CAPÍTULO 21 #3

—Los archivos que sacamos del servidor secundario del Reducto antes de volarlo —Jude señaló la pantalla—.

Briggs no solo rastreaba nuestras coordenadas.

Tenía duplicadas nuestras comunicaciones por satélite.

Cada transmisión que enviamos a Frost en las últimas cuarenta y ocho horas pasó por un servidor en Sofía antes de llegar al centro principal.

Maeve se enderezó y dejó caer los pies al suelo de hormigón.

—¿Frost? Pero si fue él quien nos dio las coordenadas de las casas francas.

—Lo hizo —dijo Jude, y por fin levantó la vista.

Tenía los ojos duros; la distancia analítica había desaparecido, sustituida por una ira fría que le sentaba de otro modo en el rostro —una hoja tiene otro aspecto cuando está desenvainada, y su rostro se había desenvainado—.

Pero no nos dijo que estaba compartiendo la clave.

Briggs sabía que íbamos hacia el norte antes de que siquiera saliéramos del perímetro.

La emboscada en el arroyo no fue un barrido aleatorio.

Nos esperaban en la línea que Frost había abierto.

—Frost está limpio —dijo Garrick, seco, profesional—. No nos vendería. No después de Faluya.

—Quizá no tuvo elección —replicó Jude—. O quizá no sabía que su red estaba comprometida. Da igual: coaccionado, dirigido o ambas cosas, el canal está muerto. No podemos fiarnos de ninguno de los puntos de extracción que estableció.

Garrick se volvió despacio; los ojos azules pasaron de Jude a Maeve y luego a la figura dormida de Orson.

—Lo que significa que estamos solos.

—Siempre hemos estado solos —dijo la voz de Orson desde el catre, áspera y seca.

Estaba despierto, con los ojos oscuros abiertos, y los observaba desde las sombras.

No intentó incorporarse, pero tenía la mano que descansaba sobre el pecho cerrada en un puño—.

Frost era solo un colchón. Ahora el colchón ha desaparecido.

Maeve se levantó y fue hasta el catre. Se inclinó y le puso la mano sobre el puño. La piel de Orson estaba cálida, el pulso firme bajo los dedos de ella —lo comprobó sin pensar, exactamente como él le había enseñado.

—¿Cómo va el dolor?

—Soportable —murmuró. Los dedos se le abrieron y envolvieron los de ella; el agarre era firme a pesar de todo.

La miró con esa atención suya, deliberada y evaluadora —catalogaba su respiración, su color, la microtensión de los hombros.

Siempre leyendo cuerpos, incluso cuando el cuerpo en el que debería concentrarse era el suyo—.

Las puntadas aguantan. Tienes manos suaves para ser soldado, Gable.

—No soy soldado —dijo ella en voz baja.

—Hoy lo eres —dijo Garrick, y se acercó a ellos.

Se plantó junto a la cabecera del catre, la mirada llena de autoridad pero sin aspereza.

Mientras afianzaba la postura, ella vio que se llevaba brevemente la palma al vendaje del hombro derecho—.

Hiciste lo que había que hacer. Eso te convierte en una de nosotros.

—Jude —dijo Garrick, sin apartar los ojos del rostro de Maeve—, ¿cuál es el siguiente paso?

—Nos quedamos aquí hasta que oscurezca —Jude dejó que las manos reanudaran el lento tecleo—.

Luego seguimos el lecho del arroyo hasta el viejo camino maderero y la casa franca del valle.

Nada de autopista, nada de costa, nada de cruces abiertos.

Frost nos dio rutas costeras y fronterizas porque esos trayectos activan todas las cámaras a las que aún tiene acceso.

La línea de la cantera es fea, pero es nuestra, y las carreteras estarán plagadas de gente de Briggs.

—Salimos a medianoche —decidió Garrick. Bajó la mirada hacia Maeve, le pasó el pulgar despacio por el pómulo y la voz se le asentó en un registro grave—. Descansa un poco, Maeve. Vas a necesitar fuerzas.

—Estoy bien —dijo, aunque el cuerpo le suplicaba descanso.

Maeve miró a Orson, que la observaba con esa atención paciente y contenida que reservaba para aquello a lo que estaba silenciosamente entregado. La mano de él aún sostenía la de ella. Volvió la vista hacia Garrick y vio el mando en su mirada, el cuidado inquebrantable inseparable de la disciplina.

—Lo sé, Garrick —murmuró.

Se subió al estrecho catre junto a Orson y se acomodó contra su lado derecho, el ileso.

La lona térmica era áspera contra su piel, pero el cuerpo de él era un muro de calor, y su brazo derecho la atrajo hacia su pecho.

Apoyó la cabeza contra él y escuchó el latido constante y reconfortante de su corazón bajo el vendaje.

Durante un rato permaneció quieta, oyendo la estufa, el viento y el tecleo silencioso de Jude.

La respiración de Orson era profunda pero no del todo regular; podía sentir el ligero titubeo cada pocos ciclos cuando el dolor se intensificaba, la breve contención controlada.

Acompasó su respiración a la de él, la cadencia que había aprendido a seguir en la habitación silenciosa con la manta pesada. Ayudaba. Les ayudaba a los dos, pensó.

