CAPÍTULO 14

Esto ya parece noviazgo

Olivia empieza a darse cuenta del problema cuando Noah deja de necesitar un motivo.

Antes, todo tenía justificación.

Tutoría.

Café.

Ejercicio.

Una duda.

Una provocación.

Ahora simplemente aparece.

Un mensaje a mitad de la tarde.

Noah: ¿Estás ocupada?

Olivia mira la pantalla.

Olivia: Depende.

Noah: ¿De qué?

Olivia: De lo que quieras.

La respuesta llega:

Noah: Verte.

Ella se queda inmóvil.

Solo eso.

Dos palabras.

Ninguna excusa académica.

Ninguna frase para ligar.

Ningún doble sentido.

Verte.

Olivia se queda mirando el mensaje durante demasiado tiempo.

Maya, sentada en el escritorio, se da cuenta.

— Esa cara es Noah.

— Necesitas conseguirte un hobby.

— Lo tengo. Observarte negar lo obvio.

Olivia ignora.

Escribe:

Olivia: No tenemos tutoría hoy.

Noah: Lo sé.

Olivia: ¿Entonces?

Tres puntos.

Noah: Puedo querer verte sin que haya cálculo de por medio.

Ella siente esa cosa peligrosa en el pecho.

Olivia: Esto parece sospechoso.

Noah: Mucho.

Olivia sonríe.

Maya suspira teatralmente.

— Listo.

— ¿Qué?

— Sonrisa otra vez.

— Yo sonrío normalmente.

— No de esa manera.

— ¿Qué manera?

— De mujer completamente enredada.

Olivia bloquea el celular.

— Yo no estoy enredada.

— Claro.

— Noah y yo tenemos un acuerdo.

Maya gira la silla.

— ¿Qué acuerdo?

Olivia se da cuenta demasiado tarde.

— Ninguno.

— Ah.

— No pongas esa cara.

— Acabas de decir que tienes un acuerdo secreto con Noah Sullivan.

— No es secreto.

Maya espera.

Olivia corrige:

— Es privado.

— Lo empeoraste.

— No lo empeoré.

— Mucho.

El celular vibra.

Olivia mira.

Noah: ¿Entonces?

Ella escribe:

Olivia: ¿Dónde?

Noah: ¿Salida del laboratorio en 20 min?

Olivia: 15.

Noah: Sabía que tú también querías verme.

Olivia pone los ojos en blanco.

Pero no lo niega.

Noah está apoyado en la pared cuando Olivia llega.

Sin mochila.

Sin libro.

Sin café.

Eso debería ser normal.

Parece demasiado íntimo.

— Quince minutos —dice él.

— Estás contando.

— Siempre.

— Psicópata.

Noah sonríe.

— Hola.

De nuevo ese “hola” simple.

Olivia se da cuenta de que le gusta más de lo que debería.

— Hola.

Él la mira durante unos segundos.

— ¿Qué? —pregunta.

— Nada.

— Estás mirando fijamente.

— Lo estoy.

La honestidad hace que Olivia se detenga.

— ¿Por qué?

Noah se encoge de hombros.

— Porque quería verte.

— Y ahora me estás viendo.

— Exactamente.

— Objetivo cumplido.

— Puedo irme.

Ella se ríe.

— Idiota.

Noah empieza a caminar a su lado.

— ¿A dónde vas?

— Yo iba a preguntar eso.

— Tú me llamaste.

— Sin planificación.

Olivia mira de reojo.

— Eso es muy irresponsable para ti.

— Me están influenciando.

— ¿Quién?

Noah señala discretamente hacia ella.

— Pésima influencia.

— Mucho.

Caminan sin rumbo durante unos minutos.

No necesitan decir nada.

Eso empieza a pasar con frecuencia.

Silencios que no piden ser llenados.

A Olivia le odiaría admitirlo, pero le gusta.

Noah roza la mano de ella con la suya.

No la toma de inmediato.

Solo la toca.

Pregunta sin palabras.

Olivia mira.

Luego entrelaza los dedos.

La mano de él se cierra.

Listo.

Otro hábito.

— ¿Te diste cuenta de que ahora hacemos esto bastante? —pregunta Olivia.

Noah mira las manos.

— Sí.

— Esto es muy...

— No lo digas.

Ella se ríe.

— Sabes lo que iba a decir.

— “Novio”.

— Exactamente.

— Estás creando una lista enorme de cosas de novio.

