Capítulo 35

El Embaucador

Llevo a Eve a través de las puertas del almacén, su cuerpo un peso que me niego a soltar. La sangre se filtra por la tela desgarrada que cubre su cuerpo, cálida contra mi piel, uniéndonos de maneras que nunca quise.

Su respiración me roza el cuello en jadeos entrecortados, y cada paso que doy le arranca un gemido. Una maldita puñalada en el corazón.

—Quédate conmigo —murmuro contra el cabello de Eve, sin saber si estoy ordenando o suplicando.

Sus párpados aletean, los iris grises luchan por enfocarse en mi rostro.

Estoy a diez pasos de mi coche cuando unos neumáticos chirrían contra el asfalto. El coche de Nick derrapa hasta detenerse. Marco salta del asiento del copiloto mientras mi hermano sale disparado del lado del conductor, el rostro crispado de furia.

Abre la boca, pero lo que fuera a decir muere en su lengua cuando su mirada se posa en Eve, en mis brazos.

—¿Qué coño ha pasado? —pregunta, corriendo hacia mí.

Niego con la cabeza.

—Eve necesita un médico.

Los ojos de Nick se oscurecen, se endurecen con determinación. No pierde tiempo con preguntas que no voy a responder. En cambio, abre la puerta trasera de su coche y me ayuda a meter a Eve sin agravar sus heridas.

—Shelby sigue dentro —le digo mientras me deslizo en el asiento trasero, con Eve acunada en mi regazo—. Marco puede ir a por ella, pero tiene que mantenerla viva hasta que Eve esté lista para encargarse de ella.

Nick asiente una vez, ya ladrando órdenes a su jefe de seguridad, algo sobre limpieza y otras cosas que se convierten en ruido de fondo. Mi atención se concentra en Eve, en el subir y bajar de su pecho, en el aleteo de su pulso bajo mis dedos.

—Nick —gruño, impaciente por lo mucho que está tardando.

—Ya voy.

Se sube al coche y arranca sin perder un segundo, conduciendo con la agresividad precisa que nos ha sacado de apuros toda la vida. Eve grita de dolor cuando Nick da un volantazo para esquivar el coche que se ha detenido delante de nosotros.

—Tranquila —susurro, cambiándola de posición para aliviar la presión en su hombro—. Te tengo.

Abre los ojos, vidriosos de dolor pero lo bastante lúcidos para encontrar los míos.

—Jack —dice con voz ronca—, ella... yo...

—No hables —la interrumpo, apretando los labios contra su frente. El regusto cobrizo de la sangre se adhiere a su piel, a la mía, a todo—. Guarda fuerzas.

La ciudad se difumina tras las ventanas mientras Nick serpentea entre el tráfico con determinación inquebrantable. Mantengo la mano presionada contra el hombro de Eve, sintiendo el pulso constante de la sangre contra la palma.

Mis propias heridas no son más que ruido de fondo. El único dolor que registro es el de ella, cada mueca y gemido ahogado como un cuchillo entre las costillas.

—Ya casi llegamos —anuncia Nick, y sus ojos se encuentran con los míos en el retrovisor.

Las puertas de la finca de Nick se abren antes de que lleguemos; alguien ha avisado con antelación.

Subimos a toda velocidad por el largo camino de entrada, la grava saltando bajo los neumáticos.

La mansión se yergue ante nosotros, y al acercarnos, veo a Carolina de pie en los escalones de la entrada.

Nick apenas frena antes de salir y abrir mi puerta de un tirón.

—Carmichael está lista —dice, ayudándome a salir con Eve aún en brazos—. Todo está preparado.

Asiento, sin aliento para dar las gracias. Eve se ha quedado aterradoramente quieta en mis brazos, con la cabeza caída contra mi pecho. Solo el débil calor de su aliento en mi cuello me dice que sigue luchando.

Carolina jadea al vernos y se lleva una mano a la boca.

—Dios mío —susurra, pero no hay histeria en su voz, solo horror contenido, el de quien entiende exactamente lo que tiene delante—. Por aquí.

Nos guía a través del vestíbulo, pasando la gran escalera, por el pasillo del ala oeste. Mis botas dejan huellas sangrientas en el mármol, un rastro de violencia por los inmaculados pasillos de la casa de mi hermano.

El ala médica ocupa toda la primera planta del ala oeste, una necesidad en nuestra línea de trabajo. La Dra. Carmichael espera en la sala de tratamiento central, flanqueada por dos enfermeras con batas quirúrgicas impolutas.

Su rostro permanece impasible cuando entramos; solo un leve ensanchamiento de los ojos delata su sorpresa ante el estado de Eve.

—En la mesa —ordena, ya poniéndose los guantes.

Dudo, y mis brazos se tensan alrededor de Eve. La idea de soltarla, incluso para salvarla, se enrosca como una víbora en mi pecho.

—Jack —dice Nick, con voz tranquila pero firme—. Déjalas trabajar.

Lentamente, giro a Eve y la deposito sobre la mesa de examen. La coloco boca abajo para no dañar las heridas de los latigazos en su espalda, pero eso no impide que su sangre manche de inmediato las sábanas blancas. Sus dedos se aferran débilmente a mi camisa mientras me aparto.

—No me voy —le digo a Carmichael. Una afirmación, no una pregunta.

La doctora no discute, se limita a asentir hacia una de las enfermeras.

—Preparen una segunda estación. El señor Knight también necesita tratamiento.