El brazo derecho de él se apretó en torno a su cintura.

No fue una elección consciente. Lo supo de la misma manera que sabía distinguir entre una orden acatada y un reflejo: estaba lo bastante cerca de su cuerpo como para sentir la ausencia de deliberación.

Solo su brazo, que la atraía hacia sí, la lógica propia del cuerpo imponiéndose en el sueño.

Ella estaba caliente y cerca, y ahora olía como él: a sangre, a pino y al antiséptico específico del botiquín.

Maeve lo entendió. No se movió.

El día transcurrió en una procesión lenta y silenciosa de horas. La luz fuera del búnker pasó del gris pálido al púrpura profundo y amoratado del crepúsculo, mientras las sombras largas se extendían sobre el hormigón agrietado.

Jude permaneció en la mesa, el rostro iluminado por el resplandor azul de la pantalla, la concentración inquebrantable.

Había cerrado el portátil dos veces para ahorrar batería y había aprovechado los intervalos de silencio para desmontar su arma corta: el clic-clac de la corredera metálica, un contrapunto seco y rítmico al viento que aullaba a través de la cantera.

Ella había notado, a lo largo de los meses, que Jude limpiaba su arma como estrategia de gestión, no de mantenimiento.

Orson durmió inquieto; su cuerpo se contraía de vez en cuando con los picos de dolor, pero Maeve permaneció cerca, su presencia convertida en lastre.

Cada vez que él se movía, ella apretaba el abrazo, los dedos rozándole la lana áspera de la camisa hasta que la respiración de él se calmaba de nuevo.

Estaba aprendiendo sus ritmos de dolor a fuerza de atención, igual que había aprendido sus ritmos médicos.

Garrick hizo el primer turno de guardia en la entrada y permaneció inmóvil en las sombras durante cuatro horas antes de relevar a Jude.

Cuando regresó a la cámara interior, lo cubría una fina capa de escarcha y su aliento se elevaba en densas nubes blancas.

Se quitó el abrigo con una mano y rotó el hombro derecho una vez para probarlo; la pequeña mueca que siguió fue solo para ella, porque la pilló mirándolo.

Sin decir palabra, echó dos ramas secas a las brasas moribundas de la estufa; luego se plantó junto al catre y miró a Maeve y Orson.

Maeve le sostuvo la mirada, alerta en la penumbra.

—¿Está despejando?

—La nieve ha parado —dijo Garrick—. Pero la temperatura está bajando. Estará bajo cero cuando nos pongamos en marcha.

Hizo una pausa.

—¿Cómo lo llevas, pajarito?

El nombre era de Orson para ella: registró el préstamo, algo callado en la decisión de Garrick de usarlo aquí, en esta configuración concreta: Orson dormido contra ella, los dos mirándose por encima de su cuerpo herido. Un círculo que se cerraba.

—Estoy lista —dijo con firmeza—. No os retrasaré.

—No podrías retrasarnos aunque quisieras.

La fiereza posesiva que a veces asomaba tras los ojos de Garrick estaba presente ahora, sin disimulo en la oscuridad.

—Te llevaría en brazos antes que dejarte atrás. Lo sabes.

—Lo sé —susurró.

Maeve asintió y se escurrió de debajo del brazo de Orson. El paso del catre cálido al aire helado del búnker la hizo tiritar, pero se obligó a mantenerse erguida mientras las botas buscaban agarre en el hormigón agrietado.

Orson se removió cuando ella se alejó. Abrió los ojos y se incorporó despacio, apretando la mandíbula mientras probaba el hombro izquierdo: la comprobación profesional del médico sobre su propio cuerpo, el cálculo en su rostro mientras evaluaba lo que tenía y lo que costaría usarlo.

Dejó escapar un gruñido bajo. Tenía más color que antes.

—Harás lo que haga falta —dijo Garrick, adoptando el tono dominante y quedo que zanjaba cualquier otra conversación en la habitación. Se irguió cuan alto era, su figura llenando el espacio bajo—. Prepara el botiquín, Maeve. Jude, informe de situación.

Jude entró del exterior, rifle bajo, el rostro pálido de fatiga.

—Los sensores no detectan nada. Sin señales en el bucle térmico. Si nos están buscando, rastrean las crestas inferiores. Los hornos están despejados.

—Bien.

Los ojos de Garrick recorrieron la habitación, un comandante haciendo inventario de sus recursos.

—Salimos en diez. Orson, llevas la mochila secundaria en el lado derecho. Jude va en punta. Maeve, te quedas entre Orson y yo. Si nos disparan, te tiras al suelo de inmediato. ¿Entendido?

—Entendido, Garrick —dijo.

Guardó los suministros médicos restantes en el botiquín de trauma con movimientos rápidos y eficientes.

Cerró la cremallera —el sonido agudo contra el crepitar bajo de la resina de pino en la estufa— y se colgó la correa del hombro.

Notó el peso contra la clavícula. Ya no era una carga. Era un puesto. Su puesto.

Salieron del búnker uno a uno, dejando atrás el calor moribundo de la estufa.