Capítulo 16 #2

Vale habló con Barreto. Después con Eduardo. Después miró directamente a Mário.

Ahí.

Mário falló el siguiente pase. El balón le pasó por debajo del pie. Henrique se rio.

—Toque de Primeira Liga.

Mário le dio un pequeño empujón.

—Que te jodan.

Barreto pitó.

—Almeida.

—Sí.

—Si te vas hoy, avísanos. Si no, controla el balón.

Todo el grupo se rio.

Mário se quedó mirándolo.

—Entonces lo sabe todo el mundo.

Barreto pareció casi ofendido.

—Esto es un club de fútbol profesional.

—Por lo visto.

—Otra vez.

Sin felicitaciones. Sin advertencia. Sin discurso sobre mantener los pies en el suelo.

Exactamente correcto.

Mário volvió a su posición. El siguiente control salió limpio.

Eduardo esperó hasta después del entrenamiento.

No a solas. Fue deliberado. Mário lo entendió antes de que Eduardo dijera nada.

El grupo ofensivo había vuelto al edificio.

Jorge se había quedado porque Eduardo le había pedido revisar dos jugadas de la sesión.

Rui estaba sentado varias sillas más allá con hielo alrededor de una rodilla, no porque estuviera lesionado, sino porque, según Rui, tener veintinueve años era una condición médica avanzada.

Mário se quedó junto a la mesa de Eduardo.

Eduardo abrió el vídeo.

—Sábado.

Mário frunció el ceño.

—¿Vamos a ver el sábado ahora?

—Vamos a ver tus acciones por la derecha en los últimos tres partidos.

Jorge acercó la silla.

—¿Por qué?

Eduardo los miró a los dos.

—Porque a los dos os están siguiendo.

La expresión de Jorge cambió.

Mário se giró.

—¿A los dos?

Eduardo hizo un gesto hacia Jorge.

—Un club español preguntó por él la semana pasada.

Jorge se quedó mirando.

—No me lo dijiste.

—Supuse que tu agente te lo habría dicho.

—No lo hizo.

Rui se rio desde el otro lado de la sala.

—Despídelo.

Jorge sacó el teléfono del bolsillo.

Eduardo dijo:

—Ahora no.

Jorge lo guardó de nuevo, contrariado.

Mário sonrió. Sintió que la tensión dentro de él cedía.

El interés por Jorge no reducía el interés por él; simplemente hacía más visible el mecanismo. Los clubes profesionales observaban jugadores. No a Mário. A jugadores.

Eduardo inició el vídeo.

—Esto es lo que pasa cuando los jugadores de ataque jóvenes empiezan a llamar la atención de otros clubes.

Jorge levantó una mano.

—Tengo veinticinco años.

—Te estás comportando como si tuvieras diecisiete.

—Sigue.

Eduardo congeló una imagen del partido en el que Mário había explotado.

—¿Qué cambia?

Mário miró la pantalla.

—Nada.

—Correcto.

Siguiente jugada.

Jorge encarando a un lateral.

—¿Qué cambia?

Jorge suspiró.

—Nada.

—Correcto.

Eduardo se recostó.

—Los ojeadores no os dan puntos por impresionarlos. Están intentando averiguar qué clase de jugadores sois.

Mário miró la imagen congelada.

—¿Y si sabemos que están ahí?

—A veces parten de que lo sabéis.

—Entonces esperan que lo intentemos más.

—No. Esperan que os delatéis.

Eso hizo callar a los dos jugadores.

Eduardo continuó:

—Un ojeador prefiere verte resolver correctamente la misma situación seis veces que producir una acción espectacular y tomar cinco malas decisiones alrededor de ella.

Mário sonrió ligeramente.

—Eso parece dirigido a alguien en particular.

—Lo es.

Jorge se rio.

Eduardo pasó a otra jugada.

Mário esperó. Todavía nada personal.

Era bueno.

También quería algo personal.

Las dos cosas podían existir.

En el club no hubo espacio para ello.

Eduardo se fue antes que Mário.

Mário lo supo porque su plaza de aparcamiento estaba vacía cuando salió.

Ningún mensaje.

Volvió a casa con Diogo. Diogo habló del tobillo.

João le había diagnosticado ser irritante y le había recetado que se quejara menos.

Mário apenas escuchó.

En el apartamento, se duchó. Comió. Esperó hasta las ocho y cuarto.

Todavía nada.

Abrió la conversación.

Lo sabías.

Eduardo respondió:

Sí.

¿Todo el día?

Desde esta mañana.

Mário se quedó mirando.

Y no dijiste nada.

¿En el trabajo?

No solo en el trabajo.

Apareció el indicador de que estaba escribiendo. Desapareció. Volvió.

¿Puedes venir?

Mário sonrió sin querer.

Sí.

Eduardo tenía una botella de vino abierta cuando Mário llegó.

Mário se dio cuenta.

