levantó de la silla hasta tenerla de pie pegada a él. La estrechó contra su pecho con un abrazo firme y posesivo, apoyando la barbilla en su coronilla.

Maeve hundió el rostro en el pecho de él y su corazón encontró el ritmo del de Garrick. La seguridad era real, pero incompleta: quedaba una amenaza viva, y toda la habitación pareció contener el aliento antes de que la voz de Jude llegara desde el pasillo.

—Briggs se mueve —dijo Jude, entrando en la cocina con el rostro iluminado por la pantalla de la tableta—. Keller tiene el libro de cuentas de Vance, Frost está acorralado y Briggs acaba de activar personalmente la frecuencia de la cantera. Es la última amenaza activa.

Garrick alzó la vista sin soltar a Maeve de la cintura.

—Entonces lo terminamos.