Capítulo 11 #3

Las voces se superponen y se mezclan, perfectamente sincronizadas, el tipo de diseño de sonido que te eriza la piel incluso cuando sabes que es parte del espectáculo.

Giro sobre mis talones y echo a correr de nuevo, la respiración entrecortada, la visión estrechándose a mi alrededor. El cántico aumenta, pero bajo él juro que oigo el ronco siseo de una respiración filtrada, constante e inevitable.

Entonces el pie se me engancha en algo resbaladizo bajo la niebla.

—Mierda —jadeo al frenar la caída con las manos. El golpe me sobresalta, pero no basta para apagar la adrenalina.

Desde aquí abajo, veo bien el suelo y lo que lo hace tan resbaladizo. Rosas negras cubren las piedras, desgarradas y dispersas, como los restos de atrezzo de una escena que terminó justo antes de mi llegada.

Sin tiempo que perder, aprieto los dientes, aparto el dolor y me levanto a trompicones. La niebla se espesa, se cierra como algo vivo mientras me abro paso entre grupos de figuras silenciosas y encapuchadas que parecen materializarse de la nada.

El aire está lleno de susurros inquietantes, y manos que se alargan hacia mí sin llegar a tocarme, lo bastante cerca para que la persecución resulte deliciosamente peligrosa.

—Un voto. Una ofrenda. Un truco.

Una mano me agarra la muñeca y grito mientras me libero de un tirón. La sangre me martillea en los oídos. No me detengo hasta que veo luz más adelante, una abertura en la niebla. Algo se recorta contra la luz.

Las voces se hacen más fuertes conforme llego al final del sendero.

—Un voto. Una ofrenda. Un truco.

Aparece un escenario que se eleva un par de metros sobre el suelo. Sobre él se alza un altar de piedra negra. Lo rodean velas negras cuyas llamas parpadean con la suave brisa, como si me hubieran estado esperando solo a mí.

Mi mente cataloga los detalles con una precisión casi vertiginosa. Esto es teatro. Teatro elaborado y manipulador, diseñado para causar el máximo impacto. Lo sé. Entiendo el mecanismo que hay detrás. Y saberlo lo hace mejor.

Cuando llego al pie del escenario, el mensajero da un paso adelante.

—Ven a mí, Novia —dice, con la voz distorsionada por la máscara, que la hace sonar como una orden de otro mundo.

Me detengo con un pie en el primer escalón, saboreando el suspenso. La gente se acerca por detrás, pero parece parte de la puesta en escena. Como si estuvieran aquí para asegurarse de que no pierda mi momento.

Un semicírculo de calabazas de Halloween arde a lo largo del borde del escenario, cada una tallada con sonrisas dentadas y burlonas.

Sus llamas revolotean como si reaccionaran a mi presencia, proyectando sombras deformadas que lamen el altar.

Como si supieran que están a punto de presenciar una profanación.

Mi corazón se detiene; el reconocimiento me golpea como un impacto físico. En lo más profundo de mí, me doy cuenta de que he estado siguiendo la atracción que él ejerce todo el tiempo. Cada paso, cada giro en la niebla me trajo hasta aquí.

A mi izquierda, otro escenario espera bajo su propio halo de luz, con las otras nueve Novias y sus Novios enmascarados ya en posición. Aunque permanecen en formación rígida, una pareja destaca.

El Novio de Shelby no lleva máscara antigás como los demás. En su lugar, lleva un pañuelo con el mismo estampado que el tipo que vi junto al muelle. Ahora, al estudiarlo, estoy cada vez más convencida de que es Caleb. O... al menos alguien que se parece casi exactamente a él.

Mientras los demás permanecen completamente inmóviles, Shelby tiene la mano metida en los pantalones de su Novio, acariciándole la polla sin ningún disimulo. Bien por ella.

Al mirar a mi alrededor, me doy cuenta de que soy la única que observa el otro escenario.

El público tiene los ojos fijos en el altar.

Sé que es el momento y trago con dificultad.

Luego subo lentamente los escalones. Cada uno es como una decisión, una rendición, una elección que tomo a pesar de que todos mis instintos gritan precaución.

Su respiración es audible, profunda, acompasada, amplificada por el filtro de la máscara hasta convertirse en algo mecánico pero innegablemente humano. Extiende la mano sin guante sobre el altar, con la palma hacia arriba y los dedos ligeramente curvados en señal de invitación.

El gesto es tanto una petición como una exigencia, una pregunta que llevo respondiendo desde el primer golpe de medianoche en mi puerta. Con una decisión que parece tan inevitable como deliberadamente elegida, coloco la palma contra la suya.

Sus dedos se cierran alrededor de los míos, cálidos y sólidos e innegablemente reales en medio de la irrealidad teatral que nos rodea. Con un movimiento suave que apenas registro, tira de mí hacia su lado y me pega la espalda contra su pecho.

Jadeo, pero antes de que pueda decir nada, su mano se cierra alrededor de mi garganta con una presión deliciosa.

Permanecemos así mientras las otras parejas se casan y, siendo sincera, apenas soy consciente de lo que sucede a mi alrededor. Estoy demasiado concentrada en el hombre que tengo detrás y en la impresionante erección que se me clava.