—Estás bebiendo.

—Una copa.

—¿Celebrando?

Eduardo cerró la puerta.

—No.

Mário se quedó mirándolo.

Eduardo suspiró.

—Sí.

—Gracias.

—¿Contento?

—Más.

Eduardo fue a la cocina.

Mário lo siguió.

—Podías haber mandado un mensaje.

—Quería que lo oyeras de tu agente o del club.

—¿Por qué?

—Porque es tu carrera.

—Estás eligiendo muy bien las palabras.

—Estoy teniendo cuidado.

Mário se apoyó en la encimera.

Eduardo le sirvió agua con gas sin preguntar.

Eso era aceptable porque Mário llevaba semanas eligiéndola allí.

—¿Qué ha dicho Vale?

—Que dos clubes habían realizado contactos informales. Un ojeador estuvo en el partido del sábado. Otro vio vídeo y pidió datos.

El pulso de Mário se aceleró pese a estar oyendo, en esencia, lo mismo que Miguel ya le había dicho.

—¿Qué clubes?

—Sabes que no puedo decírtelo.

—¿Tú lo sabes?

—Sí.

—Cabrón.

—Confidencialidad profesional.

—Duermes conmigo.

—Lo que hace que la confidencialidad profesional sea más importante, no menos.

Mário odió la respuesta porque era correcta.

Cogió el agua.

—¿Son buenos?

Eduardo sonrió.

—Le preguntaste eso a Miguel.

—¿Cómo lo sabes?

—Porque todo el mundo pregunta.

Mário bebió.

—Un club consolidado de la Primeira Liga. Otro que va y viene entre divisiones.

—Miguel ha dicho lo mismo.

—Entonces tienes a dos adultos que, para colmo, son coherentes.

—El peor día de mi vida.

Eduardo llevó el vino al salón. Mário lo siguió.

Se sentaron. No en extremos opuestos. Tampoco se tocaron de inmediato.

Mário lo miró.

—¿Qué piensas?

Eduardo tardó en responder.

—Creo que todavía no estás preparado.

La respuesta le dolió más de lo que esperaba.

Se recostó.

—¿Para Primera?

—¿Hoy?

—Sí.

—Gracias.

—Eso no es un insulto.

—Lo parece.

—Has jugado seis partidos en Liga 2.

—Siete.

—Siete.

—He sido titular en cuatro.

—Sí.

—He jugado bien.

—Sí.

Eduardo se giró hacia él.

—Y todavía hay momentos en los que defiendes como si alguien hubiera metido un galgo en un ejercicio táctico.

Mário se rio a pesar de estar irritado.

—Eres borde.

—Es exacto.

—Crees que fracasaría.

—No.

La respuesta llegó firme.

—Creo que, si te fueras mañana, volverías a depender de las herramientas físicas porque la velocidad de las decisiones aumentaría antes de que los hábitos estuvieran consolidados.

Mário miró el vaso.

Tenía sentido.

No le gustaba.

Eduardo continuó:

—Dentro de tres meses quizá respondería de otra manera.

—¿Tres meses?

—Pueden ser dos. Pueden ser seis.

—Entonces no lo sabes.

—Claro que no lo sé.

—Normalmente finges.

—Estoy aprendiendo.

Mário sonrió ligeramente.

—¿Y si uno de ellos hace una oferta en enero?

—Entonces lo decides con tu agente, tu familia y el Valedouro.

—Y contigo.

La expresión de Eduardo cambió.

Mário vio la vacilación.

—¿Qué?

—Yo no debería formar parte de esa decisión.

—¿Por qué?

—Sabes por qué.

—No. Dilo.

Eduardo dejó la copa de vino.

—Si un club pregunta si deberías ser traspasado, yo soy uno de los entrenadores responsables de desarrollarte aquí.

—Sí.

—Tengo motivos profesionales para querer que te quedes.

—Sí.

—Y motivos personales que no tienen nada que ver con tu fútbol.

Mário entendió el conflicto.

—Si me voy, estaremos más lejos.

—Posiblemente.

—Si me quedo, sigo aquí contigo.

—Sí.

—¿Entonces?

—Entonces ya no puedo aconsejarte con imparcialidad.

Mário frunció el ceño.

—Eso es dramático.

—Es exacto.

—No.

—Puedes tener dos motivos y seguir sabiendo cosas.

—Puedo decirte lo que pienso de tu fútbol.

—Entonces hazlo.

—Acabo de hacerlo.

—¿Y si te pregunto si debería irme?

—Te digo que no puedo responder.

La mandíbula de Mário se tensó.

—Parece que vuelves a desaparecer.

Eduardo no se defendió de inmediato.

Bien.

Mário continuó:

—Eres la persona que mejor conoce mi fútbol.

—Barreto conoce tu fútbol.

—Tú sabes lo que hacía hace seis semanas.

—Barreto también.