CAPÍTULO 19 #5

—No hay tiempo —dijo Garrick—. Primero conseguimos el vehículo. Si el escondite está comprometido, tomamos el camión inhibidor por la fuerza. Orson, ¿cuánto falta?

—Doscientos metros —respondió Orson mientras sus piernas se abrían paso entre los profundos ventisqueros—. Justo después de esa pared rocosa.

Rodearon el afloramiento de granito mientras el viento rugía en el hueco. Encajado en una estrecha grieta de la piedra había un cobertizo bajo de madera cubierto con ramas de pino y red de camuflaje.

Orson arrancó la red y dejó al descubierto un Ford Bronco polvoriento: pintura verde desgastada, neumáticos con cadenas, jaula antivuelco envuelta en acolchado manchado de óxido.

—¿Está despejada la línea de combustible? —preguntó Garrick mientras montaba guardia en la entrada de la grieta.

Orson abrió el capó y revisó los terminales de la batería y el filtro de combustible con manos rápidas y expertas.

—Está limpio. No hay señales de manipulación. Los sellos están intactos.

—Ponlo en marcha —ordenó Garrick.

Se acercó a ella y le tomó el rostro con ambas manos; los pulgares le recorrieron la línea curtida por el viento donde el pómulo se encontraba con la piel enrojecida por el frío.

—Lo hiciste bien —dijo, y la fiereza de su voz no estaba suavizada para ella. Era simplemente la verdad de lo que le había visto hacer—. No te paralizaste.

—Yo... quise hacerlo —susurró ella mientras se aferraba al frente del chaleco táctico de él—. Pero recordé las reglas. Recordé tu voz.

—Eso es lo que te mantiene viva —dijo; le apretó brevemente los dedos antes de soltarla—. Sube atrás. Mantente agachada por debajo de la línea de las ventanillas.

El motor del Bronco rugió al cobrar vida, un gruñido profundo y retumbante que sonaba peligrosamente fuerte contra el silencio comprimido del barranco.

—¡Jude, abre las puertas! —gritó Orson desde el asiento del conductor.

Jude corrió al frente del cobertizo y abrió de golpe las puertas de madera que bloqueaban la salida. Se subió al asiento del pasajero justo cuando Orson metía la marcha.

—¡Agárrense! —gritó Orson.

El Bronco se lanzó hacia delante; los neumáticos con cadenas se clavaron en la tierra congelada y la nieve mientras salían disparados de la grieta hacia el estrecho sendero de montaña.

Al salir de los árboles, un agudo impacto metálico golpeó la puerta del pasajero.

—¡Francotirador! —gritó Jude mientras se agachaba y la ventanilla del pasajero se hacía añicos en una telaraña de grietas blancas.

—¡Abajo! —gritó Garrick mientras se lanzaba sobre Maeve en el asiento trasero. Otra bala perforó un agujero limpio y redondo en el panel trasero del flanco verde desgastado del Bronco.

La cacería había roto el silencio. La trampa se había cerrado, y la única salida era hacia abajo.

El Bronco derrapó de lado; los neumáticos traseros con cadenas luchaban por encontrar tracción en la nieve compactada mientras Orson giraba el volante hacia la izquierda.

El vehículo pesado se estrelló contra la pared del barranco y una lluvia de agujas de pino y hielo cayó sobre el parabrisas.

La jaula antivuelco del Bronco gimió y resistió.

—¡Están en la cresta alta! —gritó Jude mientras se asomaba por la ventanilla destrozada del pasajero y disparaba tres tiros rápidos de supresión con la carabina—. ¡Dos tiradores, plataformas semiautomáticas! ¡Nos tienen en su ángulo de tiro!

Garrick mantuvo el peso firmemente presionado sobre Maeve, el amplio pecho entre ella y el delgado metal de los paneles laterales del vehículo. Ella estaba acurrucada en el hueco del asiento trasero, con las manos cubriéndose la cabeza, el cuerpo temblando pero en silencio.

—¡Orson, mantén la velocidad! —ordenó Garrick por encima del rugido del motor y los chasquidos secos del fuego de fusil—. ¡Tenemos que romper su línea de visión antes de que fijen el bloque del motor!

—¡Lo intento! —gruñó Orson con la mano derecha aferrada al volante mientras aceleraba.

El Bronco rebotó violentamente sobre una roca oculta y levantó dos ruedas del suelo antes de estrellarse de nuevo con un crujido enfermizo de la suspensión—.

¡El camino de delante está helado! ¡Si freno, nos vamos por el borde!

—¡No frenes! —gritó Garrick.

Otra bala atravesó la ventanilla trasera y llenó el interior de cristales de seguridad.

Un fragmento afilado le rozó el dorso de la mano a Garrick y dejó una línea fina y roja que manó sangre, pero él no lo registró.

Bajó la mano, los dedos buscaron la barbilla de Maeve y la obligó a mirarlo en la penumbra del hueco.

Los ojos de Maeve se clavaron en los suyos con una intensidad feroz, desesperada. —Lo elijo, Garrick.

—Quédate abajo —dijo él—. No te muevas a menos que tire de ti.

El vehículo coletó de nuevo y la parte trasera se balanceó sobre el precipicio.

