CAPÍTULO 13 #2

— ¿Por qué?

— Porque la rutina se convierte en un lugar en la vida.

La frase sale.

Olivia se arrepiente inmediatamente.

Noah se queda completamente callado.

— Yo ya tengo un lugar en tu vida — dice.

La voz es baja.

Ella lo siente como un golpe.

— Como tutorado.

Noah sonríe sin humor.

— Sabes que no es solo eso.

Olivia cierra los ojos por un instante.

— Es exactamente de eso de lo que estoy hablando.

— Olivia.

— No.

Ella levanta la mano.

— No estoy terminando nada.

Noah se relaja mínimamente.

Ella se da cuenta.

— Solo estoy diciendo que tenemos que prestar atención.

— ¿A qué?

— A no empezar a actuar como pareja sin darnos cuenta.

Noah tarda unos segundos.

— ¿Y si a mí me gusta actuar así?

Olivia lo siente.

— Entonces necesitas recordar las reglas.

Él la mira.

— Las recuerdo todos los días.

La frase es pesada.

Olivia siente culpa.

— Noah...

— No me estoy quejando.

Él cierra la mochila.

— Yo acepté.

— ¿Pero?

— No hay pero.

Ella no lo cree.

Noah se da cuenta.

— Quiero estar contigo dentro de lo que tú puedes darme.

La frase duele de una manera extraña.

— Hablas como si yo estuviera ofreciendo migajas.

— No era eso lo que quise decir.

— Parece.

— Entonces perdón.

Ella se pasa la mano por la cara.

— Esto se puso demasiado serio.

— Se puso.

— Lo odio.

Noah sonríe.

— Lo sé.

Olivia respira.

— ¿Sabes qué?

— ¿Qué?

— Vamos a comer.

Él parece sorprendido.

— ¿Estás segura?

— Sí.

— ¿Eso no viola ninguna regla?

— Todavía no existe una regla contra cenar.

— ¿Puedo proponer que nunca exista?

Ella empieza a reír.

— No fuerces.

Noah sonríe.

— De acuerdo.

Comen hamburguesas en una mesa pequeña del café del campus.

Y Olivia descubre que tenía razón.

Esto es mucho peor.

Porque es bueno.

Demasiado bueno.

Noah le roba una papa frita.

Ella se queja.

Él recuerda que ella le roba comida a Maya.

Olivia exige saber cómo lo sabe.

Él responde, como siempre:

— Yo presto atención.

Discuten sobre el ketchup.

Sobre quién es peor para admitir un error.

Sobre cuál de los dos es más competitivo.

Nada importante.

Nada sexual.

Nada que pueda esconderse detrás del deseo.

Y Olivia se ríe más de lo que debería.

En cierto momento, Noah se queda mirándola.

— ¿Qué?

— Nada.

— Estás haciendo mi cosa.

— ¿Tu cosa?

— Mirar fijamente.

— Tal vez me guste mirar.

Olivia siente el estómago apretarse.

— Eso es muy de novio.

Noah inmediatamente agarra una papa frita.

— Perdón. Quise decir que estaba comprobando si tenías salsa en la cara.

Ella empieza a reír.

— Idiota.

— ¿Mejor?

— Mucho.

Él sonríe.

Y por unos minutos Olivia consigue olvidarse de las reglas.

Tal vez ese sea el mayor peligro.

Cuando llegan al dormitorio de ella, Noah se detiene.

— Hoy no voy a pedir entrar.

Olivia mira.

— No pensé que lo fueras a hacer.

— Solo lo estoy dejando claro.

— ¿Por qué?

— Porque no quiero que pienses que cenar conmigo es moneda de cambio por sexo.

Ella se queda completamente inmóvil.

— Noah.

— ¿Qué?

— ¿De verdad piensas en todo?

— En cosas importantes.

El pecho de ella se aprieta.

— Eso fue...

Ella se detiene.

— ¿Qué?

— Nada.

Noah sonríe.

— Estás intentando no elogiarme.

— Mucho.

— Interesante.

— No lo uses.

Él se ríe.

Olivia mira la puerta.

Luego a él.

— ¿Quieres entrar?

La sorpresa aparece inmediatamente.

— ¿Estás segura?

— Para hablar.

— De acuerdo.

— Solo hablar.

— Olivia.

— ¿Qué?

— Lo entendí.

Ella sonríe.

— Genial.

Noah entra.

Veinte minutos después, están sentados en el suelo del cuarto de Olivia porque Maya salió y la cama de Olivia está cubierta de libros.

Ninguno se está besando.

Ninguno está haciendo nada sexual.

Noah está contando una historia idiota sobre la primera vez que intentó cocinar solo.

Olivia se ríe tanto que necesita apoyar la cabeza en la cama.

— ¿Quemaste agua?

