CAPÍTULO 1 #4

La puerta se cerró con un golpe sólido y pesado, y los cerrojos, al caer de nuevo en su sitio, resonaron por el vestíbulo como una bala que encaja en la recámara.

El interior estaba oscuro y frío, con olor a pino y polvo.

Garrick accionó un interruptor y el espacio se iluminó con una luz empotrada y cálida.

La sala principal era grande, con un techo alto abovedado, una enorme chimenea de piedra y muebles de cuero.

Parecía acogedora, pero Maeve distinguió los refuerzos de acero en los marcos de las ventanas y los monitores de seguridad integrados en la pared junto a la cocina.

Aquello no era una casa de vacaciones. Era un refugio, fortificado y aislado.

—Orson, enciende la calefacción y revisa los sensores del perímetro —ordenó Garrick, y sus palabras resonaron en la sala inmóvil—. Jude, toma el primer turno de guardia. Voy a subir a Maeve a su habitación.

—Recibido —dijo Jude, que ya se dirigía hacia los monitores de seguridad para comprobar las cámaras.

Orson asintió y se encaminó por un pasillo hacia las escaleras del sótano para revisar el generador y los sistemas de calefacción.

Garrick se volvió hacia Maeve sin soltarle la mano. La estudió con expresión inescrutable pero intensa.

—Esta es tu casa hasta nuevo aviso, Maeve. No saldrás de este edificio sin mí. No te acercarás a las ventanas a menos que las persianas estén cerradas. Y seguirás cada instrucción que te dé. ¿Queda claro?

Maeve alzó la vista hacia él mientras el peso de su nueva realidad se asentaba sobre ella. Estaba a salvo de los hombres que la habían encerrado en el almacén, pero ahora se hallaba bajo el mando de Garrick Cole. Y al mirarlo a sus fríos ojos azules, no quería huir.

—Te escucho, Garrick —dijo en voz baja—. Lo tengo claro.

Él asintió y un breve destello de satisfacción le cruzó el rostro.

—Vamos. Hay que entrar en calor.

La condujo escaleras arriba por la escalera de madera, con la mano firme en torno a la de ella, hacia la quietud sombría de su nueva vida.

El dormitorio era pequeño, funcional y desprovisto de cualquier toque personal.

Una cama de matrimonio con una manta de lana ocupaba la pared del fondo, flanqueada por una sencilla mesita de noche de madera y una cómoda.

La ventana estaba cubierta por una gruesa persiana de acero motorizada, cerrada en ese momento, que sellaba la habitación del mundo exterior.

—Ve a asearte —dijo Garrick, señalando una puerta a la izquierda que daba a un pequeño baño privado—. Le diré a Orson que te suba ropa seca y algo caliente de comer.

Maeve se quedó de pie en el centro de la habitación, abrazándose a sí misma mientras los temblores regresaban, más fuertes ahora que la adrenalina de la llegada se desvanecía.

El aire seco y cálido de la cabaña iba expulsando poco a poco el frío, pero el que llevaba en los huesos parecía permanente.

—Gracias —susurró, apenas audible.

Garrick no respondió de inmediato. Dio un paso hacia ella y su presencia llenó la pequeña habitación.

Le tomó la barbilla entre los dedos con suavidad y le alzó el rostro, obligándola a mirarlo.

La presión era firme, sin prisa, y Maeve sintió que el aliento se le escapaba, no por miedo, sino por algo que habitaba en los márgenes del miedo, algo para lo que aún no tenía nombre.

El pulgar de él se deslizó una vez a lo largo de la mandíbula de ella en una caricia lenta y deliberada, un gesto posesivo que le envió calor por la garganta y hacia el pecho, y más abajo aún, un hilo de deseo que tiraba desde su centro.

Se le cortó la respiración de forma audible. El sonido se le escapó antes de que pudiera evitarlo, y algo cambió en los ojos de él: un breve reconocimiento controlado de que también lo había oído.

—No tienes que darme las gracias, Maeve. Solo tienes que obedecerme. Nosotros te mantenemos a salvo. Tú nos das lo que necesitamos cuando llegue el momento. Ese es el trato.

La mención de los archivos encriptados le recordó por qué estaba allí.

No era solo una superviviente; era la clave de un rompecabezas enorme y peligroso que Cassian Briggs y su facción disidente matarían por resolver.

Ahora sabía algo sobre Briggs que la carpeta del administrador no había mencionado: en el almacén, la tercera noche, él mismo había entrado. No un subordinado. Él.

Se había plantado junto a la mesa donde estaban los archivos abiertos y había dicho, con mucha calma, que ya había dispuesto que los registros del programa de su padre fueran reclasificados como un riesgo de seguridad.

No la había amenazado directamente. Simplemente había descrito la eliminación de todo lo que ella había construido como si ya estuviera hecho.

Eso era lo que había llevado dentro durante catorce días: no solo los códigos de acceso, sino la certeza de que él pretendía destruir el trabajo y la vida que había detrás.

