Capítulo 12

La Novia

Mientras los aplausos del otro escenario se apagan, el oficiante baja los escalones con la túnica arrastrando por el suelo y cruza hasta donde estoy. Cuando sube a mi escenario, la multitud lo sigue con la mirada.

El tañido de una campana resuena con fuerza en el aire. A la duodécima y última campanada, dos personas suben al escenario desde detrás de la cortina del fondo. No llevan máscaras ni nada que oculte su identidad.

Son los anfitriones y organizadores: Nicklas y Carolina Knight.

Carolina da un paso adelante; su figura atraviesa la niebla enfundada en un vestido negro hasta el suelo que parece absorber la escasa luz.

Lleva el cabello rubio recogido, adornado con rosas negras, y el rostro pintado de blanco con labios de un rojo sangre intenso.

Parece un hermoso cadáver devuelto a la vida.

—Bienvenidos —anuncia, y su voz resuena sobre la multitud silenciosa reunida ante el escenario— a La Boda Negra.

El público se agita; una ola de anticipación los recorre como el viento entre la hierba alta.

—Esta noche somos testigos de cómo la oscuridad se une a la oscuridad —continúa, con la voz resonando—. De votos que, una vez pronunciados, no pueden deshacerse. De una unión sellada no con promesas de amor, sino con sangre, sumisión y la entrega de la voluntad.

Con cada palabra, el hombre a mi espalda aprieta la mano en torno a mi garganta. No lo suficiente para cortarme el aire, solo lo suficiente para... en realidad no sé.

—Esta no es una boda de corazones —continúa, con una sonrisa afilada como una cuchilla mientras gira la cabeza para mirarme—. Es la boda de almas, de esas que te marcan para siempre, que reclaman lo que nunca fue entregado libremente.

Hay algo en su elección de palabras y en su tono que lo hace sonar más a sentencia que a actuación. Debajo de mí, la multitud murmura su aprobación, tragándose cada palabra.

Nicklas da un paso adelante, alto e imponente con un esmoquin negro y una corbata roja sangre. Posa brevemente la mano sobre el hombro de su esposa. Cuando habla, su voz tiene tal peso de autoridad que la multitud enmudece al instante.

—Como cabeza de la familia Knight, doy mi bendición a esta unión —declara.

La voz de Carolina se proyecta clara y cortante sobre la multitud.

—Esta noche, nueve parejas ya han sellado sus votos. Pero, por supuesto, no fue más que una hermosa ilusión. Un truco.

Mientras el público vitorea y aplaude, ella se gira y desliza la mirada deliberadamente hacia mí.

—Una pareja se casará de verdad. Puedo prometer que su matrimonio no es un simple truco barato. Es legalmente vinculante. El vínculo que están a punto de presenciar entre nuestra pareja principal es real. La posesión es auténtica. Y el contrato estará escrito con algo más que tinta.

El público jadea, una oleada de asombro encantado. Creen que es parte del espectáculo. Pero la forma en que Carolina me sonríe, lenta, cómplice, me hiela las entrañas.

Nicklas continúa:

—Novio, ¿reclamas a esta Novia como tuya, para poseerla y usarla como mejor te parezca, para marcarla con tu voluntad y doblegarla a tu deseo?

—Sí, acepto —afirma el hombre detrás de mí.

—Eve Mortis.

Nicklas se vuelve hacia mí con ojos fríos mientras pronuncia mi nombre.

—Has sido elegida. Has sido marcada. Has sido sacrificada. Tu consentimiento no se requiere, pero tu rendición es inevitable.

No es una pregunta. Joder, ni siquiera se molesta en fingir que tengo elección. Es una simple constatación, pronunciada con la certeza de alguien a quien nunca le han negado nada.

Alguien dice algo sobre legitimidad y testigos. Suena oficial. Vinculante, tal como prometió Carolina. Me zumban los oídos como si estuviera bajo el agua.

Entonces, una figura encapuchada se acerca al altar. Alta y esquelética, vestida con túnicas tan negras que parecen devorar la luz a su alrededor.

Cuando comienza a hablar, el sonido es entrecortado y extraño, un idioma que no reconozco con sonidos que no deberían poder salir de una garganta humana. Las palabras me arañan los oídos como uñas sobre pizarra y se me eriza la piel.

—Soy el sacerdote de las sombras —anuncia con orgullo—. Estoy aquí para sellar la unión profana entre este Novio y Eve Mortis.

El sacerdote levanta unas manos esqueléticas, con los huesos visibles bajo una piel fina como el papel, y señala algo en el altar.

Mi Novio me agarra del brazo con firmeza pero sin hacerme daño mientras me guía hacia delante.

El público observa con atención absorta, conteniendo el aliento en un silencio colectivo que pulsa al ritmo del tamborileo que ha comenzado en algún lugar a nuestras espaldas.

Sobre el altar descansa un cuenco de vidrio negro cuya superficie refleja la luz de las velas. Junto a él yace un cuchillo ceremonial con la hoja brillando plateada contra el terciopelo oscuro. Mi Novio me suelta el brazo y alarga la mano hacia el cuchillo.

Alarga. La. Mano. Hacia. El. Cuchillo.