— Técnicamente, la olla.

— Eso no mejora.

— Tenía dieciséis.

— Con dieciséis años yo ya sabía hacer arroz.

— Felicidades.

— Gracias.

— Once.

— Te inventaste ese.

Noah sonríe.

Olivia se da cuenta de algo.

Está cómodo.

Demasiado.

Él le toma la mano distraídamente.

Sin preguntar.

Sin intención sexual.

Solo entrelaza los dedos mientras sigue hablando.

Y Olivia lo permite.

Cinco minutos.

Diez.

En algún momento, ella apoya la cabeza en el hombro de él.

Noah deja de hablar.

— ¿Qué? — pregunta ella.

— Nada.

— Te quedaste callado.

— Lo estoy disfrutando.

Olivia levanta la cabeza inmediatamente.

— No hables así.

Noah cierra los ojos.

— Perdón.

Ella siente culpa en el acto.

— No. Lo siento.

— Está bien.

— No hacía falta que saliera.

Noah mira.

Olivia vuelve a apoyar.

Despacio.

Él no comenta.

Solo le aprieta la mano un poco más fuerte.

Esto es peor que el sexo.

Mucho peor.

Porque Olivia podría acostarse con Noah y aun así convencerse a sí misma de que el deseo no es sentimiento.

Pero está ahí, recostada en su hombro, de la mano, sin necesitar nada más que su presencia.

No hay excusa física.

Es solo Noah.

Y a ella le gusta.

La percepción la asusta.

Olivia cierra los ojos.

Noah besa la parte superior de la cabeza de ella.

Automáticamente.

Ella se queda helada.

Él se da cuenta.

— Perdón.

— Deja de pedir perdón.

— Te pusiste tensa.

Olivia levanta el rostro.

— Fue muy de novio.

Noah hace una mueca.

— No sé qué gestos están en la lista prohibida.

Ella empieza a reír.

— Necesitamos un manual.

— Tú probablemente harías una hoja de cálculo.

— Con colores.

— Lo sabía.

Ella se ríe más.

Noah también.

Y, otra vez, consiguen convertir la incomodidad en algo ligero.

Solo que la percepción sigue ahí.

Están haciendo exactamente aquello que Olivia teme.

Construyendo hábitos.

Creando pequeñas rutinas.

Ocupando espacio.

Cuando Noah se va, ya pasa de medianoche.

Olivia lo acompaña hasta la puerta.

— ¿Hoy fue raro? — pregunta él.

Ella piensa.

— Fue.

La expresión de él cae un poco.

— Pero no malo.

Vuelve.

— De acuerdo.

— Solo...

Ella busca palabras.

— Diferente.

Noah observa.

— ¿Quieres bajar el ritmo?

La pregunta duele inmediatamente.

— No.

Otra respuesta rápida.

Él sonríe levemente.

— Respondes rápido cuando dices la verdad.

— No analices.

— Perdón.

Olivia cruza los brazos.

— ¿Y tú?

— ¿Qué?

— ¿Quieres bajar el ritmo?

Noah no duda.

— No.

Ella siente satisfacción.

Y miedo.

— Genial.

— Genial.

Se quedan mirando.

Noah levanta la mano.

— ¿Puedo?

Olivia sonríe.

— ¿Todavía vas a preguntar?

— ¿Sobre el beso? Sí.

— Puedes.

Él besa.

Corto.

Dulce.

Demasiado de novio.

Cuando se aparta, Olivia agarra la camiseta de él.

Antes de pensar.

Lo tira de vuelta.

Lo besa otra vez.

Más largo.

Noah responde.

Cuando se separan, él está sonriendo.

— ¿Qué?

— Nada.

— Noah.

— Tú fuiste la que me tiró.

— ¿Y?

— Solo lo estoy registrando.

— Deja de registrar cosas.

— Imposible.

Ella le empuja el pecho.

— Vete.

— Buenas noches, Reyes.

— Buenas noches, Sullivan.

Él da dos pasos.

— Noah.

Él mira.

Olivia no sabe por qué llamó.

Otra vez.

— Duerme bien.

La sonrisa de él cambia.

Se vuelve pequeña.

Cálida.

— Tú también.

La puerta se cierra.

Olivia se queda parada.

Y por fin admite la parte que más intenta evitar.

La primera vez no fue el momento más peligroso entre ellos.

Ni los besos.

Ni los toques.

El peligro está en las cosas pequeñas.

Café antes de clase.

Cena.

Mensajes sin motivo.

Manos dadas.

La cabeza en el hombro.

Un beso en el pelo.

Preguntar si durmió bien.

Porque el deseo puede pasar.

Pero el hábito crea falta.

Y Noah Sullivan está empezando a convertirse en parte de su rutina.

Peor.

Olivia empieza a gustarle encontrarlo ahí.