CAPÍTULO 18

Horizonte Frío

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El reloj de los veinte minutos de la brecha no desapareció; Jude solo lo forzó.

Al falsificar la primera anulación y sacrificar dos relés de sensores, les compró al escuadrón el silencio suficiente para abandonar el perímetro principal, pero el coste quedaba patente en cada pantalla muerta y cada luz de estado apagada que dejaban atrás.

El retraso sobrevivía a base de energía prestada, baterías débiles, relés fallidos y decisiones difíciles, y todos los de la fila lo sabían.

Para cuando alcanzaron el búnker auxiliar, a cinco kilómetros al norte del refugio de Washington, la ventana de tiempo que Jude les había conseguido ya se desvanecía.

El sendero norte los había obligado a atravesar una rejilla de servicio, un canal de drenaje y un bosquecillo de abetos negros tan denso que Orson había tenido que marcar los pasos de Maeve con sus propias huellas.

No era un destino nuevo ni una huida limpia; era un refugio temporal en el mismo sistema montañoso, una habitación de hormigón frío pensada para ganar horas, no seguridad.

El cruce les había costado la red principal, la mitad de la energía de reserva y cualquier ilusión de que el canal de Frost fuera de fiar.

Dentro del refugio estrecho, el amoníaco le arañaba el fondo de la garganta, una sola lámpara de sodio proyectaba un borrón anaranjado sobre las paredes de hormigón vertido, y el frío se le caló hasta los huesos a Maeve y allí se quedó.

Jude mantuvo los ojos clavados en la terminal portátil mientras hablaba, tamborileando con los dedos un ritmo pausado y mecánico contra la carcasa reforzada.

—La latencia de enrutamiento está subiendo. La transmisión dio un rodeo secundario por los servidores administrativos centrales del complejo de juzgados del centro. Es un desvío deliberado, lo que significa que la señal no solo la monitorizaron, sino que la redirigieron activamente.

Orson estaba junto al estante de viejas carcasas de baterías, despegándose una tira de gasa oscura del antebrazo izquierdo para inspeccionar el desgarrón que tenía debajo.

El borde del vendaje se había oscurecido donde la sangre había rezumado durante la escalada.

Presionó un cuadrado limpio de gasa hemostática contra la herida, apartó la gasa vieja y se volvió a envolver la muñeca con una sola mano, con la economía pausada de un hombre que lo había hecho cien veces con peor luz.

Después, mantuvo el brazo izquierdo pegado al cuerpo, con el puño de la manga sujeto con una tira de cinta de agarre negra. Proyectaba una sombra alargada sobre el suelo húmedo.

—Frost está jugando a burócrata porque está perdiendo el control del perímetro.

No quiere admitir que hay filtraciones en la red desde dentro.

Si han localizado nuestra posición en el sector regional, tenemos menos de seis horas antes de que el tiempo mejore lo suficiente para que nos manden un equipo de rastreo a la cresta.

Garrick no se movió de su puesto junto a la estrecha rendija de observación.

La Sig Sauer P320 personalizada descansaba en su cadera, con la mano suspendida cerca de la empuñadura, los dedos sueltos y listos.

La tormenta de fuera había perdido su aullido y se había reducido a un silbido constante y helado que prometía un cielo despejado al amanecer, y un cielo despejado significaba que ya no contarían con la cobertura de la ventisca.

Maeve se ciñó la manta con más fuerza alrededor del pecho mientras le rozaba con los dedos el frío sello de plata de la mano izquierda.

El miedo a quedarse paralizada, a bloquearse cuando llegara la confrontación, le oprimía la garganta.

Había sobrevivido al almacén, pero el recuerdo de aquella parálisis indefensa aún acechaba en los márgenes de su mente.

Miró a los tres hombres que habían levantado un muro de músculo y acero a su alrededor, y sabía que un muro podía franquearse.

Si seguía dependiendo por completo de ellos, continuaría siendo una carga.

Se levantó con un movimiento rígido y deliberado. Sus botas resonaron suavemente sobre el hormigón mientras caminaba hacia Garrick.

—Enséñame —dijo Maeve, con voz queda pero lo bastante firme como para imponerse al zumbido del transceptor.

Garrick giró la cabeza, con el perfil recortado contra la luz gris de la rendija de observación.

—¿Enseñarte qué, Maeve?

—Los protocolos de comunicación de emergencia. Las frecuencias de respaldo. Y cómo usar la radio si tú no estás para activarla.

Dio otro paso hacia él, sin dejarse intimidar por la envergadura imponente de sus hombros.

—No pienso quedarme sentada en un rincón esperando a que me saquen de aquí si todo se va al traste. Necesito conocer las frecuencias y necesito saber cómo desencasquillar un arma.

—¿Y si Jude cae? —continuó Maeve, el pecho agitándosele con una inspiración brusca—.

¿Y si Orson está cubriendo la retaguardia y tú estás ocupado?

