CAPÍTULO 1 #5

Maeve terminó el té. El calor se extendió por el pecho y le pesaron los párpados. Se metió bajo la manta de lana y se la subió hasta la barbilla. La cama era firme, pero estaba limpia y seca, un lujo que no había conocido en semanas.

Sin embargo, cuando cerró los ojos, el silencio hermético de la cabaña con los postigos cerrados resultaba ensordecedor.

La ventana bloqueaba la lluvia y solo quedaba el zumbido quedo del sistema de calefacción.

En la oscuridad, los recuerdos del almacén empezaron a filtrarse: botas que se arrastraban sobre el hormigón fuera de su jaula, el metal frío del suelo contra la mejilla, las voces ásperas exigiendo las claves de cifrado.

Se tensó; el corazón le martilleaba en el pecho. Se giró de lado y se aferró al anillo, intentando concentrarse en su peso, pero el pánico crecía, una marea oscura que amenazaba con ahogarla.

La puerta se abrió.

Maeve se incorporó de golpe, sin aliento, con los ojos muy abiertos en la oscuridad.

Una figura alta se recortaba en el umbral, silueteada por el tenue resplandor del pasillo. Era Garrick. No dijo una palabra mientras entraba en la habitación y cerraba la puerta tras él con un suave clic del cerrojo.

Se acercó al lado de la cama; su presencia disipó las sombras que se habían ido acumulando en las esquinas de la mente de Maeve. Ya no llevaba el chaleco táctico, solo una camiseta oscura de manga larga que se le ceñía al pecho ancho, pero la Sig Sauer seguía enfundada en la cadera.

—Estás despierta —retumbó su voz. El zumbido del calentador era el único otro sonido en la oscuridad.

—Yo... no podía dormir —susurró Maeve, temblorosa—. Hay demasiado silencio. Cada vez que cierro los ojos, vuelvo a estar allí.

Garrick se sentó en la manta de lana junto a ella. El colchón se hundió bajo su peso y la acercó a él. Le rodeó el tobillo con la mano a través de la manta, un agarre firme que la ancló al instante.

—Ya no estás allí, Maeve. Estás conmigo.

Le deslizó la mano por la pierna, con presión firme y deliberada a través de la manta, hasta alcanzarle la cadera. Se inclinó sobre ella, el rostro a centímetros del suyo, el resplandor del pasillo cayéndole de lado sobre la mandíbula.

—Te dije que ahora perteneces a este equipo. Eso significa que tu pánico responde a mi voz antes de arrastrarte de nuevo a esa habitación. No voy a permitir que malgastes tus fuerzas en el miedo. ¿Puedes hacerlo?

—Sí —susurró ella, con el corazón acelerado, pero esta vez no era por miedo. El dominio absoluto de su postura, la certeza controlada que él imponía, cayó sobre ella como el peso de una mano cálida que aplastaba su ansiedad.

—Si no puedes dormir, te daré algo en lo que concentrarte —dijo Garrick. Alargó la mano y tomó la de ella, deslizando los dedos entre los de Maeve, apartándole el agarre del anillo de sello—. Mírame.

Ella alzó la vista hacia sus ojos azul oscuro; la intensidad de su mirada la mantenía cautiva.

—Vas a cerrar los ojos —ordenó Garrick en un tono bajo y parejo—. Y vas a concentrarte en el peso de mi mano sobre la tuya. Vas a concentrarte en el sonido de mi voz. Nada más existe ahora mismo. Ni el almacén, ni los archivos, ni los hombres que te hicieron daño. Solo yo.

Maeve cerró los ojos y dejó escapar un suspiro largo y tembloroso.

El peso áspero de su palma sobre la de ella, la presión firme de sus dedos que envolvían los suyos, se convirtió en todo su mundo.

Los recuerdos oscuros que habían estado arañando los bordes de su mente se desvanecieron, reemplazados por la realidad sólida e innegable del hombre sentado junto a ella.

La otra mano de él se posó sobre la frente de Maeve, fresca y reconfortante, y fue alisando la tensión que le había agarrotado los músculos.

—Duerme, Maeve —murmuró Garrick—. Te tengo.

Bajo la presión de su tacto y la seguridad firme de su voz, Maeve finalmente se dejó ir. Se sumió en un sueño profundo y sin sueños, con la certeza de que estaba protegida por el hombre que la sostenía.

Se despertó con el olor a café recién hecho y la suave luz del amanecer que se filtraba por los huecos de la persiana de acero.

Por un momento, el pánico estalló: el miedo instintivo de despertar en una jaula le arañó la garganta.

Pero al abrir los ojos, vio las sencillas paredes de madera del dormitorio, las sábanas limpias y el espacio vacío junto a ella donde Garrick había estado sentado.

Permaneció quieta un momento; su cuerpo se sentía más ligero, los temblores intensos de la noche anterior reducidos a un aleteo ocasional y tenue en los dedos.

Se incorporó y encontró el viejo anillo de sello en su dedo anular izquierdo.

Trazó el metal con los dedos, anclándose en la quietud de la mañana.

La puerta se abrió tras un ligero golpe y Orson entró con una taza de café humeante y un plato de huevos revueltos.

—Buenos días, Dra. Gable —dijo, dejando el plato sobre la mesita de noche—. Has dormido bien.