Pero al mirar a Garrick, no sintió miedo de que fuera a aprovecharse de ella. La dominancia que proyectaba era limpia, estructurada, diseñada para proteger; nada que ver con la voz calculada y triunfante del hombre que se había cernido sobre sus archivos en la oscuridad.

—Lo haré —prometió, con la voz más firme.

Garrick le estudió el rostro un largo instante, buscando desafío sin encontrarlo. Su expresión se suavizó levemente. Le soltó la barbilla y le dio unas palmaditas suaves en la mejilla.

—Buena chica. Ahora ve a asearte.

Se dio la vuelta y salió de la habitación.

La puerta se cerró tras él con un suave clic.

Maeve se quedó allí un momento y se llevó la mano a la mandíbula, donde los dedos de él acababan de estar.

La piel le ardía, hormigueante por el contacto.

El calor que había florecido en su pecho con la caricia del pulgar no se había desvanecido del todo, y permaneció con esa sensación, sorprendida, antes de dirigirse al baño.

Entró despacio. El espejo le devolvía un reflejo que apenas reconocía: pálida y demacrada, con ojeras oscuras que amorataban la piel bajo los ojos, el cabello enredado y húmedo por la lluvia, el chándal gris demasiado grande colgándole del cuerpo delgado.

Abrió la ducha y esperó a que el agua se calentara. Mientras se quitaba la ropa institucional, vio los tenues moretones que se desvanecían en las costillas y las muñecas: las marcas de las ataduras del Almacén 14. Se estremeció, se metió bajo el agua humeante y dejó que el calor la envolviera.

Se quedó bajo el chorro mucho tiempo, frotándose la piel con el jabón sencillo que le habían dado, intentando borrar el recuerdo del almacén húmedo, el olor de su propio miedo y la sensación de las manos ásperas de sus captores.

El agua caliente ayudó, pero no logró disolver la opresión en el pecho, la anticipación constante de violencia en que se había convertido su estado habitual.

Cuando por fin salió, se envolvió en una toalla y encontró una pila de ropa limpia sobre la tapa cerrada del inodoro. Era sencilla: unas mallas negras gruesas, un suéter de lana verde suave y calcetines secos.

Se vistió deprisa; la tela suave del suéter le acariciaba la piel sensible. Se peinó el cabello húmedo con los dedos y volvió al dormitorio.

Sobre la mesita de noche había una bandeja de la que se elevaba el vapor de un cuenco de caldo de pollo y una taza de té. Junto a ella, una botellita de agua y dos pastillas blancas.

Orson estaba sentado en la única silla de madera junto a la cómoda, con el botiquín abierto sobre el regazo.

Levantó la vista cuando ella entró, con expresión serena y profesional, pero sus ojos hicieron lo mismo que en la sala de reuniones: la evaluaron con rapidez, desde el color de las mejillas hasta la facilidad de su respiración y la postura de los hombros.

—Tiene mejor aspecto, Dra. Gable —dijo, señalando la bandeja—. Tómese el caldo mientras esté caliente. Las pastillas son vitaminas en dosis alta y un antiinflamatorio suave para los moretones. Sin sedantes esta vez, se lo prometo.

Maeve se sentó sobre la manta de lana a los pies del colchón y cogió la cuchara. El caldo estaba caliente y salado, y su estómago, que llevaba días hecho un nudo de dolor, lo recibió con alivio. Comió despacio, bajo la mirada atenta de Orson.

—¿Por qué hacen esto? —preguntó al cabo de unos minutos, y dejó la cuchara—. ¿Por qué Apex cuida de mí? El ejército tiene casas francas. Tiene guardias.

—El ejército tiene filtraciones —dijo Orson con voz neutra—.

Quienes la secuestraron tienen mucho dinero y contactos aún más poderosos.

Si se hubiera quedado en esa instalación, habrían encontrado la forma de llegar hasta usted.

Garrick no confía en la cadena de mando cuando se trata de inteligencia de alto valor.

Aquí controlamos nosotros la seguridad. Controlamos quién entra y quién sale.

—¿Y siempre hacen lo que Garrick dice?

Orson cerró el botiquín con un suave clic.

—Garrick nos mantuvo con vida en Faluya cuando la cadena de mando nos abandonó.

Tomó las decisiones que nos trajeron a casa —su voz era serena, pero las palabras tenían peso, el peso específico de un hombre que recitaba algo que había examinado desde todos los ángulos y encontrado cierto cada vez—.

Le confiamos nuestras vidas, Maeve. Y si quiere sobrevivir a esto, usted también tiene que confiar en él.

—Confío —dijo, sorprendida de lo fácil que le resultó decirlo.

Orson se levantó y recogió el botiquín.

—Termine el té. Intente dormir. Jude está en los monitores y Garrick asegurando los niveles inferiores. Aquí está a salvo.

Se dirigió hacia la puerta y se detuvo con la mano en el pomo.

—Si necesita algo, el intercomunicador de la pared conecta directamente con el puesto de mando de la planta baja. No salga de esta habitación esta noche.

—No lo haré —dijo Maeve.

Orson asintió y salió. La puerta se cerró tras él. Había dado la instrucción igual que había dado la aguja: como información, no como una jaula.