—Concéntrense en ella —gruño.

—Haremos las dos cosas —responde Carmichael, ya cortando lo que queda del vestido de Eve—. Siéntese antes de que se desplome.

Me sitúo a la cabecera de la mesa de Eve mientras una enfermera arrastra un taburete hasta mi lado. Desde aquí, puedo ver trabajar a Carmichael sin soltar el hombro ileso de Eve, un vínculo entre nosotros que me niego a romper.

La enfermera me limpia el rostro con toallitas antisépticas; apenas noto el escozor.

Mi mirada permanece fija en Eve mientras Carmichael cataloga metódicamente sus heridas: la herida de bala que le atraviesa el hombro, las laceraciones profundas en la espalda causadas por el látigo, el corte de cuchillo en la mejilla y las quemaduras de cuerda que le rodean las muñecas.

Cada herida deja un vacío doloroso en mi pecho, como si la hubieran tallado en mi propia carne. Debería haber sido más rápido. Debería haberlo sabido. Debería haberla protegido.

—La bala atravesó limpiamente —informa Carmichael, con voz clínicamente distante—. No hay vasos importantes afectados. Ha perdido sangre, pero no la suficiente para ser crítica.

El alivio me inunda, un respiro momentáneo de la culpa que me consume. Los párpados de Eve aletean al oír mi suspiro de alivio, y su mirada encuentra la mía a través de la neblina del dolor.

—Sigo aquí —susurra ella, con el fantasma de una sonrisa en los labios.

—No pienso irme a ninguna parte —prometo, ignorando a la enfermera mientras limpia las marcas del látigo en mi espalda. El dolor es distante, como si le perteneciera a otro.

Carolina se acerca por detrás y me pone una mano en el hombro, con cuidado de no rozar mis heridas.

—Estará bien —murmura, tanto para sí misma como para mí—. Es fuerte.

Nick pasea por el fondo de la habitación con el teléfono pegado a la oreja, ocupándose de las secuelas de lo que hemos dejado atrás. Su voz es un murmullo grave de autoridad controlada: equipos de limpieza enviados, Shelby bajo custodia, todo rastro de nuestra presencia en el almacén borrado.

La rutina de todo esto sería reconfortante si pudiera sentir algo más allá del dolor sordo de ver cómo reconstruyen a Eve. Cada aguja que atraviesa su piel, cada vendaje que le colocan, cada vez que le limpian la sangre con cuidado, lo siento como si me lo estuvieran haciendo a mí.

Carmichael trabaja con precisión metódica, las manos firmes mientras cierra cada herida.

—Ambos necesitarán descanso —dice al terminar la última puntada en el hombro de Eve—. Nada de esfuerzo. Nada de estrés.

Su mirada va de Nick a mí: una evaluación clínica teñida de resignación cómplice y una buena dosis de escepticismo.

—Seguirán todas las órdenes —responde Nick antes de que pueda hacerlo yo—. Se quedarán aquí hasta que estén curados.

No discuto. Aquí, bajo el techo de Nick, con guardias, sistemas de seguridad y familia vigilándonos, ella estará a salvo.

—Le recetaré antibióticos y analgésicos —continúa Carmichael mientras le inserta una vía intravenosa en el brazo a Eve—. Habrá que quitarle los puntos en unos diez días. El hombro tardará más en curarse del todo.

Eve tiene los ojos cerrados, la respiración más acompasada ahora que los calmantes hacen efecto. Su mano descansa en la mía, los dedos apenas entrelazados con los míos. Incluso inconsciente, se niega a soltarme.

—Gracias —le digo a Carmichael, aunque las palabras se quedan cortas para expresar lo que ha hecho.

Asiente una vez, entendiendo lo que no digo. Luego se vuelve hacia la enfermera que me está curando.

—Termina de limpiarlo para que podamos acabar.

Me dejo hacer sin quejarme, sin apartar la mirada del rostro de Eve. Lo peor ha pasado. Está viva. Está aquí. Sigue siendo mía. Todo lo demás —Shelby, el almacén, la sangre— puede esperar.

Pasa una semana. Mido el tiempo por cómo sanan sus heridas: los puntos del hombro que se tensan, el corte de la mejilla que forma costra, las marcas de la espalda que pasan de un rojo encendido a un rosa apagado.

Cada mañana, recorro esas marcas con las yemas de los dedos, un ritual de posesión y cuidado. Eve me observa con los ojos entrecerrados, todavía adormilada, los labios curvados en una sonrisa que es mitad rendición, mitad desafío.

—Otra vez revoloteando a mi alrededor —murmura mientras le ajusto la almohada por tercera vez esta mañana. Seguimos en la suite de invitados de la casa de Nick y Carolina. Se ha convertido en nuestro santuario.

—Te estoy cuidando —corrijo en voz baja mientras le aliso la sábana sobre el regazo.

Mis propias heridas ya casi han sanado, pero sigo aquí con ella, negándome a perderla de vista.

Eve suspira y se incorpora apoyándose en el cabecero.

—Puedo sentarme sola, ¿sabes?

—No deberías forzarte.

—Ha pasado una semana, Jack.

Sus dedos recorren el vendaje del hombro, tanteando los bordes donde la cinta se une a la piel.

—No estoy hecha de cristal.

Le cojo la mano y se la aparto de la herida.

—Obedece las órdenes de la doctora —digo, y le beso la palma—. Por favor. Por mí.