Capítulo 11 #2

—¿Entonces qué no lo es? —pregunto, captando lo que no dice. Entrecierro los ojos con la sensación de estar viéndola por primera vez.

En lugar del atuendo que llevaba cuando la vi por última vez, lleva un vestido largo y ceñido. La tela negra brilla bajo las luces titilantes. Su maquillaje es atrevido y dramático. Parece una muerta desenterrada y acicalada, una reina de la belleza zombi obligada a trabajar.

Lleva el pelo recogido en un moño elegante y pulcro, sin un solo mechón fuera de lugar. Pero lo que realmente me llama la atención es su expresión. Es inquietantemente serena y distante, como la cara vacía e indiferente de un maniquí de grandes almacenes.

—Nada aquí es real —murmura mientras empieza a maquillarme—. Todo es un gran espectáculo, uno del que querías formar parte.

La última parte suena incisiva, como si me estuviera recordando que estoy aquí por voluntad propia.

—Un truco para todos los sentidos.

—Puede ser —concedo, lamiéndome los labios—. Pero sigues guardando secretos.

—Todo es parte del negocio que llamamos espectáculo —dice con tono inexpresivo mientras pasa a los ojos, y trato de quedarme lo más quieta posible mientras me aplica con destreza el delineador y la sombra.

—Entonces, ¿conociste a tu Novio? —pregunto, necesitando algo en lo que concentrarme.

—Ajá —asiente—. Ya sabía quién era.

—¿Sabes quién es el mío?

Cuando no dice nada, sé que tengo mi respuesta. Shel lo sabe, y me lo ha... me lo ha ocultado durante días. Este es uno de esos momentos en los que desearía tener una revelación. Un destello de claridad. Pero no hay nada claro en todo esto.

—Bien —cedo con tono mordaz—. Guárdate tus secretos, Shel. Pero si tus secretos hacen que me maten, volveré del más allá para atormentarte.

Resopla.

—Qué dramática.

Pero puedo oír el alivio en su voz, igual que sé que ella pudo oír la ligereza en la mía.

Mientras me rindo y cierro los ojos para que Shel termine de arreglarme el pelo y el maquillaje, intento encontrarle sentido a todo. Pero, siendo honesta, nada de esto tiene sentido.

Aunque no estoy segura de que importe. Estoy aquí. Y, lo que es más importante, quería estar aquí. Ya que me he metido en la madriguera del conejo, bien puedo disfrutar del viaje y ver adónde me lleva la noche.

Parece que han pasado horas cuando Shel por fin anuncia:

—Es hora del vestido.

Cuando me levanto e intento mirarme en el espejo, me lo bloquea con el cuerpo.

—Venga —me quejo—. Quiero verme.

—Todavía no —canturrea, negando con la cabeza—. Quiero que lo veas todo cuando haya terminado del todo.

Resoplando, cruzo los brazos sobre el pecho y miro ostentosamente al techo.

—Vale —suspiro—. Avísame cuando me dejes, ya sabes, opinar o algo así.

—Hora de desnudarte —anuncia con una risita—. Y nada de mirar cuando vuelva con el vestido.

Le hago un corte de mangas, pero obedezco.

No es la primera vez que Shel me viste. No sé si tiene un fetiche con las muñecas o simplemente le habría gustado trabajar en moda. Pero le encanta vestirme, y más de la mitad de sus conjuntos no están pensados para llevar ropa interior. Así que esto no es nada nuevo.

Mientras intento ignorar la emoción que me invade, Shel me viste. Tira, ajusta, incluso me deja sin aire cuando aprieta el corsé hasta que respirar deja de parecer una opción.

—Shel —jadeo.

—Ya casi —dice ella. Otro tirón, y me suelta—. Vale, listo. Mírate.

Dejo que me coja de la mano y me lleve de vuelta al tocador. Al contemplar mi reflejo, no puedo evitar maravillarme. Estoy... increíble. Como una novia destinada a la perdición.

Mi pelo negro y naranja cae suelto por la espalda, con unas pocas trenzas aparentemente casuales repartidas por la melena. El delineador y la sombra oscuros enmarcan mis ojos y hacen que el gris parezca casi metálico, mientras mis labios lucen un negro mate.

El vestido es puro contraste y control, ajustado donde debe, transparente donde no debería. Moldea mi cuerpo en una silueta afilada; el escote cae tan profundo que parece una amenaza.

El tul negro flota sobre mi piel, superpuesto a una estructura de corsé que no cede cuando respiro. Las aberturas laterales se abren con cada paso vacilante, pero la tela se mueve lo justo para insinuar, no para revelar.

Las cuentas recorren la estructura como constelaciones cosidas en sombra. El degradado pasa de sólido a transparente, revelando retazos de piel como si el vestido también me estudiara a mí, aprendiendo qué ocultar, qué convertir en arma.

—Ah, y ponte estos —me entrega un par de zapatos planos que acepto sin decir palabra.

Vuelvo a sentarme y me los pongo, atando los cordones con fuerza.

—Te va a encantar lo que viene ahora —dice radiante.

—¿Y qué es? —pregunto, sabiendo que no obtendré una respuesta directa.

Shelby abre la boca, pero las palabras mueren cuando se descorre la cortina.

El corazón me late con más fuerza cuando el mensajero enmascarado aparece. Ya conozco esa silueta. El silencio que lleva como una segunda piel. Cómo el aire cambia a su alrededor: más afilado, cargado, como si la atmósfera misma se preparara para algo que no logro nombrar.

Por un momento, solo observa. Luego levanta una mano enguantada y me señala.

—Corre.

Parpadeo, confundida.

—¿Qué?

Da un paso adelante con amenaza deliberada, bajando la mano al costado como señal de fatalidad inminente.

—Corre. Ahora.

Mi cerebro se bloquea, los pensamientos chocan y se desbocan. No logro comprender la urgencia.

Él permanece inmóvil, una sombra amenazante, sin alargar la mano, sin perseguirme. Su presencia es una amenaza silenciosa, y clava esa única orden en mi mente con una insistencia escalofriante.

—Corre.

Paso a su lado a la carrera, salgo por la abertura hacia la noche, y ya no está vacía. Hay gente por todas partes, su aparición repentina como el telón que se alza en una gran escena que no sabía que estaba esperando.

—Corre, Pequeña Novia.

Su voz proyectada resuena por todas partes, probablemente gracias a alguna tecnología sofisticada.

Corro hacia delante sin mirar atrás, los pulmones protestando contra la presión del corsé, el corazón latiéndome en la garganta como un tambor de guerra.

El pelo se me pega a la cara enrojecida en mechones húmedos y enredados.

En algún lugar detrás de mí, oigo el ritmo constante de botas sobre piedra, pausado, sin prisa, como si supiera que al final iré a él.

Cuando irrumpo en un patio abierto, me detengo en seco, el aliento atrapado en la garganta. Calabazas iluminadas parpadean cerca del perímetro como centinelas, sus muecas siniestras bailando entre la niebla.

Hay gente por todas partes; docenas, no, cientos de figuras encapuchadas.

Al principio permanecen inquietantemente quietas, como estatuas congeladas en el tiempo.

Retrocedo tambaleándome, las suelas resbalando sobre losas húmedas veladas por la niebla y pétalos dispersos, y una risa nerviosa se me queda atrapada en la garganta por lo real que se siente todo.

Cantan mientras vienen a por mí.

—Un voto. Una ofrenda. Un engaño que nunca olvidarás.