—¡No! —grito, lanzándome hacia un lado. Pero me agarra de nuevo en un instante y tira de mí hasta pegarme contra él antes de que logre dar un solo paso—. ¡No! Suéltame. ¡Suéltame, maldito psicópata!

Me retuerzo y pateo, pero él solo se ríe. Joder, se ríe.

Con las caderas, me inmoviliza contra el altar; la piedra se me clava en los huesos de la cadera.

—Sigue luchando, Pequeña Novia —susurra con voz ronca mientras mueve las caderas para que sienta su erección creciente—. Será mucho más dulce cuando consumemos nuestro matrimonio.

—Y una mierda —siseo—. No pienso casarme contigo. Esto es solo una actuación. Una actuación enferma, pero eso no la hace real.

No puede ser real... ¿verdad? O sea, tiene que ser un truco, digan lo que digan.

Baja la cabeza; el borde duro de la máscara me roza el pabellón de la oreja y su aliento es un siseo filtrado.

—¿Estás segura de eso, Novia?

Antes de que pueda responder, me rodea con los brazos. Si lo hace para retenerme, no es necesario. En el instante en que se pasa la hoja por la palma, dejo de luchar, demasiado fascinada por lo que estoy viendo para seguir.

La piel se abre como seda bajo el acero y una fina línea roja brota a su paso. No se estremece ni toma aire bruscamente mientras la sangre empieza a gotear de su mano al cuenco negro.

Cuando me coge la mano, siento la primera sacudida real de miedo atravesarme. Pero estoy demasiado asustada para moverme mientras me gira la mano con la palma hacia arriba. El cuchillo se cierne sobre mi piel y puedo sentir el frío que irradia del metal incluso antes de que me toque.

—No —susurro, la palabra apenas audible entre el creciente ruido a nuestro alrededor—. Por favor... al menos limpia el cuchillo primero.

Qué estupidez acabo de decir.

Se ríe mientras se coloca a un lado y me posiciona para que quedemos frente a frente. Inclina la cabeza, las lentes negras de la máscara fijas en mí. Luego levanta el cuchillo y lo restriega por mis labios.

—Lo que sea por mi futura esposa —se burla.

La hoja se clava en mi palma, y una línea de fuego se abre en mi piel. Jadeo, pero el sonido queda ahogado por la voz creciente del sacerdote. Su agarre se tensa y me mantiene quieta mientras completa el corte. La sangre brota, caliente e impactante contra mi piel fría.

En algún lugar detrás de nosotros, el tamborileo regresa, lento, constante, como un eco del ritmo de su respiración contra mi cuello. Un golpe por cada latido de mi corazón.

Coloca mi mano sangrante sobre el cuenco y presiona su palma herida contra la mía. Nuestra sangre se mezcla, corre por nuestras muñecas y gotea en el cristal oscuro. La sensación es íntima de un modo que me revuelve el estómago.

El sacerdote canta más fuerte ahora. Sus palabras suenan como tales, pero se sienten como una atadura. Como si las sílabas se arrastraran bajo mi piel, escribiendo un nuevo nombre debajo del que me dieron al nacer.

Más personas aparecen desde el borde del escenario, toman el cuenco con reverencia y desaparecen tan rápido como llegaron.

Mi Novio se mueve detrás de mí, con el pecho contra mi espalda. Un brazo me rodea la cintura mientras el otro, aún resbaladizo con nuestra sangre mezclada, desciende más abajo. Mi pulso se acelera cuando sus dedos agarran la tela de mi vestido.

—Ahora eres mía —dice con voz ronca a través de la máscara—. Comprada y pagada con sangre y dolor.

Mi respiración se acelera mientras su mano levanta la falda de mi vestido, el movimiento oculto a la audiencia por nuestros cuerpos y la niebla que se arremolina alrededor de nuestras piernas.

Sus dedos trazan un camino por mi muslo y arrastran fuego sobre una piel demasiado sensible, demasiado consciente.

Cada centímetro que reclama se siente como una cuenta atrás hacia algo que no puedo detener.

El movimiento titila en las esquinas de mi visión: cuerpos encapuchados que se balancean, se frotan, imitan lo que él me está haciendo, como si fuéramos solo el prototipo, el modelo de su depravación.

Sus dedos alcanzan el vértice de mis muslos, y me muerdo el labio para contener un sonido que me traicionaría cuando ahueca la mano sobre mi coño.

Me sacudo y me retuerzo en un intento inútil de alejarme de su mano exploradora. Pero es demasiado tarde. Sabe que estoy húmeda, sabe que mi cuerpo responde al peligro y a la oscuridad a pesar de la rebelión de mi mente.

—¡Basta! —exijo gritando—. Joder, basta ya. No consentí esto.

Una risa grave vibra contra mi espalda mientras sus dedos se deslizan por mi humedad.

—Justo como pensaba —observa mientras presiona su polla contra mi trasero a través de la ropa—. Luchando con la mente, suplicando con el cuerpo.

Intento apartarme, pero su brazo alrededor de mi cintura me mantiene firmemente en mi sitio. El movimiento solo sirve para empujarme contra él, y la dura longitud de su miembro se frota contra mí de un modo que envía oleadas de calor no deseado a mi centro.

Sin previo aviso, lo siento desabrocharse los pantalones. El aire fresco toca mi piel expuesta solo por un momento antes de que algo caliente y duro presione contra mí desde atrás.