—Así es —dijo ella, incorporándose y echándose la manta sobre los hombros—. Gracias.

—Órdenes de Garrick —dijo Orson, con expresión despreocupada aunque sus ojos ya la evaluaban en silencio: el color, la postura, la ausencia de temblores—.

Tienes mejor color hoy. Los moretones del cuello se te están yendo, pero aún necesitas descanso.

Come. Tenemos una reunión informativa en una hora.

—¿Una reunión informativa? —preguntó Maeve, con la mano detenida a medio camino de la taza de café—. ¿Sobre los archivos?

—Sí —dijo Orson—. Garrick quiere saber qué tradujiste.

El cifrado que usaron era muy sofisticado, y necesitamos saber qué estaban planeando antes de dar nuestro siguiente paso.

Jude ha estado trabajando en las capas secundarias, pero necesitamos tu experiencia lingüística para descifrar los nombres en clave.

—Yo... no sé si puedo —susurró Maeve; el recuerdo del texto cifrado le trajo de golpe un destello del sudor frío en el que había vivido durante dos semanas—. Me obligaron a leerlo mientras... mientras ellos...

Orson se acercó y posó su mano grande con un peso firme y deliberado justo encima de la clavícula de ella.

El agarre era firme, con la misma calidad de contacto que el de Garrick —sólido, presente—, pero llevaba algo diferente debajo: la paciencia particular de un hombre que había aprendido que la firmeza es su propia forma de cuidado.

—Estás a salvo aquí, Maeve. Nadie va a hacerte daño. Garrick estará allí y no dejará que nadie se te acerque. Pero necesitamos esta información. Es la única manera de garantizar tu protección permanente.

Maeve tragó saliva con dificultad, mirando el café caliente. Sabía que él tenía razón. Mientras los archivos siguieran siendo un misterio, ella era un blanco ambulante. La única salida era enfrentarlo.

—De acuerdo —dijo—. Lo haré.

—Eso es lo que necesitaba oír —dijo Orson, dándole una palmada en el hombro—. Termina el desayuno. Volveré a buscarte cuando sea la hora.

Salió de la habitación y Maeve comió los huevos deprisa; el apetito le volvía a medida que su cuerpo comenzaba a recuperarse. El café caliente le despejó los últimos restos de sueño y la dejó alerta.

Una hora después, la puerta se abrió y Garrick apareció en el umbral. Llevaba su equipo táctico, el chaleco pesado ceñido sobre su amplio pecho, la Sig Sauer personalizada en la cadera. Sus ojos azules se fijaron en ella, le recorrieron el rostro y asintió con aprobación.

—Vamos —dijo.

Maeve se puso de pie y se alisó el suave suéter verde. Caminó hacia él, y cuando llegó a la puerta, Garrick no se apartó. Se quedó en el umbral, obligándola a detenerse a centímetros de su pecho.

—¿Estás lista para esto? —preguntó con mirada intensa.

—Sí —dijo, alzando la vista hacia él.

—Necesito que estés concentrada, Maeve. Nada de ataques de pánico, nada de quedarte paralizada. Si empiezas a perder el control, me miras a mí. Yo me encargo. Pero no dejas de traducir. ¿Entendido?

—Te escucho, Garrick.

Le tomó la muñeca con suavidad y presionó el pulgar sobre el punto del pulso, comprobándolo. Estaba estable, un ritmo calmado bajo su tacto.

—Bien. Vamos.

La condujo escaleras abajo hasta la sala principal de la cabaña.

La pesada mesa de madera del centro de la habitación había sido despejada y reemplazada por tres monitores grandes que mostraban líneas complejas de código y documentos escaneados.

Jude estaba sentado frente a las pantallas, con los dedos volando sobre el teclado, mientras Orson permanecía cerca de la cocina con una taza de café en la mano.

—Dra. Gable —dijo Jude sin levantar la vista de la pantalla—.

Me alegra que haya podido unirse a nosotros.

He logrado sortear el cortafuegos principal de la unidad que recuperamos del almacén.

Pero las cadenas de traducción están corruptas.

Es un dialecto híbrido: jerga del mercado negro ruso mezclada con jerga militar localizada.

Maeve se acercó a las pantallas y recorrió las líneas de texto con la mirada.

Los símbolos y las palabras desencadenaron un temor frío en su estómago, pero se obligó a mantenerse firme.

Reconoció la sintaxis. Era el mismo dialecto que la habían obligado a traducir mientras estaba encerrada en la jaula.

—Es un código de contrabandistas de Europa del Este —dijo con voz temblorosa antes de aclararse la garganta—. Usan dialectos locales de la región de Donetsk, mezclados con terminología militar soviética antigua para disfrazar nombres y ubicaciones.

—¿Puedes leerlo? —preguntó Garrick, de pie justo detrás de ella. Su presencia era una barrera física contra el pánico que amenazaba con apoderarse de ella.

—Sí —dijo Maeve—. Puedo.

Jude señaló una cadena específica de texto.

—¿Qué significa esto? Sigue apareciendo cerca de las coordenadas de las rutas marítimas en el Báltico.

Maeve se inclinó hacia delante y sus dedos recorrieron el borde del monitor. Su pulgar frotaba la banda de plata; el metal frío la anclaba a la realidad.