Capítulo 34 #2

—Exactamente lo que quería que hicieras —dice con voz gélida, cargada de satisfacción—. ¿Cómo se siente, Jack? ¿Destruir lo que más amas? ¿Ver cómo la luz abandona sus ojos? ¿Saber que es culpa tuya?

Mi visión se vuelve roja. Luego negra. Luego roja otra vez, latiendo al ritmo atronador de mi corazón.

No puedo hablar. No puedo respirar. No puedo pensar más allá de la necesidad animal de despedazar a Shelby con mis propias manos.

De hacerla sufrir por cada marca en la piel de Eve, por cada gota de sangre derramada.

La sangre corre por su brazo y gotea sin cesar sobre el hormigón. Goteo. Goteo. Goteo. Mi mundo se acaba gota a gota.

—¿Por qué?

La pregunta se desgarra de mi garganta, cruda y gutural. Necesito saber. Necesito entender qué la convirtió en este monstruo que tengo delante.

—¿Por qué Eve? ¿Por qué así? ¿Qué coño es todo esto?

La risa de Shelby es como cristal agrietado, lo bastante afilada para cortar.

—¿Todavía no lo entiendes, verdad? —Camina en semicírculo con paso amenazador, el látigo arrastrándose tras ella—. ¡John! —grita, y el nombre resuena en las paredes—. ¡John Simmons! ¿Ese nombre te dice algo, Jack?

Las piezas encajan con una claridad nauseabunda. John Simmons era el hermano del marido de mi hermana. Maté al hijo de puta, pero su muerte no fue tan espantosa como merecía.

—Lo era todo —continúa Shelby, y su voz se eleva—. Todo para mí. Y me lo quitaste como si no fuera nada. Solo daño colateral en tu precioso drama familiar.

—Recibió menos de lo que merecía —escupo con desprecio.

—Vosotros los Knight creéis que sois dueños de esta ciudad, que podéis tomar lo que queráis sin consecuencias. Pues aquí tienes tu consecuencia, Jack.

Señala a Eve con el mango del látigo.

—¿Cómo se siente destruir lo que amas? ¿Llegar demasiado tarde para salvarla?

Algo se suelta dentro de mí: caliente, tóxico, hambriento de sangre. Antes de que pueda moverme, el brazo de Shelby se dispara hacia delante. El metal brilla en la tenue luz: un cuchillo que gira sobre sí mismo hacia mi pecho.

Me giro hacia un lado; la hoja corta el aire donde mi corazón latía un momento antes.

Repiquetea contra el hormigón detrás de mí.

Miro el arma que todavía tengo en la mano.

En lugar de volver a usarla, la arrojo a un lado.

Quiero sentir cómo Shelby se rompe bajo mis manos por lo que le ha hecho a Eve.

Mientras pateo el arma, veo cómo los ojos de Shelby se abren de par en par ante mi elección deliberada.

—Te lo has buscado —gruño—. Vamos, perra.

Me agacho rápido y recojo el cuchillo que arrojó; el mango todavía está tibio de su agarre. La hoja atrapa la luz mientras me enderezo, el filo brilla con promesa.

La boca de Shelby se tuerce en una sonrisa salvaje.

El látigo chasquea en el aire entre nosotros, un restallido vicioso que levanta remolinos de polvo de hormigón.

Antes de que pueda esquivarlo, se enrolla alrededor de mi muslo; el cuero me muerde a través del denim hasta la carne.

El fuego florece en mi pierna, pero no lo siento.

El látigo chasquea de nuevo y me atrapa el antebrazo esta vez. El dolor es distante, irrelevante, como si fuera de otra persona. Avanzo otro paso con el cuchillo bien aferrado.

—¿Eso es todo lo que tienes? —la provoco—. ¿Eres demasiado cobarde para acercarte?

Su rostro se contorsiona de rabia. El látigo azota de nuevo y me atrapa en el pecho. El impacto me expulsa el aire de los pulmones; la tela se desgarra, la piel debajo se abre en una línea perfecta.

Mejor yo que Eve. El pensamiento es cristalino en medio de la neblina roja del dolor. Cada golpe que me dirige es uno que el cadáver de mi esposa no tiene que recibir.

Me lanzo hacia delante y cierro la distancia entre nosotros.

El látigo es mortal a distancia, pero inútil de cerca.

Shelby retrocede, pero es demasiado tarde: mi cuerpo choca con el suyo y la empuja contra una viga metálica de soporte.

El cuchillo en mi mano presiona contra su garganta y traza una fina línea de sangre.

Respira en jadeos agudos, con los ojos muy abiertos pero sin miedo. Sabe que podría matarla ahora mismo. Lo sabe y no le importa.

—Hazlo —lo provoca, con la voz quebrada—. Hazlo, jodido cobarde de mierda.

Mi mano se cierra sobre su garganta, apretando hasta que su cara se enrojece, hasta que las venas sobresalen en su frente. El cuchillo se hunde más profundo y la sangre brota alrededor de la hoja.

Pero Eve sigue colgando allí, sigue sangrando. Incluso muerta, sigue siendo mi prioridad.

Estampo la cabeza de Shelby contra la viga con la fuerza suficiente para aturdirla, luego giro y me alejo, el cuchillo aún aferrado en mi puño.

Tres largas zancadas me llevan hasta Eve. Su cabeza cuelga hacia adelante, el cabello enmarañado de sudor y sangre, el cuerpo flácido en sus ataduras. El cuchillo sierra la cuerda de cáñamo y las fibras ceden a regañadientes. En mi prisa, la hoja resbala y corta la piel pálida de su muñeca.

Sangre fresca brota del corte y se une al torrente que ya corre por su brazo. El horror me paraliza un instante: la he lastimado de nuevo, he añadido otra herida a la colección que Shelby ya le ha infligido.

Entonces... un jadeo. Diminuto, entrecortado, pero me golpea más fuerte que cualquier bala. Está viva. Mi esposa no está muerta. Sus ojos aletean, los labios se entreabren en una exhalación temblorosa.

El alivio me inunda, tan intenso que me flaquean las rodillas. La atrapo cuando la última cuerda cede y su peso se desploma contra mi pecho. Está cálida. Respira. Su corazón late contra el mío.