CAPÍTULO 15 #3

El ventilador del lector zumbó más fuerte, un pitido agudo que igualaba la tensión de la habitación, pero ya ningún icono de batería marcaba la cuenta atrás.

Afuera, el viento atravesaba los abetos de Douglas en un muro bajo y atropellado de sonido que hacía traquetear las contraventanas de acero atornilladas contra sus marcos.

Sobre los aleros, el tubo de la cumbrera silbaba su nota estrecha cuando la ráfaga lo cruzaba.

El refugio de Washington ya no parecía una fortaleza, sino una jaula.

Jude pulsó una tecla con gesto decidido.

—El señuelo está activo. La casa de huéspedes emite una firma masiva. El dron está girando. Sigo su cambio óptico en tiempo real. Tenemos una ventana, pero es estrecha. Garrick, la señal caerá si empiezan a interferir activamente. Están montando un perímetro en el camino maderero.

—Hazlo —murmuró Garrick—. Tienes espacio. Yo te cubro. No te preocupes por la puerta. Ni por el camino. Solo consigue el nombre.

Asintió; el viejo anillo de plata con sello captó la luz roja mientras tecleaba la última etiqueta de metadatos. El lector mostró una advertencia de custodia en lugar de una de acceso: COPIA DE ORIGEN SELLADA. VERIFICAR SOLO RECIBO.

Maeve ignoró la presión de la habitación y se concentró en el hash salt.

Era una combinación de letras: T-H-E-S-E-U-S.

Una designación militar clásica, pero modificada con un sufijo regional.

Introdujo la traducción cirílica y añadió el identificador de unidad que había aparecido en los registros interceptados antes.

La comparación de la suma de verificación se detuvo en el bloque final.

Durante tres segundos agónicos, el lector no hizo nada. Después, el bloque final coincidió con el recibo de transferencia en caché y el campo de validación se puso verde.

—El recibo coincide —dijo Maeve en un susurro.

—Registra el recibo de validación —ordenó Garrick, y alargó la mano para sujetar la bolsa de pruebas junto a la de Jude—. No intentes leerlo todo ahora. Solo demuestra que la copia sellada está completa.

Maeve evitó las carpetas principales y comprobó solo la hoja de autorización indexada vinculada al recibo.

El archivo estaba organizado por fecha y designación de unidad.

La entrada más reciente enumeraba solicitudes logísticas, transferencias de armas y órdenes de rastreo satelital dirigidas a las coordenadas exactas del Reducto —el Reducto de Oregón, anotó mentalmente, cuyos servidores ya habían quedado reducidos a escoria allá en el sur.

Se desplazó hasta el final del primer formulario de autorización. El bloque de firma estaba protegido por un certificado digital, pero la clave descifrada lo había dejado expuesto.

—Mira el código de autorización —dijo Maeve, bajando la voz hasta un susurro.

Señaló la cadena de caracteres en el centro de la pantalla—.

Es Alfa-Siete-Nueve-Bravo. No es un código de comandante de campo estándar.

Es un bypass administrativo de alto nivel.

Vino directamente de la oficina de la división regional.

—¿Quién lo firmó? —preguntó Jude, de pronto muy callado mientras se inclinaba sobre su consola, la mirada fija en el feed secundario que Maeve había duplicado en su pantalla.

Maeve hizo clic en el detalle del certificado. La pantalla resolvió la firma criptográfica y tradujo la cadena numérica a un nombre y un cargo.

Autoridad de Autorización: Briggs, Cassian. Director de la Facción de Operaciones Especiales. Designación de red operativa: STRELKA.

Un silencio denso cayó sobre la cocina, roto solo por el pitido distante y rítmico del sistema de seguridad. Jude se quedó completamente inmóvil, la mandíbula apretada.

—Briggs —dijo Jude; el nombre cayó como un veredicto sobre el zumbido constante del ventilador del portátil—. El cabrón no solo filtró nuestra ubicación. Autorizó el barrido. Firmó la orden de limpiar el tablero.

—Está limpiando la operación —dijo Garrick con calma letal.

No sonaba sorprendido; sonaba como un hombre cuyas peores sospechas acababan de confirmarse—.

Sabe que tenemos los archivos del almacén.

Si esos documentos llegan al comité de supervisión, está acabado.

Así que está borrando las pruebas, y a todos los que tienen relación con ellas.

Maeve comprobó la columna de suma de verificación en lugar de abrir otro documento; se obligó a confirmar la custodia antes que el contenido.

—El informe táctico está indexado —dijo—. Estoy verificando la copia contra el origen antes de que nos movamos.

Maeve volvió a mirar la pantalla y recorrió el siguiente documento en la carpeta descifrada.

Era un informe de evaluación táctica que enumeraba los activos asignados al barrido.

Garrick dejó la unidad segura en la bolsa de pruebas bajo la mano de Jude, con la carcasa metálica caliente por la descarga.

