CAPÍTULO 20 #4

Garrick se colocó detrás del hombro de Jude, con los brazos cruzados sobre el pecho.

—Briggs.

—Briggs —confirmó Jude—. Pero el enrutamiento pasó primero por un servidor doméstico. El token de acceso que usaron para desbloquear el cifrado quedó registrado en una IP de Washington. Es el token de comando activo de Frost.

A Garrick se le tensó la mandíbula y los músculos del cuello se le marcaron.

—No solo filtró las coordenadas. Les dio las llaves de nuestra red de comunicaciones.

—¿Cuánto tiempo tenemos antes de que expandan su cuadrícula de búsqueda a este sector? —preguntó Garrick.

—Si son inteligentes, y Briggs lo es, se darán cuenta de que el rastro se perdió en el arroyo —dijo Jude, alzando por fin la vista—.

Dividirán sus equipos para barrer las orillas.

Tienen dos equipos a pie y al menos una unidad de vehículos más en los caminos madereros.

Yo les daría doce horas antes de que empiecen a revisar los sitios industriales abandonados.

Esta cantera es la más grande en un radio de ocho kilómetros.

—Entonces tenemos doce horas para descansar, curar a Orson y planear el siguiente movimiento —dijo Garrick. Se volvió y recorrió con la mirada a Maeve y Orson en el catre—. Jude, toma el primer turno de guardia. Mantén los sensores pasivos en bucle cerrado. Sin pings activos.

—Entendido —dijo Jude, y volvió a su pantalla.

Garrick se acercó al catre y se quedó de pie junto a ellos un largo momento.

En el hombro derecho llevaba el vendaje de presión grueso por el rozón; lo había mencionado una vez, lo cual era aritmética de Garrick para reconocer que importaba sin convertirlo en tema de conversación.

Bajó la mano hasta el hombro de Maeve, los dedos presionando el músculo: un marcador silencioso de su presencia, de su mando.

—Duerme —le dijo.

—No me moveré, Garrick —murmuró ella, con los ojos ya medio cerrados, el cuerpo relajándose por completo contra el costado derecho de Orson.

Garrick se dio la vuelta y acercó una silla plegable al calentador de queroseno. La pistola oscura descansaba sobre su rodilla mientras se acomodaba.

En la quietud de la habitación de hormigón, con el calor de Maeve pegado a su costado derecho y el zumbido constante del calentador inundando el espacio, el dolor en el hombro de Orson empezó a pasar a un segundo plano.

Catalogó lo que quedaba: temperatura normal, pérdida de sangre significativa pero controlada, brazo izquierdo inmovilizado y fuera de combate, brazo derecho funcional, consciencia intacta.

Había estado peor. Había estado peor sin nadie a su lado.

Siguió la respiración de Maeve mientras se volvía más lenta y profunda, la tensión residual abandonando poco a poco el cuerpo de ella. El latido de Maeve, que había estado siguiendo contra sus propias costillas, bajó de sesenta. Ritmo en reposo. Limpio.

Cerró los ojos. Su mano derecha la mantenía cerca mientras la oscuridad del búnker los envolvía a ambos.

Tras una larga y fría espera de doce horas que los mantuvo sumidos en la oscuridad, el sonido de arañazos comenzó en la hora previa al amanecer.

Era débil: un raspado seco y rítmico procedente del techo de la cámara inferior, cerca del pozo de entrada. Se despertó de inmediato, la mano apretándose en torno a la cintura de Maeve, el índice derecho golpeando tres veces la cadera de ella: su señal silenciosa para pedir silencio.

Ella se tensó contra él, con la respiración entrecortada, pero no se movió ni emitió sonido alguno.

Al otro lado de la habitación, Garrick ya estaba de pie, con el arma levantada y la atención fija en el techo. Jude había cerrado la terminal y empuñaba la pistola con silenciador mientras retrocedía lentamente hacia el hueco del generador para cubrirse.

El raspado continuó, seguido del tintineo metálico y sordo de algo pequeño al golpear la escotilla de acero de arriba.

—¿Animales? —susurró Jude por el canal del auricular local.

—No —respondió Garrick por el comunicador—. Es demasiado rítmico. Alguien está comprobando el sello.

Orson se deslizó lentamente del catre, cargando el peso sobre el lado derecho para no presionar el hombro.

El movimiento le atravesó el brazo como una aguja de dolor, pero lo aguantó mientras la mano derecha se cerraba sobre el polímero cuadriculado y cálido de la pistola, que descansaba en la pequeña caja junto a la cama.

Se puso de pie; las rodillas se le estabilizaron cuando la adrenalina entró en acción y barrió los últimos restos de sueño de su cerebro.

El brazo izquierdo permaneció sujeto al pecho en el cabestrillo.

Maeve permaneció en el catre, pegada a la pared, con los ojos muy abiertos mientras los observaba.

—Jude, ¿qué dicen los sensores? —preguntó Orson, apenas audible a través del micrófono.

—Nada en la RF pasiva —respondió Jude—. Pero los sensores sísmicos captan una pisada ligera justo encima de la escotilla. Solo una. Peso constante.

—Un explorador —dijo Garrick, e hizo un gesto a Orson para que flanqueara la escalera mientras él tomaba el lado opuesto del pozo.

