Capítulo 39

La Novia

El Santuario pulsa con la locura de Halloween; el humo serpentea por los pasillos iluminados con llamas como dedos que invitan a acercarse.

Esta noche marca sus últimas horas, los últimos suspiros de octubre sobre la isla antes de que mañana la devuelva a su estado de estructuras militares abandonadas y senderos barridos por el viento.

Pero ahora bulle de vida con cuerpos retorcidos en actuaciones grotescas, la piel pintada con símbolos que reconozco de antiguos grimorios. Desde las sombras observan asistentes enmascarados, con medallones que relucen en sus gargantas.

El brazo de Jack se posa alrededor de mi cintura, sus dedos extendidos posesivamente sobre mi cadera mientras avanzamos entre la multitud, que se aparta instintivamente al percibir algo letal y satisfecho en nosotros.

Nadie aquí sabe lo que hicimos hace unas horas. Nadie puede ver la sangre que hemos lavado de nuestra piel, la muerte que hemos tallado juntos. Pero lo sienten —este poder que irradia entre nosotros— y nos dejan espacio para saborearlo.

—¿Adónde quieres ir primero? —pregunta Jack en voz baja, junto a mi oído.

Recorro los terrenos con la mirada, observando los diversos espectáculos. Una contorsionista dobla el cuerpo en formas imposibles sobre una plataforma elevada; cada giro revela nuevos patrones pintados en su piel.

Más adelante, un hombre con máscara de médico de la peste realiza cirugías simuladas en víctimas dispuestas, de las que extrae cintas de seda roja.

—Allí —decido, señalando con la cabeza hacia un círculo de actuación donde una mujer con la piel pintada de plata traga fuego; se le ve la garganta moverse mientras las llamas desaparecen en su boca y reaparecen cuando exhala por la nariz.

Jack me guía entre el gentío apretado. A diferencia de la noche de nuestra boda, no somos parte del espectáculo, sino del público. Pero siento el peso de las miradas que nos siguen, atraídas por algo que perciben pero no pueden nombrar.

La cicatriz de mi mejilla ya no me parece una marca de debilidad. Esta noche es una insignia de supervivencia, prueba de que he mirado la oscuridad de frente y he emergido cambiada pero intacta. Y lo más importante: juntos.

Nos detenemos en el borde del círculo, lo bastante cerca para sentir el calor de las llamas de la artista. Jack se coloca detrás de mí, el pecho contra mi espalda, los brazos rodeándome la cintura. Su barbilla descansa sobre mi hombro, y la barba me raspa agradablemente la piel.

A nuestro alrededor, los espectadores enmascarados jadean y murmuran mientras la bailarina de fuego toma una antorcha encendida y se la presiona contra el brazo, sin dejar más marca que un destello de pintura plateada.

—Eso tiene que ser una ilusión —me susurra Jack al oído—. Creo que leí algo sobre polvo de espejo en la pintura que refleja la llama y hace que parezca que está intacta.

Me recuesto contra él, saboreando su calidez.

—¿Por qué estás arruinando la magia, Sr. Mortis?

Su risa retumba en su pecho y me vibra en la columna.

—Solo aprecio el oficio.

Sus dientes me rozan el lóbulo y un escalofrío me recorre el cuello.

—Prefiero las cicatrices reales a las falsas, Pequeña Novia.

Sus dedos trazan la línea de mi mejilla con un toque reverente, no compasivo. Giro la cabeza, le atrapo la muñeca y le presiono los labios contra el pulso, donde la sangre late constante y fuerte.

La multitud se agita y se mueve, con la atención capturada por el final de la artista: una explosión de llamas que ciega por un instante y deja imágenes fantasmales danzando en mi campo de visión.

Cuando las manchas se disipan, Jack me observa con ardor en la mirada.

—Vamos —dice, cogiéndome de la mano—. Veamos qué más tiene que ofrecer este lugar en su última noche.

Deambulamos por los terrenos, deteniéndonos a ver una ejecución simulada, gente que huye perseguida por el recinto, y a escuchar los gritos que llegan desde más adelante en el camino.

El brazo de Jack se aprieta a mi alrededor; con la otra mano me aparta el pelo del cuello y me presiona la boca contra la garganta. Siento el roce de sus dientes, la presión cálida de su lengua, y me río al aire de la noche mientras echo la cabeza hacia atrás para darle mejor acceso.

La libertad es embriagadora: que me toquen así en público, sentir deseo sin miedo, saber que lo peor ya ha pasado y que lo sobrevivimos juntos.

—Creo —digo con la voz ronca de deseo— que deberíamos buscar a esa adivina otra vez.

Jack arquea una ceja y la curiosidad le ilumina el rostro.

—¿En serio?

Me encojo de hombros.

—Quiero saber qué ve para nosotros ahora.

Nos dirigimos hacia donde estaba antes la adivina, pero la tienda ha desaparecido, sustituida por un puesto que vende grotescas esculturas de dulce que sangran al morderlas.

—Se ha mudado —nos dice un camarero que pasa al ver nuestra confusión—. Cerca del Escenario de la Masacre B. La tienda negra pequeña con los símbolos plateados.

La encontramos escondida entre dos atracciones más grandes, casi oculta en la sombra. La entrada es un tajo de oscuridad en tela negra, custodiada únicamente por una fina hilera de campanillas plateadas que tintinean suavemente con la brisa nocturna. Jack aparta la tela y me deja entrar primero.