—La directiva está marcada como Mitigación Terminal —dijo ella—. No piensan llevarse a nadie de vuelta.

—Orson —llamó Garrick; su voz atravesó la casa—. Estado del túnel.

—Despejado —respondió Orson, que apareció en el umbral de la cocina.

Llevaba un chaleco táctico ligero, un auricular de comunicaciones y un cinturón modular.

Caminó directo hacia Maeve y le recorrió el rostro con la mirada en un barrido clínico rápido —comprobando la respuesta al estrés, reconoció ella el hábito— antes de dejar el equipo sobre la mesa junto al contrato firmado—.

Tenemos unos tres minutos antes de que el dron complete su barrido de la casa de huéspedes y vuelva a la estructura principal. Si vamos a irnos, nos vamos ahora.

Garrick cogió el chaleco de la mesa. —Levántate, Maeve.

Se puso de pie de inmediato, con las piernas temblorosas pero la mente sorprendentemente despejada. La seguridad con que se movían los tres hombres no dejaba lugar a dudas. Se quedó quieta mientras Garrick se colocaba frente a ella con el chaleco abierto.

—Brazos arriba —ordenó.

Levantó los brazos y dejó que él le deslizara el chaleco protector por la cabeza.

El material pesado se asentó contra su pecho, un peso físico que hacía más real el peligro en el que se encontraban.

Garrick le rodeó la cintura y tiró de las correas de ajuste con fuerza.

No se apresuró; sus movimientos fueron deliberados, para asegurarse de que el ajuste fuera perfecto, para proteger su cuerpo con el mismo cuidado meticuloso que aplicaba a todo lo demás.

—¿Suficientemente ajustado? —preguntó mientras la escrutaba con sus ojos azules.

—Sí —dijo ella.

Abrochó las hebillas laterales y los cierres de plástico encajaron en su lugar con un chasquido seco. —Te quedas detrás de mí. Orson cubre la retaguardia, Jude el centro. Si recibimos fuego, te tiras al suelo y no te levantas. ¿Está claro?

—Te escucho, Garrick. —Le sostuvo la mirada sin pestañear.

Extendió la mano y sus dedos comprobaron el collar de cuero, asegurándose de que quedara plano contra su piel bajo el chaleco.

El contacto fue breve, pero tenía el peso de un ancla.

Miró a Jude. —Jude, inicia la purga de la red.

Deja los servidores limpios. No dejamos ni un solo byte de datos que puedan recuperar.

—Ya está en marcha —dijo Jude. Tecleó una secuencia final en su teclado.

Un estallido bajo y sordo resonó desde el sótano cuando las cargas de termita dentro de los discos del servidor se encendieron y destruyeron las unidades de almacenamiento en un destello silencioso de calor intenso.

—Este refugio está a oscuras. Funcionamos con batería local para los sensores, pero la red principal está muerta.

Las luces de la cocina parpadearon y se apagaron, y solo quedó el resplandor tenue y rojo del sistema de alarma de respaldo iluminando la habitación.

Las sombras contra las contraventanas cerradas se alargaron en la transición, y ahora la oscuridad parecía intencional, un arma que la cabaña les entregaba.

—En marcha —dijo Garrick.

Agarró el terminal, lo guardó en un estuche impermeable y se lo colgó al hombro junto con la mochila táctica, el tubo en posición vertical contra la espalda: equipo de misión.

Tomó la mano de Maeve con un agarre firme e inquebrantable, la palma cálida de él contra los dedos fríos de ella.

Orson abrió la marcha con el rifle en alto mientras se dirigía hacia la puerta del sótano.

Jude lo siguió, los ojos fijos en un pequeño monitor portátil que mostraba las señales de los sensores restantes.

Descendieron las escaleras de hormigón hacia el sótano, donde el aire se volvía más frío y húmedo con cada paso.

El olor a polvo de hormigón y tierra vieja llenó la nariz de Maeve.

Bajo el resplandor azul pálido del monitor portátil de Jude, el sótano se abría cavernoso, con pilares macizos que proyectaban largas sombras sobre la losa.

En el extremo más alejado del sótano, detrás de una pila de cajas de madera, había una pesada escotilla de acero abierta que dejaba ver una abertura circular oscura que descendía hacia las entrañas de la tierra.

El túnel de drenaje: un conducto de servicios construido durante la construcción del refugio para canalizar las fuertes lluvias del noroeste del Pacífico, convertido ahora en su ruta de escape principal.

—Orson, ve primero —dijo Garrick—. Jude, vigila la retaguardia. Maeve, tú conmigo.

Orson metió las piernas en la escotilla y sus pesadas botas encontraron los peldaños de la escalera. Desapareció en la oscuridad sin hacer ruido.

Garrick se volvió hacia ella y le apretó la mano con más fuerza. Se inclinó y le presionó los labios contra la frente; el calor atravesó la piel fría. —Confía en mí, Maeve. Vamos a salir de aquí.

—Confío en ti —susurró.