Orson cruzó el hormigón frío con los pies descalzos, en silencio. El aire junto al pozo estaba helado: un contraste nítido con la calidez del calentador. Apoyó la espalda contra la esquina áspera de hormigón, el arma en alto en la mano derecha, el brazo izquierdo inútil en el cabestrillo.

Sobre ellos, el dial de combinación mecánica de la escotilla comenzó a girar.

Clic. Clic. Clic.

No tenían la combinación, pero estaban intentando puentear el mecanismo. Un zumbido agudo y tenue delató un ganzuador digital o un pequeño taladro portátil.

—Van a entrar —comunicó Jude—. Tenemos que neutralizarlos antes de que alerten a los equipos de rastreo.

—No —dijo Garrick—. Si disparamos, el ruido se propagará por el cuenco de la cantera. Orson, ¿puedes subir por la escalera?

—Puedo —dijo Orson, aunque el hombro le palpitaba en señal de protesta—. Pero necesitaré que alguien accione el pestillo.

—Yo tiraré del pestillo —dijo Garrick—. Jude, cubre la apertura. En cuanto la escotilla se abra, lo derribamos.

Maeve observaba desde el catre, con los dedos aferrados al borde de lona. Tenía el rostro pálido, pero no se había quedado paralizada. Observaba a Garrick, a la espera de la orden.

—Maeve —dijo Garrick sin volverse—. Si baja alguien por esa escalera que no seamos nosotros, le disparas a la cara con la pistola de bengalas del kit. ¿Entendido?

—Sí —respondió ella, clara y serena.

El zumbido de arriba cesó. Un golpe metálico y pesado resonó por el pozo cuando la herramienta de puenteo cortó los pasadores internos de la cerradura. La escotilla comenzó a levantarse y una delgada franja de luz grisácea rasgó la oscuridad.

Garrick agarró la palanca de liberación manual en lo alto de la escalera. Miró a Orson, asintió una vez y tiró.

La escotilla se abrió de golpe con una ráfaga de aire helado y hojas muertas.

Una figura vestida con equipo táctico negro y un respirador de cara completa se asomó a la abertura, con un subfusil con silenciador listo para disparar.

Antes de que el explorador pudiera apuntar el arma hacia el pozo, Garrick lo agarró por el cuello del chaleco y lo arrastró hacia abajo con violencia.

El hombre gritó —el sonido amortiguado por la máscara— mientras caía por la abertura. Golpeó los peldaños de acero de la escalera y el arma cayó con estrépito a la losa de hormigón del búnker antes de que él aterrizara pesadamente de espaldas en el suelo del pozo.

Orson salió de la esquina y plantó la bota con fuerza sobre la garganta del explorador antes de que el hombre pudiera alcanzar la pistola. El talón de la bota presionó la tráquea del explorador y le cortó el aire. Jude se adelantó y apartó la pistola de una patada.

El explorador se retorció; las manos arañaban la bota de Orson, los ojos desorbitados de terror tras la visera tintada de la máscara.

—Silencio —gruñó Orson mientras cargaba el peso sobre la pierna derecha y presionaba más fuerte—. Muévete y te la aplasto.

Garrick bajó de la escalera con el cuchillo ya en la mano. Se arrodilló junto al hombre y le inmovilizó el brazo derecho contra el suelo con la rodilla. Con un movimiento rápido y ensayado, le arrancó la máscara respiradora del rostro.

No era uno de los mercenarios habituales de las operaciones encubiertas de Briggs. Era un hombre joven, apenas pasados los veinte, con el rostro pálido y brillante de sudor, los ojos saltando de uno a otro de los tres.

—¿Quién es tu comandante? —preguntó Garrick con calma letal, la punta del cuchillo apoyada justo bajo el ojo izquierdo del hombre.

La boca del explorador se movió.

—¿Cuántos hombres? —exigió Garrick.

—Diez —jadeó el hombre—. Dos equipos. Vimos... vimos las huellas de los neumáticos en el arroyo. Sabíamos que estabais cerca.

—¿Radiaste nuestra posición? —preguntó Jude, con el terminal abierto mientras rastreaba las transmisiones activas.

—No —susurró el explorador, con el pecho agitado—. Silencio de radio... hasta... hasta confirmar el objetivo. Yo tenía que... comprobar primero la estructura.

—Dice la verdad —dijo Jude, levantando la vista de la pantalla—. No hay señales activas saliendo de su equipo. De todos modos, le he bloqueado la unidad de comunicaciones.

Garrick sostuvo la mirada del explorador durante un largo momento, con expresión fría, analítica. La habitación estaba cargada de silencio; solo se oía la respiración entrecortada del explorador y el leve chasquido del calentador al enfriarse.

—¿Qué hacemos con él? —preguntó Jude.

Garrick no respondió de inmediato. Miró a Maeve, que seguía sentada en el catre, con la pistola de bengalas sujeta con ambas manos, los ojos fijos en el joven explorador tendido en el suelo.

—Maeve —dijo Garrick—. Ven aquí.

Se puso de pie, con las piernas algo temblorosas, pero caminó hasta el grupo y se detuvo junto a Garrick. Miró al explorador; su expresión mostraba miedo y determinación a partes iguales, sin fingir ninguno de los dos.