— Porque existen.

— ¿Café es cosa de novio?

— Depende.

— ¿Cena?

— Mucho.

— ¿Manos dadas?

— Definitivamente.

Noah piensa.

— ¿Beso?

— Puede ser casual.

— ¿Sexo?

— También.

Él la mira.

— Entonces, según tu lógica, acostarte conmigo es menos romántico que agarrar mi mano.

Olivia abre una sonrisa.

— Exactamente.

Noah empieza a reír.

— Tu cabeza da miedo.

— Es organizada.

— Eso no es organización.

— Es categorización.

— Claro.

Él aprieta la mano de ella.

— ¿Y esto?

Olivia siente.

— Peligroso.

Noah se queda callado.

— ¿Quieres que la suelte?

La respuesta llega inmediata.

— No.

Él sonríe.

Olivia se da cuenta.

— No te pongas satisfecho.

— Lo estoy intentando.

— Fallando.

— Mucho.

Veinte minutos se convierten en cuarenta.

Luego una hora.

Terminan sentados en un banco apartado del flujo principal del campus.

Noah tiene el brazo apoyado detrás de ella.

Olivia apoya el hombro en el pecho de él.

Otro problema.

— ¿No tenías nada que hacer? —pregunta ella.

— Tenía.

— Y viniste a verme.

— Sí.

— Eso es irresponsable.

— Ya lo dijiste.

— Quiero reforzarlo.

— ¿Y tú?

— ¿Qué?

— ¿No tenías nada?

Olivia piensa.

— Tenía.

— Y viniste.

Ella se queda en silencio.

Noah sonríe.

— Interesante.

— No lo uses.

— Dejaste todo para verme.

— No todo.

— Lo suficiente.

Olivia lo mira.

— Estás muy engreído hoy.

— Porque me estás dando material.

— Debería irme.

— Pero no vas a ir.

— ¿Cómo lo sabes?

Noah inclina la cabeza.

— Porque estás cómoda.

La frase la atrapa.

— ¿Cómo lo sabes?

— Tu cuerpo.

Olivia arquea una ceja.

— Eso sonó sexual.

— No lo fue.

— Qué pena.

Noah se pone rojo.

Ella sonríe.

Todavía funciona.

— ¿Qué quisiste decir? —pregunta.

Él piensa.

— Cuando estás incómoda, cruzas los brazos o agarras la correa de la mochila.

Olivia mira sus propias manos.

Relajadas en el regazo.

— Cuando estás intentando salir de una conversación, miras el celular.

Ella permanece callada.

Noah continúa:

— Cuando estás nerviosa, haces esa línea entre las cejas.

— Te lo inventaste.

— No me lo inventé.

— ¿Y ahora?

Noah la mira.

— Ahora llevas como veinte minutos apoyada en mí.

Olivia se da cuenta.

Él tiene razón.

Pésimo.

— Tal vez esté cansada.

— Tal vez.

Ella señala.

— Prohibido.

Noah se ríe.

Olivia se apoya otra vez.

Porque quiere.

Sin excusa.

Noah pasa el brazo por los hombros de ella.

No aprieta.

Solo se queda.

— Esto es peor —murmura Olivia.

— ¿Qué?

— Que tú también estés cómodo.

— Yo siempre estoy cómodo contigo.

Ella siente la frase en el pecho.

— No digas esas cosas.

— Realmente tengo que aprender una lista de lo que no puedo decir.

— Sí.

— ¿Vas a hacer una hoja de cálculo?

— Con colores.

— Perfecto.

Ella se ríe.

Noah besa suavemente el costado de la cabeza de ella.

Olivia se congela por un segundo.

Luego se relaja.

Y se da cuenta de que esa reacción también cambió.

Antes, habría dicho “muy de novio”.

Ahora simplemente lo deja.

Ese es otro problema.

Esa noche, Olivia llega al dormitorio y encuentra a Maya comiendo cereal.

— Desapareciste.

— Estaba por ahí.

— Con Noah.

Olivia se quita los zapatos.

— ¿Por qué preguntas si ya decidiste?

— Porque me gusta confirmar.

— Sí.

Maya mastica.

— ¿Se acostaron?

Olivia mira inmediatamente.

— Maya.

— Pregunta legítima.

— No voy a responder.

— Entonces sí.

— Eso no significa eso.

— Te estás poniendo a la defensiva.

Olivia tira la mochila en la silla.

— No lo estoy.