Dentro, el aire está cargado de incienso —no la dulzura empalagosa de varitas baratas, sino algo más profundo, más terroso, como tierra recién removida y hierbas machacadas—. La adivina está sentada detrás de una pequeña mesa cubierta de terciopelo azul medianoche.

Su rostro es distinto de como lo recuerdo: más viejo, marcado por profundos surcos alrededor de unos ojos que parecen demasiado pálidos para ser naturales. Pero sus manos son las mismas, con dedos largos y elegantes que extienden cartas sobre el terciopelo.

—La Novia regresa —dice con una voz como hojas de otoño aplastadas bajo los pies—. Pero ya no es una Novia. Ahora es otra cosa.

Su mirada se desplaza hacia Jack.

—Los dos habéis cambiado.

—Nos gustaría una lectura —digo, tomando asiento en el cojín frente a ella. Jack se acomoda a mi lado, con el muslo pegado al mío, un ancla cálida en la fresca oscuridad de la tienda.

Mientras empieza a barajar las cartas, echa la cabeza hacia atrás y suelta una carcajada.

—Sí, sí, tenías razón.

—¿Disculpe? —pregunta Jack, perplejo.

La mujer lo mira de reojo.

—Estaba respondiendo a las cartas.

Luego frunce el ceño y nos mira las manos.

—Habéis matado hoy —dice con naturalidad, sin levantar la vista de su tarea. No lo niego. Jack tampoco. El conocimiento se asienta entre nosotros, reconocido y aceptado.

Coloca tres cartas sobre el terciopelo, boca abajo. Cuando gira la primera, muestra una torre alcanzada por un rayo, con figuras que caen desde lo alto.

—Destrucción —murmura—. Pero no la vuestra. Vosotros sois la tormenta, no la estructura.

Gira la segunda carta: dos figuras atadas con cadenas, de pie en una encrucijada.

—Elección hecha. Caminos unidos. No se puede desenredar lo que ha sido tejido.

La tercera carta muestra una figura adentrándose en la oscuridad, linterna en alto.

«El viaje continúa. No hacia la luz, sino hacia la noche eterna.

Pero juntos». Levanta la vista, y sus ojos encuentran los míos con precisión inquietante.

«Este no es un amor suave, ni un corazón tierno.

Esto es obsesión. Posesión. Supervivencia entrelazada con destrucción».

La mano de Jack encuentra la mía bajo la mesa y entrelaza los dedos con los míos. Siento las callosidades en su palma, la fuerza de su agarre, y le devuelvo el apretón, aceptando lo que ella ofrece.

«Vuestro camino se extiende más allá de las eras —continúa, bajando aún más la voz—.

Más allá de la muerte misma. Lo que se ha forjado en sangre no se rompe fácilmente».

Recoge las cartas y las devuelve a la baraja sin otra mirada.

«Os enfrentaréis a pruebas en cada vida.

Dolor. Pérdida. Pero siempre, siempre, os encontraréis el uno al otro en la oscuridad».

—¿Y eso es una bendición o una maldición? —pregunta Jack, con voz serena pero curiosa.

Los labios de la adivina se curvan en una sonrisa que no le llega a los ojos. «¿Para criaturas como vosotros? Es simplemente la verdad».

No ofrece nada más, y entendemos que nos está echando. Cuando nos levantamos para irnos, busco mi cartera, pero ella niega con la cabeza.

«Ya te dije antes que no quiero tu dinero. No acepto pagos de aquellos cuyos destinos están ligados al mío». Algo ancestral destella en su mirada. «Nos volveremos a encontrar, cuando el invierno convierta el mundo en hielo y necesitéis verdades diferentes».

—Lo sabes —jadeo. No es una pregunta, sino una afirmación. Puedo verlo en su rostro.

—Sí —asiente lentamente—. Las cartas me lo dijeron. Por eso moví mi tienda. —Señala sus bolsas junto a la mesa—. Estoy lista para irme.

Con esas palabras, nos echa de la tienda, incapaz o reacia a responder más preguntas.

—No sé si es espeluznante o increíble —suspiro una vez fuera. El aire nocturno se siente eléctrico contra mi piel, cargado de posibilidades.

Jack me atrae hacia él, y sus labios encuentran los míos en un beso que sabe a humo y destino. Cuando nos separamos, sus ojos se clavan en los míos, algo feroz y tierno en sus profundidades.

—Definitivamente espeluznante —decide.

—¿Le crees? —pregunto mientras su pulgar me recorre la mandíbula.

Pienso en todo lo que hemos sobrevivido: su venganza, mi cautiverio, la muerte de Shelby. En cómo estaba de pie en el sótano de Nick, ofreciéndome el cuchillo, dándome la opción de acabar con una vida que había intentado acabar con la mía.

—Creo en nosotros —respondo simplemente—. Pase lo que pase.

Su sonrisa es lenta, depredadora, prometedora. Sus dedos se tensan en mi cadera y me atraen hacia las sombras, donde los juerguistas no pueden ver cómo su mano se desliza bajo mi camisa, recorriendo mi piel desnuda con intención deliberada.

—Entonces disfrutemos de nuestro terreno de juego —murmura contra mis labios—. Al fin y al cabo, nos lo hemos ganado.