CAPÍTULO 21 #5

Maeve guardó la botella en el kit. Miró a Garrick, el rostro muy cerca del suyo.

—Déjame llevar parte del equipo de Orson. No debería cargar con la mochila secundaria.

—No —respondió Garrick con firmeza—. Tú llevas el kit de trauma. Ese es tu puesto. Jude y yo nos repartiremos la carga de Orson.

—Garrick, puedo cargar más…

—Maeve —dijo Garrick, y su voz bajó a ese registro tranquilo y dominante que no admitía discusión. Se inclinó hacia ella, la boca junto a su sien, el aliento cálido contra la piel de ella, cortando el frío—. He dicho que no. Tienes tu asignación. Repítemela.

Ella lo miró a los ojos azules y vio la autoridad escrita en ellos junto al instinto protector, inseparable de su mando.

Notó el bisel desgastado del sello de su padre bajo el pulgar, la plata que se le había clavado en la piel en el búnker y la había devuelto a la realidad.

Un símbolo de su sumisión a las reglas de Garrick, sí, pero también de su lugar en el círculo de él.

Su seguridad estaba aquí. Su utilidad estaba aquí.

—Estoy aquí, Garrick —dijo ella.

—Buena chica —dijo él. Los dedos de Garrick bajaron hasta la cadera de Maeve y la apretaron con brevedad y firmeza antes de volverse hacia Orson—. Dame la mochila. Es una orden.

Orson desabrochó la mochila secundaria con la mano derecha y dejó que Garrick se la quitara. Garrick se la colgó del lado izquierdo —Maeve notó cómo mantenía la correa alejada de la rozadura del hombro derecho— y cargó el peso sin que su postura se alterara lo más mínimo.

—En marcha —dijo Garrick.

La subida fue empinada y lenta. Maeve percibió la respiración trabajosa de Orson detrás de ella —cada paso, una negociación con el dolor y la fiebre—, pero él no se quejó.

Mantuvo la concentración; sus botas encontraban el camino que ella le iba dejando en la nieve.

Maeve se marcó el ritmo con cuidado: mantenía los espacios entre pasos predecibles, le daba algo regular que seguir.

Después de una hora de dura subida, los árboles clarearon. Un amplio camino maderero cubierto de nieve se extendía hacia el oscuro valle de abajo.

—Estamos en el camino maderero —informó Jude, que se detuvo a escudriñar el sendero—. El marcador de la cresta está justo después de esa hilera de abedules. No hay señales de actividad. El piso franco está a trescientos metros cuesta abajo.

—Casi llegamos —dijo Maeve, y se volvió para mirar a Orson.

Él asintió. Tenía el rostro pálido, pero los ojos le brillaban.

—Todavía caminando, Gable.

—Vamos —dijo Garrick. Su palma atrapó la mano de Maeve y entrelazó los dedos con los de ella mientras pisaban el camino maderero.

Bajaron deprisa, la nieve crujía bajo sus botas, sus siluetas oscuras se recortaban nítidas contra el blanco del camino.

El viento había cesado en el valle y había dejado una paz helada que se parecía a algo para lo que ella aún no tenía palabras.

No era seguridad —era demasiado pronto para eso—.

Pero sí la ausencia de amenaza inmediata, la presencia de aquellos tres hombres y la certeza de que había hecho todo lo que le habían pedido esa noche sin quebrarse.

Llegaron al piso franco: una pequeña cabaña de madera medio enterrada en la nieve, con las ventanas oscuras y frías. Jude se acercó a la puerta y manipuló la cerradura con eficiencia silenciosa mientras Garrick y Orson cubrían la retaguardia.

La puerta se abrió con un suave crujido y reveló un interior oscuro y seco que olía a madera de pino y a mantas viejas.

—Despejado —dijo Jude al entrar.

Garrick guio a Orson hasta la puerta y lo ayudó a sentarse en un banco de madera cerca de la chimenea de piedra fría. Maeve los siguió y la puerta se cerró tras ella, dejando fuera la oscuridad y el frío del bosque.

Se quedó de pie un momento en el interior oscuro, con el kit de trauma todavía al hombro, escuchando a los tres hombres moverse, respirar, empezar a acondicionar el espacio. Jude junto al hogar. Garrick comprobando las ventanas. El suspiro quedo de Orson mientras el dolor se asentaba.

Ya no era solo la superviviente del Almacén 14. Se había convertido en las manos firmes del médico, en la voz en la que el comandante confiaba, en el ancla que mantenía la formación en movimiento cuando cada camino intentaba separarlos.

Había suturado a un hombre con sus propias manos en un búnker de hormigón helado, a oscuras, y esas manos no habían temblado en cuanto encontraron su propósito.

Dejó el kit de trauma en el suelo junto al banco de Orson y se sentó a su lado.

Él no habló. Ella tampoco. Orson alargó la mano derecha y le buscó la muñeca izquierda —no el hombro herido, no la frente febril, solo la muñeca, el punto del pulso— y apoyó el pulgar sobre el latido lento y constante de su corazón con el tacto experto de un médico que confirma que algo sigue ahí.

Ella lo permitió.

Fuera, el valle estaba oscuro y helado y lleno de hombres que querían encontrarlos. Dentro, el fuego empezaba a prender, y los tres hombres que la habían elegido estaban allí, vivos, y por ahora eso bastaba.

Bastaba.