Maya deja el tazón en la mesa.

— ¿Puedo decir una cosa sin que me ataques?

— Depende.

— Estás de novia.

Olivia se ríe.

— No.

— Sí.

— Definitivamente no.

— Entonces repasemos.

Maya levanta un dedo.

— Él trae café.

— Tutoría.

— Te manda mensaje todos los días.

Olivia abre la boca.

Maya levanta otro.

— Ustedes cenan juntos.

— Una vez.

— Él te acompaña hasta aquí.

— Seguridad pública.

Maya la mira fijamente.

— ¿Seguridad pública?

Olivia hace una mueca.

— Sigue.

— Ustedes se toman de la mano.

Olivia se congela.

— ¿Cómo lo sabes?

— Los vi hoy.

Maldición.

— Eso no significa nada.

— Claro.

— No significa.

— Y pasaste una hora sentada prácticamente en su regazo.

— Yo no estaba en su regazo.

— Metafóricamente.

Olivia cruza los brazos.

Maya señala.

— Y ahora hiciste la postura defensiva.

— Deja de usar el análisis de Noah conmigo.

Maya frunce el ceño.

— ¿Noah analiza tu postura?

Silencio.

Pésimo.

Maya abre una sonrisa lenta.

— Ah.

— No.

— Eso fue mucho peor que cualquier cosa que yo iba a decir.

— Maya.

— ¿Él sabe cuándo estás nerviosa por la manera en que cruzas los brazos?

Olivia se pasa la mano por la cara.

— Los odio a los dos.

Maya empieza a reír.

— Olivia, ustedes están de novios.

— No lo estamos.

— Puede que no lo hayan llamado noviazgo.

— Exactamente.

— Eso no significa que no estén actuando como.

Olivia siente irritación.

Principalmente porque reconoce demasiada verdad.

— Hay una diferencia.

— ¿Cuál?

— No hay compromiso.

— ¿Estás con otra persona?

Olivia se queda callada.

— No.

— ¿Él está?

— No.

— ¿Ustedes quieren?

— No sé.

Maya arquea la ceja.

Olivia corrige:

— Yo no quiero.

— ¿A otra persona?

Ella abre la boca.

La cierra.

Maya sonríe.

— Interesante.

— Me voy a dormir.

— Son las ocho y media.

— Voy a estudiar.

— También mentira.

Olivia agarra el portátil.

Maya no la deja.

— Te gusta él.

— Yo siempre dije que me gusta él.

— No. Te gusta él.

El segundo “gusta” pesa diferente.

Olivia se queda mirando.

— No empieces.

Maya se pone seria.

— No te estoy diciendo que te cases con Noah mañana.

— Menos mal.

— Solo estoy diciendo que tal vez estés tan ocupada intentando garantizar que esto no se convierta en una relación que no te diste cuenta de que ya se convirtió en sentimiento.

Olivia siente el pecho apretarse.

— No se convirtió.

Maya se encoge de hombros.

— Claro.

Esa palabra.

Odia cuando Noah la usa.

Ahora odia a Maya también.

— No hagas eso.

— ¿Qué?

— “Claro” de quien no cree.

Maya sonríe.

— Entonces prueba.

— ¿Cómo?

— Dime que si Noah apareciera mañana y dijera que está saliendo con otra chica tú no sentirías nada.

Olivia abre la boca.

No sale ninguna palabra.

Maya asiente despacio.

— Eso.

— Eso no significa amor.

— Yo no dije amor.

Olivia se calla.

Peor.

Mucho peor.

El martes siguiente, Olivia intenta compensar.

Llega a la biblioteca con postura profesional.

Se sienta del otro lado de la mesa.

No toca a Noah.

No comenta el beso.

No acepta provocación.

Noah se da cuenta en siete minutos.

— ¿Qué pasó?

— Nada.

— Olivia.

— Estamos estudiando.

— Lo sé.

— Entonces estudia.

Noah cierra la pluma.

— Estás distante.

Ella levanta la mirada.

— Estoy sentada a un metro.

— Exactamente.

— Ese es el tamaño normal de mesa.

— Te sientas a mi lado desde hace semanas.

— Porque facilita la corrección.

— ¿Y hoy?

— Hoy quiero que lo hagas solo.

Él observa.

Olivia siente la línea entre las cejas.

Maldición.

Noah lo ve.

Claro.

— Estás nerviosa.

— No lo estoy.

— La línea.