Llevo semanas traduciendo sus comunicaciones, aprendiendo a reconocer su sintaxis, pero ni siquiera sé cómo contactar con el canal de respaldo si el receptor principal falla.

Quiero los protocolos, Garrick. Te los estoy pidiendo.

Jude dejó de teclear. El tranquilo clic-clac de las teclas se extinguió y solo quedó el siseo bajo de la estufa. Orson se detuvo con el rollo de cinta negra entre los dedos gruesos, los ojos oscuros yendo de Maeve al comandante. El aire de la habitación se comprimió, cargado de tensión repentina.

Garrick le sostuvo la mirada durante tres segundos completos.

Fuera cual fuese el cálculo que se estaba haciendo tras aquellos ojos, llegó a su conclusión rápidamente.

Se inclinó hacia ella mientras se desabrochaba la correa de retención de la funda.

Sacó la Sig Sauer P320 personalizada, cuyo acero oscuro captó la luz anaranjada y opaca de la lámpara de sodio.

La sostuvo plana sobre las palmas, con el cañón apuntando hacia la pared de hormigón vertido.

—Ven aquí.

La voz de Garrick adoptó ese registro sereno y autoritario que siempre le aceleraba el pulso.

Maeve recorrió la distancia que los separaba hasta quedar justo frente a él.

Tan cerca de él en el frío amoniacal del búnker, percibía una franja estrecha de calor que emanaba de la lana de su chaqueta, una columna de calor corporal que no tenía ningún derecho a existir en una habitación tan gélida.

—Tómala —ordenó con suavidad.

Los dedos de Maeve se cerraron en torno a la empuñadura texturizada. La pistola era más pesada de lo que esperaba, con el metal helado contra la piel. El olor a aceite de armas y carbono le inundó la nariz, agudo y funcional.

—Está cargada.

Garrick le cubrió la mano con la suya y le apartó los dedos del guardamonte.

—Regla de Frost. El dedo se queda pegado al armazón hasta que estés lista para disparar. Nota dónde se asienta el cargador en la palma. Si te entra el pánico, la mano querrá apretar. Tú controlas la mano.

—Yo controlo la mano —repitió ella, bajando la voz para igualar la de él.

—La corredera es de acero —dijo Garrick, deslizando el pulgar una vez por las estrías traseras para que ella las localizara bajo el agarre—.

Si el ciclo falla, si un casquillo no se expulsa bien o un cartucho no entra en recámara, el arma es inútil hasta que la desencasquilles.

No te quedas paralizada. No te quedas mirándola. La arreglas.

Recuperó el arma con un solo movimiento fluido y vació la recámara con un chasquido seco y practicado que expulsó un cartucho de 9 mm sobre el hormigón vertido.

El latón rodó con un tintineo brillante y metálico antes de detenerse junto a la bota de Orson.

Este lo recogió y le limpió el polvo con el pulgar antes de dejarlo en el estante de baterías.

Garrick insertó un cargador vacío y luego introdujo un cartucho de fogueo que sacó del bolsillo del chaleco. Montó la corredera hacia delante deliberadamente, haciendo que el cartucho se atascara a medio camino en la ventana de expulsión: el clásico encasquillamiento de chimenea.

—Toma —dijo Garrick, y le puso el arma encasquillada en las manos—. Tu arma está atascada. La corredera está trabada. ¿Qué haces?

Maeve se quedó mirando el casquillo de latón que sobresalía de la parte superior del arma. La mente le volvió de golpe al almacén: el sonido de botas sobre la grava, la sensación de estar atrapada en una caja. Se le agarrotaron los dedos.

—Maeve.

La voz de Garrick le llegó justo al oído; notó su aliento contra la sien, con olor a café y aire frío, la lana de la chaqueta de él enmarcándole los hombros, las manos grandes rodeándole los brazos para estabilizarle los codos.

—No mires la habitación. Mira el acero. Es solo un rompecabezas mecánico. Resuélvelo.

El contacto del cuerpo de él contra el suyo la ancló —no solo el calor que la envolvía, sino la contradicción que encerraba: sus manos guiándola hacia la violencia mientras la solidez de su cuerpo transmitía justo lo contrario.

Guardó el pensamiento en algún rincón preciso de su mente y soltó un aliento lento, tembloroso, concentrándose en el metal frío bajo las palmas. —Necesito despejar la obstrucción.

—Gira el arma hacia la derecha —dijo Garrick mientras le guiaba las manos—.

Quieres que la gravedad te ayude. Usa la mano izquierda.

Agarra la parte superior de la corredera, con fuerza.

Baja la palma sobre la obstrucción, barre hacia atrás y acciona la corredera con decisión.

No seas delicada. Está construida para soportar el impacto de una explosión. No la vas a romper.

Maeve agarró la corredera. Las estrías se le clavaron en la piel, frías y afiladas. Tiró hacia atrás, pero el agarre le falló y el metal se deslizó entre los dedos fríos con un clic apagado.

—Otra vez —ordenó Garrick, la palabra inflexible pero paciente—. Usa el talón de la mano. Entrégate al movimiento.