A través de la ventanilla trasera destrozada, Garrick distinguió el todoterreno de persecución negro mate que irrumpía desde el camino maderero entre la línea de árboles, con sus paneles de blindaje oscuro que absorbían la luz de la mañana mientras el motor rugía.

—Tenemos compañía —anunció Jude—. El camión inhibidor nos pisa los talones. Intentan embestirnos por detrás.

—Orson, ¿cuánto falta para la autopista? —preguntó Garrick.

—Tres kilómetros de curvas cerradas —gritó Orson—. Si nos golpean en la próxima curva, nos tirarán al cañón.

—Jude, la carga de termita de la bolsa de equipo —dijo Garrick, con la mente funcionando con fría precisión táctica—. Pásala atrás.

Jude agarró un bote pesado envuelto en cinta gris de la mochila táctica y lo pasó por encima del asiento. —Espoleta de tirón de cinco segundos. Si lo tiras por detrás, les derretirá el bloque del motor, pero solo tendrás una oportunidad.

—Solo necesito una —dijo Garrick.

Se apoyó más abajo contra el respaldo del asiento, con una rodilla presionada firmemente sobre el hombro de Maeve para sujetarla en el suelo. Rodó sobre la espalda, las botas contra el asiento del conductor, y apuntó la P320 a través de los restos destrozados de la ventanilla trasera.

El todoterreno de persecución se acercaba rápido, con el parachoques de acero a apenas tres metros del portón trasero. A través del parabrisas tintado, Garrick distinguió la silueta de dos operadores con cascos tácticos.

—Orson, en la próxima curva, abre el giro y sal a la tierra —dijo Garrick—. Dame tres segundos de línea estable.

—¡Agárraos! —gritó Orson.

La carretera se curvó bruscamente hacia la derecha, con un precipicio de casi cien metros a la izquierda.

Orson metió el Bronco en un derrape con marcha corta; el vehículo se deslizó de lado y las cadenas de los neumáticos levantaron una cortina enorme de nieve y hielo que cegó momentáneamente al conductor del todoterreno.

Garrick tiró del pasador del bote de termita.

—¡Ahora! —rugió.

Lanzó el pesado bote por la ventanilla destrozada. Rebotó una vez en la nieve compactada y desapareció bajo el parachoques delantero del todoterreno perseguidor.

Una fracción de segundo después, un destello blanco y cegador brotó de debajo del vehículo de persecución.

La carga de termita se encendió y ardió a más de dos mil grados, fundiendo el eje delantero y el bloque del motor en un instante.

Las ruedas delanteras se bloquearon de golpe y el pesado chasis volcó hacia delante sobre el capó en un estruendo de metal y fuego.

El todoterreno de persecución se salió del borde de la carretera y cayó por el barranco entre una serie de explosiones amortiguadas hasta desaparecer entre los pinos.

—Uno menos —murmuró Jude, y se recostó en el asiento.

—Orson, no reduzcas —dijo Garrick mientras bajaba la mano de nuevo al hombro de Maeve—. Los tiradores de la cresta habrán avisado por radio. Tendrán un control en el cruce de la autopista.

—Entonces no vamos a la autopista —dijo Jude mientras deslizaba dos dedos por el mapa digital de su terminal para ampliar la vista—.

Hay un ramal maderero antiguo a ochocientos metros del cruce.

Lleva a una cantera abandonada. Si llegamos, dejamos el Bronco y nos metemos en los túneles de las minas antiguas.

—¿Hay salida? —preguntó Garrick.

—Los túneles conectan con el paso ferroviario en la ladera sur de la montaña —dijo Jude—. Es una caminata larga a oscuras, pero la única forma de esquivar su perímetro.

—A la cantera —decidió Garrick.

Bajó la mirada hacia Maeve. Temblaba; el aire frío que entraba a raudales por las ventanillas rotas del Bronco le azotaba los pantalones mojados.

Garrick le apretó la manta de lana alrededor del pecho, y los dedos le rozaron el anillo de sello en la mano izquierda, frío otra vez por el viento que entraba por los cristales rotos.

—Lo estás haciendo perfecto —le murmuró—. Ya casi salimos.

—No —dijo Garrick, con la mandíbula tensa por algo que ella había dicho un momento antes y que no se había permitido responder hasta ahora—. Nunca vas a volver allí. Te lo prometo.

El Bronco rugió por el tramo final de la carretera maderera; los árboles cubiertos de hielo pasaban como un borrón gris. Orson giró el volante a la derecha y metió el vehículo por una pista empinada y sin mantenimiento que no parecía más que un hueco en la maleza.

Las ramas arañaron los costados del coche y arrancaron los espejos laterales que quedaban mientras descendían al cuenco profundo y sombrío de la cantera antigua.

La cantera era un cráter enorme y escalonado excavado en el costado de la montaña, con paredes de granito que se alzaban como las ruinas de un coliseo antiguo. El suelo estaba cubierto por una gruesa capa de nieve intacta, salpicada de maquinaria oxidada y montones de grava.

Orson condujo el Bronco hasta el centro del pozo y ocultó la pintura verde desgastada detrás del cucharón de acero de una pala de vapor abandonada.

Apagó el motor, y el silencio repentino los golpeó como un muro.

—Fuera, fuera, fuera —ordenó Garrick. Abrió la puerta y tiró de Maeve tras él.